На дне декабря

На дне декабря, в точке экстремума, темным глазком следящей

за уставшим путником, я притворяюсь спящей

среди соплеменников, сомлевших от недостатка света

в ручье, впадающем в Лету.

Влипая в придонный ил — благо лед за собой не тащит —

тайком трепещу, чтоб никто не забыл — ищущий да обрящет,

но глухо спит, не стопки книг, а сны-страшилки листая,

белый хрящ, черный плавник, чужая стая.

Где-то под небом гуляет звук, тишины не тревожа.

Апатия к нам прилепилась не вдруг — глубинная кожа,

мерцающая, тайная, вполне пристойная сверху,

но злая, как воля к смерти.

Минимум функции, зияющий пик, зрачок нирваны.

Табунок рыбий совсем затих, в полночные страны

просачиваясь, в провал на графике, в иные воды,

смакуя страх за чертой свободы.

Не сыграть в ящик — а тихо утечь, раствориться в нетях,

вымирая как ящеры — растянутый миг, разом по всей планете.

Но, трактуя тьму как тайный знак присутствия Бога,

«Радуйся!» — говорю себе строго.

Я не сплю, я слышу — ветер поет надо льдом беспечно,

а за точкой экстремума — снова взлет к асимптоте вечной,

и не страшно жить в декабре, в эпилоге драмы,

если знать математику в пределах школьной программы.