На дне декабря

Задувает метель, огибая углы и столбы,

замыкая пространство в кромешный дымящийся купол.

Головные отряды расхристанной белой гульбы

топчут пресную вату растерзанных елочных кукол.

От взбесившихся линий электромагнитных полей,

от холодных конвульсий с катушек слетевшего мира

током бьет темнота и, слепящая, кажется злей

полоумной решимости первых героев фронтира.

Чистый холод сыпучий устойчивей каменных плит —

он сметает с листа наши беды, грехи и оплошки.

Это мраморный храм под аттическим солнцем пылит,

это режут мне щеки Акрополя белые крошки.

Жерновами сухими века истираются в прах,

поддувалом гудит леденящая топка сквозная.

Перепишут нас набело в непараллельных мирах,

выдав новую версию — в ней я себя не узнаю.

Что сулят нам прогнозы? Все тех же широт холода.

В генетической памяти властвует ветер незрячий.

Только белая плоскость — и не было нас никогда,

ни пылающей крови, ни ангельской бездны горячей.