— Просто скажи, есть ли у тебя с кем-нибудь любовные отношения?
— Не поверите! Я замужем! — заявляю ему с самым серьезным видом.
— И где твой муж? — спрашивает Владислав, сдерживая улыбку.
— Там же, где и ваша жена, — отвечаю и отворачиваюсь к окну, давая понять, что разговор окончен.
Раздражает он меня. Сам о себе говорить не хочет, а про меня все ему расскажи. Наглость — второе счастье. Я, может быть, тоже хочу знать, как у него с женой. Почему разводятся? Когда разводятся? Любит ли он ее? Но я же сдерживаю себя, понимаю, что задав эти вопросы, задену его личное.
— Моя бывшая жена сейчас в доме отца, готовится к разводу и думает, чтобы предпринять еще и чем бы мне подгадить, — спустя пару минут произносит продюсер серьезным и слегка злым голосом.
Эй, чего это он? Нет-нет, верните мне приставучего продюсера! Тот веселый был, счастливый в каком-то смысле, а этот такой грустный, что не пожалеть невозможно.
Любят мужчины манипулировать женщинами притворяясь несчастными, бедными и обездоленными. И ведь ведутся же на это… Эх…
— Стерва? — тихо спрашиваю его, взяв за руку, чтобы разделить с ним его печаль, которая вообще может быть наигранной, но не поддержать я не могу. И вообще, если я его пожалею, то хуже не будет. Дети от этого не появляются… Спор не проиграю.
— Есть немного, — взглянув на меня, отвечает Златогорский и, перехватив мою руку, теперь сам сжимает ее в своей.
Маленький невинный жест, который заставляет чувствовать меня нужной, защищенной и… счастливой. Все это чуть ли не заставляло летать и улыбаться, как дурочка. И лишь одна мысль не давала мне покоя.
— Любите ее? — задаю вопрос, закусив губу. — Свою жену. Любите?
— Нет, — тянет Владислав, смотря мне в глаза, ища в них ответы на свои вопросы.
Не любит. Осознание этого мечется в моей голове попавшей в силки птицей. Не любит… Возможно он соврал, но я верю ему. Хочу верить. Дурочка, наверно, но и это возможно. Все мы не без изъянов, а влюбившись во Владислава, я поняла одно: любовь глупа, как и влюбленные.
— А дочь? Она с вами останется после развода? Малышка не будет скучать по матери? — продолжаю расспросы, на которые Златогорский отвечает, ни разу не уклонившись от ответа.
— Алиса останется со мной. Инна мало времени проводила с дочерью, поэтому дочь лишь первое время скучала, а сейчас уже привыкла, — рассказывает продюсер с улыбкой.
Маленькая, но острая иголочка ревности проходит сквозь сердце, давая намек на то, что я тоже хочу вызывать на его лице такую улыбку. Любящую. Нежную. Добрую.
— Бедная девочка, — комментирую слова Владислава.
— Я ответил на все твои вопросы? Если да, то прошу ответить на мой.
А он жук! Я даже и не заметила, что попалась на его удочку. Теперь он с легкостью может сказать, что доверился мне, а я такая плохая и не ответила взаимностью. Можно его послать, конечно, но тогда я могу разрушить хрупкий мир между нами. Теперь я просто обязана ответить на его вопрос. Ну, ничего, жук, я тебе это еще припомню!
— Нет, — отвечаю на его вопрос, с некоторой застенчивостью опустив глаза.
— Нет — в смысле «нет у меня никого» или нет — «я не буду отвечать»?
— Нет у меня никого, — отвечаю, чувствуя, как румянец подступает к щекам, а рука продюсера, что сжимает мою, напрягается в ожидании ответа.
— То есть ты свободная девушка?
— Да, но между нами ничего не может быть, — твердо произношу и пытаюсь высвободить ладонь из его хватки, но мне не удается.
— Почему? Мы явно симпатизируем друг другу, — задает вопрос, схватив мою руку сильнее, чтобы точно не вырвалась.
— И когда вы это поняли? — спрашиваю его, включив в себе ту Ксюшу, что постоянно язвит и упорно сопротивляется Владиславу. — Когда язвили мне и намекали на непонятно что? Или, когда…
— Или когда я поцеловал тебя, а ты ответила, — прервав меня, отвечает Златогорский.
— Допустим, но мы не может быть вместе! Никак! От этого зависит моя судьба.
— Глупости, — комментирует он, сделав недовольное лицо.
— Для вас может быть и да, но не для меня, — говорю ему и выдергиваю руку из капкана его ладоней.
— Ксюша, может быть, ты объяснишь, что происходит? — устало просит он, не предпринимая попыток прикоснуться ко мне.
— Нет, — чётко произношу.
— Почему?
— Потому, что это не имеет значения.