Наследница для босса

Глава 28

Итак, что же получается?

Дед Мирона зазвал меня на работу к внуку. Оделся попроще, взял трость и предложил мне должность. Ну как предложил? Всучил в руки листок бумаги, на котором было напечатано объявление.

Я когда пришла в отдел кадров и сказала, что по объявлению, они сказали, что никуда его давали. Но секретарь боссу в самом деле был нужен. Леночка как раз только-только получила расчет, и кресло в приемной пустовало.

Меня прям сразу отправили к Мирону Амировичу и платили зарплату без обязательной в нашей фирме стажировки. Я подумала, что Вселенная услышала меня и послала удачу. Но всё куда страшнее…

Дед Хасан узнал меня раньше, чем Мирон. Как? Откуда? Почему?

Всплывают в памяти его слова про Чугуевку. Откуда он узнал, что моя семья оттуда родом?

Нет, это невыносимо. Голова сейчас лопнет, если буду столько думать.

Грызу карандаш и посматриваю на дверь кабинета шефа. Он занят, даже кофе некогда глотнуть. Сказывается двухдневное отсутствие на рабочем месте. Да и мой стол завален письмами и бумагами.

Сижу и разбираю их на две стопки. Обе высятся чуть ли до потолка.

Вздыхаю. А я еще в отпуск собиралась.

Припереть дедулю к стенке? Ага, так он мне все и расскажет.

Нажаловаться Мирону? Может, босс сам в этом участвует.

В чем? Сама пока не знаю. Но куда-то я определенно вляпалась.

Не замечаю, как закончился рабочий день. Мирон велел ехать домой с водителем, а сам остался в офисе.

Вот, думаю, и началось. Получил своё и морозится теперь. Но с другой стороны понимаю, у него реально много сейчас забот из-за тендера на строительство ТЦ, который он загорелся выиграть.

Водитель довозит меня до дома. А возле подъезда стоит Сергей. С цветами.

– Даша! – бросается он ко мне. – А я тебя ждал.

– Зачем? – скисаю.

– Это тебе, – пытается всучить мне в руки букет белых роз.

– Не нужно.

– Прости меня, ладно? За тогдашнее. Я, честное слово, не знаю, что на меня нашло.

– Ага, конечно, – усмехаюсь. – Сергей, скажи честно, ты только вышел из тюрьмы?

– Месяц назад, – виновато опускает голову. – По сто шестьдесят первой.

– Понятия не имею, что это. Изнасилование?

– Нет! – отвечает с жаром, и его глаза загораются праведным огнем. – Никогда в жизни не трону женщину без ее согласия. Сто шестьдесят первая – это грабеж. По дурке с пацанами в магаз залезли. И вот…

– Ясно. Спасибо за исповедь, но мне пора домой, – делаю шаг в сторону дверей.

– Цветы забери.

Тяжелая железная дверь с лязгом открывается, и из подъезда выходит Галя с дожиком.

Выхватываю из рук Сергея букет и отдаю его Гале:

– Галя, это Сережа.

Девушка заинтересованно смотрит на моего несостоявшегося кавалера, а её бульдог нюхает его туфли. Такое чувство, что песик сейчас задерет ножку и… Некрасиво выйдет.

Сергей растерянно смотрит то на меня, то на Галю, то на дожика. Не знает, что сказать.

– Как ты уже слышал, я – Галя, – говорит соседка, хватает Серегу под руку и уводит его. – Пойдем, прогуляемся с нами. Цветы красивые.

Я хихикаю и ныряю в прохладный подъезд. Сводница, да?

Вот чувствую, что сегодня над головой у меня будут раздаваться громкие охи и вздохи. Галина – идеальная пара для изголодавшегося по женской ласке Серого.

Ложусь в постель и отсыпаюсь. Даже ужинать нет сил.

Утром собираюсь на работу. Звонит Мирон и говорит, что меня ожидает машина. Вот привыкну кататься с комфортом, как потом в автобусе мучиться? Балует меня, ох балует.

За мной приехал «Бык», но не на Роллс-ройсе, а на белой Мазде.

– Дашунь, сделай мне чашку поцелуев, – говорит босс по телефону, когда я прибываю на работу.

– Может, кофе? – уточняю, расцветая в улыбке.

– Нет.

Продолжаю тянуть губы в улыбке, как глупая, готовлю кофе и несусь к шефу. Мирон в свежем костюме, но лицо усталое.

– Ты что, здесь ночь провел? – ставлю перед ним чашку.

– Угу, пришлось.

Босс отодвигает кресло от стола, хватает меня за руку и усаживает к себе на колени.

Обнимает до хруста косточек и впивается в губы.

Я ерзаю, ощутив, что сижу на чем-то твердом.

Блин, да ладно? Стояк от пары поцелуев?

– Я соскучился, – обжигает мою шею горячим дыханием.

– Я чувствую, – хихикаю, как девочка.

– Может по-быстрому?

– Нет, у Вас деловая встреча через пять минут.

– Подождут, – проводит ладонью по моему бедру и шумно дышит.

– Там товарищ из банка.

– Ох, ч-чёрт… Ладно.

Спускаюсь с его колен и одергиваю юбку. Иду к двери, и Мирон провожает меня взглядом голодного льва. Чувствую себя дрессировщицей – еще на прошлой неделе он вещал, что заделает мне в сауне ребеночка без моего особого согласия, а сегодня просит чашку поцелуев. Вот кто бы мог подумать, а? Что он такой романтичный.

В приемной переминается с ноги на ногу человечек в очках. Я сразу же приглашаю его к боссу. Сейчас Мирон будет просить у него денег в кредит, и тот, конечно же, даст под бешеные проценты. Иначе не приехал бы сюда.

– Доброе утро, – слышу надо головой противный женский голос.

О нееет…

– Доброе. Мирон Амирович очень сильно занят, – выпаливаю. – Сегодня не принимает НИКОГО.

Мне на стол шлепается журнал, раскрытый на странице с нашей шикарной фотографией.

УПС!

– Что это такое?! Невеста? Ты его невеста? – Лера хмурит на меня свои выщипанные в нитку брови и вытягивает губы вперед. Получается смешно, если честно. Губ много, глаз мало. Уточка.

– Вам лучше спросить об этом Мирона.

– Мирона? – кивает и делает глаза щелочками.

– Амировича, – добавляю, едва сдерживая смех.

Даша, угомонись, вот сейчас она набросится на тебя и вырвет клок волос. Тогда перестанешь веселиться.

– Но это я его невеста. Я должна быть в этом журнале, – тычет острым ногтем в нашу фотографию, и я как завороженная смотрю на глянец.

Боже, я в журнале. Не в «Вог», конечно, но и не бесплатная газетенка. «Время бизнеса» – солидный журнал, его скупают для офисов. Откуда он у глупышки Леры? Она разве интересуется чем-то кроме соцсетей?

И что мне ей сказать? Как-то не была готова, что эта… призовет меня к ответу!

– Понимаете, Лера… Я и Мирон…

Не успеваю договорить, как дверь с шумом открывается, и из кабинета босса выходит вспотевший клерк из банка.

Лера, как солдат, прорывается в освободившийся кабинет и набрасывается на Мирона с криком: «Как ты мог, сволочь??»