Становился ковчег в седьмом месяце
И семнадцать – число его в святости,
На вершине тех гор век подвесили,
Не заметив лозы шероховатости,
И стекает слеза водопадами,
Утопает средь зелени и хребтов,
Здесь покоится память о матери,
Отпущенье мирских да людских грехов.
Как мерцает тот блик солнца спелого,