Ничего святого

(скульптур-мультур)

Толпа, рыча и гогоча,

на землю цвета серо-бурого

свалила образ Ильича

работы мастера Меркурова.

Пусти таких сюда в Москву —

они б немного попотели

и уронили б на траву

Петра Зураба Церетели.

А ворвались бы в Эрмитаж

как стая дикая мартышкина —

порвали бы, впадая в раж,

полотна живописца Шишкина.

Такие пляшут средь икон,

храпят в кино и планетарии,

бросают мусор из окон,

короче — быдло, пролетарии.

Им всё макдональдс бы, да кич...

Но я — я фальши не приемлю.

Я не предам тебя, Ильич,

не дам зарыть в сырую землю.