Ничего святого

(творческие планы)

Завтра валю на дачу —

в поле растить еду.

Тут я всё время плачу

или бреду в бреду,

Или в неадеквате

лезу в любой скандал,

или лежу в кровати —

утро, а я устал.

Лучше уж на природе —

тропкою да в овраг,

деды могли же вроде,

бабки же знали, как

Можно копать картоху,

и разводить кролей,

и переждать эпоху,

что с каждым часом злей.

Годик хоть перебиться,

точно не больше двух —

и потеплеют лица,

и просветлится дух.

Стукнется бес в ребро им —

нравы начнут мягчеть,

и казино откроем

там, где была мечеть.