Очевидный выбор

11

Мое утро субботы началось со снимков Элиота и небольшого опоздания на работу. Снимки невероятные, а вот будильник стоит сменить. Буквально подбегаю к ресторану, и к моему счастью, понимаю, что я не одна, кто любит поспать подольше, а точнее ложиться спать ближе к утру.

– Эдвардс! – приветствует Марсель. – Куда ты так бежишь?

– Интересный вопрос, дай подумать. – перевожу взгляд на дверь ресторана, потом снова на него.

Парень закатывает глаза.

– Тебя не учили, что здоровье важнее? Вы, американцы вечно куда-то торопитесь.

– Это называется пунктуальностью. – парирую я, открывая перед нами дверь.

– Я бы назвал это предсказуемостью.

Мы продолжаем перекидываться словами, пока не замечаем народ внутри ресторана. И это далеко не гости. Все повара, включая Эмму, и Адалин поднимают на нас глаза.

– Ну, не так уж сильно мы опоздали. – хмурится Марсель.

По напряженной, неуютной обстановке понимаю, что что-то случилось. Ищу ответ в глазах Эммы, но она только вздыхает.

– Готовьтесь к работе. – произносит она, и каждый повар не хотя начинает передвигаться к кухне, предварительно бросив на меня странный взгляд.

– Что-то случилось? – спрашиваю я, подходя к подруге.

– Моник Триаль случилась. – отвечает она, сложив руки на груди.

– Моник? Та самая Моник?

Блоггер с пятью миллионами, которая пришла вчера с подругами.

– А ты не знаешь?

– Не знаю чего? – рука судорожно лезет в сумку, и я достаю телефон.

Адалин поднимается со стула.

– Ей не понравился ужин. – равнодушно говорит она и обращается к Эмме. – Кофе?

Та кивает, и Адалин скрывается за баром.

Трясущимися руками набираю ее ник в поиске, открываю сториз.

«Грубые официанты», «Холодные блюда», «Алкоголь неплохой, так что можете иногда зайти выпить, если, конечно, не сильно голодны»

Все внутри меня будто бы обрывается.

– Не понимаю. – мотаю головой и снова перечитываю каждое слово. – Но ей понравилась еда, я точно слышала.

– Это не важно.

– В каком смысле? – отрываю глаза от экрана. – Все это неправда.

– Она бывшая Тристана.

– Ауч. – подает голос Марсель.

Я убираю телефон обратно в сумку.

– Где Тристан?

– У себя.

На всех парах лечу в его кабинет и стучу.

Руки продолжают трястись. Это моя вина. Я должна была настоять на том, чтобы он проверил список. Он должен был одобрить всех приглашенных мной гостей.

– Войдите. – слышу его голос и открываю дверь.

Тристан сидит на краю стола, опустив голову.

– Я не знаю…не знаю, как это могло случится. – начинаю я с порога. – Она…она была довольна. Я слышала их разговор. Тристан, прости.

Мои руки опускаются.

– Это не твоя вина. – хрипло отзывается он, не поднимая головы.

– Ты злишься. – тихо шепчу я, чувствуя, как мое тело уменьшается в размерах.

– Да. – не отрицает он. – Я злюсь, но не на тебя. Я зол на себя.

Его глаза медленно находят мои. Выглядит он все таким же красивым, за исключением глаз. В них больше нет блеска. Там разочарование.

– Это моя вина, Дана, не твоя.

– Но это я ее пригласила.

– Она бы рано или поздно сама пришла. – возражает он, и я чувствую, что во всем этом есть нечто большее, нежели просто отзыв.

Он не выглядит как человек, который столкнулся со своей бывшей. Он выглядит как человек, испытывающий вину. Как тот, кто заслужил получить удар под дых. Но почему?