Одним ангелом меньше

— Да все удобно! — Иван вытащил удостоверение. — Все бы такие были — нам меньше проблем.

Бдительный гражданин изучил документ, внимательно рассмотрев все подписи и печати, сличив фотографию с оригиналом и проверив срок действия. Удовлетворенный досмотром, он благосклонно кивнул и вышел из палаты поискать лечащего врача.

— Вы извините его, пожалуйста, — Кирсанова смущенно теребила край пледа. — Он всегда такой. С другими. А сам дверь открывает — даже в глазок не посмотрит…

— Да ничего страшного. Давайте лучше вернемся к нашему… объекту.

— Конечно, конечно, — Кирсанова, на которую активность супруга действовала, похоже, угнетающе, вновь оживилась. — Мне показалось тогда, что мужчина этот от подружки идет. У него в движениях такая… истома была. «Вот, — думаю, — порезвился всласть». Но не пьяный — точно.

Кирсанова замолчала. Иван сделал в блокноте несколько пометок.

— Может, что-то еще заметили?

— Ну… Могу сказать, пожалуй, что физически он здоров, хотя очень устал — ну, это и понятно. Вообще, по роду занятий много времени проводит на ногах. И вот еще что… — Елизавета Андреевна замялась, будто опасаясь сказать что-то нелепое или оказаться неправильно понятой.

— Не бойтесь, говорите, — подбодрил Иван. Не то чтобы он считал, будто свидетельница может сказать еще что-то важное, просто хорошо помнил одну из заповедей ведения разговора: если хочешь достигнуть успеха в общении, будь искренне заинтересованным. Или хотя бы имитируй заинтересованность. Достаточно сделать малейшую оплошность, настроить собеседника против себя, и контакт потом можно уже и не наладить. — Нам все может пригодиться. Знаете, как бывает, свидетелю что-нибудь покажется совершенно бесполезным, неважным, а ухватишься за это — и всю ниточку распутаешь.

— Мне трудно объяснить. Это не факты, а… ощущение, что ли. Ощущения вообще очень трудно словами описать. Но в его движениях было что-то… женственное.

— Женщина в мужской одежде? Мужчина-гомосексуалист? («Только не это!» — простонал Иван про себя.)

— Нет, все-таки не то. У женщин совершенно другая… Как бы это выразиться? Другая текстура движения. Это гормонально зависимо. А у гомосексуалистов в пластике обычно какая-то… нарочитость. Он может быть внешне образцом мужественности, может быть даже скрытым гомосексуалистом… — Кирсанова понизила голос, заметив, что соседки начали прислушиваться к разговору. — Но специалист в его повадках всегда заметит что-то… Это как… бывают такие дорогие одеколоны — благородный запах, аристократический, но чуть-чуть слишком приторный. Вы понимаете, что я хочу сказать?

— Ну… В общих чертах. Я тоже иногда думаю не абстрактно, а образами. Не понимаю только, что же тогда это за женственность такая?

— Я боюсь ввести вас в заблуждение… В нашей театральной среде голубых хватает, сами знаете. Но у профессиональных танцоров, да и у тех, кто просто занимается танцами долгое время, особенно с детства, — я имею в виду мужчин, разумеется, — так вот у них появляется именно такая женская, кошачья немного нотка. Даже при самой что ни на есть нормальной ориентации. Как будто все тело чуточку более мягкое и пластичное.

— Это очень интересно, Елизавета Андреевна. Думаю, вы действительно нам здорово помогли. Большое спасибо!

«Блох до кучи, а что толку? Если он действительно балерун, значит, не Валевский».

Иван поднялся и хотел было уже попрощаться, но Кирсанова удержала его за рукав.

— Иван Николаевич… Может быть, вы будете смеяться, скажете: вот, больничная мисс Марпл… Я просто думала, куда он мог пойти. Вы видели наш дом?

— Конечно.

— Он свернул влево, к троллейбусной остановке. Если бы ему надо было в центр или, наоборот, в сторону аэропорта, он скорее всего повернул бы вправо и пошел к Московскому проспекту. Троллейбусы-то ночью не ходят, а ловить такси или попутку на остановке неудобно — там поворот.

Иван снова сел на кровать и принялся чертить на листке блокнота схему прилегающих к дому улиц.

— Конечно, он мог пройти дворами к Благодатной и там поймать машину, — продолжала Кирсанова, водя по рисунку ручкой, — но во дворах темень и грязь такая, что днем утонешь. А если идти к проспекту через парк, то все равно надо вправо повернуть, к входу.

— Значит, вы считаете, что он живет где-то рядом? — Иван не мог просто так вдруг поверить в неожиданную удачу.

— Я не хочу сбивать вас с толку. Он может жить где-то рядом, — она подчеркнула это «может». — Здесь не так уж много домов, к которым надо сворачивать влево. Но он с таким же успехом мог перейти улицу и пойти по Гагарина — мимо спорткомплекса к Бассейной и дальше. Мог поймать такси и уехать в Купчино.

— Мамулечка, ты не устала? — Колобок снова вкатился в палату. — Доктор говорит, тебе нельзя утомляться. Товарищ, ее нельзя утомлять, имейте в виду! — брови Колобка снова поползли к переносице. Укоризненно.

— Вася, все в порядке, — пыталась протестовать Кирсанова, но муж ее не слушал.

— У Елизаветы Андреевны СТЕНОКАРДИЯ. — «Стенокардия» прозвучало прописными буквами и жирным шрифтом. — Вы должны понимать…

— Я понимаю, Василий Олегович. Мы уже закончили. Поправляйтесь, Елизавета Андреевна, надеюсь, больше не придется вас беспокоить.

Иван, не замечая ступенек, спустился по лестнице, взял у краснорожей гардеробщицы куртку и вышел из корпуса. Он с удовольствием вдыхал свежий, пахнущий сырой хвоей воздух. Солнце село в багровые тучи. Похожий на клубничное мороженое вечер жил тысячами удивительных звуков, уже по-весеннему отчетливых, будто протертых от зимней грязи влажной тряпкой. Жалобный стон трамвая на кольце, гул машин, чириканье воробьев — все спешило заявить миру первым: а весна все-таки есть! И она вот-вот наступит. Еще совсем чуть-чуть, надо только подождать…

Иван чувствовал себя мальчишкой. Хотелось крикнуть, свистнуть, дернуть за косу вон ту рыжую девчонку. Казалось, где-то совсем рядом, за тончайшей невидимой пеленой, в нескольких долях секунды отсюда притаилось что-то неописуемо прекрасное. То, что позволит взмахнуть руками и воспарить над землей, обнять весь мир, слиться с ним. Стать этим багряным вечером. Стать… самой весной…

И тонкой острой стрелкой пронеслось по темному небу, мучительно и блаженно: «Евгения…»

Борис Панченко чувствовал себя на своем участке хозяином. Здесь он родился, здесь ходил в школу, гулял в этих дворах с пацанами. Здесь выкурил свою первую сигарету и впервые поцеловал девушку. Милиционером он хотел быть всегда, сколько себя помнил, если, конечно, исключить короткий период увлечения гоночными машинами.

Отслужив в армии и окончив школу милиции, Борис пришел в хорошо знакомое отделение, которое когда-то возглавлял его дед и где много лет служил дядя, брат погибшего в Афганистане отца. Поработав какое-то время инспектором по делам несовершеннолетних и досконально изучив подросшую за время его отсутствия шпану, перешел на освободившееся место участкового.

С тех пор прошло десять лет, но Борис даже не помышлял о чем-то другом и считал себя счастливым: далеко не каждому выпадает удача любить свою работу. Не единожды его признавали лучшим участковым района.

Свою непростую территорию он знал, как собственную квартиру, а ведь здесь были и парк, и рынок, и спортивно-концертный комплекс, не говоря уже о школах и общежитиях. В последние годы сталинские коммуналки стали охотно расселять новые русские, появились автостоянки и дорогие магазины — проблем прибавилось. Каждый день Борис обходил свои владения. Он знал наперечет каждого алкоголика, хулигана и наркомана, каждую неблагополучную семью.

В целом жизнь Бориса складывалась ровно и удачно, главным образом благодаря редкому и ценному качеству: он умел радоваться жизни. Без всяких условий и сверхзадач. Он умел жить здесь и сейчас, а не в мечтах о лучшем будущем. Его нельзя было назвать восторженным оптимистом, скорее уж трезвым реалистом, но он считал, что надо благодарить судьбу за удачи и не особо зависать на проблемах.

Борис был сравнительно молод и здоров. Высокий, худощавый, со светло-русыми волосами, аккуратными усами и неожиданно темными глазами, он нравился девушкам — тем, которые не считали знакомство с ментом ниже своего достоинства. У него было несколько близких друзей и множество хороших приятелей, он многим интересовался и не хотел в ближайшей перспективе никаких глобальных перемен в жизни.

Семья, дети — это лишь тогда, когда появится женщина, которая будет не только любить его, участкового с кучей забот и мизерной зарплатой, но еще и поймет, что работа — неотъемлемая часть его жизни, то, без чего он себя просто не мыслит. Не поймет — значит, и любви надолго не хватит. А терять — слишком больно… Скоро четырнадцать лет, как они расстались с Ларисой, и до сих пор помнится та безысходность и растерянность: как жить дальше?

Борис с Ларисой дружили с пятого класса, в восьмом решили, что поженятся, как только им исполнится по восемнадцать, а в восемнадцать… Лариса вышла замуж за Вовку Пирогова, который учился в параллельном классе, маленького и до безобразия умного очкарика. Они по-прежнему жили на соседних улицах, виделись чуть ли не каждый день, болтали по-дружески. Борис все еще немного любил Ларису, может, по привычке. По крайней мере, он искренне желал ей счастья и невольно восхищался ею.

В тридцать два года Лариса по-прежнему оставалась такой же царственно красивой, как и в восемнадцать.

Она тащила на себе весь семейный воз. Ей, начальнику кредитного отдела крупного банка, приходилось обеспечивать безбедное существование мужу, ученому-биохимику, который, судя по всему, не подозревал даже, где находится ближайшая булочная, двум детишкам — десяти и восьми лет, свирепой свекрови и чудовищного вида собаке. При этом в семье царили удивительные по нынешним временам мир и согласие. Может быть, высокая, статная Лариса и тощенький лысоватый Вовчик рядом смотрелись забавно, но что им хорошо вместе, не заметить было невозможно. «Кто знает, — думал Борис, — а была бы она так счастлива со мной?»

Сейчас Лариса сидела перед Борисом в его крохотной полуподвальной конурке, встревоженная и расстроенная.

— И давно? — спросил Борис.

— Да недели три, если не больше. Представляешь, я сначала смеялась, а теперь почему-то страшно стало. Иду домой и думаю: ну вот, сейчас опять вылезет. Кретин несчастный!

— Ладно, Лара, не паникуй. Может, ему просто нравится, что ты бесишься. А может, ты ему сама нравишься. Ты вон какая красивая!

— Да брось. Бобка. Псих он, вот кто. А если влюбленный псих — то еще хуже. Повлияй на него как-нибудь, а? А то у меня уже глаз начал дергаться. Да и Вовка злится.

Борис пообещал помочь, успокоенная Лариса чмокнула его в щеку и убежала, звонко цокая по ступенькам каблуками высоких сапог.

Закончив кое-какие дела и слегка прибрав в кабинетике, Борис направился «влиять» на Кирилла Малахова, соседа Ларисы по лестничной площадке, который заимел милую привычку каждый день встречать Ларису с работы, выскакивая на площадку и оглядывая ее откровенно плотоядным взглядом. («Разве что не облизывается, придурок!») При этом он ничего больше не делал и не говорил, просто смотрел, но так, что Ларисе делалось дурно.

Борис Малахова не любил. А точнее — терпеть не мог. Этот клоун появился здесь лет пять назад, поселившись у своей подружки Анжелы, соседки Пироговых. Малахов был заядлым бабником, постоянно ходил налево и направо, поэтому парочка жила шумно, с криками и драками, жалобы на них сыпались со всех сторон. Борис не раз пытался угомонить и Кирилла, и Анжелу, но особых плодов его усилия не принесли.

Однажды семейная сцена выплеснулась на лестницу. Анжела визжала и бросалась на Кирилла с колотушкой для мяса, в ответ тот поставил не в меру разошедшейся дамочке фонарь под глаз и заявил, что уходит навсегда. Тут как раз подоспел вызванный соседями наряд милиции, и Кирилл отправился на пятнадцать суток отдохнуть.

Дней через пять Вовкина мать («наша мамаша», как звала ее Лариса) позвонила Борису и заявила, что «из соседней квартиры воняет». Дело было в июле, стояла жара, и труп Анжелы представлял собой зрелище малоаппетитное. В прощальном послании она написала, что жить без Кирилла не желает, да и вообще никак не желает, так что — всего хорошего! Трехкомнатную «сталинку» Анжела завещала Малахову — документ лежал здесь же, в розовом конверте. Вернувшийся из отсидки Малахов долго горевать не стал, а через полгода окончательно вселился на благоприобретенную площадь и превратился в один из постоянных источников Борисовой головной боли.

Кирилл нигде не работал, перебиваясь деньгами, которые получал, сдавая свою собственную комнатушку на Литейном, водил к себе девиц без счета, пил все, что горит, и бывал во хмелю нехорош до буйства. Однажды его даже чуть было не упекли за хулиганство, но обошлось условным сроком. И вот теперь он начал изводить Ларису.

Не застав Малахова дома, Борис прошелся по «горячим» адресам, разогнал подростков, громко тусовавшихся на крыльце парикмахерской, и направился обратно к себе — через полчаса начинался прием населения.

Звонок телефона был слышен с улицы. Запыхавшись, Борис ворвался в кабинет и схватил трубку.

— Участковый… Да, конечно, помню. Сейчас блокнот возьму… Нет, навскидку не скажу, но подумаю… Да, телефон есть. До свидания.

Ну вот, только маньяка нам и не хватало!

Борис покачивался на стуле и грыз яблоко, посматривая на листок с записями. Случайно выпавшую передышку не хотелось тратить на дела, но рабочие мысли все равно перебивали личные.

«Не забыть бы Лидочку вечером с днем рождения поздравить… Средний рост, среднее телосложение… Может, за хлебом сбегать пока? А то потом могу и не успеть… Темная длинная куртка, темная вязаная шапочка или короткие темные волосы. Это не про меня случайно?.. Сейчас Бояринов придет и будет от всего отбояриваться: не пил, не бил… Профессиональный танцор или любитель… Надо бы у Генки полтинник до зарплаты перехватить… Возможны сексуальные отклонения… А после приема — к Малахову, обещал ведь Ларисе. К Малахову… Стоп, Малахов! Блин Клинтон!».

Борис полистал записную книжку и набрал номер.

— Иван?.. Можно попросить Логунова?.. Панченко… Иван, это Борис… Да, уже. Есть тут один крестьянин… Нет, сейчас у меня прием до семи. Приезжай завтра к обеду, запросишь дело из архива, он за хулиганку в прошлом году условно получил. Кстати, и попугать его невредно, а то он над соседкой издевается, оборзел совсем…

— Вань, у Элки день рождения в субботу, она нас пригласила.

Ивана передернуло. Подругу жены он не переваривал. Вульгарная крашеная блондинка, похожая на провинциальную буфетчицу, наглая и крикливая. Ему было непонятно, что у Галины может быть общего с этой бабой.

«Ваня, ты не понимаешь. Мы дружим с десяти лет, и она ни разу меня не подвела и не подставила, в отличие от некоторых утонченных интеллигентных дамочек. К тому же женщины могут по-настоящему дружить только на паритетной основе». — «Это как?» — «Это чтобы чувство взаимной зависти уравновешивалось чувством взаимного превосходства». — «Ну, что она тебе завидует — это понятно: ни мужа, ни детей, ни работы толковой. А вот ты-то чему завидуешь?» — «Она сама себе хозяйка, ни от кого не зависит». — «А тебя, значит, зависимость от меня угнетает?..»

Дальше обычно следовал небольшой семейный скандал. Иван заводился с полоборота от одного упоминания об Элке, но в то же время понимал, что не может диктовать Гале, с кем ей дружить, — и от этого злился еще больше. Со временем они пришли к компромиссу: Галя общается с подругой вне дома и не упоминает о ней — ну, несказанного как бы нет. В конце концов, Галю тоже далеко не все его приятели устраивали. Но день рождения — это, по выражению Бобра, уже ни в какие лямки не лезет. С другой стороны, объяснять все в тысячный раз и портить себе настроение на весь день не хотелось.

— Боюсь, я не смогу. Сходите с Аленой вдвоем, — сказал Иван и спрятался за «Калейдоскоп».

— Но ведь это же в субботу! Вечером! — Голос Гали дрогнул.

— Галя, я буду работать, — держать себя в руках становилось все труднее.

— Ну и… со своей работой!

Крепкое слово она произнесла одними губами, чтобы не слышала Аленка, но Иван прекрасно понял. Галина отвернулась к раковине и начала мыть посуду после завтрака. Иван смотрел на ее напряженную спину и чувствовал, что его заливает черно-багровая волна злости и раздражения, граничащих с ненавистью к этой женщине, внезапно ставшей далекой и совсем чужой.

Но через секунду он увидел, как дрожат Галины руки, и ему стало нестерпимо стыдно, душная волна отхлынула так же стремительно, как и накатилась.

— Прости, — едва слышно сказала Галя, по-прежнему стоя лицом к раковине.

Иван проглотил невесть откуда взявшийся в горле комок, коснулся плеча жены и вышел в прихожую.

К тому моменту, когда он подошел к дверям своего кабинета, раздражение почти улеглось. По дороге его подрезал ошалелый от сознания собственной крутизны «Чероки». От души выматерив нахала, Иван почувствовал странное умиротворение и даже начал насвистывать какой-то мотивчик.

«Главное, чтобы Галка успела до вечера остыть. И чтобы больше не упоминала об Элке».

Он вспомнил своего приятеля Олега Сверчкова, который, поссорившись с женой, неизменно уходил, громко хлопнув дверью, а через несколько часов, побродив по улицам и успокоившись, покупал цветы, конфеты, бутылку вина и шел домой мириться. Даже если для этого приходилось искать кредитора. И даже если он был прав. По его мнению, мир в семье стоил дороже денег и самой истины. К тому же Люся, чувствуя за собой вину, не могла не оценить его благородства.

Зотов сидел за столом и разгадывал кроссворд. В литровой банке уже начинал шуметь кипятильник.

— А кофе-то и нет, еще позавчера допили, — сказал Иван, не спеша снимая куртку и пристраивая ее на вешалку.

— У тебя «Ахмад» заначен, я знаю. Не жмись, доставай! Мой лимузин, похоже, наконец сыграл в ящик. Пока шел до метро, все лужи промерил. Во! — Алексей высунул из-под стола ногу в мокром носке. — Раньше у меня на такой случай запасные были. И тапочки. А как тачку купил — отвык от собачьей жизни. Придется на себе сушить.

— Собака бывает кусачей только от жизни собачьей…

Иван достал из стола коробку с чайными пакетиками и бросил один в свою кружку, попутно щелкнув Бармаглота по носу. Лиловая образина бессовестно ухмылялась.

Неожиданно с грохотом, как будто от удара ногой, распахнулась дверь, и на пороге возник восставший с больничного одра Костик Малинин. Алексей расплескал чай на брюки.

— Костя, тебе до пенсии еще служить и служить. Это потом можно будет таким макаром двери открывать, — проворчал он, отряхивая колени. — С возвращеньицем!

— Там у вас чаек еще остался? — Костя, будто не слыша, плюхнулся за свой стол и стер с него ладонью слой пыли.

Рабочий день начался.

Иван приготовил к сдаче все материалы по раскрытым делам и забрал у Зотова кроссворд. До встречи с Панченко делать было больше нечего. Алексей плотно сидел на телефоне, а Костик с удвоенной энергией выздоровевшего носился по управлению, собирая новости.

Кроссворд оказался заумным, да и сосредоточиться не удавалось. Рабочие мысли — как рабочие пчелы — роились и жужжали. Спасибо хоть не кусались.

Вот так, еще один подозреваемый. Уже четвертый по счету. Возможно, тот самый «просто маньяк». Хирург. Хомутов опять скривится, будто отгрыз пол-лимона… Хирург… Жаль, что со знакомыми медиками Литвиновой промашка вышла — неплохая была идея.

Иван вытащил из сейфа конверт с фотографиями Колычевой, Ремизовой и Литвиновой, не пристроенными в папки, и разложил на столе, в который раз удивляясь поразительному сходству погибших девушек.

— Любуешься? — Костик, уже успевший узнать о том, какая «радость» им выпала, подкрался, как партизан.

Алексей положил трубку и тоже подошел к столу.

— Знаешь, о чем я думал? Вот красивые девки ведь, а все какие-то… уродки. Одна наркотой торговала, другая шлюха, третья всерьез считала, что на свете всех милее, и румяней, и белее… И вот — будто бог их наказал.

— Зотов, ты же атеист! — фыркнул Костя.

— Я не атеист, я агностик. Может, бог есть, может, нет. Поживем — увидим.

— Ты хочешь сказать, умрем — увидим?

— А я подумал вот о чем, — сказал Иван, убирая фотографии обратно в сейф. — Не только за грехи приходится платить, но и за блага.

— Эка новость! За все приходится платить. — Зотов опять взялся было за телефонную трубку, но передумал.

— Да нет, я не о том. Просто если человеку дается больше, чем другим, с него больше и спрашивается. Красота — такой же дар, как ум или талант. И точно так же ее можно употребить во благо и во вред — и себе, и окружающим.

— Несколько лет назад я отдыхал в Сочи, в санатории, — закуривая и усаживаясь на край стола, начал рассказ Костик. — По утрам ходил на процедуры всякие и, пока валялся там, слушал радио, какую-то местную станцию. Каждый день диджеи, мальчик и девочка, подкидывали народу вводную и предлагали звонить и высказываться по этому поводу в прямом эфире. В основном какие-нибудь бытовые пословицы типа «любовь зла — полюбишь и козла» или «по одежке встречают…». И вот часа два всякие убитые в голову типы названивали и пытались опровергнуть народную мудрость…

— Ну и при чем здесь красотки? — перебил его Зотов.

— А вот при чем. Один раз задали тему «не родись красивой, а родись счастливой» — и началось… Звонили к в основном девчонки-малолетки и доказывали, что быть красивой — это и есть высшее счастье. Взахлеб пели о штабелях мужиков, зависти баб, о карьере топ-модели или, на худой конец, кинозвезды. А потом позвонила девочка, судя по голосу, постарше. Представьте, говорит, такую ситуацию. Сидят в парке на скамейке две девушки. Одна красивая, другая, что называется, не очень. Мимо прошли десять мужчин. Девять посмотрели в упор на красивую, а дурнушку и не заметили. А десятый был оригинал, на красавицу едва взглянул, а вот на вторую засмотрелся, да так, что чуть не упал. Вопрос: кто из этих двух девушек почувствует себя более счастливой?

— Я думаю, уродина, — сказал Иван.

— Согласен, — кивнул Зотов. — Но еще мне кажется, что те девчонки, которые звонили сначала, и были как раз уродинами, а последняя вряд ли. Потому что по себе знала: красота — это еще не синоним счастья.

— Более того, Лелик, — Костя так увлекся, что стряхнул пепел прямо на стол, — только уродина может всерьез считать, что если она вдруг, по какому-то волшебству, за одну ночь из лягушки превратится в царевну, то и вся жизнь ее так же волшебно в один момент изменится к лучшему.

— Мальчики, — в дверях, никем не замеченная, стояла Катя Бородина, — я понимаю, вы у нас теперь эксперты по вопросам прекрасного, вам зарплата не нужна, но мне ведомость закрывать надо.

— А что, уже дают? — приятно удивился Иван. — Всего-то ведь на неделю задержали.

— Да все уже получили, кроме вас. А вам некогда, вы эстетическими проблемами заняты. Вот скажите, если вы такие специалисты: я красивая женщина?

— Безусловно, Катюша.

— А почему тогда меня никто замуж не берет? Нет, не зря говорят: не родись красивой, а родись счастливой.

К обиженному недоумению Кати, мужчины переглянулись и расхохотались.

Иван ехал на встречу с участковым и вспоминал разговор в отделе. Думал о Гале. И о Жене.

Он уже не пытался прогнать мысли о… белой обезьяне. Как будто барахтался-барахтался в стремнине, выбился из сил и смирился: неси меня, волна, куда вынесешь. С недавнего времени мир вокруг окутался в лиловую предгрозовую дымку. Иван знал, чувствовал, что это связано с Женей, и ничего хорошего из этого не выйдет. А еще знал, что не сможет ничего изменить. Как будто все уже предрешено заранее. «Будь что будет!» — сказал он себе, останавливаясь у светофора.

Отец всегда говорил ему: «Сначала надо решить, чего именно ты хочешь. Я верю, что наши желания материальны, что они могут влиять на события — это и есть воля. И если ты уверен в своем желании, если не сомневаешься, оно непременно исполнится, рано или поздно, так или иначе, но исполнится. И тогда главное — не пожалеть об этом».

Иван не знал, был ли отец прав. Ему казалось, что чистые, ничем не замутненные желания могут быть только у детей. У взрослых же… У взрослых любое желание обрастает сомнениями, колебаниями, угрызениями совести. Может быть, поэтому они не исполняются? Или исполняются слишком поздно. Или так, что лучше бы уж и не исполнялись…

Иван сознавал, чего хочет. Можно сколько угодно обманывать себя, притворяться примерным мальчиком и мотать башкой, чтобы отогнать крамольные мысли. Но от этого ничего не изменится. Он хотел встретиться с Женей. С женщиной, о которой не знал ровным счетом ничего. Которую видел всего один раз в жизни в течение пятнадцати минут. И которую больше, наверно, не увидит никогда. Или увидит? Наваждение… Но он отбросил стыд и пил из этого источника, захлебываясь и наслаждаясь своей тоской, мучая себя, не в силах оторваться.

Хотя он фактически ничего еще не совершил, ему было нестерпимо жаль жену, дочь и себя самого. Пожалуй, только сейчас Иван по-настоящему начал понимать, как сложна и жестока жизнь, как слаб человек. Он всегда считал себя сильным и порядочным. Но в одно мгновение это представление было снесено ураганом страсти. И вот он пытается уговорить себя забыть Женю, подумать о Гале, об Аленке. И не может. Не может даже придумать себе оправдание, обвинить в чем-то жену. Да в чем она виновата? Кто вообще виноват, что человеческие чувства так непрочны?

Иван понимал, что жизнь рушится. Пусть никогда он не окажется рядом с Женей, пусть пройдет время и все уляжется, нос Галей все равно уже не будет так, как было раньше. Кто знает, может, и к лучшему, что нельзя навсегда застыть в призрачном, усыпляющем душу благополучии. Мы тысячу раз умираем и тысячу раз рождаемся снова, рождаемся в муках, чтобы стать взрослее и мудрее. Но почему-то при этом должны страдать наши близкие…

— Вот он, красавец, — Борис протянул Ивану фотографию. — Не представляешь, сколько у меня этот гад крови выпил. Не знаю, ваш или нет. Как говорится, чем богаты…

— А он что, балерун?

— Да какой там балерун! Учился на опереточного артиста. Не помню точно где. Выперли за академическую неуспеваемость. А потом работал руководителем детской танцевальной студии в Доме культуры. Начал проявлять нездоровый интерес к подросткам. Ну, попросили и оттуда, правда, по-хорошему. Это было уже после того, как он здесь обосновался. С тех пор нигде не работает, сдает комнату, на эти деньги и живет. В квартире, которую ему сожительница завещала.

— А это не он ее… того?

— Нет, она сама. Он в это время пятнадцать суток отсиживал, за драку. С ней же, между прочим. Та еще парочка была!

— Вообще-то сожительница в нашу схему не очень вписывается. У нашего вроде бы была долгоиграющая связь с одной из жертв.

Борис забавно округлил глаза, приподняв брови домиком.

— А что мешает? У Кирюши одновременно меньше пяти баб никогда не было. Это только о чем я знаю. Отчего и девчонка его повесилась, очень уж придурка этого любила.

— Ну, допустим. А что еще за ним, кроме… хм, нездорового интереса к подросткам?

Борис полистал папку, выпрошенную под честное слово из архива.

— Год условно за хулиганство. Нажрался, как свинья, и разгуливал под окнами женского общежития со спущенными штанами. Предлагал всем желающим полюбоваться и… попробовать. Год, кстати, еще не кончился. А сейчас соседку пугает: каждый день, когда та с работы идет, встречает у квартиры и разглядывает так, будто вот-вот набросится. Я как раз к нему вчера собирался, когда ты позвонил.

— А соседка случайно не высокая красивая блондинка?

— Случайно да. Ты думаешь?..

— А бог его знает. Психиатр был?

— Смотрел. Признал нормальным. Но… Ты же знаешь, ведь не убийца, не насильник. Просто хулиган. Признаешь психом — так возни с ним будет… Все они нормальные, откуда только маньяки берутся?

— Слушай, а почему он в армии не служил, раз из института выперли?

— А у него, болезного, язва. Пить что ни попадя может, а в армии служить — ни-ни! Хотя сейчас, мне кажется, берут всех подряд, разве что не слепых и не безногих. Слушай, Вань, ты обедал?

— Нет еще. Хотел по дороге перекусить, но пришлось на заправку заехать.

— Может, ко мне пойдем? Здесь рядом. Мама суп грибной сварила.

— Грибной? Со сметаной? Борька, ты совратитель. Стыдно, но не могу отказаться.

— А чего стыдного-то? Я же не из вежливости приглашаю. Я вообще из вежливости никогда ничего не предлагаю — вдруг согласятся? Учти, ты не пойдешь, я тоже без обеда останусь. Все, звоню маме.

Борис с Иваном вышли на улицу и двинулись по направлению к «Вашингтону» — нелепому «небоскребу» в стиле позднего сталинизма. Встречные то и дело здоровались с Борисом, останавливались, задавали вопросы. Иван почувствовал легкую зависть. Он редко испытывал полное удовлетворение от работы. Всегда казалось, что можно было сделать все быстрее и лучше. Или что другой сделал бы все быстрее и лучше. А вот Борис, он на своем месте, без сомнения.

— Борь, ты как барин, обходящий свои владения!

— Борин — барин! Барин не барин, а владения — мои. Земля та еще. Я когда пацаном был, тут такое творилось! А сейчас утверждаю, без лишней скромности, стало потише. Что могу — делаю.

«До чего грустно, что такие, как Боря, становятся потихоньку исключением», — подумал Иван.

— Борис Сергеевич, товарищ капитан! Ну честное слово, это просто шутка. Я не думал, что она обидится. Я думал, ей приятно, когда на нее смотрят. Она что же, не женщина разве? — причитал Кирилл Малахов, приглаживая пятерней взлохмаченные светлые патлы.

Несмотря на затрапезную одежду и откровенные следы хронического похмелья, он был чертовски обаятелен. Стоило ему улыбнуться, и его большие светло-карие глаза, опушенные длинными девичьими ресницами, начинали сиять каким-то магическим светом, словно осенние листья на дне тихого прозрачного озера. Борис подумал, что, несмотря ни на что, девчонок, теряющих из-за Малахова голову, можно понять.

Он брезгливо присел на край ободранной, когда-то зеленой табуретки. Кухня была загажена донельзя. В углу красовалась батарея разнокалиберных бутылок, раковина не вмещала грязную посуду, а мусорное ведро, стоящее под раковиной, — вонючий хлам. Кафельная плитка над плитой, залитой чем-то намертво пригоревшим, местами отвалилась. Рваная клеенка со стершимся рисунком пестрела грязными липкими пятнами. Тараканы деловито сновали из угла в угол. Борис знал, что и в комнатах не лучше. После смерти хозяйки квартира превратилась в настоящий хлев.

— Малахов, ты не забыл, что твой условный год кончится только через два месяца? Будешь так мило шутить — не кончится вообще.

— Да не буду я больше, вот Христом-богом…

— А с первого этажа бабка жаловалась, что ты опять в подъезде пьяный валялся.

— Да врет она все, калоша старая. Валялся! Не валялся, а сидел на ступенечке. Нельзя сесть, Отдохнуть? И вообще, могу я с зарплаты чуток выпить для настроения?

— Чего? С какой такой зарплаты? — поразился Борис.

— Плохо работаете, товарищ капитан! Отстали от жизни. Ну конечно, про плохое-то вам сразу донесут, а вот про хорошее… — Малахов усмехнулся с издевочкой. — Я ведь уже три месяца работаю. Пора и о пенсии подумать!

Борис пнул подкатившуюся под ноги бутылку.

— С таким размахом ты, милый, до пенсии не доживешь. Ну, похвастайся, куда это ты пристроился? В стриптиз танцевать?

— Обижаете! Работа у меня сложная, опасная и напряженная. И почетная.

— Наверно, не ниже министра. Странно только, почему ты до сих пор здесь околачиваешься, а не в столице.

— Почти угадали, — фыркнул Малахов. — Грузчиком я тружусь. На «Электросиле».

— Ну ты теперь крутой мен, выбился в люди! Смотри, не зазнавайся. И домработницу найми, пусть полы помоет, а то ноги прилипают.

— А я, Борис Сергеевич, все на одежду трачу. Слабость у меня к прикиду от кутюр. Красиво жить не запретишь.

Малахов одернул майку неопределенного цвета и подтянул пузырящиеся на коленках треники образца семидесятых годов. Борис почувствовал жгучее желание врезать этому пьяному уроду пару раз между глаз, аж кулаки зачесались.

— Не запретишь, — кивнул он. — Но помешать можно. В общем так, Малахов, — добавил он сухо, поднимаясь с табуретки. — Еще раз соседка пожалуется — и дело твое поплывет правильным курсом.

— Ага, ага! Вы, товарищ капитан, дверку посильнее захлопните, будьте любезны!

Борис хлопнул дверью так, что дом задрожал. У Пироговых в прихожей зажегся свет — засветился глазок, заворчала собака. Дверь приоткрылась, и над цепочкой показался длинный нос «нашей мамаши».

— А, это вы, Борис, — сладко пропела она. — А я-то думала, опять этот паразит буянит. Житья от него нет! И что это Анжелка с таким связалась? Вот и довел ее до могилы. А такая девчоночка была, куколка, умница…

— Алла Ивановна, можно к вам на минутку? — перебил ее Борис. — У меня пара вопросов есть.

— Ой, ну конечно, конечно, проходите!

Нос нырнул за цепочку, дверь закрылась и тут же распахнулась снова. Борис зашел в отделанную по евростандарту прихожую, дизайн которой изрядно упрощал доисторический сундук в углу с сидящим на нем чудовищем по кличке Ункас.

Такой кошмарной собаки Борис нигде и никогда больше не встречал. Когда он узнал, что Вова Пирогов купил щенка у какого-то алкаша за червонец, не мог не вспомнить анекдот о мужике, который водил по рынку медведя, разыскивая мерзавца, полгода назад продавшего ему хомячка. Ункас взял все самое яркое у всех своих многочисленных и разнообразных предков. Но детки Ларисы урода обожали и не променяли бы на десяток элитных красавцев.

— Может быть, чаю? — спросила «наша мамаша».

— Да нет, спасибо, не беспокойтесь.

— Ну все равно, пойдемте на кухню, а то у меня… уборка.

У Ларисиной свекрови всегда была «уборка». Понимать это следовало так: «Неудобно просить представителя власти снять обувь. А в ботинках в комнату не пущу, будь ты хоть сам премьер-министр!»

— Алла Ивановна, — елейно начал Борис, снова усаживаясь на табуретку, на этот раз новенькую, мягкую, обитую гобеленом, — я, откровенно говоря, не слишком рассчитываю, что вы сможете мне помочь…

Он сделал паузу и подождал, пока в глазках пожилой дамы не заиграет дух противоречия: это как же не смогу?!

— Я знаю, у вас тут слышимость страшная, так что вы в курсе, что у соседей делается…

— Да, особенно здесь, на кухне, — перебила его «наша мамаша». — У всех кругом дома как дома, а у нас…

— Алла Ивановна, постарайтесь вспомнить два дня, семнадцатое февраля и девятое марта.

— Так… Надо календарик взять. Семнадцатое февраля, говорите? Ну как не помнить, у Володи шестнадцатого день рождения был. Гостей приглашали в субботу, а сам день рождения впятером отметили. Семейным кругом. Мы с детьми спать пошли, а Лара с Володей полночи сидели, утром чуть на работу не проспали.

— Сидели на кухне?

— Ну что вы! Праздник же! Ужинали в гостиной. Это уже потом, когда я спать легла, они в кухню перешли. А что случилось-то?

— Меня, Алла Ивановна, ваш сосед интересует.

— Он что, опять что-то натворил?

Борис мог поклясться, что у собеседницы от любопытства шевелится кончик носа.

— Вот я и хочу выяснить. А для этого мне нужно знать, когда он в эти два дня домой приходил.

«Наша мамаша» даже покраснела от досады. Получалось, что она действительно не могла ничем помочь.

— Нет, не знаю. Я и в кухню-то почти не выходила, там Лариса хозяила. А девятого… — она внимательно посмотрела сквозь очки в маленький календарик. — Девятого моя смена была, так что я работала, до восьми утра. Вы у Ларисы спросите, она уже скоро придет, минут через сорок. Хотите — посидите, поболтайте со старухой, — мадам Пирогова кокетливо улыбнулась, очки сползли с носа и повисли на цепочке.

Борис, представивший ближайшие сорок минут в компании «нашей мамаши», поспешил откланяться, сославшись на неотложные дела и пообещав зайти попозже. Ункас тяжело спрыгнул с сундука и проводил его до двери.

Промежуток между первым и вторым убийством протяженностью в два года не давал Ивану покоя. Хорошенько подумав, стоит ли искать дополнительные приключения на свою многострадальную задницу, он все-таки послал Костика «в компьютер». Подключить в сеть их старичка не представлялось возможным по причине его тупости и дряхлости, а рассчитывать на компьютер поновее в ближайшее время не стоило, и это расстраивало Костика чуть ли не до слез.

Костя пропал надолго. Он вернулся, когда Иван уже совсем потерял терпение и хотел уходить. Скорчив кислую физиономию, он засунул в компьютер дискетку.

— Пришлось все делать вручную.

— Как это? — не понял Иван.

— А вот так. Компьютер таких слов, как «похоже — не похоже» не андестэнд. Искать по приметам — тоже дохлый номер. Пришлось отобрать всех «потеряшек» женского пола от пятнадцати до пятидесяти лет за последние два года, и по городу, и по области, а потом просматривать по одной. Посмотри на этот кадр.

— Ну и что? — Иван прищурился, пытаясь получше рассмотреть не слишком четкую фотографию. — Разве эта похожа? Начнем с того, что она не блондинка.

— Да ты присмотрись получше! — Костик аж подпрыгивать начал от возбуждения. — Сейчас!

Он включил «раскраску», и через несколько секунд девушка на фотографии превратилась в блондинку.

— Почему бы ей было не сделать то же самое?

— Да, пожалуй, так похожа, — вынужден был признать Иван. — Что за птица?

— Прошу! — Костя вывел на экран данные.

— «Сабаева Кира Валентиновна, семьдесят пятого года рождения, русская, незамужняя, проживает… — вслух читал Иван. — Пропала без вести в сентябре прошлого года, дело возбуждено…» Пожалуй, стоит проверить. У меня в «девятке» приятель есть, надо будет его навестить.

— А то нам троих мало было! — проворчал Костя.

— А если там есть что-то, что нам поможет? Не бойся, пока трупа нет, Киру эту нам никто не повесит. Кстати, помнишь, еще когда на Колычеву ездили, Семеныч про ритуальные убийства намекнул? Так вот, я договорился о встрече с одной дамой по соседству, специалистом по всевозможным сектам. Мало ли что. А пока давай-ка нашими бандюками займемся.

— Вот это дело! — обрадованно закивал Костик. — По крайней мере, все ясно. «Cui prodest? — Кому…

— …выгодно?» — закончил Иван. — Плавали, знаем. Хватит умничать.

В отличие от Костика, который в органы пришел после университета, Иван учился в школе милиции, но три года назад исхитрился-таки окончить юрфак заочно, а посему ужасы римского права и латыни из памяти еще окончательно не выветрились.

— Вот так всегда, — надулся Костя. — Ты, Иван Николаевич, постоянно гасишь мое чувство собственной значимости. Ладно, надеюсь, когда-нибудь и у меня будут стажеры…

Сделав все намеченное, в начале восьмого Борис снова подошел к дому Ларисы. Из подъезда вышел Малахов, к его величайшему удивлению, прилично одетый, причесанный и даже почти трезвый. Прикрыв левой рукой макушку, правой он отдал Борису честь.

— Докладываю, товарищ капитан. Гражданка Пирогова проследовала в свою квартиру, не подвергнувшись процедуре досмотра.

Борис плюнул с досады и вошел в подъезд. С натужным кряхтением спустился лифт-маразматик, частенько забывающий заказанный этаж. Вот и сейчас вместо четвертого он остановился на третьем. Борис не стал больше искушать судьбу, вышел и поднялся на один пролет.

На звонок вышла Лариса, одетая в яркое домашнее платье. Из-за нее выглядывал не менее яркий Ункас.

— Привет, Бобка, заходи. «Наша мамаша» говорила, что ты был, паразитом интересовался. Кстати, он только что выкатился — я слышала, как дверь открывал и закрывал.

— Я его встретил. Весь такой нарядный, чистенький.

— На свидание, наверно. Бывают же дурочки! Ты ужинать будешь? Нет? Ну тогда пошли в комнату.

— Лара, мне неудобно по твоим роскошным коврам в ботинках…

— А ты ботинки сними, чего стесняешься? Носков я твоих рваных не видела! Хотя нет, Вера Анатольевна тебя в рваных из дома не выпустит. На вот, тапки Вовкины надень. Он сегодня поздно придет. Да проходи, в конце концов!

Борис вошел в гостиную, где обитала свекровь Ларисы. «Наша мамаша» с недовольным видом удалилась. Похоже, невестка держала ее в строгости. Лариса опустилась в бежевое велюровое кресло, Борис присел на диван. Комната была уютная, в коричнево-розоватых тонах.

— Может, все-таки что-нибудь? Бутерброд или кофе? Или покрепче?

— Бутерброд. И кофе. И покрепче. И можно без хлеба.

Лариса засмеялась, чуть покраснев.

— Надо же, ты еще помнишь!

Это было за два месяца до того, как Борис ушел в армию. Родители Ларисы уехали на выходные за город, его мать лежала в больнице. Они тогда два дня не выходили из Ларисиной квартиры. Пили коньяк, кофе без сахара, ели копченую колбасу и красную икру без хлеба, потому что больше в доме ничего не было, а выйти в магазин они так и не собрались, не в силах оторваться друг от друга…

Лариса вышла из комнаты и скоро вернулась с подносом, на котором красовались две чашки кофе, рюмки, маленькая бутылка «Метаксы» и тарелка с бутербродами. Поставив поднос на журнальный столик, Лариса подала Борису чашку и разлила коньяк по рюмкам.

— Ну что, за встречу?

Выпив, она чуть поморщилась, поставила рюмку на поднос и отпила кофе.

— Не люблю коньяк!

— Скажи, Лара… — Борис потянулся за бутербродом. — Может, конечно, я зря спрашиваю. Не хочешь — не отвечай…

— Спрашивай!

Лариса смотрела ему прямо в глаза и улыбалась. Будто и не было этих лет.

— Ты никогда не жалела, что бросила меня?

Лицо Ларисы стало серьезным. Она плеснула на дно своей рюмки немного «Метаксы», взяла в ладонь, погрела, выпила.

— Ну почему же не жалела… Жалела. И не раз. В этом и есть весь ужас альтернативы: какой выбор ни сделаешь, все равно рано или поздно придет момент, когда покажется, что другой вариант был бы лучше.

Она встала, подошла к Борису, положила руки ему на плечи. И так жарко нахлынуло воспоминание, так захотелось сжать ее крепко-крепко, утащить и не выпускать никогда.

— Бобка, Бобка… Знаешь, наверно, я до сих пор тебя люблю. И все помню. Только тогда любила… без памяти. А сейчас — именно в памяти. В прошлом.

— Прости за банальный вопрос, ты счастлива?

— А разве может человек быть счастлив все время? Я не знаю, как у нас с тобой сложилось бы. С Вовкой мне хорошо, бывают моменты, когда я чувствую себя по-настоящему счастливой. А бывает — хоть вешайся. И с ним, и с детьми, и с мамашей. И с работой. Наверно, это нормально…

Борис испытывал странное чувство. Ему было грустно, но без горечи, без боли. И спокойно за первую свою любовь, первую свою женщину. Он и раньше знал, что, как бы ни сложилось, прошлого не вернешь. Но только сейчас понял, что этого ему и не хочется. Он снова потерял ее, на этот раз окончательно. И все равно она осталась рядом — светлым, нежным воспоминанием…

Лариса будто прочитала его мысли.

— Я иногда думаю, особенно если с Вовкой поругаюсь, как мы могли бы жить с тобой. И не могу представить.

Она засмеялась и поцеловала Бориса в щеку. Он слегка прижал ее к себе и прошептал на ухо:

— Не боишься, что свекровь войдет? Будем хором вопить: «Это не то, что вы подумали!»

— Не зайдет. Она тебя боится.

— Здорово! Но лучше бы меня твой сосед боялся. Между прочим, я к тебе пришел не как к Ларочке Калининой, а как к гражданке Пироговой. Так что давай лирику отложим и займемся делом.

Лариса взяла бутерброд и промычала с набитым ртом:

— Спрашивайте, товарищ участковый.

— Быстренько давай вспоминай. Шестнадцатое февраля, день рождения супруга, ты на кухне, как пчелка…

— Ну!

— Когда паразит домой вернулся?

— Утром.

— Как утром?

— Да так. Я шестнадцатого домой шла. С тремя сумками, между прочим! А он вышел из квартиры как раз. Это где-то около шести вечера было.

— И вернулся утром семнадцатого?

— Да. Мы с Вовкой немного проспали, вышли вместе в полдевятого и встретили его на углу Благодатной.

— Он в чем был? Как всегда?

— Да, черная куртка, черные джинсы.

— Лара, а он не мог вечером вернуться, а потом снова уйти? Или даже утром выйти, раньше вас?

— Ну ты же знаешь, когда у нас лифт останавливается, на третьем или четвертом этаже, слышно даже в ванной, при полном напоре воды. А уж на кухне и подавно. Плюс дверь, которой он не умеет не хлопать. До десяти мы сидели здесь, дверь в коридор не закрывали… Вот, слышишь? — На площадке громко щелкнуло, лязгнули дверцы лифта. — Это при закрытой двери в комнату. Короче, до трех ночи он точно не возвращался. Даже до полчетвертого. А проснулись мы в полвосьмого.

— Лара, это серьезно! Значит, ты уверена, что весь вечер его дома не было?

— Если, конечно, он не поднимался по лестнице пешком и на цыпочках, не открывал дверь тихо, как шпион, и не сидел в квартире, не дыша и не шевелясь.

— Допустим… Теперь девятого марта.

— А что у нас было девятого марта? — Лариса задумалась. — Восьмого мы были в гостях. Девятого «наша мамаша» с утра отправилась свой склад стеречь. Делать ей больше нечего! Будто денег не хватает. Мы еще хотели в кино пойти, да у Вовки зуб разболелся. А Малахова дома вечером, кажется, не было.

— Уверена?

— Где-то около десяти я Ункаску выводила. Обычно Вовка вечером ходит, но тут я его с зубом не пустила, чтоб совсем не застудил. Так вот, когда мы выходили, к Кириллу девчонка какая-то ломилась. Прямо обзвонилась вся. Я еще подумала, может, он прячется? Посмотрела на окна — темно. Спать я легла около одиннадцати, до этого времени он не возвращался. А что все-таки случилось?

Борис залпом допил остывший кофе и поднялся.

— Извини, Ларчик, не могу сказать. Под колпаком у Мюллера.

— Кто, ты? — удивилась Лариса.

— Да нет, пока только он. Ладно, спасибо за все, пора бежать. Ты мне правда помогла.

— В каком смысле? — Лариса попыталась принять серьезное выражение, но не смогла сдержать довольную улыбку.

— Во всех!

Борис попрощался с «нашей мамашей» и Ункасом и отправился домой. После разговора с Ларисой в голове царил разброд, но анализ он решил отложить на потом. Больше беспокоило другое: если вдруг Малахов действительно маньяк, не опасно ли это для нее.

Иван подошел к телефону сам.

— Ваня, привет, это Панченко… Надо работать Малахова. Девяносто девять из ста, что во время убийств его не было дома.

— Ну здоров, здоров! Сколько ж мы не виделись? — маленький румяный капитан, стриженный под ежик, стремительно бросился навстречу Ивану. — Какой-то ты лысый стал, чертяка! Стареешь! Зачем пожаловал?

— Да просто так, навестить, — улыбнулся Иван, пожимая руку своего старого знакомого Саши Понарина, с которым они вместе учились в школе милиции.

— Ой, не заливай! Ты — да просто так?! Сразу говори, что понадобилось, а потом уже будем пьянство разводить на рабочем месте.

— Да какое там пьянство, мне еще к шефу сегодня.

— Ну тогда кофейку.

Пока Саша ставил электрический самовар и доставал кофе, сахар и печенье, Иван рассказал ему о цели визита.

— Ой, боженьки! — Саша закатил глаза к потолку. — Меня за эту Киру трахали во все дырки самыми извращенными способами! Она доченька одного почтенного мафиозо, который лет пять назад таинственно испарился. Это у них, наверно, такая семейная традиция — пропадать без вести. Что-то сомневаюсь я, что это по вашей части. Хотя мы теперь всех ищем с установкой на труп, директива у нас такая. Но мне кажется, она просто прячется где-то. Ее, между прочим, братва ищет, чтобы папашкины долги получить. И на начальство мое давит кто-то крутой, чтобы мы пошустрее поворачивались.

Саша допил кофе, побренчал ключами и открыл встроенный в стену сейф. Покопавшись в груде папок, он извлек одну из них, сдул пыль и протянул Ивану.

— Дело было так. Ейный бойфренд вернулся с Кипра, где прозагорал месяц, и позвонил любимой на предмет встречи. Та перенесла рандеву на завтра, поскольку должна была ехать на дачу — показать ее, дачу то есть, покупателю. С того самого момента никто Сабаеву больше не видел. Друг ее через три дня пришел делать заявление. Дача оказалась открытой, все вещи на месте, две рюмки из-под коньяка. У друга стопроцентное алиби. Крови в доме нет, проверили.

— А пальцы на рюмках нашли? — спросил Иван. («Ну пожалуйста, господи!»)

— He-а! Только Сабаевой. На второй — стерты. Вернее, не стерты, а смазаны. И вообще, в доме отпечатки только Сабаевой и ее приятеля.

— Обидно, — вздохнул Иван.

На пальцы была особая надежда. По убийствам Колычевой и Ремизовой никаких отпечатков, разумеется, не было. В квартире Литвиновой пальцев было много, но львиная доля так и осталась неопознанной. Народу в дом приходило немало. Не снимать же у всех подряд.

— Кинолога не вызывали?

— Господь с тобой, дорогой! — весело возмутился Понарин. — Четыре дня прошло. Для самой лучшей собаки двенадцать часов — предел, плюс-минус. Я, правда, слышал про двое суток, но что-то с трудом верится. Если бы все это по горячим следам делать. А так что получается? Трое суток родичи по моргам названивают, потом приходят с заявлением, а там от них всячески пытаются отвязаться, мол, ваш сынок, мамаша, наверно, просто с девочкой загулял. Потом участковые начинают ковыряться. И только после этого дело до нас доходит. Вот если бы был общий центр по розыску пропавших, а так… У меня даже техники никакой нет, ксерокс да два телефонных аппарата.

— Ладно, спасибо, Саша. Раскатал я губенку, а зря. Кстати, вот интересно, Сабаева эта волосы случайно не красила? А то наш клиент предпочитает блондинок.

— У нее, между прочим, и бюст был силиконовый. Правда-правда, особая примета. А уж волосы… Она, наверно, и сама забыла, какого они настоящего цвета. И париками, говорят, очень увлекалась. — Саша бросил папку обратно в сейф. — Видал, сколько в «потерях»? Ну кто-то находится, кто в живом виде, кто в не очень. А остальные будут лежать, пока их официально не признают умершими.

— Ага, а потом, через четырнадцать лет и одиннадцать месяцев, обнаруживается красивый скелет — и все начинается по новой.

— Извини за мрачный каламбур, Ваня, но это жизнь.

Иван нагрузился папками с делами и отправился на ковер к шефу. Бобров был не в духе, это чувствовалось даже по телефону, а уж в «живом эфире» и подавно.

— Проходи, садись… Ну, что скажешь?

— За Малаховым смотрят. За Валевским тоже. Пока ничего. Утром на работу, вечером с работы. И тот и другой. Пытались алиби Малахова установить по-тихому. Никто его в эти дни не видел. Есть еще одна пропавшая девушка, внешне похожая на наших, но все это только мои предположения, кроме сходства, нет никаких оснований. Костя ездил к родителям Литвиновой, просмотрел фотографии — у нее свой альбом был, в бумажках порылся, которые не изъяли и не выбросили. И ничего, — Иван глубоко вздохнул, — не нашел. Ее родителям имена Малахова и Валевского ничего не сказали. Хотя она почти никогда не знакомила родителей со своими приятелями.

— Дергают меня уже с вашими красотками. — Бобер сморщил нос и стал действительно похож на бобра. — Фотографии Малахова и Валевского сделали?

— Сделали.

— А свидетельницам показывали?

— Нет.

Бледный шрам от давнишнего удара кастетом на виске Боброва полиловел.

— А можно поинтересоваться, почему? — ласково спросил он, и у Ивана по спине побежали мурашки.

— Ну… Одна его видела со спины, а другая… — сердце бешено забилось, — может быть…

— Побыстрее надо, пооперативнее. Мне что, вас учить? Не могут же за ним без конца ходить, людей и так не хватает. Значит, так, займись этим вплотную, а киллеров отдай Косте, пусть учится с «глухарями» работать.

— А то он не умеет!

— Ну, наш-то уровень повыше будет. Кстати, у меня для тебя хорошая новость, — Бобров изобразил подобие улыбки. — Хомутов скоро уходит.

— Да ну?! — поразился Иван. — И куда?

— В банк какой-то. Юристом. Папенька пристроил. Не повезло банку… Так что потерпи немного.

Иван кратко доложился по остальным своим делам. Повисла пауза. Бобров налил из графина воды в стакан, запил таблетку и шумно вздохнул.

— Я могу идти? — Иван почувствовал что-то наподобие клаустрофобии. Захотелось немедленно выйти из кабинета, из здания, на воздух. И чтобы людей не было вокруг. Ну да, размечтался!

— Подожди, Ваня! Скажи, что с тобой происходит?

Бобров смотрел на него пристально, с тревогою, но Иван, который никогда от начальника ничего, кроме хорошего, не видел — не считать же за плохое справедливые рабочие выволочки! — вдруг почувствовал острое раздражение.

— А что со мной происходит, Пал Петрович? — спросил он и подумал: «Неужели это так заметно?»

— Какой-то ты не такой стал. Не нравишься ты мне, честно.

— Ну я же не девица, чтобы нравиться, — он попробовал отшутиться, но Бобров был серьезен.

— Иван, ты только считаешь, что работаешь, а на самом деле ты только… думаешь. Неизвестно о чем. Я понимаю, у всех бывают трудности, неприятности, но… Работа есть работа.

Иван молчал. Что тут скажешь? Он действительно много думал. Известно о чем. О ком… А по Малахову работал Борька Панченко. Хотя это совершенно не его дело. Валевским же вообще, похоже, перестали заниматься. А Хомутов сидит на попе ровно и не волнуется. Что ему волноваться? В случае чего он совершенно справедливо может все свалить на нерасторопность розыска. Вообще-то нельзя сказать, чтобы они с Костей совсем уж ничего не делали. Делали, вот буквально на днях раскрыли два убийства, но рядовых, бытовых. А серийный убийца — это всегда ЧП. И если дело буксует, тогда кажется, что никто вообще ничем не занимается.

— Ваня, я могу тебе чем-то помочь? — мягко спросил Бобров. — Ты ведь мне не чужой как-никак.

— Нет, Павел Петрович, — Иван с досадой тряхнул головой. — Это… личное.

— Ну, тогда разбирайся со своим личным сам, — обиделся Бобров. — И побыстрее, если можно. Пока нас вместе пороть не начали. Мозги-то ведь должны быть!

— А что мне сделают-то? — Иван понимал, что его заносит, но остановиться не мог. — Выговор объявят? Так не за что. Звание по моей должности — потолок. Премии лишат? Зарплату вовремя не платят, какая тут премия! А что касается мозгов, то один мальчик после травмы умудрился три года вообще без мозга прожить, научно признанный факт. И ничего.

— Ты, Иван, не хами! — начальник побагровел. — Я смотрю, нельзя с вами по-человечески. Нет совести ни грамма! Садитесь вот сюда, — он похлопал ладонью по борцовской складчатой шее, — и едете, ножки свесив. Все, свободен.

Шеф раскрыл папку с бумагами, давая понять, что аудиенция окончена. Иван постоял секунду, глядя на лысую макушку Боброва, и вышел, аккуратно прикрыв за собой дверь.

— Проходите, — Женя посторонилась, и он вошел в квартиру. Столько раз представлял себе их встречу, а сейчас растерялся и не знал, что сказать. Молча повесил куртку на крючок и, прежде чем Женя успела его остановить, снял ботинки.

— У меня тапочек нет больших. Пойдемте в комнату, там ковер.

Она была такая, какой он ее запомнил, — и не такая. Тогда она казалась сонной, мягкой. Сейчас — наоборот: резкой и порывистой. Движения нервные, быстрые. Короткие темно-каштановые волосы растрепаны, ни грамма косметики. Большие глаза смотрят настороженно. Черные лосины, широкий длинный серый свитер, шерстяные носки, шлепанцы. Иван знал, что Жене двадцать пять лет, но в тот раз она выглядела совсем девчонкой. А сегодня — зрелой женщиной, по крайней мере не моложе Галины.

Комната была небольшая, но не перегруженная мебелью, поэтому она казалась просторной. Диван под серым пушистым пледом, разложенный на манер тахты, невысокий светлый сервант по моде шестидесятых годов, в котором большую часть полок вместо посуды занимали книги. В углу, на невысокой больничной тумбочке, примостился переносной черно-белый телевизор с рожками комнатной антенны. У журнального столика, покрытого полосатой салфеткой, стоял одинокий стул с потертой обивкой и опасно тонкими ножками. С серванта почти до самого пола, покрытого кремовым в коричневых цветах ковром, свешивалась сочная зеленая борода «березки». Бледно-желтые обои делали комнату светлой и солнечной, хотя окна выходили на север.

Он сидел на диване, смотрел на Женю и не мог вспомнить, зачем приехал.

— Извините, Евгения…

— Женя. Вы и сегодня от чая откажетесь?

— Нет, не откажусь.

Он, наверно, и от стрихнина бы сейчас не отказался, лишь бы не уходить подольше. Впрочем, тогда все равно пришлось бы уйти… совсем.

Женя включила электрический чайник, принесла с кухни «Липтон» в пакетиках, розетку с абрикосовым вареньем, вазочку с конфетами. Достала из серванта разрисованные цветами чашки. Иван любовался ею. Девушка почувствовала взгляд, обернулась. То ли нахмурилась, то ли улыбнулась.

Ивану казалось, что он спит и видит сон. Еще утром он даже надеяться не смел, что снова увидит ее. Ему, словно школьнику, оставалось только мечтать, что она вспомнит что-то важное и позвонит. Или не вспомнит, но все равно позвонит — просто так. А может, он встретит ее случайно. На улице. Или в магазине. Предложит подвезти ее до дома. А она пригласит его зайти… Час назад он позвонил сам и попросил разрешения приехать. Женя даже не спросила зачем. Просто сказала: «Приезжайте». И вот он здесь. Сидит на диване и смотрит, как она разливает чай. Молча, ничего не спрашивая, только посматривает искоса, а руки подрагивают, вот разлила несколько капель…

Надо достать фотографии, показать. Иван знал, что Женя все равно не узнает ни Малахова, ни Валевского, она сама сказала, что лица совсем не разглядела. Но Бобров — спасибо ему! Или не спасибо совсем? — подбросил повод, чтобы встретиться с ней. Как со свидетельницей.

Молчание затянулось и стало, наверно, просто неприличным. Ощущение нереальности, сна нарастало. Хочешь что-то сделать, сказать — и не можешь, тело будто чужое, не слушается. Ужас и восторг — одновременно. Такого с Иваном еще никогда не случалось, даже когда он впервые остался наедине с девушкой, в которую был влюблен.

Женя сидела на краешке стула, разглядывая чаинки в своей чашке. Передалось ли ей напряжение Ивана — или она была такой с самого начала? Он не знал. Казалось, она очень спешила, бежала, но вот присела на минутку выпить чашечку чая, сейчас допьет, сорвется — и поминай как звали. «И я ее не удержу!» — подумал Иван. Таким беспомощным он не помнил себя с тех пор, как умер отец. А Женя продолжала молчать.

— Женя, я привез вам несколько фотографий… Я помню, вы говорили, что не рассмотрели того мужчину, но мало ли… А вдруг вам только кажется, что ничего не увидели, а посмотрите на фотографии и вспомните.

«Логунов, что ты делаешь?! Ведь это форменное давление. Ты же намекаешь, что она должна кого-то узнать!»

Женя, по-прежнему не говоря ни слова, взяла фотографии. Ивану показалось, что она побледнела.

— Нет, Иван Николаевич. Извините, — внимательно рассмотрев каждый снимок. Женя сложила их стопочкой и отдала ему. — Если бы я увидела его так… живьем… И то не знаю, не уверена.

Что-то было не так. Что-то беспокоило. Ее бледность. Выражение лица, когда она рассматривала фотографии. Едва уловимая дрожь. Или нет, руки дрожали и раньше — вон на салфетке пролитый чай. Иван взглянул на свои пальцы — та же картина.

«Узнала кого-то? Боится? Или?.. Нет, не может быть. Неужели это из-за меня?»

Иван вспомнил взгляд, которым она проводила их со следователем.

— Женя…

В горле пересохло. Иван как зачарованный смотрел в ее зеленовато-коричневые глаза и не мог оторваться. Он тонул в них, как в бездонном омуте, летел куда-то, не видя уже ничего. Вечная сказка, старая как мир игра…

Ослепленный, оглушенный стуком собственного сердца, Иван протянул руку, опрокинул чашку, вспыхнул, как мальчишка, и снова протянул руку — к чашке. Их пальцы встретились, и Иван понял, что все затертые до дыр сравнения — как огонь, как электрический ток, как искра — действительно верны и именно поэтому так банальны. Дожив до тридцати трех лет и узнав за свою жизнь немало женщин, он, трезво мыслящий и в чем-то слишком рациональный, впервые столкнулся со страстью — мрачной, жгучей и неумолимой, как безумие.

Медленно-медленно (выбросивший белый флаг разум ехидно заметил в бессильной ярости, что сцену эту неплохо было бы снять на камеру рапидом) Иван встал, обошел стол и опустился перед Женей на колени. Она смотрела сверху вниз, и в лице ее было столько всего, что он с трудом мог это понять. Удивление, радость, страх, растерянность, что-то еще… Неуверенно, кончиками пальцев Женя коснулась его щеки, провела по волосам. Иван поймал ее ладонь, прижался к ней лицом, губами, вдыхая слабый запах лимона.

Чуть помедлив, Женя осторожно высвободила руку и посмотрела на него. Между бровями прорезалась тонкая морщинка, как будто ей стало больно. Она чуть заметно покачала головой, в этом не было отказа, только недоумение: что же теперь делать?..

Они так и не сказали друг другу ни слова. Иван уткнулся лбом в Женины колени, закрыл глаза и наслаждался ее близостью, растворяясь в этом блаженном чувстве и желая большего. Женя осторожно перебирала его волосы, и от каждого ее прикосновения по всему телу разбегались теплые волны.

Можно было бы пойти дальше, она, наверно, не оттолкнула бы его, но Иван чувствовал, что Женя выстроила между ними какой-то барьер. Это не равнодушие, но что? Страх, недоверие?

Телефонный звонок заставил их обоих вздрогнуть. Женя порывисто вздохнула, будто ей вдруг не хватило воздуха, мягко отстранила Ивана и встала.

— Да, привет! — голос ее звучал как ни в чем не бывало, но Иван видел, что для этого ей приходится делать над собой усилие.

Закончив разговор. Женя подошла к столу и включила чайник. Щеки ее чуть заметно порозовели.

— Ваня, вы женаты? Или теперь лучше спросить: ты женат?

— Да. Это имеет значение?

— А дети есть? — будто не слыша, продолжала спрашивать она.

— Дочка. Шесть лет.

Иван снова сел на диван и взял из вазочки конфету. Он не собирался ее есть, просто надо было взять что-то в руки и крутить — не конфету, так чайную ложку или салфетку. Безумно хотелось закурить, но, судя по всему, Женя не курила — он не увидел ни пепельницы, ни сигарет, а спросить разрешения было неловко.

— Женя, а вы… ты не была замужем? — Иван сам не знал, какой ответ хотел бы услышать.

— Нет. И детей нет… Ваня, — Женя резко повернулась к нему, — давай сразу на этом и закончим. Ты мне нравишься, еще тогда понравился, сразу, но… Ничего у нас не выйдет, пойми.

— Почему?

— Во-первых, у тебя семья. Я прекрасно знаю, что чувствуют, когда любимый человек уходит. Это и есть во-вторых. Я до сих пор люблю этого самого ушедшего человека. Иногда я его ненавижу и простить не могу, но любить… любить буду еще долго. Не сердись, Ваня. Будь ты холостой, я, может, и рискнула бы.

— Клин клином?

— Да. Хотя это было бы и нечестно по отношению к тебе. А впрочем, кто знает…

Чайник зашумел, Женя не стала ждать, пока он закипит, налила воду в чашку, бросила пакетик чая, но пить не стала.

— Тебе налить?

— Налей.

Иван не чувствовал ничего, будто был под наркозом, но знал, что скоро шок пройдет и начнется боль — страшная, почти физическая. Боль, которую придется перетерпеть, сцепив зубы. Он пил чай, говорил о чем-то — совершенно о другом, постороннем. Слушал ее ответы, такие же нейтральные. Как будто разговором ни о чем пытался оттянуть неизбежный момент, когда останется только одно: попрощаться и уйти. Уйти домой, к Галине…

Он одевался в прихожей, буквально каждой клеточкой ощущая, как убегает время, как секунды, будто песчинки в песочных часах, проваливаются в бесконечность. Вот ему осталось провести в этой квартире минуту, а вот уже полминуты, несколько секунд… Как ни тяни, а уходить придется. Женя стояла, прислонившись спиной к дверному косяку, и смотрела себе под ноги. Казалось, она не может дождаться, когда же Иван наконец уйдет, — и не хочет этого.

Наконец он оделся и, взявшись за дверную ручку, спросил:

— Ну, я пошел? — как будто еще надеялся услышать «подожди».

— Да… — Женя приблизилась. — Прости, что так вышло. Я не хотела.

Она подошла совсем близко, провела пальцем по «молнии» на его куртке, а Иван молчал, собираясь с силами, чтобы наконец выставить себя за дверь.

Дождь, который с утра едва капал, теперь лил как из ведра. Зонтик заклинило. Натянув капюшон до бровей, Иван по лужам побежал к машине. Он мог поклясться, что Женя смотрит на него из окна кухни.

Мотор никак не хотел оживать. «Одно к одному», — Иван откинулся на сиденье, дав ему время на раздумье. Минут через пять машина все-таки завелась, и, выруливая на проспект, Иван задумался о том, что делать дальше. На работу ехать не хотелось, домой тем более. Время обеда давно прошло, но вряд ли кусок сейчас полез бы ему в горло. Казалось, он проглотил мешок сена — изнутри распирало, душило что-то огромное, колючее. Во рту остался вкус приторного абрикосового варенья.

Все его романы либо тихо умирали от старости, либо он сам ставил точку — мягко, тактично, хотя и решительно. Иногда ему было грустно, очень грустно, как, например, с Ниной, которая собиралась замуж за другого, очень денежного чиновника, но хотела приберечь Ивана про запас. Он был всерьез влюблен, но делить ее с кем-то, тем более с законным супругом, не хотел. Все это было печально, но… не трагично. Жизнь продолжалась, возникали новые интересы.

А потом появилась Галя, и другие женщины стали абстракцией. Когда смотришь на картину в музее, вряд ли возникнет желание утащить ее и повесить у себя в спальне. Так и он: смотрел на женщин, оценивал их красоту, ум, обаяние — и с радостью шел домой, к жене. Даже тогда, когда Галя, похожая на огромную пятнистую жабу, всю беременность страдала от изнурительной тошноты и обмороков, когда не отходила от постоянно ревущей Аленки и воспринимала Ивана не иначе как подсобного рабочего, — даже тогда она была самой лучшей. Ни разу за семь лет у него не возникло мало-мальски серьезного интереса к другой женщине. Что же случилось теперь?

Еще недавно Женя была просто светлым, нежным видением. Чем-то из другой жизни. Картинкой, увиденной из окна поезда на полном ходу. И вдруг, в один момент, она стала всем. Не успел Иван понять это, как потерял ее. Наверно, навсегда. И лучше бы она оставалась мечтой. По крайней мере, в этом была пусть безумная, но надежда…

Надо было съездить на Киллерский канал — так досужие остряки прозвали известный громкими заказными убийствами канал Грибоедова. И ни одно, кстати, до сих пор не раскрыто. И не будет раскрыто, похоже, никогда. В этом плане даже маньяки предпочтительней. Да и кто же их позволит раскрыть! Так что если бы «глухарей» не было, их следовало бы придумать.

Закончив с делами, Иван неожиданно для себя поехал в сторону Никольского собора. Он редко бывал в церкви, хотя и считал, что бог скорее есть, чем нет. Иногда появлялось желание, такое, как сегодня, — и он ехал в Лавру, где крестился в двадцать два года, больше за компанию с другом, чем по убеждению, или в Никольский, где крестили Аленку. Он ставил свечи и долго стоял в полутьме, вдыхая ни с чем не сравнимый запах горячего воска и ладана, исполняясь спокойствия и умиротворения.

Небесный, праздничный в солнечную погоду, сегодня собор выглядел таким же унылым, как и все вокруг. Даже золото куполов будто поблекло. Звон колоколов доносился как сквозь вату. Иван долго не мог найти место, куда поставить машину, чтобы не пришлось идти слишком далеко, в результате умудрился заехать в какой-то служебный проезд и протискивался потом к входу в собор через пролом в ограде, петляя между огромными лужами и уворачиваясь от ливших с крыш подсобных помещений потоков воды. Он нащупал в кармане мелочь, но, к его удивлению, все нищие куда-то попрятались.

Иван подошел к лику Богоматери, поставил свечку и долго-долго смотрел на ее прекрасное, скорбное лицо. Ожидаемый покой не приходил. Наоборот, ему стало еще тяжелее. Казалось, что Мария смотрит на него с укоризной. «Твоя любовь, — говорили ее глаза, — не нужна никому. Это боль, это горе — и тебе, и ей, и твоим близким».

Любовь? Но любовь ли? Его тянуло к Жене, он хотел ее. Галя… Это другое. Это часть его. Это воздух, которым дышишь, не замечая, что он есть. С ужасающей ясностью он понял, что, не оттолкни его Женя, это все равно не принесло бы счастья. Первый порыв прошел бы — и чувство вины перед Галей, Аленкой, тоска по ним убили бы всю радость.

Но и эта ясность не дала успокоения. Разум говорил о том, что все к лучшему, что нужно только набраться терпения и ждать, когда боль уйдет. Однако все его существо — душа или тело, какая разница! — кричало и плакало, прощаясь с той, которая никогда ему не принадлежала. Желание было слепым и глухим, оно не хотело слушать доводы разума, оно вопило, будто капризный ребенок, рвало на части, грызло, как украденный лисенок маленького спартанца…

Иван купил еще одну свечу и поставил ее к иконе Всех Святых. Этот образ ему почему-то никогда не нравился, но сейчас ему хотелось думать, что среди маленьких, едва различимых фигурок есть и святая Евгения. Иван, не отрываясь, смотрел на огонек свечи и думал о Жене.

Кто-то подошел сбоку. Женщина зажгла свою свечку от его свечи и поставила рядом. Она, так же как и он, пристально смотрела на огонек и что-то шептала. Иван хотел уйти, но будто какая-то сила заставила его взглянуть на нее.

Это была молодая девушка лет восемнадцати, миниатюрная и стройная. Легкий шарф прикрывал длинные волосы цвета пылающей меди, огни отражались в огромных малахитовых глазах. Лайковая куртка, короткая юбка, высокие сапоги… Во всей ее фигурке было что-то такое… чувственное и вместе с тем невинное.

Девушка не замечала ничего вокруг. Она молилась — и, казалось, вкладывала в молитву всю себя. На ее лице читалась такая боль, такое отчаяние, что Ивану стало не по себе.

«Магдалина!» — подумал Иван и заметил, с каким неодобрением посмотрела на девушку пожилая служительница, убиравшая из подсвечника огарки.

И снова, уже в который раз, он вспомнил разговор с друзьями о красоте. И эту навязшую в зубах пословицу: «Не родись красивой…»

Иван вяло ковырял вилкой котлету с картошкой, стараясь не вслушиваться в болтовню Гали и Аленки. В этот момент он пожалел, что на кухне нет телевизора, хотя никогда не любил есть под аккомпанемент новостей или мыльной оперы. Мысли упорно возвращались к тому, что произошло днем. Чтобы отвлечься, Иван приказал себе думать о работе.

Из Никольского собора он поехал обратно на Литейный, чтобы встретиться со специалистом по сектам и прочей нечисти. Специалист оказался дамой неопределенного возраста в чине капитана. Это была приятная эстонка родом из Нарвы со странным именем Таммеркырв («зовите меня Тамарой»), говорившая с легким акцентом: типично оглушая согласные и удваивая гласные. Ее крохотный кабинетик был буквально завален книгами, журналами и газетными вырезками. На столе красовался потрясающий ноутбук. Такие Иван видел разве что в западных боевиках про коррупцию в высших эшелонах власти. «Вот бы Костик позавидовал», — подумал он: его подмастерье, как он сам себя называл, хакер-любитель, компьютерами просто бредил.

Они выпили кофе, Тамара рассказала с десяток жутких историй, но, в общем-то, помочь ничем не смогла. «Понимаете, Иван, — говорила она, то и дело поправляя падавшую на глаза прядь волос, — мы знаем, что сатанинские секты у нас есть, но, как вы понимаете, зарегистрироваться они не торопятся. Что касается ритуальных убийств, по-настоящему ритуальных, то тут непременно предполагается церемониал: определенные действия в определенной обстановке, имеющие символическое значение. У сатанистов ритуалы публичны, обычно они приносят жертвы на своих праздниках. И перерезанное горло — это тоже символ. Но если человек просто начитается оккультной литературы и начинает убивать кого-то во имя сатаны, то он элементарный маньяк. Помните убийство на Коломяжской свалке? Там тоже были сатанинские мотивы и перерезанное горло. А еще шизофрения, героин и мальчиковые забавы — до кучи. В общем, это не по моей части. Хотите, я вас познакомлю с человеком, который занимается маньяками?»

Снова знакомиться с Китаевым Иван не захотел и ушел то ли разочарованный, то ли успокоенный, что обошлось без сатанистов, — он и сам толком не мог понять.

Потом его затянула обычная каждодневная рутина — беготня, писанина, телефонные звонки, и в этой круговерти душевная боль испуганно притихла, но стоило рабочему дню закончиться — как все вернулось.

Иван ехал домой и не знал, как пережить эти бесконечно длинные дни, как перебросить мостик в то время, когда тоска уже уляжется и останется лишь светлая грусть о несбывшемся…

— Вань, ты не слушаешь? — обиженно спросила Галя, которая, кажется, что-то оживленно рассказывала.

— Что? — встрепенулся Иван, пытаясь справиться с кислым привкусом раздражения.

— Что-то случилось?

— С чего ты взяла?

— Ну… Не знаю. Показалось.

Она смотрела на него пристально, испытующе, словно ожидая, что он вот-вот скажет что-то… ужасное. Алена, уловив напряжение, насупилась и поглядывала на родителей, крепко прижав к себе кота. Повисла пауза.

«Она знает! Она все поняла», — со страхом и стыдом подумал Иван и покраснел, как мальчик, застигнутый за неблаговидным поступком. На кухне вдруг стало очень жарко. Просто нечем дышать. Нестерпимо захотелось встать и открыть форточку, но он боялся пошевелиться.

— Алена, убери кота от стола, — неестественно спокойно сказала Галя и, повязав цветастый фартук, начала собирать посуду.

Иван вдруг почувствовал себя так, словно экзамен, к которому он был категорически не готов, перенесли на завтра.

Собрав сумку заранее, чтобы не возиться утром, а поспать лишние пять минут, Женя налила в ванну воды, насыпала ароматической соли и погрузилась до подбородка в пахнущее лимоном тепло. Уже через несколько минут она почувствовала, как напряжение оставляет ее, а по телу разливается блаженная истома. Полуприкрыв глаза, Женя смотрела, как разбегаются по воде круги от падающих из неплотно закрученного крана капель.

Весь день она то и дело возвращалась мыслями к утренним событиям — и сердилась на себя за это. Но воспоминания против воли продолжали тревожить ее.

В одной из старых книг говорится о путнике, случайно задевшем маленький камешек на горной тропе. Камень полетел вниз и вызвал обвал, разрушивший целую деревню. Женя думала о том, что точно так же каждый наш поступок вызывает целую лавину следствий, львиную долю которых невозможно предугадать.

Иван… Он казался каким-то необычным. Хотя внешне — самый обыкновенный мужчина. Не слишком высокий, худощавый. Короткие темные волосы, темно-серые глубоко посаженные глаза. Как говорится, без особых примет. Пройдешь мимо — не заметишь, не запомнишь. Но Женя почувствовала в нем удивительную внутреннюю силу и теплоту. Он казался таким надежным. Спокойным и уверенным в себе. Именно этих качеств ей всегда так не хватало, хотя вряд ли кто-нибудь об этом догадывался.

А еще… Как так вышло, что она ему понравилась? Она поняла это еще тогда, в тот самый первый раз, когда Иван приходил со следователем. Если бы ее спросили, с чего она это взяла. Женя не смогла бы ответить. Он ничего ей не говорил, не улыбался, не смотрел по-особому. Но по едва уловимому возмущению пространства женщина всегда угадывает интерес к себе.

Они давно ушли, а Женя все еще видела его лицо, слышала негромкий, приятный голос. Об убийстве, которое произошло буквально за стеной, она даже не вспоминала. «Интересно, а что бы я почувствовала, если бы на месте Мишки был он? — подумала Женя и тут же удивилась своей мысли. — Да то же самое. Хватит глупостей!» Но странная смесь любопытства, волнения, чего-то еще, никогда не испытанного ранее, не ушла, а притаилась в темном уголке.

Сегодня, когда Иван появился снова, она испугалась. И опять почувствовала себя беспомощной игрушкой судьбы. Ее затопила паника, а на поверхности, как листья в водовороте, кружились слезы и желание убежать. Но Иван достал какие-то фотографии, и Женя растерялась еще больше.

А дальше произошло то, чего она никак не ожидала. «Как дрожь внезапной нежности была неутолима! За напускной небрежностью таилась зримо тоска о лучшем. И со словесной кручи тянуло в пропасть, вниз — не страсть и не каприз, а просто… под рукою прядь твоих волос…»

«Может, предпринять еще одну попытку?.. Может, все еще можно изменить?» — мысль была маленькой и нежной, как ручной доверчивый зверек. Она осторожно перебирала мягкие шелковистые волосы и словно плыла по волне удивительной печальной мелодии…

Телефонный звонок разорвал тишину. Разговор — обыденный, отрезвляющий…

«А ведь он женат, — подумала она. — И, кажется, не из тех, кто любит случайные приключения. Для него все это будет всерьез, а я ничего не смогу ему дать, только разрушу то, что он имеет…»

Женя смотрела из кухонного окна, как Иван бежит под дождем от подъезда к машине, и не замечала слез, капающих на подоконник…

«Я хотела бы, чтобы сегодняшнего дня не было», — сказала она себе.

«Да?» — откликнулась, разбиваясь о воду, капля.

«Ну… наверно».

Такого с ней еще не было. Интересно, а как это: позволять любить себя? Она-то всегда была любящей стороной, жертвующей всю себя без оглядки, не претендующей на ответный порыв. Тот единственный раз, когда она пошла навстречу мужчине из дурацкого любопытства, — не в счет.

«Как странно… Как больно, милая, как странно…» — твердила она в такт падающим каплям. — И почему все складывается именно так? У него жена и ребенок. У меня… Тени на стекле… Горький дым воспоминаний…» — давно забытые стихотворные строчки выплывали из памяти одна за другой.

Выйдя из ванной, Женя включила в прихожей свет и встала перед большим зеркалом. От входной двери дуло, она плотнее завернулась в полотенце и поежилась. Расчесала волосы, высушила их феном. Вдруг, словно повинуясь какому-то внезапному порыву. Женя скинула полотенце и, дрожа от холода, стала внимательно разглядывать свое тело.

«Господи, и что он во мне нашел? — спрашивала она себя. — Ни кожи ни рожи. Тощее облезлое чучело. Со всех сторон доска, ноги — как палки, ребра торчат. Не женщина, а недоразумение».

Женя, хоть ей не раз говорили, что она очень милая и симпатичная, все равно считала себя невзрачной и непривлекательной. Неудивительно, что любой интерес со стороны мужского пола вызывал у нее недоумение. Она невольно искала какой-то подвох. Но сегодня… Иван был искренен, она чувствовала это. И все-таки… нет, он ей не нужен!

Однако какая-то ее частица противилась этому, не давала махнуть рукой и забыть.

Скорей бы лето! Уехать из города, куда-нибудь в лес. Где нет никого. Вдыхать сладкий запах нагретой солнцем хвои и смолы, смотреть, как играют на зеленом бархатном мху солнечные блики, слушать гул ветра в корабельных соснах…

Я знаю, меня ищут. И почему-то никак не могут найти. А я ведь даже не прячусь. Живу как живется. Никому и в голову не приходит, что я — убийца! Другие преступники мечутся, заметают следы — и их находят. Судят. Отправляют в колонию. Расстреливают. Или сейчас уже не расстреливают? Какая разница, пожизненное заключение — это еще страшнее.

А что сделают со мной, если все-таки найдут? До конца дней запрут в психушку? Кажется, сумасшедшие не сознают, что больны, считают себя здоровыми. Но что же тогда со мной? Разве это нормально: разговаривать с тенью мертвой женщины, знать, что Она хочет тебя уничтожить, искать повсюду похожих на Нее, чтобы убить и этим заставить тьму отступить?..

Я никогда не смогу избавиться от этого. Разве можно жить нормальной жизнью, отнимая жизни у других! Пусть они недостойны бытия. Но дало ли мне провидение право вершить их судьбу? Или мои действия преступны, и мне нет прощения? Не лучше ли умереть и разом покончить со всем этим кошмаром?

Умереть… Не так уж и сложно. Надо только решиться, преодолеть инстинкт, цепляющийся за существование, за возможность есть, спать, дышать и размножаться. Но умереть — значит сдаться. Признать свое поражение, свое полное ничтожество. Позволить Ладе торжествовать… Нет, только не это! Лучше я буду вспоминать Ее побелевшие от ужаса губы, широко раскрытые глаза, безумный взгляд, устремленный на мои руки, лихорадочный шепот: «Нет, прошу тебя, не надо!..»

Бобров был в ярости. Подобные вспышки случались так часто и проходили так быстро, что это давно уже никого не пугало. Но сейчас все было гораздо серьезнее. Костик опасливо примостился в уголке, и, хотя вины за собой не чувствовал, ему было не по себе. Ждали Ивана.

Павел Петрович молчал, постукивая пальцами по краю стола, на котором красовалась яркая газетка с откровенным названием «Вечерний бульвар». Нелюбовь начальника к желтой прессе была общеизвестна. Любой, попавшийся на сотрудничестве с подобным изданием, мог гарантированно считать себя выставленным за дверь. Например, как не прошедший аттестацию.

Наконец дверь открылась. Сидящие за столом сотрудники отдела подобрались, как перед прыжком.

— Можно? — спросил Иван.

— Заходи, заходи, — ласково ответил Бобров. — Присаживайся! Ну что, золотые мои? Зачитать вам? Или так обойдемся?

Он раскрыл газету и продемонстрировал красочный разворот: большая цветная фотография лежащей в луже крови женщины и броский ярко-красный заголовок: «Новый Дракула, или Смерть в лифте». У Ивана противно взмокли ладони. Все дозволенное уже было показано и напечатано, четыре строчки петитом — как говорится, по горячим следам.

— Нет, я вам все-таки зачитаю… отдельные пассажи: «Вампир, поигрывая скальпелем, ворвался в подъезд за несчастной женщиной», «Обезумевший от горя жених томился в камере, набитой ворами и убийцами», «Беспомощный следователь Ч. слепо метался от одного подозреваемого к другому». Хватит или еще? Интересно, а почему здесь не упоминается о майоре Л. и старшем лейтенанте М.? Я еще и еще раз повторяю — всем! И в последний раз. Все контакты с общественностью — только через пресс-центр и с моего благословения.

— Можно? — проглотив комок, Иван протянул руку за газетой.

— Да, пожалуйста!

Первое, что бросилось в глаза, была подпись под статьей. Стас Цветков. С ума сойти! И пары дней не прошло, как Тамара-Таммеркырв рассказывала ему мрачную историю. Пару лет назад один незадачливый священник вдруг подался к сатанистам, но вскоре раскаялся и вернулся в лоно церкви. Тут-то его и разыскал бульварный журналист Стас Цветков — фамилию Иван запомнил хорошо. Цветков клятвенно обещал никоим образом не намекать в своей статье на источник информации, но клятву свою, разумеется, не сдержал: история о попе-сатанисте была слишком лакомым куском, чтобы от нее отказаться. Отца Петра убили зверски. Тамара сказала, что даже видавших виды судмедэкспертов рвало, как беременных женщин…

Иван быстро пробежал статью. Действительно, упоминался только следователь, такой кретин, что ни в сказке сказать, ни пером описать. Арестовал двух невиновных, пытал и издевался, а убийца-то на свободе и прирезал еще одну девицу.

Вот оно!

— Пал Петрович! Все претензии в отдел милиции. Если бы это был кто-то из нас, мы бы материалы продали по второму убийству, а не по первому. У нас по первому и не было почти ничего, пока дела не объединили и нам не передали. А здесь про второе только пара слов, а про Литвинову и вовсе не упоминается.

— Ну допустим. А почему же тогда про вас ни слова? Уж поливать грязью — так по полной программе. Вот, мол, какие идиоты-кураторы из ГУВД! — Бобров спустил свой трубный бас на полтона ниже.

Иван вспомнил Севу, малоприятного пронырливого парня с бегающими глазами. Хорошо хоть, что его вместе с делом не дали им в нагрузку как члена группы. Что ж, ворон ворону глаз не выклюет, а вот следователя Сева, наверно, продал бы с потрохами из одного удовольствия посмотреть на его вытянувшуюся физиономию. Свинство, конечно, но… где-то можно и понять. Он вспомнил Максима Хомутова, и его передернуло. Из всех следователей, с которыми когда-либо приходилось работать, эта парочка — Хомутов и Чешенко — по занудливости тянула на Книгу рекордов Гиннесса.

Все эти соображения Иван оставил при себе. Бобров еще повозмущался, изорвал в последнем приливе гнева газету в клочья и уже почти спокойно поинтересовался, кто заиграл его телефонный справочник.

Вернувшись в родной кабинет, Костя, вдохновленный газетным шедевром и решивший блеснуть кроссвордной эрудицией, выдал очередную «идею»:

— Ребята, есть мысль насчет вампира. Знаете, есть болезнь такая, очень редкая, называется порфирия. Порфирики эти действительно пьют кровь. Чего-то им там не хватает в организме.

— О господи! — простонал Иван, в притворном ужасе хватаясь за голову. — Маньяки, сатанисты, вампиры… Хочу обычных братков со стволами. Бандитскую разборку. Или тетку, из ревности убившую мужа сковородой.

— Вечно тебя занесет куда-то! — поддержал Ивана Зотов. — Прикажешь еще и порфириков этих поискать на всякий пожарный?

— Да нет, — сдался Костик. — Все известные сидят взаперти по причине крайней опасности, а неизвестные — на то они и неизвестные.

— Ну и слава богу, — заключил Иван. — Меньше знаешь — лучше спишь.

Женя сняла маску, стянула перчатки и вышла из операционной. На душе было муторно. Только что закончившаяся операция была не из тех, которые должны привести к выздоровлению. Такие делаются для того, чтобы не стало хуже, когда больше сделать уже нечего. Четко обрисованные простыней контуры тела больного, которого отвезли в реанимационную палату, заставляли вздрогнуть: правая нога была ампутирована до самого паха. Облитерирующий эндартериит — вот как это называется. И не просто, а осложненный гангреной. «Страдал Гаврила от гангрены…»

Ее всегда поражало то обстоятельство, что из десятка причин этой болезни уверенно лидирует курение. Молодые мужики становятся инвалидами только потому, что не могут справиться с собой. Буквально в первую неделю Жениной работы в отделении такую же операцию сделали ослепительно красивому парню, похожему на голливудскую суперзвезду. Едва очнувшись от наркоза, он спросил, когда сможет закурить. Тогда Женя еле-еле сдержала слезы. И не смогла сдержать, хотя уже успела повидать немало, когда в конце прошлого года парень вернулся — с гангреной оставшейся ноги. Ему было всего двадцать восемь…

«Неужели все мы до такой степени рабы своих привычек?» — с ужасом подумала Женя, заходя в комнату отдыха.

Там в одиночестве пила кофе и листала газету Марина, хорошенькая болтушка, которую за неистребимую страсть к сплетням звали Информбюро. С Женей они не особенно близки, но Марине все равно, с кем делиться добытыми сведениями.

— Женька, будешь кофе? С печеньем? — спросила она, горя нетерпением обнародовать очередную сенсацию. — Тут у нас такое!

— Что на этот раз? — Женя налила себе кофе, взяла песочную «улитку» и села в кресло. Подобрав упавшую газету, она рассеянно перелистывала страницы.

— Вовика Торопова главный застукал с одной блондиночкой из урологии. В пикантной ситуации.

— Совсем пикантной?

— Ну… Не совсем, но, видимо, к тому шло. Он ей делал массаж шеи.

— И все? — удивилась Женя. — Подумаешь!

— Но она была в одних трусах!

— A-а! Тогда ладно. И что?

— Да ничего. Шеф погрозил Вовику пальчиком и пообещал выгнать под зад коленом.

Легок на помине, в комнату вошел Володя собственной персоной.

— Девчонки, у вас тут ничего пожевать не найдется? Ой, печеньице! Можно?

— Да забирай хоть все, — сказала Женя, не слишком заботясь о том, чтобы в голосе не звучало раздражение.

Печенье было не ее, но она так щедро им распорядилась — лишь бы Торопов ушел поскорее. Володя, с его странным застывшим взглядом и вкрадчивыми интонациями, становился ей все более и более неприятен. Он смотрел на нее, — или сквозь нее? — и Жене казалось, что Торопов знает о ней что-то такое… Впрочем, точно также он смотрел и на всех остальных женщин. В то время как о нем мало кому было что-то известно.

Кто-то, кажется, все та же Маринка, рассказывал, что он живет один, как сыч, что родителей у него нет — то ли умерли, то ли и не было их никогда. Подруг своих он никогда не приглашал домой и никогда не связывался с теми, которые своего угла не имели. В больницу Торопов пришел еще студентом, но институт так и не окончил, и если бы не главврач, который почему-то относился к нему покровительственно, давно бы уже вылетел отсюда за все свои выходки.

В общем, Торопов Жене активно не нравился. Но в последнее время к этому примешивалось совсем другое чувство. Какое? Она не могла точно сформулировать. Только очень и очень неприятное.

Вопреки ожиданиям, Володя, нахватав печенья, не ушел. Он уселся в кресло и, кидая «улиток» в рот, начал о чем-то нудно рассказывать. Женя повернулась к Марине, закатила глаза к потолку — так, чтобы Торопов не видел, — и убежала. Выждав пару минут, за ней последовала и Марина. Обиженный Володя в одиночестве заскучал и, тяжело вздохнув, пошел к себе. В одной руке он держал пригоршню печенья, в другой — прихваченную втихаря газету.

«Новый Дракула, или Смерть в лифте»… Стас Цветков… Неужели тот самый Стас? Станъслав — так он представлялся, корча из себя польского графа. Когда-то он встречался с моей однокурсницей, Лелькой Смирновой, и часто заходил за ней в институт. Однажды мы все втроем оказались в одном вагоне метро, вот тогда-то мы со Стасом и познакомились. Потом мне несколько раз доводилось бывать на его «средах», идиотских тусовках, куда приходил всякий сброд. Но поначалу мне это даже нравилось. А вот Лада наотрез отказывалась пойти туда со мной. Она вообще избегала появляться где-то со мной, словно стесняясь меня. Тогда Стас работал в «Вечерке». Что ж, если это действительно тот самый Стас Цветков, то карьеру он сделал просто изумительную. Золотарь-одиночка без мотора. Надо же, «Новый Дракула»… Знал бы он, о ком пишет, вот бы ручонки задрожали от возбуждения!

Матерь Божья, неужели это обо мне?! «Безжалостный монстр», «стальные пальцы, сдавившие тонкую шею», «захлебываясь, он пил сладко пахнущую кровь».

Черт бы побрал этих писак! Мне стало противно. Противно и страшно.

Иван совсем забыл о дне рождения Элки и в субботу уже к обеду был дома. Галя ничего не сказала, но посматривала выжидательно. Поев и выпив чаю, Иван по стандартному образцу упал с газетой на диван и, вооружившись пультом, начал переключать каналы. Конечно, можно было заглянуть в программку, но ведь так интереснее! На него тут же вскарабкалась Аленка, старательно вытирая о его футболку перепачканные вареньем руки.

— Папа, ты пойдешь с нами к тете Эле? — спросила она.

Иван сморщился, как от кислятины. Галя, в халате и бигуди, стояла в дверях и ждала, что он ответит.

— Нет, малыш, не пойду. Идите с мамой вдвоем.

— Почему? — огорчилась девочка.

— Ну, я очень устал, и у меня голова болит, наверно, простыл. Лучше я полежу, отдохну.

Галя хмыкнула:

— У бедного Ванюшки все в жопе камушки!

— Мама! — Аленка с возмущением уставилась на Галю. — Мы же договорились, что «жопа» — это только когда ты на меня сердишься и обещаешь выдрать. Ты же сама сказала, что так нельзя говорить. И почему у папы в… попе камушки? Он их проглотил?

Несмотря на раздражение, Иван не смог сдержать ухмылку. Сейчас он напоминал себе Ваньку-Бармаглота. «Молодец, Аленка! — подумал он. — Что, съела, Галина Владимировна?»

Наконец, после часовых сборов («Мама, где моя красная юбка?», «Алена, долго ты будешь еще копаться?», «Иван, ты не видел случайно синюю щетку?») девицы отчалили. Иван выключил телевизор, выключил свет и снова лег на диван, с головой накрывшись пледом.

Не хотелось ничего. Даже думать. Все мысли давно уже пережеваны тысячу раз. Оптимальным вариантом было бы заснуть и спать, спать… Но, как назло, сна — ни в одном глазу, а снотворного у них в доме не водилось.

Тогда он решил пойти от противного и стал вспоминать Женю, Женечку, Евгению… Ее грудной голос, порывистые движения, чуть обветренные губы. На скулах едва заметные веснушки. Скоро они, наверно, станут ярче…

Иван закрыл глаза и вспомнил, как осторожно она касалась пальцами его волос, вспомнил едва уловимый запах лимона и чуть не застонал от нахлынувшего желания. Он вскочил с дивана и начал бродить по комнате из угла в угол, желая избавиться от этого мучения — и в то же время довести его до крайности, до предела…

Открыв дверцу бара, Иван достал бутылку коньяка и сделал большой глоток прямо из горлышка. Коньяк обжег губы, блаженное тепло растеклось по телу, предметы на миг утратили четкость очертаний, но тут же как будто придвинулись ближе. Голова, чуть затуманившись, снова стала ясной, мысли побежали быстрее. Он отхлебнул еще немного и поставил бутылку на место.

Он мысленно раздевал Женю, целовал ее, ласкал всю-всю, до последней клеточки. И не мог простить себе, что не сделал ни малейшей попытки осуществить это наяву. Пусть она оттолкнула бы его, все же лучше, чем сидеть, уткнувшись в ее колени, как невинный подросток…

Он задыхался. Запотевшее оконное стекло приятно холодило лоб. «Я веду себя как девчонка-невропатка, — подумал Иван. — Не хватает только устроить сеанс черной магии, вызвать ее призрак и заняться с ним любовью».

Теперь он понимал, что такое быть одержимым страстью. Раньше это казалось ему выдумкой. Или еще хуже — болезнью. «Значит, я болен?» «Пусть», — ответил он сам себе и содрогнулся от мысли, что мог бы прожить всю жизнь, но так и не заболеть этой болезнью. Или это неизбежно? Рано или поздно происходит с каждым?

Медленно, словно под гипнозом, Иван подошел к телефону и снял трубку. Гудка не было. Тогда он вышел на лестницу и позвонил в соседнюю квартиру. У соседей телефон тоже не работал. Позвонив по мобильному на станцию, сосед сказал, что в их дворе украли кусок кабеля — такая вот «цветомузыка»!

Проза жизни отрезвила. Приняв холодный душ, Иван глотнул еще немного коньяка и лег спать.

Галя с Аленкой вернулись поздно, около двенадцати.

— Мама, я устала, — ныла Аленка, раздеваясь в прихожей. — Можно я не буду сегодня принимать душ?

— Можно. Только зубы почисть.

Иван лежал в постели и прислушивался к тому, что происходит за дверью комнаты. Вот Аленка вышла из ванной и, что-то ворча себе под нос, пошлепала было к своей комнате, но передумала и заглянула к нему. «Па-а-па!» — громко прошептала она. Иван притворился спящим. Дочь закрыла дверь и, прихватив кота, ушла к себе.

Из ванной доносился мерный шум воды. Наконец Галя выключила свет, вошла в комнату и села рядом с ним. Иван старался дышать спокойнее и ни в коем случае не глотать слюну. Как назло, проглотить хотелось просто невыносимо. Галя провела рукой по его волосам, по плечу. Он пробормотал что-то, будто бы спросонья, и отвернулся к стене. Галя вздохнула и забралась под одеяло.

Она не спала еще долго и, самое неприятное, знала, что Иван тоже не спит. Такого с ними еще никогда не было. Даже после жутких ссор они с готовностью шли навстречу друг другу или хотя бы пытались объяснить, почему именно сейчас «это» невозможно.

Иван раздразнил себя донельзя, но все равно не мог закрыть глаза и представить на месте Гали Женю. Он знал, что так поступают многие, но… не мог. А Галина — и это было ужасно — не вызывала у него сейчас ровным счетом ничего.

«Ворона, лисица…» — завел он про себя «волшебную засыпальную песню». Так еще в детстве научил его отец: на какой-нибудь заунывный мотив напевать слова, которые сами собой приходят на ум. Главное — не задумываться. Уже очень скоро слова стали повторяться, потом Ивану показалось, что он на бешеной скорости мчится на машине по незнакомым улицам — и проваливается в сон…

Уже после первого нашего разрыва и последующего за ним примирения мне стало ясно: сопротивляться я не смогу. Лада искала приключений, обжигалась и летела ко мне за утешением и лаской. «Наверно, я извращенка, — смеялась Она. — Мне нужны твои поцелуи, твоя нежность. Кажется, это лучшее, что только может быть на свете. А потом мне становится так противно, что я не хочу тебя видеть. Я ненавижу тебя, ненавижу себя — за то, что снова захотела лечь с тобой в постель. Но проходит время — и меня снова тянет к тебе».

Лада прекрасно понимала: она может делать со мной все, что только пожелает, может прогонять и снова звать, как собаку. Ей доставляло удовольствие знать, что я спрячу, растопчу всю свою гордость, все свое достоинство, лишь бы еще раз почувствовать рядом ее горячее тело, услышать голос, поймать взгляд. Ей нужно было зависимое, безвольное существо рядом. Существо, на котором можно срывать злость, которым можно играть, как куклой, проверяя, как далеко оно способно зайти в своей слепой страсти.

А мне было страшно. Любовь к Ладе стала клеткой, западней без выхода. Боязнь потерять Ее, потерять окончательно, навсегда, мучительное желание быть с Ней — все это заглушало голос разума, который твердил: «Найди в себе силы, оставь Ее, беги, снова стань собою».

Однажды Она позвонила и попросила прийти. Нет, не попросила — как всегда, приказала. «Барбос! К ноге! Сидеть! Лежать! А теперь — пшел вон!»

Музыка была слышна еще на лестнице. «Kiss» — «I Was Made For Lovin… You, Baby!» Лада обожала эту песню, слушала ее по десять раз подряд. Меня же от нее тошнило. А с того самого дня мелодия эта стала для меня знаком смерти.

Лада открыла дверь и, ни слова не говоря, ушла в комнату. На полу рядом со шкафом стояла красная дорожная сумка, кровать была завалена одеждой.

— Ты уезжаешь? — спросить что-нибудь поумнее мне не пришло в голову.

— Да.

— Надолго?

— Еще не знаю.

— Можно узнать, куда?

— Тебя это не касается! — отрезала Лада.

Она вытащила из кучи тряпок джинсы и голубой свитер, стянула через голову длинную белую футболку и осталась в одних узких трусиках с кружевами. У меня, как всегда, пересохло в горле, гулко забилось сердце… Но Лада оттолкнула меня.

— Хватит! — отрезала Она и села на кровать, отодвинув вещи в сторону. — Послушай, что я тебе скажу. Все это слишком затянулось, ты не находишь? Конечно, не находишь. Но что поделать! Мне нужен мужчина, за которого я захотела бы выйти замуж и родить от него детей. Сколько можно с тобой…

Лада откинула назад голову и расхохоталась, громко и вульгарно, как дешевая шлюха. Смех перекатывался в этом белоснежном горле, словно камешки. Натянувшаяся кожа была такой нежной, такой шелковистой — мне ли этого не знать! Как удалось вытерпеть унижение, как удалось удержаться и не сжать руками ее шею, чтобы все до последней искорки жизни покинули тело? В этом Ее «с тобой…» было столько насмешки, столько брезгливого презрения… Но и это, оказалось, было еще не все.

— До чего же мне надоели твои слюнявые поцелуи, твои потные руки. Неужели ты думаешь, что это может доставить удовольствие?

— Тогда зачем ты столько лет терпела меня, держала при себе? — сохранять видимость спокойствия становилось все труднее. Кровь яростно стучала в висках.

— Зачем? — хмыкнув, переспросила Лада. — Бывают же такие идиотища! Да затем, что мне нравилось смотреть, как ты пресмыкаешься передо мной, как ползаешь на брюхе и лижешь мне… пятки, лишь бы я не прогнала тебя совсем.

— И что? Довольна? — мои слова прозвучат почти спокойно, даже с насмешкой.

— Вполне, — сладко улыбнулась Лада. — И даже объелась. Все хорошо в меру. Вот поэтому я больше и не хочу тебя видеть. На этот раз окончательно. К тому же… Вполне возможно, что я действительно выйду замуж. По крайней мере, есть за кого. И не думай, что сможешь меня шантажировать или что-нибудь в этом роде. Мой жених в курсе наших с тобой шалостей. Так что давай, зайчик, покинь помещение и забудь сюда дорогу.

Все это мы уже проходили, и не раз. И каждый раз Ей удавалось поймать меня на эту удочку, заставить страдать, переживать потерю как впервые. Меня заливала ледяная тьма. Так уже было, когда умерла мама — ужас потери не вмещался в сознание, ослеплял, не давал дышать.

В прихожей ожил телефон. Лада выключила магнитофон и вышла из комнаты.

— Да, солнышко, здравствуй! — голос, который только что истерично срывался на самые высокие ноты, граничащие с визгом, вдруг стал глубоким, бархатным, как горловое мурлыканье сытой кошки. — Собираюсь… Да-да, «Красной стрелой», восьмой вагон… Да, сейчас у меня… Ну я же обещала. Ты же знаешь, я не могу быть с тобой, пока не развяжусь… Да, милый, я хочу быть с тобой…

Когда неожиданно окунешься в воду с головой, не слышишь ничего, кроме плеска воды и гула собственной крови. Когда бежишь из последних сил, все твое существо — в судорожном дыхании и биении взбесившегося сердца…

Дальнейшее происходило как в кошмарном сне — в той его редкой разновидности, когда сознаешь, что спишь, но от этого ужас не становится меньше, наоборот — потому что не можешь заставить себя проснуться.

В книжном шкафу Лады на видном месте лежал обтянутый потертым синим бархатом футляр. В нем хранились серебряные инструменты, которые остались от прапрадеда, известного хирурга, состоявшего при царском дворе. По семейному преданию, они были изготовлены по заказу самого великого князя Николая Николаевича. Секунда — и в моей руке оказался скальпель. Луч солнца празднично блеснул на лезвии. Похоже, о семейной реликвии заботились. Как уютно и прохладно он лег в горячую ладонь!

Лада тем временем закончила разговор и вернулась в комнату.

— Черт, да уйдешь ты когда-нибудь или… — Она осеклась и побледнела от ужаса, глаза широко распахнулись и, не отрываясь, смотрели на нож в моих руках. — Нет, прошу тебя, не надо, — шептала Она, медленно отступая назад. — Слышишь, не надо!

Похоже, Лада от испуга совсем потеряла голову. Она забилась в угол и зажмурилась. Остро запахло страхом. По Ее голой ноге побежала предательская струйка. До чего же жалкой Она выглядела в тот момент! Как нашкодившая собачонка, ожидающая неминуемой трепки. Вот такой же поджавшей хвост тварью Лада видела меня — и получала от этого удовольствие. Ну что ж, теперь моя очередь!

Длинные шелковистые волосы — сколько раз моя рука нежно гладила и перебирала их, а теперь грубо схватила и рванула назад. Нежное, беззащитное горло, трогательная ямочка над ключицами… Взмах — и кровь полилась ручьем. Каким-то образом мне удалось вовремя отскочить. Лада еще пыталась закричать, открывая рот, как выброшенная на прибрежный песок рыба, пыталась зажать рану руками, но кровь ручьями стекала между ее растопыренными пальцами. Она была такого же цвета, как и лак на Ее длиннющих ногтях. Очень скоро все было кончено.

Она лежала на полу лицом вниз, багровая лужа становилась все больше и больше. Мне никогда еще не приходилось видеть столько крови сразу. Нестерпимо захотелось окунуть в лужу руку и размазать кровь по своему лицу, как делают нефтяники, вскрывающие новую скважину. Хотелось попробовать ее на вкус, и только чувство опасности удержало меня от этого.

Что было дальше — помню смутно. Так бывает после сильного похмелья. Кажется, никто не встретился мне ни на лестнице, ни во дворе. Где меня носило в тот день? Не знаю. Бесконечные улицы, набережные, бульвары слились в километры асфальта под ногами. Была уже глубокая ночь, когда они наконец привели меня к дому.

Меня допрашивали, как и всех друзей и подруг Лады. Многие знали, что мы дружили еще с младших классов, но почему-то никому и в голову не пришло, что между нами были более близкие отношения. Она — и я?! Следователь особо интересовался ее мужчинами. Что ж, у нее было много… друзей. Жених? Нет, о женихе мне ничего не известно. Была ли она скрытной? Да, пожалуй. Ей и в голову не приходило поделиться своими проблемами. Приятель, которого она от всех скрывала? Мне тоже так показалось. Может быть, она хотела порвать с ним ради другого, и он… убил ее? Когда виделись в последний раз? Утром, в тот самый день, когда ее убили. Она собирала вещи перед отъездом… Нет, не знаю куда, она не сказала. Где надо подписать? До свидания…

Окровавленный скальпель остался у меня, спрятанный среди институтских конспектов. Конечно, лучше было бы его выбросить, но он напоминал мне, что Лада действительно умерла. Никогда уже Она не будет издеваться надо мной, удерживая одной рукой и отталкивая другой.

Но мне было тяжело без Нее. Не раз и не два случалось просыпаться в слезах, пытаясь удержать обрывки сна, в котором Она — живая, веселая. — нежно теребила мои волосы, забиралась кончиком языка в уши, щекотала ресницами губы… Казалось, что вот-вот я услышу цокот Ее тонких каблуков и насмешливый голос скажет: «А я, между прочим, жива…» Хотелось ли мне этого? Скорее нет, чем да. С Ее смертью ко мне пришло ощущение странного сонного покоя, похожего на пушистый теплый плед, нежно ласкающий тело. Однако в нем было полно булавок, которые при каждом неосторожном движении больно впивались в кожу. Вот потому-то у меня и не поднималась рука выбросить скальпель — напоминание обо всем, через что пришлось пройти и что пришлось сделать, дабы освободиться.

Павел Валерьевич поставил тяжелые сумки на пол, встряхнул затекшие кисти и вытащил из внутреннего кармана куртки ключи. Те окна, которые выходили на улицу, были темными. Наверняка дома никого нет. Его давно уже никто не встречал из командировок. Вика скорее всего на даче, она ездит туда круглый год. Алиса работает или где-то гуляет, что ей дома делать в субботу вечером. Была бы хоть собака, но Вика не выносит животных в доме.

Павел Валерьевич посмотрел на часы: половина десятого. Если не копаться слишком долго, быстренько переодеться и собраться, то можно добраться в Репино часам к одиннадцати, а то и раньше. Он ненавидел пустую квартиру. Безликий номер в гостинице или санатории — еще куда ни шло, но только не дома. Никогда он не сможет забыть, как после смерти Любы ночи напролет метался по пустым комнатам, сходил с ума, слыша — как наяву — ее смех, ее высокий голос, напевающий «Песню Сольвейг»: «Ко мне ты вернешься и будешь со мной…», — а днем разрывался между работой и больничной палатой, где лежала, уставившись неподвижным взглядом в потолок, Вика.

Дверь неожиданно подалась под рукой и медленно приоткрылась. Павел Валерьевич отшатнулся, мгновенно похолодев. «Господи, пусть будет пустая квартира, голые стены — выберемся как-нибудь, лишь бы Аля с Викой были живы. Второго раза я не переживу, господи!»

Он приложил ухо к щели, прислушался. Кажется, слабый стон. Или послышалось? Нет, снова. И еще, уже громче. Что же делать? Вызывать милицию, «Скорую»? А вдруг они еще в квартире — мучают, издеваются? Павел Валерьевич нащупал газовый баллончик, осторожно приоткрыл дверь, больше всего опасаясь, как бы она не заскрипела. «Если бандиты там — сразу выскочу, подниму шум, закричу про пожар, буду бить окна, в конце концов, в милицию позвоню, по мобильнику». Сердце колотилось так, что, казалось, его должны обязательно услышать.

В прихожей было темно, но у Алисы из-под закрытой двери пробивался свет. Павел Валерьевич наступил на что-то мягкое, отшатнулся. Нагнувшись, нащупал замшевую куртку на меху — Алисина! И снова услышал стон — из ее комнаты.

Уже не соображая ничего, Павел Валерьевич ворвался в комнату.

На кровати, испуганно уставившись на него, лежали Алиса и незнакомый парень. Абсолютно голые.

— Твою мать! — Павел Валерьевич пробкой вылетел из комнаты и захлопнул за собой дверь. Отчаянно матерясь про себя, он вернулся на площадку за сумками, отнес их в спальню и вышел на кухню. Нашел на подоконнике Викины сигареты и машинально закурил, забыв, что в новогоднюю ночь торжественно поклялся не курить все следующее тысячелетие.

Сердце никак не хотело успокаиваться. Павел Валерьевич выкинул сигарету в форточку и накапал в стопочку валокордин. Привычно обожгло язык, маслянистый холодок устремился внутрь.

Из прихожей донеслись приглушенные голоса, входная дверь открылась и снова захлопнулась. Дочь вошла в кухню и стала у дверей, не говоря ни слова. Он смотрел на ее непристойно короткое атласное кимоно, встрепанную гриву волос, распухшие губы — и тоже не находил что сказать.

— С приездом, папа! — наконец прервала паузу Алиса.

Вопреки ожиданиям она не выглядела ни виноватой, ни даже смущенной. «А что такого?» — читалось на ее лице.

— Это все, что ты можешь сказать?

— А что такого? Надеюсь, ты не думал, что в восемнадцать лет я еще девочка? Воспитанные родители делают вид, что их дети среднего рода. По крайней мере, пока им не дадут понянчить внуков. Между прочим, неплохо было бы стучаться. Врываешься, как в свой кабинет!

Павел Валерьевич опешил. Она его отчитывает, как мальчишку-сопляка! Вот теперь ему стало ясно, что должна чувствовать Вика, общаясь с дочерью. А что делать! За что боролись… Он попытался взять себя в руки, чтобы не сорваться на крик. Уподобляться Виктории было бы неразумно.

— Похоже, ты так торопилась, что раздеваться начала уже в лифте. Я наступил на твою куртку в прихожей. Кстати, вы даже дверь в порыве страсти забыли закрыть. Захожу и думаю: все, конец, обнесли, а девушек на куски порезали. Услышал стон — дай, думаю, посмотрю, вдруг еще можно кого-то сшить. — Он нарочно ерничал, чтобы не показать, какой ужас испытал и продолжал испытывать до сих пор при одной мысли о том, что могло случиться.

— Хохмишь? — мрачно поинтересовалась дочь.

— Немного, — также мрачно ответил Павел Валерьевич. Чтобы сдержаться, пришлось прибегнуть к испытанному методу: он представил, что хватает своего зама, мерзкого лоснящегося барина, за шкирку — и об стол, мордой, мордой! — Я стараюсь, Алечка, быть воспитанным родителем, но раз уж я застал этого вьюношу в твоей постели, могу я поинтересоваться, кто он такой?

— Поинтересоваться можешь, — хмыкнула Алиса.

— Это значит, ты не ответишь?