Он мой Март

Глава 12

Марат

После неудачных попыток дозвониться Оле, набрал Филиппову.

— Да. Слушаю вас, Марат Артурович, — раздался неуверенный голос Егора в динамике.

— Ольга с тобой? — без приветствия сразу к вопросу.

— Да.

— Где вы?

— Марат Артурович… Что-то случилось?

— Егор, просто скажи, где вы и пока я не приеду, не уходите.

— Кофейня “Вкус Корицы” на Горького.

— Понял, — скинул вызов и втопил к кофейне.

Терпеть не могу центр города. Пробки и полное отсутствие парковок. Приходится нарезать пару кругов, прежде чем я нахожу место, чтобы припарковать машину.

Пробегаюсь пару минут по жиже из снега и грязи. Влетаю в кофейню. Сердце мгновенно сжимается, дыхание спирает от увиденного.

— Оля! — рву громче, чем хотелось. Внутри все кипит от злости.

Застываю у входа, наблюдая эту картину. Перевожу дыхание. Шагаю в их сторону.

Она прижимается к плечу Филиппова. Как теперь развидеть эту картину?

Оля отрывается от плеча Егора и смотрит на меня круглыми как блюдца глазами. Вытирает слезы тыльной стороной ладони, слабо улыбается.

— Марат Артурович, что вы здесь…

— Мы не в офисе. Просто Марат, — прерываю ее жестом. Тяну ноздрями воздух, стараясь удержать гнев, бушующий внутри меня. Делаю еще пару шагов, тяну Олю за руку, заставляя встать с диванчика. Прижимаю к себе, обхватываю ее лицо руками и целую. Сразу и глубоко, со всем отчаянием, что рвет меня сейчас на части. Показываю всем, что моя она.

Я знаю эту девушку всего несколько дней и за это время испытал такой спектр эмоций, какой не испытывал за всю свою жизнь. Гребаные американские горки.

Оля не отвечает на поцелуй, стоит столбом, но и не отталкивает. Чувствую соль на ее щеках. Плакала? Отрываюсь, смотрю в ее глаза.

— Поехали отсюда, — шепчу ей, не выпуская из объятий.

Перевожу взгляд на Филиппова. Может, все-таки уволить? Всю неделю меня раздражает.

— Егор, я надеюсь…

— Между нами ничего не было, Марат Артурович, — с легкой улыбкой отвечает он. — Просто коллеги.

На Олю смотрю.

— Что?

— Ответь, — давлю тоном.

— Мы коллеги, — раздраженно выдает со вздохом.

Берет свою сумку, прощается с Филипповым и идет к выходу, не говоря мне ни слова.

Выходим на улицу. Оля кутается в пальто, дрожит. Веду ее к машине, открываю дверь. Она садится, отворачивается к окну. Сажусь за руль, завожу мотор. В салоне повисает тягостное молчание.

— Что это сейчас было? Поцелуй со своей помощницей? Да на виду у подчиненного? Ай-яй-яй, как же вы так... Это совершенно не похоже на вас, Марат Артурович, — намеренно коверкает картавостью мое имя и отчество.

— За идиота меня не держи. Вот и все.

— Не понимаю…

— Все ты понимаешь, Оленька. И методично драконила меня эти дни.

— Поясни, — искоса смотрит на меня со всей серьезностью.

— Да, я был не прав. Во всем. С самого первого дня. Устраивает мой ответ?

— Не совсем, — наконец улыбается.

— Я не должен был пылить и выгонять молодого сотрудника, который себя еще не успел проявить. Я не должен был так себя вести после…

— После?

— После нашей охеренной ночи, — выдавливаю из себя и затыкаюсь. Молча слежу за дорогой, лавируя в потоке машин.

— Засчитано.

— Скажи, специально так себя вела эти дни? Ты ведь не такая…

— А какая? Ты меня не знаешь.

— Ошибаешься, Оленька. Знаю. Немного, но мне этого достаточно, чтобы сложить для себя картинку.

Сжимаю челюсти. Вот, сейчас-то она настоящая. Стервозина. Намеренно ведь выводит меня.

— Куда мы едем? — спрашивает тихо.

— В бар, — отвечаю, не поворачиваясь.

— Опять напьемся, переспим, и ты будешь делать вид, что ничего не было?

— Оль…

— Я согласна, — говорит с усмешкой в голосе.

Бросаю на нее беглый взгляд.

— Дурочка.

В баре шумно и многолюдно, но я нахожу тихий столик в углу. Смотрю на нее и понимаю, что хочу быть честным. С ней и с собой.

В этот вечер мы не напиваемся. Выпиваем по паре кружек пенного и просто разговариваем. Мне на самом деле хочется узнать ее ближе.

— Я даже собиралась сшить куклу вуду с твоим именем и втыкать в нее иголки, когда ты выгнал меня с работы.

— О боги… А ты опасная женщина.

— А то! Таких отвратительных мужиков я еще не встречала в своей жизни.

— Просто ты еще молоденькая. Поверь, есть похуже меня персонажи.

— Может, когда-нибудь и встречу, — равнодушно пожимает плечами.

— Нет.

— Тебе-то откуда знать.

Подаюсь вперед, упираясь руками о столик, и шепчу у самого уха:

— Потому что я планирую задержаться в твоей жизни.

— Марат Артурович, вам никак алкоголь в голову ударил?

— Я хочу тебя, — говорю, словно в подтверждение ее слов, хотя я и не пьян. — И это... я говорю, не только о сексе. В целом.

Мы как по команде встаем и, ни слова не говоря, выходим из бара. Садимся в такси и точно так же молча, едем до моего дома.

Крышу рвет по полной от осознания того, что последует дальше...