Он мой Март

Глава 7

Марат

До дома Оли долетел в рекордные сроки. Адресочком ее, на всякий случай тоже разжился.

Паркуюсь около подъезда. Выхожу из машины, набираю номер Олиной квартиры на домофоне. Нет ее дома. Как и думал, я приехал раньше.

Возвращаюсь обратно, ныряю в теплый салон. Жду. Каждая минута тянется вечностью, но принципиально не звоню ей и не пишу.

Злость коплю.

Оля появляется спустя двадцать минут. Выходит из-за угла дома, размахивая крафтовым пакетом и уверенной походкой направляется к своему поезду. Довольная вроде.

Пора.

Вываливаю из тачки, иду навстречу.

— Привет, — бросаю недовольным тоном.

— Привет, — отвечает с легкой улыбкой.

Замечаю на ее щеке пару крошек и крем в уголке губ.

— Что это у тебя? — киваю на пакет, стараясь скрыть раздражение.

— Булочки, — беззаботно отвечает она. — Хочешь?

Предлагает так, будто я не ждал её тут почти полчаса, нервно кусая губы. Хотя... ей-то откуда это знать.

— Зачем ты привезла ключи в офис? Я же написал, что сам заберу.

— Мне несложно было. Я спрятала их в конверт, никому ничего не говорила, просто попросила Егора передать, — опускает взгляд, густые ресницы слегка подрагивают. Приобнимает сама себя за плечо.

— Все в порядке? — делаю шаг вперед.

— Да, все хорошо.

Честно говоря, даже не знаю, что еще сказать. Стою в полнейшем ступоре. Ну и зачем приехал спрашивается?

Молчание затягивается, давит на виски нарастающим напряжением. Смотрю на Олю, пытаюсь прочитать что-то в её лице, но вижу лишь спокойствие, за которым, я уверен, скрывается целый океан эмоций. Черт бы побрал эти женские штучки.

— Ладно, — выдыхаю наконец, — Тогда… пока.

Она кивает, делает неуверенный шаг в сторону подъезда, потом останавливается и оборачивается.

— Всего доброго, Марат Артурович.

Злюсь на нее, на эту дурацкую ситуацию, да на все вокруг. Упитанный голубь, что бродит туда-сюда около лавочки и то раздражает.

— Иди уже, — говорю, стараясь скрыть раздражение в голосе. Она снова кивает, на этот раз без слов, и быстро уходит. Стою, смотрю Ольге вслед, пока она не исчезает за дверями. И только тогда возвращаюсь к машине, чувствуя себя полным идиотом.

И что это было?

Как только оказываюсь дома, сразу подхожу к окну, гипнотизирую ее дом. Интересно, куда выходят ее окна?

Оборачиваюсь. Спальня идеально убрана, кровать застелена. Ничего не напоминает о том, что происходило этой ночью. Все, как обычно.

Пусто.

— Хрень полная… — растираю лоб и снова исследую взглядом дом напротив. В каждом окне пытаюсь отыскать Олю.

Когда надоедает, бесцельно брожу по дому.

Закидываю вещи в стирку. Закидываю вещи в сушилку. Развешиваю на плечики. Включаю чайник. Забываю налить чай. Включаю снова… снова забываю…

Сажусь за стол, открываю ноутбук, привычно просматриваю рабочую почту, которую не успел разобрать днем. Пытаюсь сосредоточиться, но мысли возвращаются к ней снова и снова. Как она там? Что делает? Думает обо мне? И все-таки жалеет о произошедшем или нет?

Не выдерживаю. Хватаю телефон, открываю список контактов. Гудки кажутся бесконечными. Наконец, сбрасывается.

Она не ответит. Я был уверен в этом.

За окном стемнело, в окнах домов зажглись огни. Я вновь стою у окна, все также гипнотизируя ее дом. И вдруг в одном из окон мелькает силуэт. Она? Не может быть! Что вообще можно рассмотреть с такого расстояния? Я тупо брежу. Вот только сердце бешено колотится в груди, подсказывая, что это она. Оля.

Спустя несколько минут, стою запыхавшийся, взъерошенный и слушаю монотонные гудки домофона.

— Да? — Оля неуверенно отвечает.

— Оль, это Марат. Жданов.

Пауза.

— Откроешь?

Звучит характерный звук, и я тяну на себя дверь. Поднимаюсь на шестой этаж. Оля стоит в голубой пижаме с ярко-желтыми утятами, сонно потирая глаза.

Колотит меня с нее. Ядерный коктейль. Она одновременно и бесит меня до трясучки, и манит к себе.

— Одна живешь? — киваю, указывая взглядом за ее спину.

— Д-да… снимаю эту квартиру...

— Я зайду? — говорю и сам уже нагло вторгаюсь в ее жилище.

— Что-то случилось? — спрашивает, прикрывая за мной дверь.

— Да. Еще как случилось.

— И что же? — оборачиваясь, спрашивает она.

Собираюсь выдать все, что о ней думаю, но слова застревают в горле сухим комком.

“Ты со мной случилась” — так и рвется, но я молчу.

— Пожалела, о том, что между нами произошло? Честный ответ дай.

Взгляд из-под ресниц. Долгий, пронзительный. Режет по живому. Все-таки, да?

— Было и было — наконец отвечает. — К чему этот вопрос сейчас?

— Хорошо. Потому что я думал, предложить тебе выйти на работу, не хотел, чтобы между нами были недомолвки. Нет времени искать нового помощника, а с тобой… Думаю, я тогда погорячился. Так, что… выйдешь?

Закусывает губу, отводит взгляд в сторону.

— Да, конечно. Спасибо, Марат… Артурович.

— Оль… Ну сейчас же можно без этого обойтись, — касаюсь ее плеча, и по телу жар проносится волной. Головой понимаю, что не надо нам сближаться, а внутряк свое гнет. Тело в буквальном смысле жаждет еще раз слиться с этой девушкой в единое целое.

Неосознанно тянусь второй рукой, но Оля тут же выскальзывает, торопливо открывает замок и распахивает дверь.

— Тогда до завтра Марат Артурович, — выдает, давая понять, что мне пора уходить.

"Марат Артурович…" — собственное имя эхом отзывается в голове. Этот официоз противно царапает слух.

Понял. Да, так будет правильно, но чертовски неприятно.

— До завтра… — выдыхаю и ухожу домой.

До завтра. Всего одна ночь до завтра. Но она кажется вечностью.