Осколки разбитого неба

Казалось бы – что здесь такого?

«Лист жёлтый упал на траву...»

Какое для осени слово

украсит узором канву?

Златая у Пушкина осень,

но хмурой её Блок считал.

Любой здесь эпитет несносен

в попытке найти идеал.

Она безразлична к поэтам,

что ей дифирамбы поют,

пытаясь нехитрым портретом

представить теченье минут.

В её красоте величавой,

что видит внимательный взгляд,

есть сладость и горечь отравы

тех лет, что так быстро летят.

И радость в душе утомлённой

легко переходит в печаль,

когда ветер, в осень влюблённый,

уносит лист в ясную даль.

2017