Осколки разбитого неба

Нагадала мне цыганка:

«Быть счастливым не дано…»

И теперь сорвало планку:

похмелившись спозаранку,

пью дешёвое вино.

По квартире черти бродят,

пляшут лихо на столе,

словно ангелы гундосят,

изощрённой ласки просят,

неохватные в числе.

Третьи сутки ни росинки

и ни зёрнышка во рту.

И рисуют мне картинки

эти черти без заминки,

восполняя пустоту.

Лихо пляшет праздник смерти

и кружится карнавал.

Нет, вы верьте иль не верьте,

в этой буйной круговерти

мой рассудок мутным стал.

А с цыганками до смерти

отношения прервал.

2017