Отравленный памятью

2. Кристина

Сначала до слуха доносится жужжание телевизора, радостный возглас и в завершение — топот маленьких ножек по полу. Обычное утро выходного дня — ничего не поделаешь.

— Мама, мамочка, поднимайся! — Тонкий голосок единственного любимого мужчины врывается в сознание на бешеной скорости, отдаётся эхом и разрушает хрупкие остатки сна. — Там такое! Мамуля, ты ещё спишь, что ли? Вставай, вставай, вставай!

Мой сын возмущён, что позволила себе всё ещё лежать в кровати, когда он проснулся и полон кипучей энергии — хмурит брови, смешно закусывает пухлую нижнюю губу. Он всегда обижается, если встаёт раньше меня, но я настолько устала за прошедшую рабочую неделю, что просто не могу подняться, хоть режь, хоть на части рви. 2

— Что там стряслось? — Стон вырывается из груди, когда я замечаю, что на часах всего семь часов утра.

— Я телик смотрел, а там тако-ое! — Женечка нетерпеливо ёрзает рядом на узкой кровати, тянет ручки, требуя моего безраздельного внимания. Дикий восторг плещется в голубых глазах — уж не знаю, что его так взволновало, но перевозбудился он знатно. — Сем-пи-о-нат!

Женечке четыре, почти пять, но он до сих пор смешно коверкает некоторые буквы — даже логопед пока не помогает. Зато он очень забавный, когда пытается, как сейчас, выговорить трудное слово.

— Чемпионат, милый, чемпионат, — смеюсь, притягиваю тёплое тельце, ещё не лишённое детской пухлости, к себе, заключая в крепкие объятия.

Это позже он заострится весь, станет колким и ершистым; потом будет иметь от меня секреты и бриться по утрам, но сейчас, в любое время дня и ночи, могу обнять его как можно сильнее, прижать к сердцу, вдыхая самый сладкий в мире аромат — аромат детства.

— Я же так и сказал, — дуется сын, удобнее устраиваясь рядом. — Семпионат.

— Ладно-ладно, болтун, что там за чемпионат такой? — Мне интересно всё, что волнует Женечку, потому что по-другому не могу. Он единственный не позволяет мне опустить руки, когда от тоски и наваливающихся проблем хочется выть белугой.

— Ой, мамочка, там тако-о-е! Ты бы видела! — он захлёбывается от восторга, крутится, размахивает руками, пытаясь хотя бы жестами, если уж слов не хватает, обрисовать масштаб того, что так сильно поразило. — Масасыклы! Они такие класивые, очень!

Страсть моего сына к железным коням началась чуть ли не с рождения. Никогда не мог устоять, узрев на улице проезжающий мимо мотоцикл — стоял, открыв рот, с распахнутыми от восторга глазами. Он даже на трёхколёсном велосипеде ездит, повязав на голову расписной платочек, будто это бандана — такой смешной и серьёзный, что слёзы из глаз от хохота.

— И что там? Чемпионат, где выбирают самый красивый мотоцикл? Конкурс красоты?

— Мамочка, ты такая взрослая, а такие глупости говоришь, — хмыкает Женечка, поворачивает ко мне голову, и я замечаю снисхождение и упрёк в его глазах. Вот, докатилась: уже четырёхлетний мальчик считает меня идиоткой. Почему-то думала, что в запасе есть ещё десяток лет. — Не-а, там не то. Там они кататься будут, показывать всякие штуки. Будут самого шустрого масасыклиста искать. Мамочка, они такие красивые, я видел!

— Мотоциклисты, что ли? — не сдерживаюсь и смеюсь.

— Масасыклы! — кричит Женечка, вырываясь из моих объятий. Вижу, что обиделся, гордец эдакий. — Пойдём туда, а? Мамочка, я очень хочу, там так весело будет. Я всё видел, на Зелёной поляне будет это всё. Пойдём, а? Ну, пожа-а-алуйста!

— Конечно, пойдем. — Целую сына в макушку. Он такой тёплый и родной, что сердце замирает, настолько сильно люблю его. И пусть в моей жизни творится полный кавардак, ребёнок к этому не имеет никакого отношения. Ради него я всё выдержу, как бы временами и не казалось по-другому.

— Ура! — Женечка вырывается из моей хватки, вскакивает на ноги и принимается прыгать по кровати. — Я знал, что ты согласишься!

— Всё-то ты знаешь, — говорю, вытягивая ноги и руки в тщетной попытке унять боль в перетруждённых, растянутых мышцах.

Мы приехали с Женей на Зелёную поляну, где, несмотря на июльскую жару, не протолкнуться: наверное, всё население города пришло посмотреть на чемпионат или по-другому: байк-шоу, которое, оказывается, проводится ежегодно. Но я здесь ни разу не была, потому что мы с сыном меньше года живём в этом городе.

Размалёванные и одетые весьма экстравагантно девушки стайками перемещаются от одного байка к другому, виляя бёдрами и активно привлекая к себе внимание мужчин в кожаных доспехах. Те рассматривают юных нимф оценивающе, с кривыми ухмылками на губах и о чём-то перешёптываются. Часто я и на себе ловлю их оценивающие взгляды — медленные, вдумчивые, явно провокационные. После каждого раза, когда замечаю очередного ценителя женской красоты, что глядит на меня, не таясь, словно раздеть мечтает, хочется схватить сына и, крепко зажмурившись, бежать отсюда, сломя голову. Я не большая любительница повышенного мужского внимания к своей персоне — каждый раз становится неуютно и немного боязно.

Женечка идёт рядом, ничего вокруг, кроме мотоциклов, не замечая и крепко схватив меня за руку. Он смотрит вокруг распахнутыми от восторга глазами, словно попал на самое лучшее в своей жизни цирковое представление. Я знаю своего сына: таким тихим и покладистым он бывает только, если восхищён до крайности.

Вокруг невообразимое количество народа: все толкаются, кто-то громко смеётся, какая-то девица, оседлав плечи здорового рыжего мужика с густой бородой и с чёрной повязкой на одном глазу, распевает слова неизвестной мне песни, размахивая в воздухе чёрной тряпкой. Флаг, что ли?

И кругом, куда ни глянь, мотоциклы, мотоциклы...

— Сынок, тебе нравится? — спрашиваю, глядя сверху вниз на своего ребёнка, который лишь может, что молча кивать. Гляди, даже слова не дождёшься — не то, что дома, где голова кругом идёт от его болтовни.

Честно признаться, я и сама в восторге: столько красивых байков никогда не видела. Некоторые имеют уж совершенно причудливый вид: украшенные стальными крыльями, модернизированные по последнему слову техники. К некоторым мотоциклам хочется подойти, потрогать руками, такими нереальными они кажутся, но мне неловко — не хватало ещё дурочкой выглядеть перед их хозяевами. Уж лучше буду смотреть со стороны — так надёжнее.

— Мама, мама, смотри, что там! — кричит Женечка, указывая пухлой ручкой на огромный байк, стоящий на чём-то, вроде постамента.

Его вид и правда поражает: мотоцикл больше напоминает персонажа фильма «Чужой» — огромная стальная махина с приваренным к задней части хромированным хвостом, завивающимся дугой. Неужели на нём действительно можно ездить? Удивительно.

Неожиданно толпа, до этого пребывающая в относительном покое, шевелится и волнуется, словно море перед штормом. Сначала я не придаю этому значения — ну толкнули пару раз и ладно. Но когда какая-то девица в коротких кожаных шортиках, открывающих вид на стройные, просто-таки километровые, ноги и в облегающем серебристом топе лезет на плечи своего дрыщеватого приятеля, а её примеру следуют и другие, понимаю, что что-то точно должно случиться. В голове одна мысль, что сейчас нас с Женей затопчут, даже имени не спросят.

Поднимаю сына на руки и, чуть привстав на носки, пытаюсь рассмотреть, что там такое заметили эти полоумные девицы, раз готовы просто так, на фоне полного благополучия, снимать с себя майки.

«Прохват, прохват!» — доносится с разных сторон, а я понять не могу, о чём они таком говорят.

Мне неясно, что это значит, но, судя по оживлению в толпе, близится что-то грандиозное.

— Филин будет, не знаете? — орёт мне кто-то на ухо.

Вздрагиваю от испуга, поворачиваю голову и натыкаюсь взглядом на девушку, в глазах которой читается неприкрытая восторженная истерика. Пожимаю плечами и робко улыбаюсь. Девица щурится, морщит нос, словно тот факт, что я не знаю никакого филина, её шокирует. Будто я не человек, а одноклеточная амёба. Наверное, среди таких девиц не знать этого пернатого — преступление.

К этой поклоннице орнитологии сквозь плотную толпу протискивается, видно, её подружка с двумя банками пива под мышкой и пачкой тонких сигарет в руке. Но сейчас меня мало интересуют все эти страсти по непонятно кому — мне бы сделать так, чтобы сына не раздавили, хотя Женя, кажется, доволен этим нечаянным перформансом: таращится кругом, хлопает в ладоши, смеётся. Ну, хоть кому-то весело, потому что мне уже кажется, что моя печень сплющилась в тонкий блин, а на ноге кто-то решил сплясать джигу. Что за народ такой сумасшедший? И почему я вообще согласилась на уговоры четырёхлетнего вымогателя и припёрлась сюда? Надо было дома оставаться, хоть кишки бы никто не выдавил.

Мысли носятся в голове, я бухчу себе под нос, пытаюсь отпихнуть тех, кто уж слишком решительно наваливается на меня со всех боков, кислорода отчаянно не хватает, солнце печёт прямо в темечко — в общем и целом, прекрасный выходной день, каждый бы так проводила.

Неожиданно толпа, в которой нас зажало, начинает делиться на две части. Дышать становится значительно легче, когда все, кто стоял справа, отходят дальше. Это какое-то очень организованное, почти театральное действо, свидетелем которого я стала. В результате таких манипуляций сто?ит повернуться всем корпусом вправо, и мы с Женей оказываемся в первом ряду — лицом к широкой дороге.

Оглушительный рёв моторов доносится до слуха, и мы принимаемся вертеть головой, чтобы понять, откуда идёт звук, становящийся с каждой секундой всё громче и отчётливее. Кажется, даже асфальт, раскалённый июльским зноем, вибрирует под ногами.

— Мама, смотри! — кричит мне на ухо сын и указывает рукой влево.

Но я и сама всё увидела: чёрная туча медленно, но уверенно приближается к нам.

«Они едут! А-а-арчи!» — вопит та девушка, что протискивалась к подружке с пивом и сигаретами. Видно, эту не волнуют пернатые, ей какого-то Арчи подавай.

«Брэ-эйн! — голос из толпы, словно звук хлыста рассекает воздух. — Набей мне розу! На груди! На обеих!»

В памяти всплывает: «Наколи мне, кольщик, купола». От этого столпотворения у меня, похоже, мозг поплавился, раз такой репертуар в голову лезет.

Тем временем, мотоциклы всё приближаются — теперь их смутные образы в моих слегка подслеповатых глазах приобретают более чёткие очертания. Целая колонна байков, конца и края которой не видно, как не присматривайся, едет в нашу сторону. По восторженным ахам и охам барышень, по выкрикам парней, стоящих в толпе, понимаю, что это и есть тот самый прохват, о котором все совсем недавно говорили. Толпа шумит, хлопает, кто-то кричит и прыгает.

Но я согласна с ними — это поистине грандиозное зрелище. Стальная река плавно движется в нашем направлении, во главе с огромным байком, на корпусе которого прикреплён флаг, что развевается на ветру и трепещет. Мотоциклисты, кто в гордом одиночестве, кто со спутницами восседают на своих железных конях, и почти у каждого за спиной реет знамя.

— Класота! — восклицает Женечка, размахивая ручками и приветствуя каждого, кто проезжает мимо.

Байкеры, минуя толпу, поднимают вверх кулаки, а девушки, сидящие сзади, кажутся такими счастливыми — с развевающимися на ветру волосами, порой в причудливых и замысловатых шлемах, но каждая раскована в абсолюте. Я завидую им — они знают, что такое воля, и никакая клетка не способна удержать их свободолюбивый дух в своих пределах.

Друг за другом, мотоциклы проносятся мимо, сливаясь в сплошную угольно-чёрную ленту, и вскоре я уже перестаю их различать. И лишь ветер свистит в ушах, а от музыки, которая доносится откуда-то, закладывает уши.

В жизни нет ничего бесконечного, и скоро колонна редеет и заканчивает своё движение. Толпа, возбуждённая этим действом, некоторое время шумит и волнуется, но вскоре постепенно рассасывается.

— Понравилось? — спрашиваю сына, хотя всё и так написано на его лице. — Мне кажется, было здо?рово. Пойдём, погуляем?

Женечка судорожно кивает, и мы движемся, по возможности аккуратно, чтобы ни с кем не столкнуться, и рассматриваем вновь прибывших байкеров и их мотоциклы. Каждого окружают знакомые, просто люди, жаждущие общения, девушки. Оживление, царящее кругом, заразно — мне кажется, что такой лёгкой и беззаботной давно не была. Улыбка сама по себе расцветает на лице, но это не кажется глупым, — когда вокруг столько весёлых и одухотворённых лиц, невозможно не проникнуться.

Снова на глаза попадается тот монструозный аппарат, что похож больше на элемент декорации фантастического фильма, чем на мотоцикл. Всё-таки мысль о том, что кто-то же способен на таком кататься, не даёт покоя.

И вдруг Женечка, до этого послушно державшийся за мою руку, вырывается и бежит к этому чудо-агрегату. Не успеваю ничего сообразить, как захмелевшая компания подростков отрезает меня от сына. Распихиваю пьяную молодежь и, озираясь по сторонам, пытаюсь найти ребёнка, но он словно сквозь землю провалился. Пропал!

— Женечка, ты где?! — кричу, лихорадочно соображая, где он может быть. Вокруг шумит толпа, мигрируя и перетекая из одной части площадки в другую. Чувствую, как паника сжимает изнутри, скручивает в узел, застилает глаза. — Сынок, отзовись!

Но, само собой, он не слышит мои вопли. Стараясь успокоиться, бегу к мотоциклу — ведь сын побежал именно к нему — и оббегаю вокруг несколько раз. Впрочем, безрезультатно.

Пытаясь успокоить лихорадочно бьющееся сердце, привести мысли в порядок и думать конструктивно. С ним же ничего не может случиться? Не может!

Убеждаю себя в том, что всё будет хорошо и направляюсь к тёмно-серой большой палатке, из которой доносятся мужские голоса. Не знаю, что там, но ноги несут почему-то именно туда. Чем ближе, тем отчётливее слышится мужской смех. Мне наплевать, что могут обо мне подумать, когда ворвусь туда, растрёпанная и с горящими от ужаса глазами. Пусть, кем угодно меня считают, хоть сумасшедшей, но мне нужно найти сына — я не на конкурсе красоты, в конце-то концов.

Мне кажется или нет, но сквозь шум в ушах могу уловить нотки знакомого голоса, что только добавляет решимости.

Вбегаю в палатку и сначала не понимаю, что вообще происходит, но, проморгавшись, фокусирую взгляд на Женечке, который стоит на стульчике в глубине помещения.

«Сижу за лешёткой в темнице сылой», — с надрывом и болью в голосе декламирует сын, прикладывая маленькие ладошки то к сердцу, то ко лбу. Рядом сидят на стульях двое и громко аплодируют. Одного взгляда на них достаточно, чтобы понять — это байкеры.

— Евгений, а ну слазь оттуда! — говорю, уперев руки в бока, чтобы казаться грозной и рассерженной. Паника постепенно рассеивается, на её место приходит облегчение, и о недавнем стрессе напоминают лишь слегка дрожащие руки. А ещё, кажется, у меня дёргается левый глаз, и онемели губы. — Зачем ты убежал, а?

Сын смотрит на меня во все глаза, а потом счастливо улыбается, спрыгивает со стула и бежит ко мне. Еле успеваю его поймать, поднимаю на руки, а он, крепко обняв за шею, шепчет в самое ухо:

— Мамочка, эти дяди обещали мне, что прокатят на том масасыкле! Пледставляешь? Я тогда буду самый счастливый на свете!

— И ты согласился? — строго спрашиваю, поглаживая ребёнка по спине. — Ты же их совсем не знаешь. Вдруг это разбойники и они завезут тебя в тёмный страшный лес? Что будешь тогда делать? Одного завезут, учти.

— Нет, они доблые, я знаю, — уверенно говорит сын, и в его тоне нет ни капли сомнения. — Они очень холошие, и весёлые, не плогнали меня. Они и тебя покатают, вот увидишь!

От перспективы прокатиться на том чуде техники бросает в дрожь. И сына не пущу, пусть не упрашивает.

— Евгений Эдуардович, — слышу хриплый мужской голос, — мы с нетерпением ждём продолжения поэтического вечера. Просим-просим, не заставляйте благодарных зрителей ждать.

Оборачиваюсь, чтобы посмотреть, кто там требует возвращения моего сына на "сцену" и замечаю две пары глаз, обращённых в нашу сторону. Да, признаться честно, колоритные мужики.

— Может быть, артист устал уже? — ухмыльнувшись, спрашивает обладатель хриплого голоса — стройный брюнет в чёрной майке, с выбритыми висками и татуировкой на шее. — Так у нас конфеты где-то были и чай. Ну, чтобы чтец силы восстановил.

Парни смеются, а я не знаю, как на это реагировать.

— Ничего я не устал! — выкрикивает Женечка, принимаясь брыкаться, норовя слезть с моих рук. — Мама, пусти!

— Так, молодой человек, — говорю, поставив сына на землю и присаживаясь на корточки, чтобы быть с ним одного роста. — Сейчас ты прощаешься со своими новыми знакомыми, и мы уходим домой. Уже поздно.

— Ну, мамочка, — хнычет сын, топнув для большего эффекта ножкой. — Давай останемся, пожа-а-алуйта!

— Нет, это неприлично. Дяди заняты, ты им можешь помешать, — пытаюсь уговорить Женечку, хотя знаю, что бесполезно. Если уж этот упёртый ребёнок что-то вбил себе в голову, то от этого не избавиться.

— И ничего он нам не помешает, — слышу совсем рядом незнакомый голос. — Пусть находится здесь, сколько хочет, и вы оставайтесь. У нас правда есть и чай, и печенье с конфетами.

Поднимаю голову и вижу возвышающегося над собой абсолютно лысого парня с пронзительными зелёными глазами. Сколько ему? Лет тридцать, наверное. 2

— Но вы же чем-то были заняты, пока к вам этот несносный ребёнок не ворвался, — пытаюсь убедить скорее самоё себя, что нельзя здесь оставаться. Я довольно тяжело схожусь с людьми, постоянно чувствую себя лишней. А с такими колоритными персонажами вообще не знаю, о чём разговаривать. Да и ничего общего у нас в принципе быть не может. — Поэтому мы, наверное, пойдём. 5

Лысый улыбается и, сложив руки на груди, пристально на меня смотрит. Я поднимаюсь и понимаю, что он сантиметров на пятнадцать выше меня и настолько широкий в плечах, что чёрная футболка практически трещит по швам. Прямо шкаф какой-то. Его тело покрыто ещё большим количеством татуировок, чем у друга — несмываемые узоры покрыли его предплечья, бицепсы и шею. 2

— Я Арчи, — говорит он, протягивая мне широкую ладонь. Рукопожатие выходит немного болезненным, я морщусь, а он резко одёргивает руку и улыбается. — Извините, не рассчитал.

— Ничего страшно, — улыбаюсь в ответ и представляюсь: — Кристина.

Он кивает и продолжает сверлить меня глазами, от чего становится неуютно, словно меня под увеличительное стекло засунули. Не понимаю, что выражает его взгляд, но точно не животную похоть, как у многих на этом мероприятии.

— Ну, так что, остаётесь? Смотрите, если уйдёте сейчас, сын вам этого не простит.

Я смеюсь, потому что он так точно угадал реакцию Женечки, который действительно будет помнить мой чрезвычайно жестокий и несправедливый, по его мнению, поступок всю оставшуюся жизнь.

— Ладно, только если будем надоедать, то вы нас прогоните сразу, хорошо?

— Без вопросов, — кивает Арчи, не переставая улыбаться. — Выгоним, даже не сомневайтесь.

Женечка, понимая, что мама дала слабину, и мы остаёмся, принимается прыгать на месте и хлопать в ладоши. Его переполняют самые разные эмоции, главной из которых является всепоглощающее счастье.

Арчи проводит нас в глубину павильона, где всё так же сидит его друг с поразительными чёрными глазами — никогда раньше не видела настолько глубокий тёмный оттенок радужки.

— Филин, — представляется он, — очень приятно.

О, так вот он этот загадочный Филин — теперь понятно, почему девушки так волновались на его счёт.

Не знаю, на самом ли деле ему приятно, но смотрит на меня он вполне дружелюбно. Вообще они оба — и Арчи и Филин — выглядят нормальными ребятами, если не обращаться внимания на их разрисованные тела. В самом деле, зачем столько? Это же больно, наверное. Хотя я и сама не отказалась бы от парочки, но не в таком же количестве.

— Ну, что? Чай с конфетами? — спрашивает Арчи, глядя на Женечку и улыбаясь. — Потому что мы хотим продолжения поэтических чтений, но артисту, однозначно, нужна подзарядка. А что бодрит лучше шоколадных конфет?

— Ура! Конфеты! — выкрикивает сын, хлопая в ладоши. Он такой ещё маленький, беззащитный, что иногда становится страшно. Страшно, что любой может его обидеть, ранить, искалечить физически и духовно.

Беру руку сына в свою и крепко сжимаю. Мне хочется, чтобы он дольше оставался таким трогательным, открытым, как сейчас, но смогу ли вечно защищать его? Когда-нибудь он столкнётся с убийственной правдой и жестокостью жизни, и меня просто не окажется рядом.

Отгоняю от себя неприятные мысли и оглядываюсь по сторонам. Павильон заполнен разного рода деталями, какими-то инструментами, запчастям для ремонта мотоциклов. Покрышки, диски, болты, гайки и совсем уж незнакомые мне агрегаты, призванные облегчить жизнь механикам, расставлены в каждом углу, лежат на полу, приделаны к стенам.

— Нравится? — выводит из задумчивости голос Арчи. — Вы с таким интересом рассматриваете этот хлам.

Поворачиваю голову и встречаю взгляд ярко-зелёных глаз. Такого цвета, наверное, бывает трава ранним апрельским утром. Интересно, когда он гневается, их цвет меняется?

— Арчи, прекращай, — смеётся Филин, извлекая из какого-то ящика кулёк, полный конфет. Тем временем, электрический чайник, водруженный на ярко-жёлтую бочку, уже выпускает мутно-белый дымок. — Что здесь может нравиться красивой девушке? Тут же ничего приятного глазу нет и в помине.

Меня что, только что красивой назвали? Однако.

— Нет, почему же? Здесь довольно мило, — говорю, следя, как Арчи наливает чай в большую чёрную кружку. Аромат чабреца и мяты разносится по помещению, перебивая другие, откровенно мужские, запахи. Не думала, что такие товарищи вообще знают, каков на вкус чай. Неужели они что-то пьют, кроме пива и прочих спиртосодержащих напитков?

— Вы впервые на таком мероприятии? — спрашивает Филин и достаёт из кармана смятую пачку сигарет с ярко-красной этикеткой. У него тонкие музыкальные пальцы, смуглая кожа и слегка раскосые глаза. Есть в нём что-то поразительное, манящее. Наверное, девушки не в силах ему сопротивляться. Хорошо, что он не в моём вкусе.

— Это я маму сюда пливёл! — говорит Женечка, с важным видом откусывая кусочек от шоколадной конфеты. Испускающая пар кружка стоит на столике рядом, но пока что его интересуют только сладости. — Она не хотела, но это же семпионат!

Арчи начинает смеяться: сгибается пополам, утирает слёзы. Его веселье настолько заразительно, что удержаться невозможно, и вот уже мы втроём смеёмся, а Женечка смотрит на нас удивлённо и немного обиженно.

— Извините, Евгений, но вы потрясающий человек, — отсмеявшись, говорит Арчи и накладывает перед сыном внушительную горку конфет. — Кушайте, кушайте, наедайте щёки.

При этих словах Женечка распахивает глаза, словно сейчас произошло что-то из ряда вон. Понимаю, что ещё немного и мой ребёнок до такой степени проникнется всей этой ситуацией, что не захочет уходить домой. Он в одном шаге от создания себе кумира в лице этого лысого парня.

— А вы участвовали в заезде или просто в рекламных целях здесь? — пытаюсь перевести тему. Я-то же слышала, как девушки выкрикивали их имена, но обсуждать это не собираюсь.

— И то и другое, — отвечает Филин, выпуская в потолок струйку серого дыма. Ярко-красный огонёк на кончике сигареты трепещет и подрагивает. — Мы каждый год участвуем в мотоколонне, а после сидим здесь и заманиваем в свои сети новых клиентов.

— Так у вас авторемонтная мастерская?

— Нет, только не авто, — морщится Арчи, словно я сказала какую-то глупость. — Ещё чего не хватало.

— Не обращайте на него внимания, — улыбается Филин, выбрасывая окурок себе под ноги и давя его каблуком. — Наш Арчи терпеть не может автомобили и всё, что с ними связано. Поэтому мы занимаемся исключительно мотоциклами.

Киваю, но в глубине души понимаю, что мне нравится обращать внимание на Арчи. Есть в этом парне что-то такое притягательное. Он сильный — не только внешне, но и духом. Я это чувствую. А ещё в нём есть какой-то слом, который отражается болью в его зелёных глазах. Это нас роднит, поэтому мне он вдвойне интересен.