Песни

А на Арбате падает снежок,

Летит снежок, становится порошей.

Хоть говорят, что был я парень-жох,

А был я парень всё-таки хороший.

А не художник я и не артист —

Все специальности мне эти плохи.

А мой трёхпалый в бога-душу свист

Запомнят дворники моей эпохи.

А умер я от раны ножевой,

Но мой конец никто не замечает.

Я носом вниз лежу на мостовой,

Где птицы белые полёт кончают.

А на Арбате падает снежок,

Летит снежок, становится порошей.

Хоть говорят, что был я парень-жох,

А был я парень всё-таки хороший.