Песни

В летней Греции полдень горяч,

Пахнут мёдом высокие травы…

Только в доме у скульптора — плач,

Только в доме у скульптора — траур.

Причитанья и слёзы вокруг,

Хоть богов выносите из дому.

— Что с тобою случилось, мой друг?

— Галатея уходит к другому!

Позабыв про еду и питье,

Он ваял её нежно и грубо.

Стали тёплыми бёдра её,

Стали алыми белые губы.

Над собою не видя беды,

Жизнь он отдал созданью родному.

Пропадают напрасно труды —

Галатея уходит к другому!

Не сиди же, печаль на челе,

Принимайся, художник, за дело:

Много мрамора есть на земле,

Много женского жаркого тела.

Но пустынно в его мастерской,

Ничего не втолкуешь дурному,

Он на все отвечает с тоской:

— Галатея уходит к другому!

А у храма растёт виноград,

Красотой поражает природа,

И опять на Олимпе доклад,

Что искусство — оно для народа.

Бродят греки весёлой толпой,

Над Афинами песни и гомон…

А у скульптора — мёртвый запой:

Галатея уходит к другому!