По лезвию греха

Глава 43

Лада

Осторожно сажусь на краешек дивана, нервно оглядывая тёмную гостиную в стиле хай-тек. Никаких милых сердцу безделушек, фоторамок или плюшевых игрушек. Ничего такого.

Только бело-серая мебель и навороченная техника.

Закусываю губу, замечая на журнальном столике какую-то тонкую папку, из которой высовывается глянцевый уголок фотографии. Какое-то смутное шевеление в груди заставляет меня податься вперёд. Вытащить фото и впериться в него затуманенным взглядом.

Сердце заходится в хаотичном ритме, когда я понимаю, что это — моя фотография!

Пальцы начинают дрожать, и я инстинктивно сглатываю комок, вставший в горле.

Какого чёрта?

— Я припас бутылочку сухого вина для подобного случая. Будешь? Мне кажется, тебе сейчас надо расслабиться.

Весёлый голос Кирилла раздаётся с кухни, и я понимаю, что он вот-вот будет здесь. Быстро сую найденный компромат обратно в папку, пытаясь изобразить на лице расслабленную улыбку.

— А чем этот случай — особенный? Тем, что меня сегодня чуть не убили, или тем, что ты всё-таки затащил меня к себе в логово?

Нервы натягиваются, словно струны гитары и я изо всех сил пытаюсь заглушить рвущиеся наружу слёзы.

Кирилл останавливается возле меня, и я вижу, какая чёткая нерешительность плещется в его синих глазах. Она клубится там, словно дымка, вырываясь наружу хрипотцой в голосе:

— Лада, я не понимаю…

— Ах, ты не понимаешь? Может, это хоть как-то прояснит твой мозг?

Подаюсь вперёд, хватая из папки фотографию.

Кидаю её в лицо мужчины, захлёбываясь от собственной ярости.

— Может, объяснишь, откуда у тебя дома моя личная фотография, которую невозможно найти в открытом доступе? Это фото из моего мобильного! Ему уже пара лет точно. Откуда оно у тебя?

— Лада…

Он мнётся, отступая на шаг назад.

Поджимает губы, играя бровями, и я чётко ощущаю, как он ищет предлог, чтобы солгать. Обдумывает каждую сказанную фразу. Взвешивает слова.

— Господи, это всё ты, да?

Прижимаю руки к груди, втягивая носом воздух. Ощущаю, как лёгкие сжимаются от боли под этим грузом недоверия.

— Кирилл, это ведь ты подослал того придурка в чёрной маске, чтобы он испугал меня?

— Что? Нет!

Он подпрыгивает от неожиданности, пытаясь ухватить меня за кончики пальцев, но я ловко выдёргиваю руку. Качаю головой, отступая ещё дальше к двери.

— Это ты.

— Зачем мне это нужно? Этот ублюдок чуть не убил тебя!

— Чтобы покрасоваться передо мной. Чтобы обезвредить преступника и потом с гордо поднятой головой принимать мои благодарности. Чтобы наконец соблазнить меня, так?

— Нет, всё совсем не так.

Он горестно вздыхает, опускаясь на край кресла. Подпирает руками голову, смотря куда-то в пол.

В тишине гостиной я чётко слышу стук наших сердец, перекликающихся между собой.

— А как? Расскажи мне, откуда у тебя моя личная фотография. Та, которую ты нигде не смог бы найти. Личная. Из семейного архива.

— Мне дал её Эдуард Олегович.

— Зачем?

— При найме на работу. Он показывал мне, как выглядит та девушка, которую я должен буду эммм… охранять.

Он тяжело дышит, впериваясь в меня своим расфокусированным взглядом и я не знаю, стоит ли верить этому человеку. Сердце выпрыгивает из груди, ударяясь об рёбра, и я переплетаю свои пальцы в «замок».

Закусываю губу.

Дверной звонок звучит слишком остро в тишине гостиной. Я вздрагиваю, смотря на Кирилла округлёнными от страха, глазами. Он молча поднимается, уходя в прихожую и прикрывает за собой дверь.

Звон битого стекла заставляет меня напрячься. Я слышу беспокойный женский голос с истеричными нотками и понимаю, что мне нужно всё выяснить.

Чтобы упорядочить всё в своей голове.

Расставить по местам.