Поляна, 2014 № 01 (7), февраль

Разлеглось повсюду отечество.

Родная, чужая, слепая страна, —

кресты, купола, сума да тюрьма…

Я не хочу сойти здесь с ума.

Ненависть к родине — это не лечится.

Россия, Расея… Всё те же дела, —

пошла писать кренделя:

бабло, купола, ответ за «козла»,

телевизионное «бла-бла-бла»,

всенародное вечное «бля»…

Чёрный свет. Белая тьма.

И полны закрома векового дерьма.

…Но ведь было! — Серебряный морок берёз,

и над Лизиным прудом — мерцанье стрекоз,

и Татьяна гадала в крещенский мороз,

и сияла вдали Покрова на Нерли…

Что же? Всё под откос?

«Отвали, досвидос»?

Белоснежная нежная тьма.

Русь моя, где ты? А где я сама?

— Бездорожье. Безвременье. Безнадёга.

И повсюду, повсюду отечество

разлеглось.

Где же к храму дорога?

— Нет ответа. Нет слёз. Досвидос.

Ненависть к родине — это не лечится.