Последнее путешествие Клингзора

Глава 3

Он плохо помнил прошедший день, но следующим вечером они снова сидели за столиком уличного кафе на бульваре. Он был уже основательно пьян.

- Мне сейчас не до книжки, - говорил он. - Моя жена умерла. Ее любовник пристрелил ее из мелкокалиберной винтовки. Как крысу.

- Как это печально, - сказала она.

- Что?

Их глаза встретились, его - пьяные и злые, ее - холодные, как голубой лед.

- То, что она умерла, - спокойно ответила Диана. - Вам грустно?

Он пожал плечами.

- Она была стервой. Большой стервой. Но она крепко и много раз помогала мне, - он поскреб щетину на щеке, - в моей многотрудной жизни. Впрочем, мы не жили вместе последние десять лет.

- Но вы не были в разводе?

- Нет, - он пожал плечами. - Сам не знаю, почему. Может быть, было просто лень.

- У вас есть дети? - спросила она.

- Была… дочь. Больше нет, - он посмотрел сквозь стакан в красный зрачок заходящего солнца. - Самоубийство.

Солнце закатывалось за крыши, напоследок пронзая лучами листву лип. Подкрадывались тени.

- Вы исчезли так внезапно…

Она промолчала.

- Как будто убежали.

- И что теперь?

- А что теперь? - он не хотел этого, но в его голосе прозвучала тоска. - Ублюдок в тюрьме, Инга в гробу, что может быть теперь?

- Вы заплатили мне за рисунки, - напомнила она.

- А, пропейте, - он махнул рукой. - Рукопись никуда не годится, Диана. И я знал это с самого начала. И вы, кстати, очень тонко мне намекнули на это, - он ухмыльнулся. - Я намерен переделать ее полностью. Аванс придется вернуть. Черт с ним, теперь я могу себе это позволить, - он помолчал, глядя в пустой стакан. - У Инги не осталось наследников, видите ли. Кроме меня. Надо ехать и заниматься ее домом. Сейчас там присматривает человек. Из местных, но это не может продолжаться до бесконечности. Да и как он присматривает? - он помолчал, щурясь на умирающее солнце. - Я не могу продать дом, даже, если бы и захотел, наследник вступает в права только через шесть месяцев. Но я не хочу…

- Почему он ее убил? - спросила Диана.

- Неизвестно. Он просто подошел и выстрелил ей в сердце из винтовки. Его задержали, когда он сидел на ступеньках крыльца и пил виски из бутылки.

- Вам не будет страшновато там? - спросила она.

- Ха. Ха. - ответил он раздельно и вдруг взгляд его оживился, - Послушайте, поедемте со мной. Там скучновато, но комфортабельно. Я буду работать над рукописью, вы - рисовать, причем, все, что угодно. Там чудесные морские пейзажи.

- Где этот дом? - спросила она.

- На Побережье.