Остывает вспаханное небо
И в его неспелой синеве
Звёздочки проклюнутся, наверно,
Если город всё-таки уснёт.
Я смотрю в закат. И непременно
Думаю, что так и боль уйдёт.
Боль, однако, медлит. Постепенно
Пробивая тропочки к Луне.
Там она, осыпанная пеплом,
Что-нибудь расскажет обо мне.
И умрёт. Но всё-таки пройдёт.