Причал

На дворе пора осенняя —

Вся Москва готовится к зиме.

Без истерики, без потрясения

Вся листва слетается к земле.

Свежее, чуть горькое, чуть грустное

Вольно разливается в груди, —

Детское, простое, безыскусное,

Словно все светлеет впереди

И зовет:

— Гляди! Дыши! Иди!

С отечеством живу в едином ритме:

Нас разомкнуть — и вовсе нет меня.

Вот льется дождь и внятно говорит мне:

«Иди со мной, ведь я тебе родня.

И ты и я — состав одной природы, —

Ты ею чувствуешь и мыслишь с нею в лад,

Перемогаешь все ее невзгоды.

Она щедра, и, значит, ты богат.

Ступи под мокрый занавес погоды, —

Тебе ковры раскинул листопад».

Жаль тех, с кем дождь не говорит,

Кому не светят свечки листопада,

Чей выход в мир ненастьями закрыт, —

Им никого, кроме себя, не надо.

Чью кровь смирил-заговорил застой,

Движенье мысли запер самомнением.

Как жаль больных: смертелен их покой,

Не нарушаемый смятеньем.

А осень в зиму перейдет —

Снег празднично и смело засверкает.

Мне по душе мороз, сугробы, лед —

Все, что к движению толкает.

Больных мне жаль: их добровольный плен

Живительных не примет перемен…