Принадлежащая её врагу

8

Лотти

Сексуальная. Живая. Сильная. Лучшая версия самой себя. Такой я себя чувствую, когда скольжу к нему. Я — коктейль из яда, счастья, безумия, сексуального подъема и дрожащего страха. Еще до того, как оказываюсь в пределах его досягаемости, я расстегиваю лифчик и стягиваю его. Это не изящно — я нервничаю, и пальцы автоматически скользят туда, где спрятан клинок.

Я стараюсь выбросить лифчик как можно небрежнее — на кровать. И вот я уже в его руках, на его коленях, а его рот — на моем. Я таю. Растворяюсь. С трудом сохраняю крохотный островок ясности, пока раздеваю его.

Это борьба — Ник хочет только ласкать меня, его руки творят самое сладкое озорство на моем теле.

Он смеется, когда я мучаюсь с запонками, и сам срывает их, услышав мой бессвязный звук раздражения. Почему-то ему необходимо быть голым для этого. Зачем — я уже не помню, но это критично.

Нет времени останавливаться и любоваться его грудью, пока я стягиваю с него рубашку. Все в тумане — его мускусный запах, руки, отчаянное желание и борьба не упасть под дурман его поцелуев.

Я вожусь с его ремнем, и вдруг зрение плывет. Черт, неужели я сейчас заплачу? Нет. Ни за что.

Ник накрывает мои руки своими, и по этой неподвижности я понимаю — я дрожу.

— Ты уверена? — спрашивает он низко, напряженно. Я не поднимаю взгляд, но чувствую, как он смотрит на меня.

— Да. Я уверена. — Я обязана быть.

Каждая клетка во мне поет, что это правильно.

Это действие дается легко.

Потому что оно не фальшивое, шепчет маленький голос. Я запираю его обратно. Это не настоящее. Я не могу любить Ника. Постойте, когда он стал Ником, а не врагом или Николаем?

Я хочу его. Не любовь. Это не любовь. Этот воздушный шарик в груди — не любовь.

Он позволяет мне стянуть с него брюки и боксеры одним движением, и я теряю остатки контроля, толкаю его на кровать. Он лежит на спине, глядит на меня — должен бы выглядеть уязвимым. Но его руки скользят по мне, пока я перебираюсь через него, и я остро осознаю, какая я хрупкая рядом с его мускулистым телом. Он твердый повсюду.

— Моя идеальная жена, — шепчет он, отводя волосы с моего лица. Они падают обратно стеной прядей, и я могу не смотреть ему в глаза. Я просто поддаюсь телу и опускаюсь на него, моя влажная щель на его твердом стволе.

Он стонет, и хотя у меня вырывается всхлип, я держусь. Я нащупываю рукой свой лифчик, наклоняясь, чтобы поцеловать его.

Слезы жгут глаза. Я зажмуриваюсь, вытаскиваю клинок из тайника и, прежде чем успеваю передумать, подношу его к его горлу.

Когда холодное лезвие касается кожи, все останавливается.

Тишина.

Я открываю глаза и отстраняюсь — он смотрит на меня.

Вдох.

Еще один.

Я приказываю себе сделать это. Рука не двигается.

За маму. За свободу.

Но меня держат эти серебристые глаза. Мы оба не двигаемся.

— Не делай этого, ptichka, — шепчет он осторожно, как приручающий дикого зверя. — Отдайся мне вместо этого.

На секунду я позволяю себе представить. Уронить нож и все свои принципы.

— Не могу. — Я голая, сверху этого удивительного, страшного, смертельно опасного мужчины, и я замешкалась в своей единственной цели. По всем меркам он уже должен быть мертв. Металл у самой артерии на его шее, пульсирующей под кожей.

Одно нажатие.

Я должна.

Но нажимаю не рукой. А бедрами — вниз, на его твердый ствол.

— Я дам тебе все, — продолжает он хриплым шепотом. — Всю свободу, какую ты хочешь, и всю любовь, сколько сможешь взять. Ты смелая и сильная, и я уважаю это. Я на твоей стороне.

— Ты убил мою мать. — Почва под ногами тверже. Рука дрожит, но я могу это сделать, даже пойманная его взглядом.

— Мои руки по локоть в крови, да, — говорит он тихо и спокойно. — Но не в ее, ptichka.

Я не верю. Не могу.

— Что это, черт возьми, значит? Ptichka. — Моя рука дрожит, и нож надрезает кожу его шеи. Красная дорожка сползает на подушку.

Ну что ж. Я сказала, что это будет не моя девичья кровь на простынях. Я была права.

Он усмехается.

— Ты хочешь знать, да?

— Все равно, — бурчу я раздраженно. — Погуглю после того, как ты умрешь.

Но я не убиваю его. Смотрю в его глаза и желаю, чтобы все было иначе.

— Это значит «птичка». Русское, ласковое.

Вот так. Пшик. Он использовал обычное нежное обращение. Ничего особенного.

Я собираюсь его убить. Я. Как только вспомню, когда последний раз кто-то называл меня не Шарлоттой, не Рапунцель, а…

— Но можно перевести и как «маленькая певчая птичка».

Боже.

Есть только один человек, который называет меня своей маленькой певчей птичкой.

— Ты…

— Да. — Он медленно поднимает руку, берет мою, большим пальцем гладит костяшки и убирает нож от своей шеи, пока я в шоке. Мой муж — тот самый человек, на которого я опиралась, который верил в меня. Первый, кто хвалил мои песни или сочувствовал, когда я снимала маску и показывала одиночество.

— Я все время слушал тебя.

Я так очарована мыслью, что он заботился обо мне, что забываю о его других грехах. Сжимаю рукоять ножа крепче.

Месть. Еще осталась месть за маму. Каким бы ласковым он ни был, это не оправдывает убийства. Я делаю вдох, укрепляя решимость, и замахиваюсь, чтобы ударить его в живот.

Но, пока я двигаюсь, он тоже — перехватывает мою руку, прижимает ее к кровати над моей головой. Я тянусь к его глазам, чтобы царапать, бить, и поднимаю колени быстро, резко.

Он слишком быстр. Другую руку тоже вывернули, его бедра накрывают мои, прижимая меня к постели.

Я в ловушке. Обе мои кисти в одной его руке, он тяжело лежит сверху, мой центр открыт, грудь голая, его грубые волосы на груди трутся о соски. Его твердый ствол давит мне на живот, а ноги раздвигают мои.

Свободной рукой он скользит костяшками по моей щеке.

— А теперь, маленькая певчая птичка. Послушай меня.