Притворись моим

Часть 8

Да что это такое, в самом-то деле! Что со мной не так?

- ...а мы, кстати, сразу поняли, что вы не местная, - вырываю брошенную мне фразу, и возвращаю внимание дотошным собеседникам.

- И каким образом?

- Такие красивые девушки у нас большая редкость. Ваши губы - они же натуральные? - вещает тот, который Денис, а сам почему-то смотрит на мою грудь.

Ну знаете... Ощущаю, что красные у мня сейчас не только скулы, но и кончики ушей.

- Простите, это у него профессиональное. Денис Давидович - пластический хирург. Лучший в городе! - проясняет ситуацию "мансарда", но легче мне от этого вот ни капли не становится.

Теперь я не прапарированная лягушка - я манекен на витрине. Именно так я себя сейчас и чувствую.

Снова одёргиваю платье и на автомате беру протянутый официантом фужер шампанского. С алкоголем я на строгое "вы", но ужасно хочется хоть чуточку снять это дурацкое нервное напряжение.

Подношу бокал к губам и тут же снова ощущаю на себе тот самый взгляд из толпы, и снова не могу понять, кому он принадлежит.

Но я знаю, что кто-то на меня смотрит. Это не объяснить словами, просто чувствую и всё.

- И волосы натуральные, ты посмотри-ка! - Денис Давидович, который больше смахивает по возрасту просто на Дениса, не стесняясь прикасается к моей причёске и пропускает прядь между средним и указательным пальцем. - Вы просто чудо, Танечка. Алмаз, который требует дорогой огранки.

Нет, я не чудо - я теперь букашка в банке со скорпионами.

И чего они ко мне прицепились? Что им от меня нужно? Здесь полно девушек гораздо красивее, почему именно я?

И где Светка?! Я уже хочу домой! Всё, наелась "элитой" на десяток лет вперёд, пора и честь знать.

Ныряю взглядом в толпу и вижу его. Парня в строгом чёрном костюме и торчащей из-под расстёгнутого пиджака белоснежной рубашке. Он стоит прислонившись бедром к глянцевому роялю и беззастенчиво изучает меня глазами. Не смотрит на что-то конкретное, как эти двое, не изучает каждую часть моего тела - просто смотрит.

И ведь даже не пытается скрывать своего интереса!

Взволнованно отвожу глаза от наглеца и делаю то, чего не делала никогда - залпом допиваю содержимое бокала.

Пузырьки шампанского приятно щекочат язык, обжигают горло и огненной лавиной мчатся по пищеводу. Они ещё не добрались до желудка, но я уже ощущаю, как градусы ударили в голову.

О, Господи, что же я творю! Мне категорически противопоказано пить! Мне достаточно бокала вина, чтобы на утро я совсем ничего не помнила и чувствовала себя отвратительно.

Но мне было это нужно, даже не для того, чтобы уталить жажду, а чтобы чувствовать себя хотя бы чуточку увереннее! И коварные пузырьки сделали своё дело.

Ставлю пустой фужер на край кадки с пальмой и, вежливо простившись в настырными поклонниками в одинаковых брюках, ретируюсь с поля их зрения. Заодно и из поля зрения парня в чёрном, который по прежнему стоит у рояля и, удерживая в руке квадратный стакан с чем-то тёмным, до сих пор не спускает с меня глаз.

И этот взгляд... нет, он не пугает меня, скорее заставляет чувствовать себя неуютно. Не так неуютно, как под полупьяным гнётом взгляда "близнецов", а как-то совсем по-особенному. И, что самое странное, я хоть и убегаю, но очень хочу обернуться и убедиться, что он всё ещё смотрит...

Боже, сколько же градусов в этом шампанском? Судя по спутанным мыслям - весь миллион.

Хотя желание и велико, но я заставляю себя гордо идти вперёд и ни в коем случае не оглядываться. Ну, глупость же. Мало ли, почему он на меня смотрит. Может, он меня с кем-то перепутал.

Да, он определённо обознался.