Программист

Глава 9.

Суббота.

Вот так в суете и промчалась дикой взбесившейся тройкой неделя. Позавчера умер Петрович. Сегодня на похоронах собралась куча народа. Наверное, около тысячи человек было. Столько знакомых лиц увидел. Однокурсников и просто компьютерщиков нашего города. Кажется, его знали все, и он знал всех. Нелепая, безвременная смерть - инсульт. Многие говорили на кладбище, что молодым умер - 53 года всего было. А по мне не скажу, что молодой, своё пожил, а то, что ещё не старый и полный сил, то да....В толпе шушукались, обсуждали, кто придет после него. Специалистов то полно, но такого, который бы налаживал мосты между деньгами и компьютерщиками ещё поискать.

Мерзлый ком земли, брошенный на гроб, гулко отозвался в душе. Вроде и не родного человека потерял, а что-то пробило внутри, выжало скупую слезу. На поминки не пошёл. Там и без меня народа хватит, да и не могу я водку пить, а объяснять окружающим - не поймут. Подумают, что выпендриваюсь, не уважаю покойного. Поэтому сразу с кладбища поехал домой. Купил пива и прежде чем сделал первый глоток, поднял бокал и мысленно простился с Петровичем. Пусть земля тебе будет пухом.

А перед сном, появилась мысль - посмотреть как там Петрович. И я уснул...

' Легкими шарами одуванчиками раскатились планеты. Гигантская гора, закрытая облаками. Понимаю, что это не гора, а скорее центр галактики, закрытый туманностями. Пытаюсь подлететь ближе, но незримая преграда меня останавливает. Перед глазами появляется бегущая строка из треугольников, кругов, квадратов, и символов похожих одновременно на буквы из иврита и санскрита. Одновременно с титрами начинает говорить на неизвестном языке некто невидимый. Прото язык. Не понимаю ни языка на каком ко мне обращаются, ни светящихся надписей. Заворожено смотрю на гору, с которой идёт Свет, охватывающий всё и разлетающийся по всей вселенной. Престол господа. Мимо меня снуют сонмы душ, занятые какими-то своими делами. Пытаюсь понять текст и сказанное мне, и смысл сказанного и написанного доходит напрямую в душу, минуя сознание:

.....По какому праву ты здесь? Твоё время не пришло. Ты не вызван. Твоё место не здесь.

Молчу. Мне нечего сказать, врать не рискую, оправдаться не пытаюсь. Они правы мне здесь не место. Поворачиваю назад, лечу, и встречаю другой артефакт. Божественный свет в нём сворачивается как в водовороте и пропадает в черной бездне. Заглядываю в бездну. И...... прихожу в неописуемый ужас. Виденное почти мгновенно улетучивается из памяти, но сам шок в каком пребываю от увиденного врезается в память. Взволнованно мечусь у бездны. Это бесчеловечно! Это немыслимо! Чувства человеческие ограничены, именно поэтому видения ада описывают через пытки, через боль физическую. Действительность куда страшней. Множество мук непонятных телу, но ужасных для души. А на самом дне черной дыры неустанно работает глаз хозяина, гильотина. После увиденного начинают приходить знания о добре и зле в изначальном их понимании. Ну почему? Почему понятия божественной справедливости, понятия добра и зла, всё это доходит до нас в каком-то извращённо урезанном виде, через укоры совести и памятники письменности? Заповедей ведь оказывается гораздо больше.... И логика Бога совсем несопоставима с логикой человеческой! Вот главная проблема! Нам не говорят, и никто не удосуживается объяснить ни смысл собственного существования, ни божеской логики. В возмущении летаю, мечусь, вокруг абсолютно черного пожирающего свет провала. А в сознании, как в клетке бьется мысль: За что?

Сколь ужасны должны быть грехи, чтобы заслужить такой расплаты???!

Рискую. Пролетаю над бездной. Не упал! Слава Богу! Догадываюсь - механизм прост, падаешь вниз согласно тяжести грехов. Чем тяжелей, тем ниже. Не упал, ещё ни о чем не говорит, я ведь не умер.... Среди тысяч душ, покинувших этой ночью землю, Петровича я так и не увидел'.

Понедельник.

Осталась неделя до нового года. Пора закупать подарки, игрушки и прочее. Ирка открыла в холодильнике сезон под названием ' Не трогай, это на новый год!'. Ага! Как будто мне сейчас есть не хочется, а только на новый год сёмги отведать, и красной икры, и копченого мяса и душистых хрустящих груздей. Открываю холодильник, давлюсь слюной и закрываю холодильник. То, что из него брать разрешено, слюноотделение не вызывает. Борщ, конечно, уважаю, но я его почитай каждую неделю вижу на протяжении жизни. После недолгих борений с совестью открыл холодильник. Оторвал кусок колбасы, задумчиво сгрыз. Вроде желудок успокоился, а глаза жирную слабосоленую сёмгу забыть не могут. Открыл холодильник опять, прикинул, что исчезновение одного груздя, маленького такого грибочка, в банке рыжая, возможно, не заметит. Отловил грибок и с наслаждением захрумкал. Эх! Быстрее бы новый год!

В каком там круге ада Данте чревоугодников разместил? Не помню. Постойте... вроде там ' в третьем круге, где вечный дождь струится'. Нет, точно не помню. После увиденного в Субботу ночью, вчера погуглил описания ада в виде воронки. Выяснилось, что Данте его так описывал. Скачал, стал читать. Куча поэтических вольностей, а по факту информации с гулькин нос. Занятно, что Данте в аду своих знакомых разместил. То ли он их там видел, то ли хотел, чтобы они там оказались, сейчас не поймешь. Одно слово - поэт. Ох, уж мне эти поэты! Если в раю с вами может и поговорят, то в аду точно не до разговоров. Всё, пора на работу ехать!

На работе ситуация стабилизировалась, наплыв клиентов потихоньку спадает. Железо своё в порядок привели, теперь будут ждать нового года, чтобы пачками выкладывать фото в социальных сетях, хвастаться перед знакомыми и незнакомыми, как они богато и весело встретили новый год. Мне порой кажется, что не для того профиль в соцсетях заводят, чтоб о судьбе знакомых узнать, а лишь для того, чтобы своей похвастаться.

Бог с ними....Сидим потихоньку работаем. Артема практически не видим неделю. Бегает по заявкам, прибегает в офис только чтобы деньги сдать и получить новые заявки и запчасти. Худо-бедно, но он в этом месяце заработал больше нас с Колей.

- И-у-и, - скромно оповещает нас дверь о приходе очередного клиента.

- День добрый! - говорит, лучезарно улыбаясь, Владимир Сергеевич, - С наступающим!

- И вас так же, - отзываюсь я, - Только рождество нынче католическое.

- А ты разве не немец?

- Не-а...В родстве немцы есть, но сам как-то не успел.

После небольшой игры слов приступаем к делу...А дело у Владимира Сергеевича такое - самоубийство. Собственно повесился художник. У творческих людей такое бывает, особенно если злоупотребляют. Повесился и повесился, дело житейское. Как говорится, тело с возу - ментам легче. Но тут открылись некие обстоятельства, которые мелькали недавно по аналогичному делу. С этими словами следователь придвинул ко мне фотографии. Нет, я не вздрогнул, поскольку при словосочетании ' самоубийство художника' готов был это увидеть.....На фото была странная картина, весьма по стилю и манере написания напоминающая знакомый мне 'Ветер'. Вот сукин сын! Гений местного разлива, хочет одним художником в городе остаться? - подумал я, рассматривая фото.

- Кхм...наш эксперт говорит, что, судя по картине, на лицо ярко выраженный признак психического заболевания. Белочка, так белочка, по пьянке всякое может быть. Но дело в том, что не так давно ещё один художник повесился, и перед смертью писал аналогичные картины. Понимаю, что белочка не заразна, но мне бы хотелось послушать, что ты скажешь..., - задумчиво произнес В.С., выкладывая на стол фото 'последних картин' Тимофея Ильича, - собственно я бы к тебе не обратился, но слышал ты, что к тебе обращалась вдова покойного Васильева.

- Могу сказать следующее, - чуть помедлив, ответил я, - ни Васильев, ни Киль этих картин не писали, а писало их третье лицо, чьё психическое состояние не вызывает сомнения. Шизофрения не заразна, но совместное распитие спиртных напитков с больным шизофреником и общение с ним пагубно сказалось на состоянии и Васильева, и Киля. Но удивляет меня, честно говоря, не это....

- А что?

- Да вы меня удивляете Владимир Сергеевич, как будто не на государственной службе, а частный детектив...Оно вам надо?

Следователь смутился, и я догадался, надо. Видимо слухи пошли нехорошие. Творческие люди по натуре суеверные, не иначе как проплатили расследование.

- Приметы автора этих картин обрисовать сумеешь?

Я отрицательно покачал головой. Разумеется, я мог бы сказать, что автор этих картин живет в микрорайоне 'А', в пятнадцатом доме, третий подъезд, четвертый этаж, дверь налево (номер квартиры во сне не разглядел). Автору, примерно, тридцать пять - сорок лет. Он невысокого роста 160-165см, худощавого телосложения, блондин, голова продолговатой формы, про таких говорят 'яйцеголовый', глаза голубые, характер заносчивый. Эгоцентрист в высшей степени. Все кругом дураки, один он умный, и ему надо для самоутверждения унижать других, доказывать что они дураки. Но что это следователю даст? Даже если он выяснит, что покойные общались с подозреваемым? Ни к чему следователю эта информация. Сами разберемся.

Вторник.

Наверное, надо было сдать его ментам, с грустью думаю я. Самочувствие, после сегодняшней ночи оставляет желать лучшего. Схватились мы с Ним, валялись, крутились, бились о стены, разлетались и сбивали друг друга ударами, как в фильме про суперменов. В итоге порвал я его. Но и мне от него досталось. Левая рука не слушается, под ребром болит. Такое бывает, если на сквозняке спишь с открытой форточкой. Вроде продуло. А может и продуло где, только вот холодина сейчас стоит, не открываем мы форточки. Во сне дырку он во мне сделал, размером с кулак, чуть выше сердца. Смотрю, а там не кровь и плоть, а как из паутины я весь соткан. Ниточки в разные стороны расходятся и узелки, узелки....Пытался рану во сне залечить, заштопать. Сдвинуть узелки, связать порванные нити. Вязал, вязал, сдвигал. В итоге дыру в размере уменьшил, но она осталась. Проснулся с онемевшей рукой и тяжестью на сердце. А самого любопытство так и точит, а как там он? И до того любопытство разыгралось, что хоть садись на троллейбус пятерочку и врага проведывай. Что я и сделал. Замороженным кузнечиком троллейбус скрипел и плелся по маршруту. Заиндевевшее стекло было полно следов человеческих рук. Люди не надеялись на кондуктора, а растапливали лед на стекле своими руками, что бы видеть, что за окном и не пропустить свою остановку. В памяти всплыла моя недавняя осенняя проза, когда Ирка ушла, а я ехал вот так на работу в автобусе.

'Живу в автобусе, который едет по разбитой дороге. Стою, прижатый лицом к дверям на задней площадке под завязку набитого автобуса, и вижу, как мелькает жизнь. Одни картинки сменяются другими. Бегут и пропадают за задним стеклом, замазанным грязью. И автобус подпрыгивает на ухабах и колдобинах и плюхает мутными лужами. Их брызги залепляют стекло и оно становиться всё более мутным и грязным. Сквозь сетку рыжей грязи всё больнее смотреть на прошлое. И трудно одним глазом смотреть в прошлое другим в будущее. В будущее через головы пассажиров. В будущее такое смутное и кряхтящее. И я смотрю в настоящее, в те образы что проходят. Но я не хочу их видеть. Не хочу, чтобы автобус вез меня неизвестно куда, туда ... Туда, где меня никто не ждёт. Не хочу прокладывать себе дорогу локтями и ползти по головам ,чтобы стать водителем и изменить маршрут. Откройте двери и дайте мне выйти! Дайте мне выйти....'

Такие вот были мысли тогда, и я их запомнил, потому, что твердил про себя: Дайте мне выйти! Дайте мне выйти!

Наверное, отчасти я лукавил сам перед собой, известно мне, куда везет автобус, конечная остановка у всех одна - смерть. Но не из боязни смерти я не могу просмотреть своё будущее. Чувствую, что дела мои нынешние, суета эта бесконечная, напрасны. Как покупка офиса, квартиры, благоустройство это. Всё это временно, и, по сути не нужно. Поскольку впереди будет то, что перечеркнет все эти хлопоты. Но я всё сомневаюсь, сомневаюсь в своих силах, в будущем, в том, что способен изменить проторенную дорожку, а потому плыву по течению...Конечно, можно было сказать Ирке, что не стоит сейчас заниматься благоустройством, как и квартиру эту покупать, но у меня нет ничего, кроме смутных предчувствий. А предчувствия - слабый аргумент.

Третий этаж в панельном Ленинградском доме. Маленькие комнатки и отсутствие балконов. Практически пустая, но одновременно захламленная квартира. Это надо так вещи раскидать в почти пустой хате? - подумал, толкнув не запертую дверь. Сердце замерло в предчувствии увидеть куски трупа, раскиданные по комнате и брызги крови на стенах. И я с облегчением вздохнул, когда увидел мужика в трусах сидящего на диване перед телевизором.

Живым он оказался и стопроцентно здоровым, только вот овощ овощем. Сидит и глазами пустыми на белый свет лупает. Меня не видит и никак не реагирует. Пощелкал пальцами перед его носом. Ноль эмоций. Вышел из квартиры и прикрыл за собой дверь. Увидеть, увидел, но вопросов от этого не убавилось. И что это было? Душа моя путешествует во сне или нечто другое? И что сейчас с ним после порванной в клочья души? Может душевно больной и есть самое правильное название?

И хоть мне требовался отдых как никогда (совершенно разбитое состояние), но себе я в этом не признался, а отбыл на работу. А тут что? А дураков работа любит...Приехал поздно, проспал, да и пока в микрорайон съездил. Пришел, а Коля зашивается. Не в том смысле, что от алкоголизма кодируется, а в том, что не успевает компьютеры делать. Ставит проги на два сразу, и начинает тупить, говорит:

- Шеф, кряк на автокад четырнадцатый не идет. Полчаса уже бьюсь....Запарился коды вводить. Пишет, что левые, и не берет.

Присел рядом с Колей и стали тупить вдвоём, пока через минут пятнадцать не вспомнил, что надо под администратором кряк запускать.

Среда.

Явление Христа народу, есть такая картина у Иванова, а у меня оно случилось сегодня. Не явление само собой, а лицо Христа на распятии и с терновым венцом, было наколото на груди у клиента, и виднелось из-за расстегнутой рубахи. Шарфиков, не смотря на мороз, клиент чурался, и помимо татуировку на груди была выставлена на показ широкая золотая цепь с крестом. Золотой крест лицо Христа частично закрывал. Исходя из размера изображения и пропорций, оставалось предположить, что распятие у клиента наколото на всю грудь, и до пупа. На заднем плане само собой церковь с куполами, количество куполов равно количеству ходок. Куполов я конечно не видел. Просто предположил, поскольку имел счастье лицезреть такое тату полностью на городском пляже у одного пляжника.

- Слышь, земеля, тема есть. Перетереть нужно...., - сходу заявил обладатель креста, и синих от наколок пальцев.

- Говори, - отозвался я, сразу предполагая предложение купить чего-то свеже ворованное.

- Пойдем, выйдем, - предложил гость.

- Лады.

Под настороженный взгляд Николая, который так и вопрошал - не вызвать ли полицаев, я вышел с клиентом на улицу.

- Чего хотел?

- Да тут вот, - сказал расписной как пасхальное яйцо мужик и вытащил из кармана небольшую мятую женскую фотографию. Над крыльцом вывеска центра хоть и светилась, но света давала мало. Как в том анекдоте про Штирлица: Свеча горела, но света не давала. Штирлиц задул свечу и Света дала.

- Знаешь, что....Видно тут плохо. Пойдем внутрь, там и поговорим, - сказал я, ёжась от пронизывающего холодного ветра.

Прошли на кухню и тут он, комкая слова, и запинаясь (куда только понты делись?), попытался объяснить ситуацию. С этой тёлкой (фото женщины) он какое-то время жил, потом отдыхал у хозяина и оживленно переписывался, а теперь вот откинулся, а её по прежнему адресу нет. Куда съехала, никто не знает? Пришел он ко мне, поскольку слышал от верных людей, что по фото найти могу и вообще... Вот это 'и вообще' между строк как я догадался, было скрытым вопросом, а стоит или её искать? Мобильник её номер недоступен, то ли сменила, то ли случилось с ней чего, а может просто 'коза пользованная' от него прячется.....

Несколько минут вглядываюсь в фото женщины. То ли буфетчицей она работает, то ли поварихой, но факт, что с дрожжами дело имеет. И зубы хорошие...С плохими зубами такое личико не наешь. Впрочем лица как такового не вижу, а вижу страх, который она перед этим мужиком испытывает. И общалась из за страха, и письма писала из за него. Хотя уже тогда с другим мужиком жила, и сожителя своего припугивала, что мол, выйдет Лешка и зарежет их обоих. И даже кайф от страха того частично испытывала, гордилась, что мужик её нынешний прежнего боялся и шёлковый перед ней ходил. Странно это всё....Никак не пойму людей. Живут не в любви, абы как. Живут просто, что так им удобно. Мужикам удобно иметь ту, которая накормит и постирает, а женщинам, чтоб деньги приносил главное. И ведь часто не приносят, а пропивают, и хозяйки из тех, у которых грязное белье кучами по углам лежит и баланда вместо еды, и всё равно живут, без смысла, без любви, по привычке....Симбиоз никчемностей. Собственно, это их дело. Но они плодят детей, продолжателей семейных традиций, детей, растущих как трава, без присмотра, без обучения и без любви. А этот весь синий, блатной, вроде и жизнью битый дальше некуда, а всё любви хочет. И дело ведь не только в сексе, секс он и у проститутки получит без проблем, а в отношениях.

-Хм..., - глубокомысленно промычал я, а потом продолжил, - Не хочу тебя огорчать, но искать её, смысла нет. Уехала она из города. Замуж вышла.

- Так и знал с-с-сука, - проскрипел зубами клиент, - Ладно братан, давай! Про то, что я к тебе приходил не трепись никому...

Клиент потрепал меня по плечу и поднялся на выход. Ага! - подумал я, - Сейчас объявления напечатаю и расклею, что некий Леха ко мне заходил свою бабу искать. Мания величия у Лёхи.

- Я тебе чо должен? - опомнился он уже у дверей.

- Ничего.

- А ладно..., - сказал он на, секунду задумался, и вдруг достал из внутреннего кармана серебряный браслет с зеленым камнем и положил на прилавок, - Мне эта цаца без надобности, а тебе пригодится...Леха должником никогда не был и не будет!

Хлопнули двери, обдав меня морозным воздухом, и только после этого я отошел. А ведь надо признаться заклинило меня на миг. Показалось, что тот самый браслет. Всё ещё не веря своим глазам, подошёл, взял в руки, хорошо прощупал и просмотрел браслет. Сначала расстроился, потом рассмеялся, и отдал браслет Коле, пусть своей девушке подарит на новый год. Браслет и вправду был серебряный, но не работы Карла Фаберже как мне сдуру показалось, а нормальной, можно даже сказать хорошей зоновской работы из технического серебра, зеленого бутылочного стекла вместо камня и разухабистой 583 пробой. То ли по ошибке зэки на серебре пробу золота поставили, то ли просто другой не было.

Четверг.

Рука отнимается, и сердце давит второй день, силы на исходе. Поэтому вчера ночью занялся починкой себя любимого. Присмотревшись к структуре серебристой, слабосветящейся паутины, из которой я соткан, понял, что связанные кое-как нити и сделанные где попало узелки - не есть хорошо. Всполохи сигналов проходящих по ним, где-то тормозят, а кое-где просто не проходят. Странно, такое ощущение, что внутренне похож на электрическую схему, сильно разветвленную схему. Распустил узелки вокруг отверстия на груди и стал аккуратно все реставрировать. Выравнивать. Чтобы все было пропорционально, гармонично и геометрически правильно. И так увлекся, что не знаю как, а через дырку в груди залез уже во внутреннюю полость и стал ровнять узелки там. Смотрю, какой-то лишний узелок и нить наперекос из-за него. Не долго думая, порвал нить, развязал узел и, вытянув нить, привязал, как должна быть, как, на мой взгляд правильнее. И так уровень за уровнем, постепенно ползал взглядом по своей сущности. Сомневаюсь, что эта структура душа. Скорее, какая-то оболочка. Не нравится мне название - астральное тело, но другой аналогии не знаю. Очень долго латался и выравнивал, до тех самых пор, пока не проснулся. И так и не помню - доделал ли работу или нет?

Проснулся с трудом, но в теле бодрости было хоть отбавляй и ничего не болело. И я подумал, что пора уже начать верить в свои силы и проводить операцию 'Ы'. Чтобы никто не догадался. Накидать схему в уме, потом просчитать вероятность при помощи информации сверху, и так потихоньку, пробуя разные варианты, прийти к беспроигрышному варианту. С такими мыслями и прибыл на работу, тем паче, что работа перешла в приятную стадию - сбор денег за проделанную работу. Захожу в офис и вижу мрачного как туча Артема возлежащего на диване, как Пушкин после дуэли:

- Ты чего-то сам не свой?

- Не румяный, не живой..., - продолжил цитату Коля.

- Зуб болит, - прошипел Артем.

- С..., - только произнес я, как Коля подхватил.

- Скушай заячий помет, он ядреный, он проймет...

- А вот и нет! - перебил я Колю, - в данном случае поможет свеже обоссаный подорожник. Елена Малышева так и рекомендует!

Пятница.

Мы тут подумали, и я решил, что сегодня последний рабочий день в этом году. Хватит. Амба! Всё равно народу много уже не будет, подежурим по одному на выходных, Завтра посидит Коля, а после завтра Артем, а тридцать первого до обеда я в офисе переконтуюсь. Посчитал выручку, выдал ребятам и, судя по их лицам, они бы уже сейчас сорвались с места в карьер и побежали тратить. Стоически сидим до вечера. А вечером только я стал собираться домой, как прибежала заплаканная бабуля и начала меня грузить по полной программе.

Сижу, смотрю на фото пацана лет 16-17 и чего-то понять не могу, как его могли загрести за убийство двадцати пяти летней девушки. Нормальное лицо, не уголовное, даже драки за ним не наблюдаю. А судя по словам бабули, он дал показания, что после употребления спайса задушил незнакомую девушку. Наркотики понятное дело ещё никого до добра не доводили, но не наркоман он сто пудов. И убийства я за ним не чувствую. О чем сразу бабушку извещаю. А она начинает меня уговаривать, чтобы я дал показания в милиции...тьфу, в полиции. Начинаю объяснять, что мои показания к делу не пришьешь. И тут вдруг вижу картинку. Стоит пацан на коленях, со стволом у затылка и ему некто объясняет ситуацию, что либо он берет труп на себя, либо ему не жить. А если будет артачиться, посадят в пресс-хату, где его моментально опустят. От такой перспективы пацан ясное дело потек, как вода между пальцев и всё подписал. Охренеть! Это что же? Его меты так напрягли? Только у них такие возможности - посадить. Хотя тип с пистолетом в моем видении в гражданке, но скорее всего форма у него есть и пистолет этот табельный. Вариантов всего два: либо он так с раскрываемостью борется; либо сам девку замочил и на пацана вешает.

- Извините, тут небольшая неясность...У вас нет случайно фотографии погибшей девушки?

Бабуля оказалась предусмотрительной и фото девушки мне предъявила по первому требованию. Сморю фото покойной, и мрак тяжкой потной лапой наваливается сверху и давит на мозг и давит....Грязь, боль, беспросветность. Как можно так жить? Девушка древнейшей профессии, однако, умудрилась сделать карьеру в своём деле и дорасти до содержательницы публичного дома. Смерть от удушья, тут всё верно. С крышей повздорила, платить не захотела. Вот тут её карьера и кончилась....Теперь на её месте стоит та, что платить будет исправно. Смерть предшественницы - показательный урок. Непонятен другой момент. Пацана то зачем прессовали? Одним не раскрытым делом больше, одним меньше. Непонятно...

Честно говоря, я даже как-то растерялся. С одной стороны надо помочь, а с другой стороны как помочь, если убийство мент и совершил? И я чисто на автопилоте набрал номер:

- Здравствуйте Владимир Сергеевич, у меня к вам дело....Тут пришла ко мне бабушка задержанного по подозрению в убийстве...Да. Я посмотрел, никакого убийства я за ним не вижу. Что вы говорите? Это дело вы не ведете? Так передайте тому, кто ведет...

- Ти-ти-ти..., - прозвучало в трубке. Некогда ему! Не в своё дело я лезу! Ну-ну! Как аукнется, так и откликнется....А собственно чего ожидал? - с горечью вздохнул я.

- Скажите, Марья Васильевна, а родители то вашего внука где? Вы одна за него хлопочите?

- Да, дочка померла уже три года как, а отец его непутевый в тюрьме сидит.

Хм.... Меня не удивит, что тот самый мент, что пацана сейчас на нары отправить хочет, и папашку его туда пристроил... Нутром чую.

Понедельник.

Вот и кончилась предновогодняя суета. Сижу в офисе, скучаю. Разумеется, рыжая хотела, чтобы я помог ей на кухне, но на кухне мы с ней не уживаемся. Начинаю строгать салаты - не так строгаю, готовить салат сам смог бы с удовольствием, но не так готовлю. Единственное, что, по мнению жены, я делаю правильно - это чищу картошку. Картошку я почистил с утра, а ещё разделал форель. Сегодня Ирка её запечет в духовке под помидорами и сметаной. Гусь конечно вкусная птица, но готовить его каждый год подряд, не оригинально. Нынче у нас всё оригинально. Пойдем к тёще с тестем, потом проведаем мою маму, а потом отправимся к Славке с Юлькой. Но чувствую, что к тому времени как мы дойдем до друзей, я уже порядком накушаюсь и Юлькины разносолы оценить не смогу. А зато первого числа буду смаковать Иркины деликатесы. Полный холодильник всякого...Блин! До обеда далеко, а я уже слюной давлюсь. А на улице тишь, да гладь.

Ветра совсем нет, небо заволокло белым маревом, и сверху все сыпет и сыпет большие комья чистого белого снега. Мороз чуть отступил, и после двадцати пяти, минус десять просто теплынь. Белые воздушные хлопья снега покрывают серый лед на потрескавшейся земле, город в дорожной петле...городу две тысячи лет, прожитых под светом звезды по имени Солнце. Почему-то вспомнился мне Цой - непонятый романтик межвременья.

Смотрю за окно и думаю, как хорошо было бы, если бы этот снег навсегда скрыл всю грязь, всю копоть и человеческую подлость. Как хорошо было бы, если бы люди были чисты в своих помыслах, как этот снег. Как хорошо было бы никуда сегодня не идти, а просто побродить с Иркой по заснеженному городскому парку. Покидаться снежками, подышать тишиной. А вечер встретить не под бодрый бой курантов по телеку и оптимистичную речь президента, а просто под бой собственный домашних часов, при свечах и конечно с шампанским. А потом я бы сел к роялю и сыграл рыжей Времена года Антонио Вивальди. Если бы конечно умел играть, и у нас был рояль, или хотя бы пианино. Не знаю, чего это на меня нашло, не против я компании друзей и родителей. Будем болтать, прикалываться, Сашка, когда подопьет, бесподобно рассказывает анекдоты. Петросян бы его услышал, удавился от зависти. Да и приятная компания, все давно знакомые...Но всё же, всё же.... Мне просто хотелось бы немного пожить в другом ритме времени, в другой реальности, а не той, где новогодняя обыденность из салата оливье, винегрета, холодца и 'Голубого огонька' по телевизору. Думаю рыжая бы меня поняла и поддержала, но все остальные обидятся.

- И-у-и - удивилась дверь и я вместе с ней. Неужто хозяин ноутбука очухался и пришел-таки в последний день? Но нет....В офис, отряхиваясь от снега и смеясь, завалилась веселая компания, Николай и Артем с девушками.

- Шеф! Мы пришли тебя отхэпибездить!

- С новым годом!

- О! Ребята! И вас с новым годом! С наступающим!

- Счастья!

- Здоровья!

- А вам девочки хочу пожелать женихов хороших новом году! - сказал я.

- Спасибо!

- А у нас уже есть..., - улыбнулись девицы.

- Ну, что по сто грамм и в школу не пойдем? - спросил Артем, извлекая из заплечной сумки бутылку шампанского.

Четверг.

Праздничное обжорство подходит к концу. Холодильник пустеет. Могу сказать, что друг познается не только в беде, еде, и совместном отдыхе, но в удаче тоже познается. Ирка брякнула во время гулянки, что мы квартиру купили. И Сашка со Светкой так обрадовались за нас, словно это они купили. Они, как и мы по квартирам уже лет пять скитаются. А вот Слава с Юлей квартиру давно имеют, в наследство досталась, но такой черной завистью позавидовали, как будто мы у них кусок хлеба отобрали. Конечно, они улыбались и поздравили, но первые свои эмоции скрыть не могли. Славка так тот не удержался и ехидно поинтересовался: Это сколько же сейчас за прием берут крутой экстрасенс, что на квартиру насобирал? Не помню, что я ответил, но что-то резкое, типа на жисть хватает, и друзьям помогать тоже....Словно попрекнул его, что с лечением его жены помог, а его жаба душит, что деньги у меня есть. Наступила неловкая пауза, которую как не пытались, а скрасить не смогли. Вечер получился скомканным. Собрались мы с рыжей и ушли домой уже после трех ночи. Выпили вдвоем шампанского за любовь и за наших лучших друзей - за родителей, которым наше благосостояние в радость. А потом два дня гуляли по городу и ходили в парк. Жалко, что погода была уже не та, не было такой тишины и легкого снегопада. Но солнышко и легкий морозец для прогулок в парке, тоже не плохо. Брали на прокат коньки, покатались по обледеневший реке, потом попили чай с блинами в кафе ' Масленица'. В общем, время провели хорошо. Только вот Ирке сегодня на смену, и я решил наконец заняться делом.

В десять часов утра встретился с Марьей Васильевной и порасспросил её по поводу тех типов, что внука её арестовали. Пожилая женщина на память не надеялась и все Ф.И.О., которые имели отношения к делу её внука, записывала. С её слов записал себе приметы, примерный возраст моих подопечных, и в каком звании. Тут же, при ней открыл ноут и погуглил в соцсетях. Кое-кого нашел подходящего по возрасту и провел опознание. К сожалению главного подозреваемого, что мальчишку ломал, в интернете найти не удалось. Не дружит он с компьютером. Плохо, но не смертельно, главное соратников его Марья Васильевна опознала. Судя по моим ощущениям фото, этим двоим по совокупности подвигов пожизненное нужно давать, однозначно. Попил с бабушкой чаю, послушал жалобы на соседей, жизнь, и вообще, и отбыл. Сразу от неё поехал в офис, где подключился к нормальному нету, и совершил кое-какие противоправные действия.

Выхожу из офиса и тут мои кенты бомжистые.

- Здарова! С новым годом!

- Чо забыл нас? С праздничком не поздравил?

- Дай на литрушку? А?

- На литрушку дам, - ответил я, шаря в кармане.

- А на два?

- А плохо не станет?

- А тебе какое дело до моего здоровья? - возник Витюха.

- Дристать будешь, где попало, от двух литров.

Мужики хихикнули, а Витюха видя, что дружки его не поддержали, насупился и что-то пробурчал.

- Мобильник возьми за литр? - предложил Боря.

- Покажи?

Сотовый телефон оказался средней паршивости, но рабочий, и баланс на нем ещё был.

- Базара нет, беру, - согласился я, думая, что в мои планы левый телефон хорошо вписывается.

Пятница.

Видели эту программу по телеку, где в качестве заставки девка с маленькими глазками и большим пистолетом зловещим голосом обещает, что откроет все тайны? Видели? Передача так себе, врет девка - ни одной тайны она там не раскрывает. Нагородят в передаче нелепостей с три короба, а потом ничем передачу и закончат. Да так, что после просмотра начинает интересовать только одна тайна - как девка в эту передачу залезла? Ни ума, ни красоты особой в ней не наблюдается. Или продюсер, настолько оголодавший, что для него она умница, красавица, спортсменка и комсомолка?

Конечно, на вкус и цвет женщин нет, но всё же..., все же, поневоле начинаешь задумываться о реальном действии приворота. От философских раздумий меня отвлек телефонный звонок.

- Да.

- Здравствуйте, это программист? - поинтересовался в трубке властный женский голос. Перед глазами сразу пошла картинка о бизнес-леди лет сорока, в строгом костюме и золоченой оправе очков.

- Можно и так сказать, - согласился я, - Только сразу предупреждаю - программ не пишу и одинэской не занимаюсь.

- Да, нет..., вы не поняли, этого не требуется. Мне срочно нужна ваша помощь по другому поводу.

- Слушаю.

- Вы не могли бы сейчас приехать в офис? Разговор долгий. Я заплачу.

- Хорошо, подъезжайте к моему офису через час, но всё же, хотелось бы знать предварительно причину, - отвечаю я.

- Вы не поняли, мне надо, чтобы вы приехали в мой офис.

- А что случилось?

- Да вот, случилось....Деньги из сейфа пропали.

- Так это к полиции...

- Полиция вас и порекомендовала. Сказали, что вы сможете определить, кто из сотрудников это сделал. Так вы приедете или нет? - произнесла мадам, с трудом сдерживая раздражение. То ли от того, что не привыкла просить, а больше требовать, то ли в преддверии истерики от пропажи денег.

- Говорите адрес.

Не ласково меня приглашали, но деньги лишними, особенно после праздников не бывают, поэтому, как гончая собака сорвался с места в карьер, и через сорок минут был уже в офисе. Мадам в строгом деловом костюме, пахнувшем дорогими духами, встретила меня у порога. Кроме неё и охранника в конторе никого не было. Оно и понятно, новогодние каникулы ещё не кончились. Это хозяйка заглянула на работу за деньгами и обнаружила свой сейф девственно пустым. Пропали деньги, скорее всего во время корпоратива, который они устраивали двадцать девятого числа. Мадам, обнаружив сегодня пропажу, позвонила ментам, но не тупо в полицию, а сначала своей знакомой. Знакомая дала номер Мишина. А Мишин посоветовал меня, обозвав 'Программистом'. Вот фрукт! Сколько раз ему говорить, что не программист я? Видимо эта кличка, присвоенная комитетчиками, ко мне приклеилась насмерть.

- А фото нет? - спросил я, беспомощно разглядывая список сотрудников.

- Нет....., - покачала головой хозяйка, - Хотя, подождите.... Пройдемте сюда.

И мы прошли к конференц-залу, где на стене висела праздничная стенгазета, пестрящая прикольными надписями к разным фотографиям. Газета тут же безжалостно хозяйской рукой была содрана от стены и отдана в полное мое распоряжение с пояснениями, кто на фото соответствует фамилии в списке.

Сидит Федот, икает, в обстановку вникает. Это я про себя...Час щупаю фото и понимаю, что редкостный серпентарий тут, а не коллектив. Все друг друга ненавидят, подставляют, рвутся поближе к хозяйке и деньгам, но более всего ненавидят хозяйку. Симпатичную особу, холеную, с хорошими формами, но совершеннейшую стерву по характеру. Вопрос: Кто мог из них? Ответ: Да все могли! Мадам меж тем нервничает и каждые пять минут начинает задавать один и тот же вопрос: Кто????? Несколько раз жестко её обрываю, мол, дайте сосредоточится. На мой вопрос, кто мог знать код на сейфе, категорично отвечает - никто. Однако, такого быть не может. Сейф не взломан, не открыт отмычкой, значит, и код знали, и ключ у кого-то был? Спрашиваю, где запасной ключ от сейфа? Говорит, что один всегда при ней, а второй хранился у неё дома. Тут меня посещает некая мысль, но озвучивать я её не спешу. Чревато истерикой. Щупаю фото самой мадам, дабы не задавать неудобных вопросов. Так и есть...! Есть у неё муж, который свою благоверную боготворит до нервной дрожи в коленке, но это когда видит, а когда она не на горизонте, материт на чем свет стоит. Получается, он мог воспользоваться ключом? Мог. Денег было в сейфе не так, чтобы очень, но полмиллиона рублей и тридцать штук дохлых президентов сумма не малая. Хотя с другой стороны, это не те деньги, ради которых мужик решился бы бросить богатую жену и сбежать. Смотрю и вижу причину такой всеобщей в кавычках любви к этой женщине. Стервы не на пустом месте растут. Первая и, пожалуй, главная причина - отсутствие детей. Бесплодная она, и бесится, что детей нет, завидует жутко другим, у которых все в порядке. А детей она не может иметь, именно из-за своей вот этой агрессивности к людям и отсутствия любви в душе. Не любит она никого и никогда не любила. Такой вот замкнутый круг получается.... Поскольку вторая причина бесплодия - её ненависть, она из первой причины и проистекает.

Через час, у меня от избытка информации начинает голова кругом идти, в висках ломит, как со страшного бодуна.

- Так вы скажете или нет? Кто взял?

- Извините, большой объем информации, - сознаюсь я, - чтобы каждого прощупать, надо ещё время....

- Сколько вам надо ЕЩЁ времени? - ехидно спрашивает мадам.

- Возможно пару дней. Но думаю, вам не стоит терять время, вызывайте полицаев, если на сейфе обнаружатся отпечатки пальцев, все может решиться быстрее.

- Хорошо, - с запинкой произнесла мадам, - Я позвоню вам завтра. Газета с фото нужна? Можете забрать с собой. Сколько я вам должна за беспокойство?

- Пока ничего, - пожал плечами я.

Суббота.

Эх! Нелегкая у меня работа! Украл, выпил - в тюрьму, украл, выпил - в тюрьму. Романтика! Поговорка хорошая, но не совсем про меня. Воровать я, конечно, ворую иногда у наркобаронов. Но вот уж дудки! В тюрьму не хочу, и пить не буду. А на счет украл...Так извините, а кто у нас не ворует? Воруют все. Система такая.

Народ - стадо, которое стригут все кому не лень. Сначала хозяева предприятий наживаются на том, что платят своим рабам крохи от заработанного, то есть банально их обкрадывают. Потом народ стригут продавцы, которые свой товар пихают в три дорога. За ними стоят банкиры, которые загоняют своими кредитами в рабство. Затем гайцы с полосатыми палочками стригут свою долю на дорогах. Потом менты, которые крышуют в нашем городе проституцию, и с неё кормятся. Прокуратура и налоговая, стрижет тех, кто побогаче. А комитетчики в свою очередь снимают пенку со всех, как самые старшие, в том числе с оборота наркоты. Городская администрация разворовывает по привычке бюджет. А что народ? А народ на своей шкуре ощущает эту социальную несправедливость, и тащит каждый, где может и сколько может. А правители...А что правители? 'Утром мажут бутерброд - сразу мысль: А как народ? И икра не лезет в горло, и компот не льется в рот'. В общем, всё как всегда....

Вот и я вчера вечером прощупал заместителя хозяйки, выяснил, что он на новогодних каникулах в Таиланде отдыхает. Слетал ночью к месту, проверил. Да не в Таиланд слетал, а туда, где деньги лежат.

А дело было так...Когда во время коллективной гулянки, он зашел в кабинет хозяйки и увидел её сумочку на кресле, у него в голове щелкнуло. Ключи от сейфа на связке, хозяйка их в руках в это время не держала, а держала бокал с шампанским и находилась на банкете, значит, ключи в сумочке. Код от сейфа он как-то подглядел, через отражение в оконном стекле. Поэтому обчистить сейф было минутным делом. Сгреб все пачки в праздничный новогодний пакет и быстренько засунул в кладовку, где уборщицы инвентарь, ведра, швабры, пылесос и коробки с моющими средствами держат. Вот в пустую коробку из под средств и засунул. А потом, когда уже все расходились, улучить момент и с подарочным пакетом покинуть здание у него не получилось. Лихо! Не повезло мужику! Теперь он свой новогодний подарок обмывает в теплом море. А сам за деньги переживает, а вдруг их найдет уборщица и заберет раньше его. И вернуться раньше времени не вернешься, путевка.

Все утро я пил кофе и думал, как эти деньги забрать раньше всех. И никак мне варианты не нравились. А чего? Грабь награбленное. Собственно, сумма в коробке в кладовке, мне нравилась куда больше, чем сумма вознаграждения за их поиск, и гораздо больше, чем стервозная хозяйка предприятия. Варианты присвоения чужих денег были такие.

Во-первых, нанять знакомых туземцев, чтобы они пошумели и вызвали на неравный бой охранника. А самому проскочить в офис и утащить коробку. Но тут дело такое, на разбитое кирпичом окно охранник мог отреагировать не адекватно, не выскочить на улицу, чтобы наказать хулиганов, а тупо вызвать наряд ментов, и носа из офиса не высунуть.

Во-вторых, организовать нападение в самом офисе, под которое мои бравые маргиналы могут и не подписаться. Это срок. А если их поймают, они тут же сдадут меня. При первом варианте, такая же фигня..., - я вздохнул, - Попадаются, меня сдают, и ку-ку, привет зоне. Что-то мелко уголовные наклонности у меня проявляются, надо как-то шире мыслить. Глобальнее, просчитать, что ещё можно. Но тут запиликал мобильник.

- Да, Маргарита Артуровна, и вам добрый день. Знаю, кто и где, могу показать на месте - с глубокой грустью сознался я, чувствуя, что придется мне ещё побыть честным человеком, а ведь так хотел стать вором, - Куда за мной подъехать? Подъезжайте к остановке микрорайон Молодежный.

.................................................................................................

Это стоило видеть - выражение лица Маргариты Артуровны, когда она в коробке из под моющего средства, увидела то, чего не может быть. Как в том стихотворении:

'А у нас сегодня кошка, родила вчера щенят. Щенята выросли немножко, но есть из кошки не хотят'.

- Да вы настоящий волшебник..., - прошептала она, не отрывая взгляд от находки.

- Что вы! Я только учусь, - ответил я, кокетливо потупив взор.

- Я обещала вас отблагодарить. Возьмите сколько считаете нужным, - произнесла она, поворачивая коробку ко мне.

А вот такого поворота никак не ожидал, и скромность во мне начала бороться с жадностью, но рационализм победил и взял ровно столько, чтобы меня не сочли жадным, но понимали, что я дорого стою.

......................................................................................................

- Рыжая решай сама - это нам на спальный гарнитур или на мягкий уголок, - сказал я, небрежно бросив пачки на кухонный стол, - а может и на то, и на другое....

- А может на детскую кроватку ещё хватит?

- ???

- У меня задержка, уже две недели...

У меня от неожиданности в зобу дыханье сперло, подхватил жену на руки и закружился с ней по комнате.

- Сумасшедший! Отпусти! Уронишь! - засмеялась Ирка.

У меня действительно закружилась голова, от мысли, что получилось, исправил сам себя, подлатал. Может, не врет старая легенда, и нить судьбы ткут? И я как раз исправил тот самый нехороший узелок.

- Знаешь, я тебя очень, очень люблю - признался я, опустив жену на пол.

- Я тоже тебя люблю, - ответила рыжая и уткнулась мне в шею лицом, и я почувствовал, что щека её мокрая.

- Ты почему плачешь?

- Боюсь, сглазить...Так долго быть хорошо не может...И что-то возьмет и случится.

- Случится у нас может только хорошее. Веришь мне?

- Верю. Но все равно боюсь.