Программист

Глава 8.

Суббота.

Во, дела! Чуть солнце на ногах и я у ваших ног! Никогда у солнца ног не видел, а может фразу не точно помню, но что-то типа того...Это я всё к чем? А к тому, что подняли меня комитетчики спозаранку, поспать не дали. В принципе, всё, что я видел на камешках у их лавочки свершилось, а в историю нашего дальнейшее сосуществование я не заглядывал. Конечно, не дурак, понимаю, что меня просто так не отпустят и мо мере необходимости дергать будут. Зря они, что ли мои способности проверяли? Специалистов с области вызывали? Только вот, как бы намекнуть, что моё время оно - денег стоит, а то получается я в офисе не зарабатываю, и у них сплошная халява. Ведь, как известно не хлебом единым жив человек, но и салом, и мясом, и картошкой фри. Ладно, отвлекся. Привезли меня в отдел, захожу, а в фойе столик стоит, на нём фото Шумилова в черной рамке, второе фото тоже в рамочке, на нем лицо знакомое, но как звать не знаю (скорее всего водитель), и шесть подмороженных гвоздик в скромной вазочке....Вон оно как! Кумекаю, что перехватил дядя Миша машину с деньгами, и план мой частично выполнил, а вот потом, ему, то ли указание от Эммы пришло, то ли что-то там не срослось, что решил он меня замочить.

- Почему о покушении нам не сообщил? - первый вопрос из уст Павла Марковича.

- Да, как-то растерялся, не каждый день в меня стреляют..., - криво улыбнувшись, ответил я.

- Если менты приставать начнут, можешь смело отправлять к нам, а мы тут разберемся, - сказал Павел Маркович со значением, мол, я их человек и своих они не бросают. Это для того, чтобы я принял к сведению оказанное доверие, сказал.

- А у нас к тебе задание, - П.М. подвинул мне фото покойных сотрудников, - Скажу сразу, погибли хлопцы на задании. Вопрос такой - посмотри, как это произошло и что было потом. Чтобы не распылялся, информирую - интересует местонахождение кейса с секретными документами, которые на момент смерти были у них.

Ага! Как же! Секретные документы! Так я и поверил. Деньги там были в кейсе. Приличная сумма. Но моё дело маленькое, сделать умный вид и пощупать инфу из базы.

Закрыл глаза, и пошло кино, черно-белые отрывки из боевика, хоть рекламный ролик лепи. Дорога. Стоит автомобиль с гайцами. Один машет жезлом. Шумилов, говорит, что оборзели гайцы, и автомобиль не останавливается. На этот случай через пяток километров засада на трассе. Стоит фура поперек дороги, якобы шофер колесо меняет. Тут Шумилов просек, что дело нечисто и приказывает водителю разворачиваться, но за поворотом встречают двое в масках и с автоматами и делают из машины дуршлаг, хоть макароны откидывай. Всё кино кончилось. Темнота. Какая-то жуткая, темнота, как та, что меня преследует. Не вижу ничего, но ощущение, что после смерти не с цветами их на том свете встречали.

- Сначала гайцы, потом фура поперек трассы, - скупо сообщаю я П.М., - Про кейс информации нет. Нужно фото, хотя бы одного из тех, у кого он оказался впоследствии.

Почему-то меня не удивляет фото дяди Миши, без слов положенное передо мной. Но удивленный вид мне нужно состряпать:

- Так это же? Постойте...это то же чел, который...

- Да, да...Он тебе знаком, это твой киллер, - кивает П.М., - и по совместительству начальник охраны Зеленского, Афанасьев Михаил Владимирович.

А тут начинается самое интересное. Щупаю фото телохранителя Эммы и чувствую, что он крайне мной недоволен. Впрочем, плевать мне на его эмоции, мне инфа нужна, что там и как. Стрелянный воробей дядя Миша, на обмен хозяина на деньги прибыл с двумя кейсами. В одном были деньги, а во втором плотная стопка бумаги и кирпич. Сам вперед не пошёл, отправил бойцов .... Издалека открыли кейс и засветили деньги, а понёсли другой. И тут начал работать снайпер и подключились спецназовцы. Афанасьев (впервые услышал фамилию дяди Миши) слинял, и деньги загадочным образом пропали. Скользкий, однако. Окружение было плотным.

- Вы правы, кейс он спрятал. Но где, информации нет, - говорю я П.М., чуть подумав.

- А ты подумай ещё, не торопись. Если надо возьми с собой фото и хорошенько сегодня подумай, а завтра я тебе позвоню. Это очень важно.

- Хорошо, - отвечаю я и покидаю кабинет. Это новость, Павел Маркович сам мне позвонит, видать крепко на деньги попал.

Прихожу домой, а у нас гости. Сидит на кухне Славка и пьет с рыжей водку. Причем у обоих лица, мягко говоря, не праздничные. Ирка видно недавно плакала.

- Чего пьем? - сходу спрашиваю я.

- Тут такое дело, - начинает говорить Слава, и наливает стопку. И через десять минут я уже в куре того, что у его Юльки опухоль обнаружили. Нужна операция и не факт, что поможет. А у Славки с Юлькой пацан растет пяти лет...Короче, все в трауре.

- Сколько нужно денег Слава? - спрашиваю я.

- Много. У тебя столько нет. Да и не за деньгами я к тебе пришел...Ты говорят, колдуешь потихоньку?

- Олег, и правда, посмотри, что там? - подключается жена.

- Слава, я с радостью, но людей никогда не лечил. У меня другое...

- Так попробуй?

- Крепись Славка, что-нибудь придумаем, - оптимистически говорю я, стараясь подбодрить товарища, а у самого в голове полный ералаш.

Воскресенье.

Сегодня ночью опять летал. Искал кейс. И пришла такая мысль, что наша реальность - это как операционная система на компьютере. А кто сказал, что их не может быть несколько? В начале века, ещё пацаном я сам ставил на одном компе на диск С - винду 98, а на Д- ХР. И при загрузке предоставлялся выбор - какую операционку грузить. Сейчас проще, можно через виртуальную машину несколько операционок иметь. Я это к чему говорю, к тому, что например одна операционная система в упор не видит другую, а файлы, которые на диске имеются - они общие, их можно изменять, удалять и т.д. И тогда заходишь с другой операционки, а файла нет...Опа! Что если мой сон, это другая система, в которой у меня возможности несравненно больше, чем в нашей реальности? В реале то я летать не могу...А мне нужно попытаться сделать, что-то здесь, а оно отразится и там....Юльку найти и вылечить, или там деньги, что этот хмырь заныкал взять? С Юлькой решить - не получится, для меня кроме нечисти в этой реальности никого нет. А вот предметы найти нужно попробовать....И я попробовал. Вижу дом какой-то, не сильно презентабельной наружности, где-то в слободке, на окраине города. Забор высокий. Собачья будка. А вот под будкой яма, а там кейс с деньгами. Искал кейс не долго, практически сразу нашел. Много времени заняло определить во сне, где это место в нашей реальности. То есть, что за улица и номер дома. Да и так, визуально приметы запомнить. Дерево там, сразу за будкой растет, дорожка от ворот до крыльца дома из досок. Справа от дома какой-то сарай накренился, свой век доживает. То ли баня это, то ли взаправду сарай. А вот что-то сдвинуть с места, переместить у меня сил нет. В принципе, это я знал всегда, и никогда в голову даже не приходило, что-либо взять во сне в руки. Для бесплотного духа, это физически невыполнимо. А жаль, успел подумать я, и проснулся.

- Рыжая! - сообщил я жене, - Мне нужно по делам прошвырнуться, к обеду буду.

Оделся непривычно. Напялил костюм, который не одевал с тех пор, как в индивидуальные предприниматели подался, белую рубашку, галстук.

- Ты куда это так вырядился?

- Мне нужно выглядеть, как будто я из органов. Похож?

- На младшего преподавателя ты похож, - прыснула Ирка, - Тоже мне - Джеймс Бонд....

Как показало дальнейшее, с нарядом я не прогадал. Старушка моим словам, что я из органов - поверила, и удостоверения не спросила. Да и будка собачья в реале не пустовала. Кабыздох овчаристой породы от злости заходился, бабуся его держала, пока я вещественное доказательство из под его дома извлекал. Вот так с кейсом в руке примчался в офис. Взломал цифровой замок при помощи дрели и пассатижей. Хакер я или где? Пересчитал тугие пачки денег и призадумался. Впрочем, недолго. Деньги переложил в свою сумку, извлек из сейфа долларовый остаток от выручки клада и положил в карман. Вот эту пачку зелени и отдал Славке. Слава с Юлькой были в шоке.

- Это тебе на операцию Юля, это не в долг, возврата требовать не буду. Только операцию делать езжай в столицу, к нашим под нож не ложись.

- Олежка! Ты обалдел?! Откуда такие деньги?

- Как это без возврата? - спросил Славка.

- Очень просто. Давайте ребята! Всего хорошего! Удачи! - крикнул я, уже убегая по лестнице. Оставаться и что-то объяснять мне совсем не хотелось. А удача им очень и очень понадобится. Может быть даже больше, чем деньги. По моей вчерашней информации выходило Юльке не жить....Но это было вчера.

А когда я вернулся домой, жена мне устроила вынос мозга, откуда я такие деньги взял и ей не сказал? Звонили Славка с Юлькой и наперебой её благодарили непонятно за что, а она выглядела дура дурой. А я, молча, вытряхнул содержимое своей сумки на диван:

- Завтра можешь начать присматривать нам небольшое уютное гнездышко...

Ирка потеряла дар речи, минуты на две, как минимум.

- Знаешь, - сказал я, когда мы легли спать, - больше всего я боялся твоих упреков, что нам денег на нормальную квартиру не хватает, а я разбрасываюсь....

Ирка всплакнула и ответила:

- Это конечно, но Юлька мне как сестра, я понимаю....да и Димку без матери оставлять никак, нельзя было не помочь....

А я после этих слов развернулся и чмокнул Ирку в макушку, мою золотую ненаглядную жену.

Понедельник.

- Нет, Павел Маркович, про кейс не знаю, нет информации, а тайник у Афанасьева есть. По моим сведениям в гараже, в смотровой яме, где-то под кафельной плиткой. Что там? Не знаю, просто была картинка, что прячет что-то. Да, конечно. До свидания.

Не, про тайник я не соврал, нельзя было отношения портить, хоть что-то да подкинуть. Вот и выложил, что знал. Разумеется, тайник и самому тряхнуть не мешало. Но как говорится - жадность фраера погубит. А в тайнике том кроме оружия и небольшой суммы денег и нет ничего. А с оружием одни проблемы. Ну, его...

После обеда П.М. лично позвонил и поблагодарил, за помощь, моя информация подтвердилась.

Вторник.

Всё думаю над тем, что наша реальность операционная система. Если во сне, я в DOSe , то чтобы что-то изменить, надо попытаться проникнуть глубже, на уровень двоичного кода, где да -1, а нет -0 . Но это только мысли и предположения.

После видения Шамбалы, решил посмотреть другое....Пробовал, искренне пробовал, заказывал перед сном видения двух тысячелетней давности....Но не всякое позволено увидеть. Тогда заказал перед сном увидеть любимого писателя. Как он там после смерти? Какой награды удостоился он? Домика увитого плющом? Приходят ли по вечерам люди, которых он любил и уважал? Сидит ли над интересным фолиантом? Слушает ли как играет Паганини? Как стало с ним? Чем на самом деле завершился его путь? Сегодня удалось.

Большая квартира, черт знает, какая огромная. Комната со старой мебелью.

Двухстворчатые двери с матовым витражным стеклом. И болезненно худой человек в офицерском нижнем белье. Его лицо кривиться от приступа неизлечимой болезни . Бледное перекошенное лицо. Он озирается, словно боится быть застигнутым врасплох.

- Никогда! Слышите, никогда! Не шутите и не прославляйте нечистую силу!

Это вам боком выйдет...

Он грозит мне пальцем и пропадает ....

Жаль, бесконечно жаль любимого писателя. Не уж то, дьявольщина перевесила Понтия Пилата? Ведь именно после евангелия от Булгакова, я стал читать библию. Иной раз пытаюсь дочитать до конца, но Ветхий завет не могу осилить, только Новый два раза перечитывал. Ощущение скрытой информации не покидает, словно книга не только имеет нечто скрытое, зашифрованное, но и несет глубинную информацию, воздействующую непосредственно на подсознание, кодирует человека.

Среда.

Сегодня звонил Славка, они прилетели и устроились в гостинице. Юлька лежит пока на обследовании, операция послезавтра. Сильно переживает. Понимаю, тут от думок в пору чокнуться. Успокаиваю Славку, что всё будет пучком. А сам боюсь заглядывать в будущее. Не знаю как у Мессинга и Ванги хватило мужества знать день своей смерти, тут просто про друзей узнать страшно. А про себя, хоть и хочу иногда, но понимаю, что с таким грузом жизнь станет не в радость.

Пришла сегодня женщина одна ....Замечаю, что женщины в эту хренотень по имени магия верят больше, чем мужики. Вот и сегодня пришла мадам и уверяет, что её мужа какая-то стерва приворожила. Хоть и не особо я в такие вещи верю, но фото посмотреть берусь и к своему удивлению получаю инфу, что программа мужика претерпела изменения и теперь ему судьба жить с другой. Посидел, подумал, а потом рассказал женщине, что нужно сделать, чтобы муж начал думать своей головой, а не как назначено. Описывать свой совет не буду, а то уже половина алкашей в нашем квартале спирт святой водой разбавляют и говорят, что это они так кодируются, мол, программист прописал, и какому-то Ваньке из третьего дома это помогло в завязку уйти.

Тут дело такое, рецепта общего нет, всё, что я советую строго индивидуально. И то, что подойдет для одного, для другого может оказаться ядом. Поэтому решил не всё записывать, что советую, а лишь то, что безвредно, не навредит другим, если они по своей глупости попробуют испытать на себе. Поэтому то, что я посоветовал сделать брошенной жене, рассказывать не буду. И точка.

Вечером ходили с женой смотреть одну квартиру. Две комнатки не большие, но я подумал, и мы решили нам хватит. Расположение комнат удачное. Район нормальный, от центра не далеко. Конечно, квартира требует ремонта, но это со временем образуется. Не всё сразу. Главное, ничего плохого я в квартире не ощутил. Были семейные ссоры и ругань, а чтобы кто-то помирал не своей смертью и неприкаянным духом тут маялся - чего нет, того нет. Ирка щебетала, что вторая комната сразу будет для ребеночка. А если двоих надумаем, потом разменяем на трехкомнатную с доплатой. А мне было невыразимо грустно, но я ничего не сказал. Сказал только, что оформлять хату будем на жену. Мне светить приобретение недвижимости не стоит.

Четверг.

Оформили покупку у нотариуса и можно сказать заселились. Надувной двух спальный матрац с насосом купили, постельное белье и вещи перенесли. Завтра Ирка дома, поэтому вызвали мастера, чтобы приехал и сменил замок в железных дверях, ибо на тот, что стоит сейчас - надежды никакой. У нас в квартире шаром покати, но будет неприятно, если кто-то залезет. Выпили с рыжей бутылку вина и уснули в обнимку на матраце. Никак не мог заснуть в непривычном месте. А когда веки уже закрывались, случилось это....

Он свалился на меня сверху разом. Большие кожистые крылья летучей мыши еле помещались в комнате. Кажется, захоти он их распрямить - не получится, размах превысит длину комнаты. Лицо не помню, что-то козлообразное. А вот скрюченную руку с когтями, впившуюся мне в сердце помню очень хорошо, потому как от внезапной нестерпимой боли в груди я открыл глаза. Демон пропал, но боль не уходила. Это чего? Это как понимать? Я ведь думал, что разобрался с темными силами раз и навсегда. Стал молиться, потихоньку боль успокоилась и я уснул.

Пятница.

Проснулся с щемящей болью в груди, зажевал её валерианкой, и в путь. Подхожу к офису и вижу чего-то не того. Грязь на крыльце в глаза бросилась. Словно кто-то землю со снегом смешал, чтобы явно в глаза не бросалась, и невзначай по ступенькам у крылечка рассыпал. Сердце сдавило сильно, когда я зачерпнул ладонью этот снег и размял комочки земли пальцами. Это что за незваный друг у меня появился, который кладбищенской землёй мой офис украшает?

Ну-ну.... Взял совочек, смел веником все в совок. Потом прихватил стопку ненужных бумаг из офиса и развел костер около мусорного контейнера. В костер за основу пошел выброшенный кем-то поломанный стул. А когда он хорошо разгорелся, высыпал содержимое совка прям на угли. Получи фашист гранату!

Не уверен, правильно поступил, или нет, но огонь по моим ощущениям очищает стопроцентно.

Вечером было явление счастливой женщины, к которой муж вернулся. Говорит, валялся в ногах, чтобы простила его дурака. Сам не знает, что на него нашло, бес попутал. В чём-то он не далек от истины. Женщина оставила деньги на кухонном столе в офисе и со словами вечной благодарности упорхнула. А я посмотрел на неё, и подумал, как же мало человеку порой нужно. Любая женщина преображается и становится красавицей, если чувствует, что её любят.

Чуть позже позвонил счастливый Славка. Операция прошла удачно. Метастаз нет. Так, что через неделю, как Юльку выпишут, они вернуться, и он хорошо отметит это событие. Жаль, что не климат нынче шашлычить. Ночью до минус двадцати, а днем минус десять. До нового года ещё месяц, то ли ещё будет. Как говорят наши местные Равшаны и Джумшуты: Климад казёл - два фуфайка, как один майка.

Понедельник.

Заглянул к Коле в ноутбук, а он, оказывается, по скайпу с девицей общается, и продекламировал:

- О вирусах, троянах, и о спаме,

Я забывал на горестной земле,

Когда твоё лицо в простой оправе,

Online смеялось на моем столе...

Коля смутился, Артем улыбнулся. Клиентов нет, финансов тоже. А настроение у меня - зашибись! Ирке родители подогнали денег на кухонный гарнитур, подарок на новоселье, и мы его на выходных купили, и уже установили. Жизнь налаживается. Сердце не болит. Нечисть не беспокоит. Менты и другие не тревожат, тьфу-тьфу, чтобы не сглазить.

- И-у-и - пропела входная дверь. Мороз и солнце, день чудесный! Клиент приперся с поднебесной! А если кроме шуток, то на пороге возник мужчина азиатской наружности и сходу поинтересовался, делаем ли мы ксероксы.

- Делаем! - хором ответили, изголодавшиеся по работе.

- У меня вот, - клиент развернул клочок бумажки, на которой было записано - eror 00003.- Пишет вот это и не печатает.

Термопленка накрылась, сходу подумал я.

- Модель копира у вас какая? Приносите, сделаем.

- Большой такой, на большой лист печатает. .. Нести не могу. На месте можно сделать? Я заплачу?

- Это само собой, - ответил я, - Собирайтесь ребята, сходите вдвоём, если что ...сюда транспортируете.

Ребята сорвались с места в карьер. Через полчаса позвонил Тема и сообщил модель - Кэнон 2024, я и предполагал что-то подобное (махина действительно здоровая). Прикинул в уме и озвучил цену. Тема передал клиенту, тот согласился. В офис прибежал Николай, выдал ему термопленку. А через час звонят и докладывают - точно, термопленка накрылась, заменили, а копир пишет тоже самое. Почесал репу, подумал, и говорю:

- А вы той стороной поставили?

- А какая разница? - отвечает Коля.

- Семен Семеныч! Ты что? Забыл? Там с одной стороны датчик нанесенную метку на пленке считывает.

Вторник.

В таком месте мне ещё быть не доводилось. До потолка метров шесть, Деревянная лестница на второй этаж, деревянные стеллажи с картинами. Мягкий но настойчивый запах масляных красок. Часть картин стоит прямо здесь, и накрыта ветошью. Три или четыре разномастные треноги. Мольберты вроде называются. Не видел картины на верху, в запаснике художника, но от той, что стоит на мольберте просто несёт страхом. Знаете, как детишки солнышко рисуют? Или видели солнце на полотнах Ван Гога? Вот такая же херня, только лучи у солнышка свернуты на бок, такое ощущение, что оно по небу не пробегает, а сбегает от ужаса от кого-то. Честно, тут не надо быть экстрасексом, чтобы это почувствовать. Ужасом от незатейливого пейзажа за версту несет. Не картина, а иллюстрация из книги - 'Творчество душевнобольных'. Что я в мастерской делаю? Да вот занесла нелегкая. Безутешная вдова притащила сюда. Тут её благоверный и повесился на деревянной балке, поддерживающей второй этаж со стеллажами картин. Если бы я жил среди таких картин, я бы тоже повесился. А вдова твердит как заведенная, не мог он сам, не верю, убили его. Одним словом - официальная версия следствия её не устраивает, нужно чтобы 'известный экстрасенс' посмотрел. Польстила, конечно. Кому я известен? Но отвязаться от неё не смог...Вот теперь хожу с умным видом и присматриваюсь. Не знаю, что и сказать. Заглянул под ветошь на свежие картины, провел пальцем по ещё не засохшей краске на палитре. В раздумьях поднялся на второй этаж и наобум стал вытаскивать картины со стеллажа, то одну гляну - на место поставлю, то другую.

Очень интересно. Нормальные пейзажи, профессиональные портреты. Натюрморты сочные такие, особенно, где селедочка жирная с луком и стопка водки на столе. Любил жизнь художник во всех её проявлениях. Хм...Натурщицы пышущие жиром в духе Рубенса. Посмотрел и пришел к выводу, что подозрения вдовы, нужно признать, не лишены основания. Слишком разная манера, другой стиль и тематика. Это все равно, что Гогена и Васнецова рядом поставить. Любой прохожий с улицы скажет, что разных авторов картины. Вот и те последние, свежие три картины внизу, со всеми предыдущими не вяжутся. Если только покойный одномоментно не свихнулся. Такое бывает, но, как правило, психическое заболевание - не гонорея, за раз не подхватишь и за неделю обострение не получишь. Оно годами тянется на протяжении жизни, и по картинам такое видно было бы обязательно. Прохожусь по мастерской и рассматриваю предметы интерьера, развешанные скорее для антуража, чем из действительных пристрастий и увлечений художника. Есть типовые прибамбасы - типа большого гипсового бюста Ленина, гипсовой же римской колонны, и морского корабельного колокола - рынды, а есть и экзотика - в виде африканской маски черного дерева, какого-то бедуинского копья и лошадиного черепа на стене. Но рассматривать и ощупывать всё это не имело смысла, предметы находились тут давно и к делу отношения не имели.

- Вопрос банальный, скажите, у вашего мужа были враги?

- Да какие там враги? Завистники были...Человек он в городе известный, член союза...Жили, не бедствовали.

- Деньги не пропадали после его смерти?

- Да, нет. Что вы...Тимофей Ильич всё домой приносил.

- Вы меня простите, но тут бутылок по углам мешка три будет чисто визуально...

- А как иначе? - криво усмехнулась вдова, - Гостей в мастерской у него хватало всегда...Разные люди приходили.....

Разные люди, разные люди, люди очень разные, - внутренне твердил я, спускаясь по скрипучей лестнице вниз, и проводя рукой по старым, растрескавшимся от времени перилам. На фото покойного я уже смотрел, и кроме того, что он покойник - никакой информации не получил. Что же тут случилось? Свежие картины, ставшие свидетелями случившего, мне трогать никак не хотелось. От них и так несло сумасшествием. Не думаю, что сумасшествие заразно, но опасение было. Однако, ничего другого я придумать не смог...

Собственно, картину эту я назвал бы 'Ветер'. Макушки деревьев все согнуты в одну сторону, как и камыш на переднем плане, и волна на озере, набегающая на камыш, как бы на ветер намекает. Небо закрыто тучами, которые, видимо тоже, должны быть унесенные ветром, но поскольку изображения туч статично, художник изогнул солнечные лучи в левом углу картины. И само солнце получилось больше похоже на комету, чем на солнце. А может, я ошибаюсь, и это таки комета? Падающий метеорит? И поэтому вся природа в ужасе от приближающейся катастрофы? Взял стул, поставил напротив картины, сел, и стал на неё смотреть. И постепенно меня стал охватывать тот самый ужас, что я испытывал от летящего ко мне во сне монстра. Того самого монстра, чьи перепончатые крылья рассекают ночную тьму. И он всё ближе и ближе. Пережив, перетерпев позыв отвернуться от картины, зажмуриться, выскочить из мастерской на улицу, я вдруг увидел, как реальность дрогнула, пошла волнами, словно всё это - мастерская, картина, лестница - не реальны и трехмерны, а плоски и всего лишь нарисованы на шелковой ткани реальности, которая на миг сместилась. Словно кто по диагонали разрезал комнату ножницами, и половинки плоскости сместились на секунду, чтобы опять срастись. И мне показалось, что сунь я сейчас руку в разрез, отогни край, и я увижу - из чего сделан этот мир, и что лежит за его границами. Но там, судя по ощущениям, не было ничего хорошего....

Среда.

Ничего вчера женщине не сказал, а решил своим излюбленным способом проведать автора картины. Не-а, на тот свет я не собирался. Автор картины 'Ветер' был живее всех живых.

'Ночь. Сумрак. Падаю сверху на цель. Ветер свистит в ушах, и тело омывают упругие струи ветра. А в голове мелькают обрывки песни: 'Я свободен! От зла и от добра! Я свободен! Словно птица в небесах!' Слова песни не помню, но сдается мне, что Кипелов знает, о чем поёт. Подлетаю к дому и понимаю, что-то не то. Поднимаюсь по лестнице к квартире, и точно, квартира не пустая, меня встречают.

- Ты зачем это сделал?

- Потому, что не могу молчать. Реальность не то, что про неё думают....

- Тимофея зачем?

- Он сам....Просто доказал ему, что его картины туфта...

- Врёшь. Он был не зеленый юнец, чтобы разочароваться в жизни, разувериться в своём таланте, и просто поверить тебе....

- А всё-таки поверил...

- Я же поверил, но в петлю не полез...

- Ты другой, ты знал это всегда...

- Допустим. Но зачем это людям?

- Потому, что люди - сытое глупое стадо, и я пришёл, чтобы разбудить это стадо...

- Так нельзя...

- Кто ты такой чтобы мне указывать?

- Никто, но я не дам тебе это сделать...

Он рассмеялся.

- Попробуй!'

Просыпаюсь. И всерьез задумываюсь о своей нормальности. Впервые встретил в своем ночном мире другого человека и тот оказался полный психопат.

Звоню сегодня утром клиентке:

- Вы напрасно беспокоились, к сожалению, он это сделал сам.... У меня к вам совет.. ...Последние три картины сожгите, выкиньте на свалку, сделайте с ними что угодно, но не храните.....

А что мне ей было сказать? Что пустил к себе в мастерскую поработать Тимофей Ильич молодого гениального художника, а тот по пьяной лавочке убедил его в своей гениальности, а хозяина в ничтожности. Вот тот под действием алкоголя и психического внушения и вздернулся. Доведения до самоубийства - статья есть, но в данном случае всё это недоказуемо. С этим злым гением, местным нашим Врубелем, конечно, нужно разобраться, но пока я не знаю как...

Суббота.

Вообще, евреи хорошую отмазку придумали для жен, чтобы те их не припахивали по дому - Суббота! Значит всё - лежи на диване и чеши смысл жизни. Бог отдыхал и нам велел, а работать в Субботу грех, овцу, от стада отбившуюся, искать грех, в носу ковыряться и то грех, не говоря уже про другие телодвижения....Железная отмазка. Только вот ложкой работать не грех и за столом чавкать не грех. А если кто скажет, что неувязка получается, что ложкой работать не грех, а всё грех. Так евреям пофиг эта неувязка. Иудаизм что ли принять? - подумал я, с тоской глядя на предстоящий ремонт в квартире, и не только подумал, но и сказал это вслух жене. А она сказала, что тогда мне нужно делать обрезания. Про это я и не подумал, может, ничего страшного в обрезании нет, но чего-то я очкую.

Пришлось с иудаизмом повременить и начать обдирать остатки старого кафеля в ванной комнате.

Воскресенье.

Таскал мешки с кафельным клеем и тяжелые ящики с новой плиткой. Газель со строительного рынка довезла всё до самого подъезда. Хорошо, хоть третий этаж, а то бы помер. Пыхчу, матерюсь, таскаю. Грузчикам платить нет возможностей. Денег на жизнь впритык осталось. Настроение на рынке здорово подпортила нежданная встреча с любимой школьной учительницей. Посмотрела она на мой затрапезный вид (не в чистом же мне было стройматериал закупать?) поинтересовалась, что я все так же 'примуса починяю и никого не трогаю' и сообщила, что.... 'а вот Георгий, твой одноклассник уже коммерческий директор на одной фирме и это в тридцать лет'. Словно в этом заслуга Георгия, словно это потому, что он отличник был. Словно она не знает кто его родители и почему. Вот это меня ещё в школе бесило, всегда бесило. Селективность в выборе любимчиков. Если твои родители богаты и от них есть, что поиметь, значит, к тебе будет повышенное внимание, вытянут из тебя отличника. А если нас отец бросил, когда мне четырнадцать лет было, и мать сама на свои копейки вырастила и выучила. И институт я закончил потому, как не дурак, а не за взятки преподам, и дело свое какое-никакое открыл, потому что специалист в своём деле. Нет у меня коммерческой жилки - это факт. Но живу, как могу.

Понедельник.

В связи с острой нехваткой финансов - настроение ниже плинтуса. До нового года три недели осталось. Тут следак приперся, просит очередные уголовные морды посмотреть. А то вот воруют, а кто конкретно из попавших под подозрение - непонятно. Украл - тыщу, ты вор, украл лимон - ты уважаемый человек, а сто миллионов - ты в правительстве. Ничего не имею против сакраментальной Жигловской фразы - Вор должен сидеть в тюрьме. Но такая вот селективность в выборе осужденных не нравится. Как-то мне это все начинает надоедать. Со скучающим видом говорю, что ничем помочь не могу. За лицами на фото вижу: есть грешки за те, что отсидели, есть про которые органы не в курсе. Но чего-то мной меркантильность овладела, не хочу на халяву помогать и всё. Понимаю, что прямой отказ чреват неприятностями, но следак тоже человек, должен и меня понимать. Следак понимать не хочет, обижается. Для него все люди делятся на две категории - подозреваемы и потерпевшие, а главная каста вне категорий - сотрудники. От нечего делать рассказываю следователю анекдот:

'Вызывает президент министра МВД и спрашивает:

- Как дела?

Тот отчитывается о повышении раскрываемости и проведенных мероприятиях по предотвращению правонарушений. А президент спрашивает:

- А как с зарплатой? Довольны?

- Ой! Мало! Сотрудники бедствуют. Текучесть кадров большая, на жизнь не хватает..

- Ладно, - говорит президент, - С завтрашнего дня издам указ, будите получать 50% зарплаты.

Издает указ, проходит неделя, вызывает опять министра:

- Ну, как дела?

- Ой! Люди плачут, на зарплату жалуются.

- Кто-нибудь уволился?

- Никто.

- Хорошо, - говорит президент, - С сегодняшнего дня издам указ зарплату в органах не платить.

Проходит неделя. Вызывает. Спрашивает:

- Как живете?

- Ой! Тяжело живем...Денег нет.

- А кто-нибудь уволился?

- Никто...

- Хорошо, - говорит президент, - С завтрашнего дня издам указ, чтобы за вход на работу взимали плату. Послезавтра доложишь обстановку.

Проходит два дня и министр МВД докладывает:

- Гайцы и налоговики платить согласились, остальные через форточку залазят'.

Владимир Сергеевич над анекдотом посмеялся и говорит, что мой намек понял, но он из тех, кто через форточку залазит. А мне немного стало стыдно, вспомнил про недавний случай, и что если бы не его помощь, могли мне дубаки тогда навалять, пока бы не признался, как рикошет подстроил. В итоге я честно заявил, что среди фото - того, кто им нужен нет. Не там ищут. На том и расстались. А вечером звонил Славка, они вернулись. Сказал, что с обмывкой пока не получается, но на новый год они ждут нас с Ириной у себя, и Сашку со Светкой тоже.

Вторник.

Никогда не жалуйтесь на судьбу, не гневите бога. Бог знает, что вам нужно и сам даст. Люди словно с ума по сходили, все несут своё железо и всем нужно, чтобы работало. Мы за день запаслись работой на неделю вперед. Пашем в шесть рук и едва успеваем. Два раза гонял в подвал за расходными и железом.

Среда

Пашем как афро-пиндосовцы на галерах, и рабы на плантациях. Сегодня решил домой не идти, заночевать в офисе на диване. Ирка сегодня тоже в ночную. А я до ночи хоть пару компьютеров сделать успею. Лег почти в двенадцать и слышу, ступеньки железные на крыльце скрепят. Топчется по ним кто-то и даже шепчет какую-то бредятину. Типа трое сбоку, ваших нет. Подрываюсь с дивана и рывком открываю дверь, дверью же сбиваю с ног какую-то бабку с пачкой соли в руках.

- Ага! - зловеще говорю я, - попалась старая! Насолить мне хочешь? А иголку в косяк железной двери воткнуть слабо?

Бабка с перепугу так подорвалась бежать, что думаю, за золотую олимпийскую медаль в забеге на стометровку вполне может побороться.

Четверг.

Работа, работа, и ещё раз работа. Как завещал великий пахарь. Сегодня позвонила Галина Ивановна и сказала, что её знакомой очень плохо, и она просит, чтобы я прекратил. Будучи весь в железе и тонере, не сразу врубился про что она говорит.

- Какой знакомой? Я тут причем?

- Она человек хороший, помогает обездоленным в делах сердечных.

- Молодец. Только извините, не пойму, что от меня надо?

- А ты Олежка по глупости труды её портишь..

- Какие труды? - всё еще не въезжал я.

- Говорю же тебе, в делах сердечных, магии любовной..

- Галина Ивановна так и говорите, что привороты-отвороты. Только ничего я не мешаю, а пускаю жизнь протекать естественным образом. Кому от этого плохо?

- А тому и плохо....Молодой ты ещё, - вздыхает Галина Ивановна, - не знаешь, что такое безответная любовь.

- Значит, пусть переболеет и успокоится. А привороты вашей знакомой, есть насилие над личностью и ничего хорошего я тут не вижу.

- Нельзя быть таким жестоким. Женщину пожилую чуть до инфаркта вчера не довел.

Тут я, наконец, полностью включаюсь в тему.

- А нечего пожилой женщине по ночам мне соль на порог сыпать и землицу с кладбища! Передайте ей, что не на того напала! И ещё раз вам говорю, в таких делах всё должно быть, как суждено.

- Зря ты так... Не подумавши говоришь. Знаешь ведь, что не всё что тебе суждено, тебе по нраву, а исправить руки коротки! А ведь можно..., - ответила Г.И. и бросила трубку.

Тут до меня дошло. Про бесплодие моё намекает. А ведь раньше говорила, что нельзя исправить? Вот и пойми её... Правду она сейчас сказала, или просто от обиды мне такое выдала? А может клиентов у той бабуси поубавилось? С конкурентом решила бороться? Только какой я ей конкурент? Ни приворота, ни отворота, ни тебе порчи простейшей.

Пятница.

Собственно писать в дневник практически некогда, да и особо нечего....Работаем.

Только сегодня произошёл занятный случай. Еду утром на работу в автобусе, и села напротив меня цыганка. Уставилась на меня пристально, а потом давай языком молоть без остановки: Вижу яхонтовый мой, порча на тебе на смерть сделана, да проблемы семейные, да хвори неизлечимый, да потери денежные. Дай денежку малую, позолоти ручку, да отведу от тебя беды страшные, и т.д., и т.п.

Складно поёт, заучено, ни на одном слове не споткнется. С детства их этому учат. А я молчу, улыбаюсь, да насмешливо так смотрю на неё. Цыганка психанула и говорит:

- Не молчи! Язык отсохнет.

- Ещё раз так скажешь...., - серьезно произнес я, - ослепнешь.

Цыганку с сиденья как ветром сдуло. Вроде только тут она сидела, и уже у дверей на выход щемиться.

Суббота.

Вот накаркал! Нечего описывать! Работа! Вечером вчера прилетает в офис заплаканная мамаша, ребенок пропал. Со школы не вернулся. В школе она была, там видели, как домой пошел после уроков. До дома двадцать минут ходу, если с черепашьей скоростью ползти, а его уже три часа нет. Раскинул камни. Вижу живой пацан, а где и что с ним без понятия. Попытался мамашу успокоить. Куда там! Она в слёзы. Найди и всё! У меня тут завал полный, решили с ребятами в выходные поработать, чтобы разгрести, а тут она со своим мальчишкой и моя информация, что живой он - её никак не успокаивает. Говорю ей, что с друзьями где-то ходит, может в гости к кому зашел. Нет, говорит она, плохое чувствует. Плюнул и пошёл с ней. Подумал, что недолго будет, поскольку в нашем квартале и школа и дом их. Пошли к дому. Чувствую что тут он. Мамаша поднялась в квартиру - нет его. Но в доме - точно вижу. Спрашиваю: Друзья в доме есть? Есть - отвечает. Так сходите по друзьям, проверьте, я начинаю раздражаться. Пока женщина бегает по друзьям, стою у дома и чувствую, что мальчишка живой, но как-то плавает. Не знаю, как передать ощущение. Образ его словно дымкой из стороны в сторону плавает, от земли оторвался и облачком, сгустком над землёй парит. Не сразу понял, что скорее всего либо спит он, либо без сознания. Когда мамаша вернулась, сразу у неё спросил:

- Вход в подвал в каком подъезде?

- В пятом вроде...

Мы поспешили в пятый. Поломанный замок висит на дверных дужках. Темно, как сами знаете у кого и в каком месте. Запахи соответствующие этому месту. Помимо того, что в подвале гадят, и протекают канализационные трубы, тут, похоже, кошки собаки помирают регулярно. Ничего удивительного. На улице мороз. Вся бродячая живность к теплу тянется. Хорошо, хоть темно в подвале только на входе, там где-то посередине лабиринта лампочка горит. Поэтому, чуть дальше сереет, царит полумрак. Пробираемся к свету и видим сидящего на своем рюкзачке мальчишку, прислонившегося спиной к простенку. Мамаша бросается к нему и начинает трясти. Пацан явно в отключке.

- Сыночек! Артурчик! Очнись! Что с тобой! Миленьки мой! Сыночек! - просто надрывается женщина, прижимая мальчишку к себе. К запаху канализации примешивается запах какой-то химии, на земле валяется набор любителя острых ощущений: стеклянный пузырек грамм на 50, тюбик клея и целлофановый пакет. Мальчишка пытается приоткрыть глаза и начинает вяло реагировать на материнские объятия:

- а...у... хе....

Достаю мобильник и набираю скорую.

- Алло, скорая? Примите вызов. Токсичное отравление. Мальчик десяти лет. Адрес - улица Ипатьевская дом тридцать два. Квартиру не знаю...В подвале мальчишку нашли. Да. Наркоман.

- Да какой он тебе наркоман! Как ты можешь так говорить?! - гневно сверкает заплаканными глазами мамаша, и продолжает рыдать над ребенком, - Сыночек! Миленький! Очнись! Родненький!

- Давайте его на улицу, на свежий воздух, - вздыхаю я, и подхватываю мальчишку на руки.

Морозец на улице крепкий. Снег скрипит под ногами. Уже стемнело, и каждые светящиеся фары, появившиеся во дворе, мы принимаем за долгожданную машину скорой помощи, а скорая всё не едет. Мальчишка никак не приходит в себя. Через щелки век видно белки закатившихся глаз. Мысленно матерю этого недоноска, и искренне сочувствую его матери. Что с него вырастет? И вырастет ли?