Программист

Глава 7.

Всё тот же понедельник.

Вроде уже писал, что понедельник день тяжелый? Но тут так совпало...Беда не приходит одна, а приводит за ручку следователя Мишина.

- Шеф! К вам пришли! - нарочито громко орет Коля из комнаты мне в кухню, это чтобы я лишнего не брякнул и в туалет пленного пытать не попёрся.

- Здравствуй программист! - приветливо улыбается Мишин и лезет на кухню, столкнулись мы на пороге и мою попытку, отжать его назад в комнату, он не понял, - Я тут к тебе по делу. Принес фото друзей владельца дачи, чтобы ты посмотрел...

Совсем сука работать не хочет, зло думаю я, прислушиваясь, что там делается в туалете. Руки у Кости связаны скотчем за спиной, рот заклеен, но надежды, что он будет вести себя тихо - нет никакой.

- Хорошо, оставьте фото, как будет возможность - посмотрю. А сейчас я честно, уходить собрался...

- Олежка, да пустяковое же дело? - недоуменно уставился на меня Владимир Сергеевич, Посмотри быстренько и иди. Надолго не задержу.

- Давайте, только по-быстрому, - скупо говорю я, и мы присаживаемся за стол.

Следователь извлекает из сумки стопку разно форматных фото, и я тут же хватаю и начинаю с остервенением рассматривать. И ничего не выходит...Нервы не в порядке. Тут расслабиться нужно, успокоится, а я весь на взводе.

- У-у, угу, - доносится сдавленное мычание из туалета и Мишин настораживается.

- Это собака в подвале ощенилась, не обращайте внимания, - говорю я, а сам всё пытаюсь успокоиться, и хоть что-то ощутить от людей на фото. Облом. Ничего. С тоской смотрю за окно, там дождь со снегом, и на улицу выйти следака не пригласишь, не поймет он такого гостеприимства.

- Похоже, фото вам придется оставить. Посмотрю позже. Ничего сейчас не получается, - признаюсь я после затянувшегося молчания.

- Ну... лады..., - со вздохом говорит Владимир Сергеевич и поднимается.

Быстро накидываю куртку и выхожу следом за ним в комнату. Но тут со стуком и скрипом распахивается туалетная дверь и в позе пингвина со стянутыми за спиной ластами в офис вываливается Костя. Твою ж мать! На шум оборачивается следователь.

- Т-а-а-ак....???? Это что? Это как понимать?! Собака говоришь, ощенилась???!!!

- Дети в подвале играли в гестапо, зверски замучен дворник Потапов..., - брякаю я первое, что пришло в голову. А следак подходит к Косте и срывает скотч с его рта. ВСЁ! - успеваю подумать я, - Картина Репина - 'Приплыли'....

- И за что они тебя? - вопрошает у потерпевшего Мишин, буквально весь ощетинившись, будь у него пистолет, он бы нас сейчас всех к стенке поставил с поднятыми руками не задумавшись. Но тут Костя говорит то, что я от него никак не ожидал.

- Сам виноват...Драться полез. Но они мне ....компьютер сломали. П..расы! - гневно выдает Константин

- Очень интересно....Нож дайте, изверги! - оборачивается следак к нам, и Коля подает ему канцелярский ножик. И Константин тут же освобождается от липких объятий скотча. А Мишин мгновенно устраивает нам перекрестный допрос. Версия Кости, что мы ему компьютер сломали, следователю не нравится, но больше всего не нравится, что человека связали и спрятали. Ладно, драку он допускал, но вот пленение скотчем на его взгляд было слишком и по его взгляду было понятно, что видит перед собой он не компьютерщиков, а банду маньяков. И в серьез подумывает о том, чтобы вызвать наряд оперов. Общими усилиями убеждаем следака этого не делать. Костя писать на нас с заяву отказывается на отрез и говорит, что сам разберется, сверкая злым взглядом. Примерно через час Мишин с Костей уходят. Лишь после того, как Костя заверяет его, что драться больше не будет, а мы, падая ниц, клянемся, больше клиента не бить и в плен не брать. Ушли, а у нас настроение ниже плинтуса. Пью чай на кухне и рассматриваю фото веселой компании, отдыхающей на даче. Звоню Мишину:

- Владимир Сергеевич, можете подъехать за фото, - печально говорю я, - опознал я вашего клиента на фотографии...

Вернувшийся Мишин фото забирает с недовольным видом, словно я ему теперь по гроб жизни должен. А я развожу руками и говорю, уходящему следователю:

- Извините, растерялись....Первый раз в жизни такой буйный клиент попался..

- Мил...Полицию надо было вызывать, а не самодеятельностью заниматься, - сердито отвечает В.С. и покидает сервис центр.

Накрутив радио погромче, сижу и жду новостей про несчастный случай на автостраде. Понимаю, что если все прошло правильно - сообщений как раз и не будет. Но всё равно нервничаю.

Вторник.

Ноут вчера в офисе забыл, поэтому встречу нашу с Костей после работы описать не успел.

Говорили не долго. В принципе главное из беседы, это то, что Костя таки мне поверил. Логика победила.

Во-первых, платину в браслете ни он, ни я не опознали.

Во-вторых, не с моими возможностями на Сотби выходить.

А в третьих, даже если так....Ну, не остался бы я в нашей дыре небо коптить с такими бабками...

Сходили с Костей в Джаз-бар, выпили по пивку в знак примирения и расстались. Может он в душе мне и не до конца поверил, но нож в спину от него вряд ли получу, уже хорошо...

Пришел домой и тут, наконец, по радио новости. За финансовые махинации арестовали господина Зеленского. Ясен пень, мэр на это дело санкцию дал, после того как ему чекисты обрисовали, перспективу несчастного случая, подготовленного Эммой. Скорее всего, вчера утречком водителя перед поездкой прессанули в присутствии мэра, он и раскололся. Чего-чего, а колоть людей они умеют. Впрочем, всё это не моё дело. Закрыли Эмму и, слава богу, а как мне всё равно.

Лёг спать вчера без креста. Взлетел без помех, в виде мелких бесенят. А вот когда вылетел на лестничную площадку, тут меня ждали...Здоровый такой бугай со звериной мордой и рогами. Немного удивился (думал отстали уже от меня) и порвал этого демона как собака грелку. А когда уже уходил, обернулся и сказал, что прощаю его. И эта сволочь тут же собралась по кускам опять в целого и живого демона. Но преследовать меня он не стал. Полетал в своё удовольствие над городом. Потом решил посмотреть, где сидит Эмма, но вместо того, чтобы попасть к нему оказался вдруг в камере смертников. Я один и голые бетонные стены исцарапанные надписями. Надписи какие-то видны, какие-то затёрты небрежно наляпаной штукатуркой, но догадаться что было написано можно.

'Пошли все на х....й', 'простите меня', и далее в таком роде. Кто-то проклинает, кто-то молит о прощении. А что написать мне? Не помню, за что осудили. Нет ни сознания вины. Но что я здесь делаю и почему? Нет ответа. Вертухай говорит, что ко мне пришли и мне дают последнюю свиданку.

Загнув ласты, ведут по коридору. Большая комната. Знакомые лица, увидев меня, начинают плакать, что-то говорить, и меня пробивает на слезу. Но плачу не о себе, их жалко. Пропадут без меня. Оказывается, я кому-то нужен, кем-то любим.

Всё занавес, сил нет выдерживать эти сопли!

- Начальник, кончай базар! Веди ....

Господи! Прости меня за всё Господи! За грехи мои вольные и невольные!

Стою и чувствую, как тело моё рвут, прожигают огненные стрелы. Вот значит, как оно бывает.. А от меча и ножа всё холодеет, потому и называют холодным оружием.

Прошлый раз когда меня убили, холодно было...Какой прошлый раз? Как убили?

Что это я говорю? Удивляюсь я своим мыслям'. Проснулся и понял, что расстрел вполне реалистичен, пули действительно должны быть горячие, при трении о воздух они нагреваются. Не дай бог испытать это в реальности!

Надо грехи замаливать решаю я, и отправился после обеда в поликлинику к урологу. Улучать момент, как прошлый раз, не стал, а лишь попав в кабинет, поздоровался, подошел, отогнул край линолеума и на глазах обалдевшей врачихи вытащил фото Терентьева, вежливо сказал до свидания и ушел, оставив её в полном недоумении. Вышел из поликлиники и, подпалив фото зажигалкой, отправил в урну. Может Терентьеву так и надо, но ведь не так давно я сам был бабником....Чисто по-мужски жалко его стало.

Пусть всё пройдет. Настроение сумрачное, после ночного расстрела. Вроде все нормально в жизни, но как-то тревожно на душе. Плохо, очень плохо, что не могу на себя инфу глянуть, а могу только предчувствиям своим доверять. Но мало ли какие предчувствия? Так и до маниакальной мнительности недалеко. Но всё же....как там в песне поется - предчувствия его не обманули. Подхожу к сервис - центру, и вижу черный Гелендваген Зеленского у крыльца. Дойти до офиса мне не дали. Подхватили и запихнули в машину.

- Ну, что сучёнок? В игры с нами решил поиграть? А? - сквозь зубы спрашивает цепной пёс Эммы, по имени Миша и тычет мне в живот пистолетом с глушителем.

- Какие игры? Вы про что? - пытаюсь изобразить я недоумение на лице, но как-то вяло, без артистизма.

- Ты кэгэбэшникам про план стуканул? Ты хозяина сдал?

- Какой план? Никого я не сдавал! - возмутился я почти неподдельно, пистолет уж больно упирался в живот, - Да если бы я хотел или чего задумал, разве стал бы хозяина предупреждать, что чекисты на него стучать велели? Я разве похож на дибила? Самому себе хуже делать?

- А кто мне говорил, что в понедельник всё гладко пройдет? Что замочим его? - зло прошипел дядя Миша и осёкся. До него вдруг дошло, что я на самом деле могу быть не в курсе их планов, а он сейчас наболтал лишнего.

- Кого его? - с любопытством спросил я, - Хозяина перчатки? Это он хотел Эммануила Викентьевича убить?

- Не твоё собачье дело! - огрызнулся цепной пёс, - Живи пока...Но учти. Стоит хозяину моргнуть и если ты хоть краем замазан, закопаем. Пошёл вон!

И меня вытолкнули из машины. Нет, ну, что за люди пошли? Никакой благодарности. Для поднятия настроения набрал номер Терентьева:

- Здравствуйте, я звоню вам сказать, что простил. Но имейте в виду, всё зависит от вашего дальнейшего поведения.

И по голосу начальника жены услышал, что он готов меня в попу расцеловать за такие слова. Есть всё-таки благодарные люди! Есть!

Среда.

Говорю своим батракам, клиент всегда прав, чтобы улыбались, угождали, но если клиент дибил, поневоле к самому себе уважение теряешь. Пришла сегодня одна такая фифа - розовый фламинго. Не помню точно, как эти Барби себя именуют, но свою придурковатость они точно культивируют и ей гордятся. Заправил ей картридж, вернулась и говорит - не работает.

-Чего не работает? - спрашиваю.

-Не печатает. Пишет нету чернил.

- Стоп - говорю девушке, - Вы картридж приносили от лазерного принтера, какие там могут быть чернила?

- А я откуда знаю какие, вы же заправляли? Мне фото не печатает, - отвечает коза.

- Какие фото? На стандартной бумаге черно-белые фото?

- Нормальные цветные фото.

- Девушка, черно белый лазерный принтер физически не может печатать цветные фотографии.

- Как это не может?! Что вы мне голову морочите! Если вчера ещё печатал!

- Хорошо, сейчас с вами сходит наш специалист и посмотрит на месте проблему, - сказал я, уже догадавшись, в чём дело, - Артем, сходи к клиентке домой...

И точно, Артем вернулся назад с клиенткой, доложил - у неё два принтера, лазерный и струйный, струйник стоит по умолчанию. Наш картридж проверил - печатает нормально.

- Да как вы, не понимаете! Мне не нужно бумажки печатать! Мне фото нужно! - орёт клиентка.

- Что вы принесли, то мы и заправили. Цветные струйные мы не заправляем. Но для них есть в продаже картриджи. Артем, какая у неё модель принтера?

- Кэнон 2200 писька, - отозвался Тема.

- Сам ты писька! Хамло!

- Девушка, успокойтесь, это модель вашего принтера кэнон пиксма, мы в обиходе писькой называем, - смутился я, - А вам для него нужно приобрести картридж номер 41.

- Хорошо, отдавайте мне деньги, и я куплю этот ваш 42ой...

- С какой стати мы вам отдадим деньги? Картридж мы заправили, понесли расходы и деньги эти заработали.

- А потому. ....Что сами виноваты! Заправили не то, что нужно, а теперь отдавайте!

- Ничего подобного, - устало покачал головой я, - Что принесли, то и заправили.

- Ах! Так! Вы у меня ещё ответите! Я на вас в суд подам! - выпалила красотка и убежала.

Когда она вышла, Коля стукнулся лбом об системник, стоящий на столе:

- Убиться можно...Еще одна такая клиентка и я на больничный уйду...

- Пля! Ели сдержался, чтобы на хер не послать, - признался Артем.

- Друзья мои, и в этом вы не одиноки...., - вздохнул я.

...............................................................................

Тревожное ощущение на душе не пропадает, словно кошки нагадили и воняет, а найти где, не могу. Поэтому вечерком, отправился к Галине Ивановне. С кем ещё поговорить как не с ней? Только зашел, как она с порога:

- Сынок! Олежка! Ты что творишь?

- А что?

- У тебя знак скорой смерти стоит..., - всплескивая руками, говорит Г.И. - Ты, что же это голыми руками из костра угольки таскаешь?

- Какие угольки?

- Тебе виднее какие....

Вот так вот начала знахарка образно выражаться, гиперболами и параболами. Впрочем, скоро мы с ней заговорили на одном языке, и нашли взаимопонимание, и кое-какие вопросы я для себя прояснил. Знак смерти я сам убрать смогу, а вот с бесплодием ни она мне, ни я себе не помощник.

- Понимаешь, ты родился с даром...А боженька если что и дает, то другое забирает. Мне дар от бабки перешёл, когда уже в возрасте была, замужем, детей нарожала. А так бы, тоже неизвестно как бы судьба повернулась...

Четверг.

Смотрел сегодня очередную муть на ютубе. Русский профессор офтальмолог путешествовал по Гималаям и видел в пещерах, находящихся в анабиозе существ, наследников предыдущих цивилизаций. А фото где? - первое, что приходит в голову. Нет ни одного фото, не говоря про видео. И что это за нелепая отмазка, что нельзя было со вспышкой снимать, боялся их разбудить? Если уж у меня есть видеокамера сонька, которая в полной темноте в ночном режиме снимает, то, что должно быть у чувака, который целую экспедицию в Гималаи организовал? А? Я вас спрашиваю? Какой он окулист после этого? Глазнюк - одним словом.

Походу такая же херня, как с этим швейцарцем Дэникиным , который в пещерах Южной Армерики нашел якобы целую библиотеку на золотых листах, и толстую книгу по этому поводу запендюрил, миллионными тиражами издал - а иллюстрация - одна неказиста табличка. Лохотрон в действии.

Базара нет, есть действительно некоторые артефакты, которые трудно объяснить. Но вот лапшы вокруг них понавешено сверх меры.

Ближе к обеду появилась очередная клиентка. Пришла подготовленная. С собой куча фото. На фото отец покойного мужа, муж покойный, и её сын. Проблема такая - свекор повесился, муж её повесился, и сын уже пару раз вены резал...Просит снять родовое проклятие, за сына боится. Говорит, что была уже у одной бабушки, та ей сказала, что всё сделала, а сын через неделю опять лезвием по венам прошёлся....Да, уж! Ну и дела! Посмотрел и вижу - инфа пришла, что мужики характером все слабые и проблем в жизни боятся, чуть что - шею в петлю. На самом деле сын её умирать не торопится. Это её пацан от девки взаимности добиться не может и типа шантажирует, пугает и на жалость давит. А того дурак не поймет, что женщины пожалеть могут конечно, но слабого никогда любить не будут. Они сами слабые и в поддержке мужской нуждаются. На фига им слюнтяй? И что матери его сказать? Для неё он самый лучший, кровиночка, а то, что перед кровиночкой постоянно стоит простое решение проблемы (подсказанное предками) в виде петли на шею, её не успокоит. Но тут у меня шальная мысля в голову приходит и говорю матери, что помогу, но пусть она мне свои координаты оставит и фото, мол позвоню если что.... А сам после её ухода собираюсь и топаю в бараки 'Веселые картинки'. Это у нас их так в народе назвали, когда Мишка Горбачев приезжал. Бараки стоят в начале квартала по проспекту Победы, и поскольку сирые те бараки ни снести, ни спрятать к приезду первого президента не было возможности, их обложили снаружи квадратными листами плоского шифера и раскрасили эти квадратики разными радужными цветами, как в детской книжке-раскраске. В целом получилось оптимистично и забавно, вот ' Веселыми картинками' их и прозвали. Говорят, раньше такой детский журнал был, но я его не видел, врать не буду.

Короче, подхожу я к бараку под номером одиннадцать и спрашиваю у бабок во дворе, в какой хате Витюха живет. Бабки кривятся, удивляются, плюются, но говорят. Захожу и застаю честную компанию в сборе.

- Оба-на! Это кто пришел? - оглашает моё пришествие небритая морда. Вонь в хате стоит такая, словно в ней регулярно гадят по углам, и не только гадят. Я невольно морщусь, но бухаю на грязный стол пакет с водкой и кое-какой закусью.

- Я же говорил, что на опохмелку дам, - заявляю я, - Вообще, у меня к вам дело есть мужики....

- А ты смелый парень, - качает головой Мураш, - за подставу с ментами могли бы и на перо насадить...

Что тут сказать? Улыбаюсь в ответ. Брешут бомжи. Тем более, что содержимое моего пакета вызывает оживление, и дальнейший разговор проходит в теплой и дружественной обстановке. План действий согласован и одобрен. Теперь лишь бы не подвели...

Пятница.

Целый день прошел в такой суете, что чуть не забыл про вечернее рандеву с бомжами. А вечером вышел, смотрю - ждут уже. Пришли. Хорошо, что тетка, и девушка её сына - все живут в нашем квартале, а так бы ещё бомжей везти куда пришлось. Показал бомжам ещё раз фото парня, чтобы не перепутали. Проинструктировал и налил по сто грамм аванса, два литра обещал после проделанной работы. Подошли до места...Я выглянул за угол и убедился, что парень сидит как нахохлившийся воробей на лавочке, зазнобу караулит.

- Мужики, идите с той стороны дома и как девку увидите, начинайте приставать..

- К какой девке? Ты бы хоть фото её показал?

- Если бы было, показал бы, - отвечаю я, - просто стойте, курите, а как увидите, что тот пацан на приближение её шевельнется, так и приставайте..

- Закурить то дай!

- А у вас, что? Нет? А ну ладно, - протягиваю свою пачку.

- И долго там стоять?

- Думаю недолго...Дальше все как договаривались..

- Ладно, программист, ты бы сходил за водкой пока...?

- Как сделаете, схожу. За мной не заржавеет.

Они пошли с той стороны дома, а я остаюсь на углу и мучительно хочу курить, а сигарет нет. Зато есть холодный пронизывающий ветер, что сквозняком дует на углу дома, и не смотря на теплый пуховик мне жутко неуютно. А каково тому воробушке на скамейке? - думаю я, наблюдая за Ромео местного разлива. Меж тем Ромео весь скукожился, но не уходит. Зорко бдит в ту сторону. Ага! А вот и мои кенты нарисовались. Стоят чуть поодаль, курят. (Мои сигареты, между прочим). Чёрт! Не догадался себе хоть одну оставить. Порывами ветра бросает в лицо мелкую, острую крупу снега. Погода дрянь. Вроде уже и зима, а то подтает, то подмерзнет. Никак мороз не установится. Жду десять минут, пятнадцать. Бомжи мои уже чего-то кепишуют, один пошёл куда-то...Не дай бог свалят! Черти полосатые! А тут вижу - идет, и, судя по тому, как парень ожил - Она. Пошли! - даю мысленную команду я. Точно, двинулись ей наперерез. На устах заготовленная пошлость, типа 'женщина в синем - дай нам бессильным, палочек восемь, больше не спросим'. Опа! Как парнишка встрепенулся! Она шаг ускорила, но поздно. Тормознули они её. Руками за пальто лапают. Ух! А вот мой и суицидальный парнишка. Как он, однако, ловко Витюхе в ухо заехал. А ребята, похоже, увлеклись, в роль вошли. Блин! Мне рисоваться и их растаскивать совсем не хочется, не надо мне светиться.

И, не придумав ничего другого, я свистнул со всех сил. Брейк сукины дети! Брейк!

Разбежались. Молодцы! Смотрю, как девушка помогает парню подняться и отряхивает с него грязь. Вот теперь другое дело, он для неё не нытик, а герой как-никак. Разумеется, можете сказать: А что бы было, если бы парень поступил по-другому? А в том то и дело, что не мог он поступить по-другому. Зря я, что ли его фото щупал? Прием старый, избитый, но действенный. Мавр сделал своё дело, мавр может уходить.... рассчитываться.

Суббота.

Рассказал вчера Ирке про подстроенный мной случай, она посмеялась и сказала, что проще было бы своих ребят взять, чем с бомжами связываться. Про своих ребят я подумал, но Колю парнишка не испугается, а Тему привлекать....., я знаю, как он бьет. Двинет один раз и парень скопытится. Вся постановка насмарку. Да и зачем нормальных ребят привлекать, бомжи для женщин страшнее и поведение естественней. Ирка потом стала интересоваться, как я с шефом её говорил, и откуда он меня знает? Судя по его поведения, Терентьев меня сильно уважает, и к ней стал относится подчеркнуто уважительно, не то, что раньше... А что было раньше? Поймал я на слове супругу. Но она промолчала.

Выходной прошел как обычно. А перед сном я задумал побывать в Гималаях и задуманное сбылось...

'Голые скалы. Кругом только снег и камни, подножия горы не видно. Стелется туман. Соображаю, что не туман то вовсе, а облака. Пронзительный никогда не перестающий дуть ветер, синь неба, ранящая глаза. В скале вырублены ходы, собственно и не скала то вовсе, где я стою сейчас, а монастырь. Совершенно пусто и холодно. Ветер гуляет по пустым коридорам и закоулкам, свободно проходя оконные проёмы. Царство вечного сквозняка. Холодина жуткая. Жить здесь не смогут даже йоги....И похоже тут никто никогда и не жил ....Но для чего то его строили? Что это? Какой-то шум.

Слышу шарканье ног по камням, из-за поворота появился завернутый в оранжевый балахон монах. Прошёл мимо, не задерживаясь ни на секунду. Лицо азиатское, с раскосыми глазами. Последовал за ним. Деревянные сандалии шоркают и гулко

постукивают по каменному полу. Прямой коридор с отростками в виде отпочковавшихся от него келий. Что-то отвлекло моё внимание, не помню, на миг упустил монаха из глаз и он пропал. Стою в комнате довольно просторной и абсолютно пустой. Тупик. Выходов нет. Присматриваюсь и вижу, что не стена передо мной вовсе, а некая грань и если смотреть определённым образом, то она прозрачна, т.е. её вовсе нет. Получается большое окно.

И через это окно открывается потрясающий вид на подножие гор. И там не царство камня и снега, а цветущая зелёная долина. Город циклопических храмовых сооружений, просто тонущий в зелени и тёплых лучах солнца. Вот она! Шамбала!

Не сказка, не миф, а просто инореальность. Те же горы, та же планета, но не здесь и не сейчас....и в то же время одновременно с нами. Как это может быть? Может она не в том времени? Теряюсь в догадках....Место встречи изменить нельзя. А время?

Шагнуть туда и не пытаюсь. Лишь достойные могут пройти стену, которой для них нет. ...'.

Понедельник.

Сразу с утра меня выдернули комитетчики. Поздоровался за ручку с начальником, и он меня озадачил. Умеет говорить подлюка. Напрямую не сказал, но им нужна была моя помощь в следующем - узнать, где Эмма хранит контрольный пакет акций и прочие нужные документы. Насколько я понял Зеленский идет в полную несознанку, а применять к нему методы недозволенные законом чекисты опасаются. Связи у господина Зеленского большие, а вдруг он выплывет и это им припомнит? На их просьбу я ответил, что мне нужны вещи принадлежащие Эмме, чтобы попробовать считать информацию. Принесли пакет, в коем был галстук, ключи от квартиры и офиса, брючный ремень, бумажник с документами и часы. Часы меня и заинтересовали...Настоящие швейцарские, похуже моих конечно, но что-то вот меня тянет к часам, хотя их не ношу. Всё дело в том, что любые часы (а дарила мне их мама несчетное количество) у меня сначала начинают спешить минут на 15 вперед, а потом и года не проходит как они ломаются, я их теряю, у меня их воруют и т.д. и т.п. Взял в руку, подержал, посмотрел картинки и отложил в сторону, все тоже проделал и с другими предметами. Нельзя сказать, что инфы не было никакой, но была не та, что нужно. Например, я видел всяческие важные лица, с кем Зеленский общался, видел суммы, которыми он расплачивался за девочек, вытаскивая деньги из бумажника, видел, как гулял в ресторанах. В общем, много всякого ни о чём. Единственная ценная информация - я теперь знал, что его часы остановятся навсегда - в семь часов пятнадцать минут. Утром или вечером непонятно, но в это время Зеленский точно умрет. Инфу эту я начальнику не сказал, но дал понять, что предметы мне не особо помогли, перечислил ряд лиц, которых видел в картинках и опознал. Павел Маркович, кивнул и предложил мне личную встречу с Зеленским, может, непосредственно с него считать что-то получится. От такого предложения я дар речи потерял. Вот это подстава! Да стоит Эмме шепнуть, меня же его цепной пёс сразу грохнет.

- Приведите Зеленского, - сказал он, нажав кнопку селектора, и мне стало нехорошо.

В кабинет завели Эмму и он, искоса взглянув на меня, уставился на начальника.

- Я ведь уже не раз говорил вам Павел Маркович, что никаких показаний давать не буду. И вообще разговаривать без адвоката отказываюсь.

- Хорошо, Эммануил Викентьевич, можете просто посидеть и помолчать.

- И что это даст? Надеетесь, что этот сопливый экстрасенс мои мысли прочитает? Зря на него надеетесь...И даже если так, то слова его к делу не подошьешь, и в показания не запишешь, - усмехнулся Эмма.

После слов Эммы я почувствовал, как бледнею от бешенства. Хорошо! Сейчас ты у меня получишь по сусалам! Вставлю тебе по самое не балуй! И я нарочито неторопливо и спокойно стал излагать: про его рубиновый камешек, и про прихватизированный завод. Про Кирпичникова, залитого в бетон, и про то, что слова покойного хоть и нельзя записать в дело, но его папочку скоросшиватель очень даже можно.... И показания мужской перчатки нельзя пришить к делу, но зато очень даже можно устроить, чтобы дело это сорвалось. И показания горного хрусталя к делу не пришьешь,

-... но согласитесь, ведь счастье вам убийство друга из ревности и зависти все равно не принесло? - равнодушно улыбаясь спросил я, - Вы не смогли жить с женщиной, которая вас не любила и родила ребенка не от вас? Ведь так?

По мере того как я говорил, Эмма менялся на глазах, сначала он удивился, потом очень разозлился на меня, а под конец испугался. Да так сильно, что я услышал его мысль - 'а что если этот говнюк видел пароль на камне, и понял, что это такое?'. Остальное Эмма подумал мельком, но я успел уловить. Это был просто подарок, а не мысль! Я внутренне возликовал. Дело оставалось за малым. Взять этот подарок. После моих слов наступила пауза и тут Зеленский, просто вскипев от гнева, выдал:

- Это всё? Если всё, то мне надоело выслушивать бредни этого шарлатана. Хочу назад в камеру.

Эмму увели, а я сказал П.М., что всё получилось. Получил информацию. Но она расплывчатая и мне надо проехать на квартиру Зеленского, на месте и покажу сотрудникам, где и что он прячет. Тот обрадовался и распорядился по телефону, а когда я выходил, разминая в руках сигарету (очень курить хотелось), он спросил:

- Про хрусталь и друга это правда?

- Правда, иначе бы он не испугался и не выдал информацию, - ответил я, сделав вид, что раздразнил Эмму специально, а не просто из обиды за 'сопливого экстрасенса'.

- Да ты опасный человек 'Программист'! - с улыбкой полушутя, полусерьезно произнес Павел Маркович, и, видя сигарету в моей руке, протянул зажигалку.

- Это, да..., - сказал я, прикуривая, и думая, ' если бы ты знал, насколько опасный, то не давал бы мне свою зажигалку, а пристрелил прямо здесь'.

***

Времени было уже около обеда, а я всё перебирал и перебирал коллекцию минералов. Практически на всех камнях снизу были наклеены маленькие бумажечки с номерами. Я понимал так, что это либо номер геологического образца, либо инвентарный какой номер. Какой из них может быть паролем? Скорее всего, он должен отличаться от прочих длиной и дополнительными знаками. И точно, на одном камне зеленого цвета номер на бумажке оказался двадцатипятизначным, как код на активацию винды. Мне потребовалось минут пять повторять его про себя, чтобы запомнить.

- Ну, ты скоро программист? Долго ещё возится будешь? Битый час уже ждем, - недовольно пробурчал Шумилов.

Это да....Сотрудники уже тщательно обшарили весь кабинет Зеленского, но тайника с документами, так и не нашли, пока я под видом получения дополнительной информации изучал номера на камнях.

- Сейчас, ещё минутку, - отозвался я, бубня про себя пароль.

Затем убедившись, что запомнил, со вздохом отложил зеленый камень с прожилками (малахит, наверное). И пошёл бродить по кабинету, шаря руками по стенам. Пусто. Не в том смысле, что пустота, а в том, что прочный бетон под руками, никаких тайников нет. Меж тем, я понимал, документы Эмма не мог прятать ни где больше, они всегда должны были быть под рукой, чтобы можно было всегда легко получить доступ при необходимости. Комфорт Зеленский любил даже в мелочах. Но обойдя весь кабинет по периметру, так ничего и не обнаружил, и честно говоря растерялся. Сел в царское кресло, обшитое крокодильей кожей, и на миг задумался. Стол уже на предмет тайников весь простучали. Под ногами паркет лежит плотно. Сейф взломан и выпотрошен. Интересно мои червонцы в нём были или уже нет? И не спросишь сейчас...Стоп! Сейф. Что-то заставило меня развернуться и пристальней посмотреть на сейф. ( На самом деле я закрыл глаза и посмотрел на сейф через темноту). Вот оно!

- А ларчик просто открывался, - промолвил я, уставившись на открывшийся рядом с сейфом лючок в полу.

- Молодец Программист! - сказал Шумилов и с этими словами тут же оттер меня от находки. А я с огромным сожалением смотрел, как извлекают из подпола толстые паки с документами, среди которых был один ценный для меня предмет. Но ничего не поделаешь, будет время, придумаю, как его у чекистов изъять.

- Ты куда? - спросили меня, когда я направился к выходу.

- Я вам больше не нужен? Это всё?

- Подожди, подкинем тебя до работы.

- Да у меня дела, некогда.

- Ну, тогда давай...Спасибо!

- Пока.

Выйдя из здания, я внимательно посмотрел на автомобиль, на котором меня привезли, и подумал, что пора действовать на опережение, а не ждать, пока меня грохнут. Затем набрал номер.

- Да! - рявкнули в трубке.

- Дядя Миша, для вас есть информация от хозяина, - произнёс я, - Слушайте внимательно, а лучше записывайте..

- Ничего, я запомню.

- Сегодня вечером. Около семи часов по трассе Н-ск - П-нск выйдет автомобиль марки Фольксваген темно зеленого цвета с госномером ( номер озвучил). Ваша задача машину перехватить...

- Ты охренел что ли? Ты знаешь, чьи это номера?

- Дослушайте до конца пожалуйста...В автомобиле будут два человека. Водитель и охранник. Гонец повезет в область крупную сумму денег. Ваша задача машину перехватить, и оставить в автомобиле записку, в которой будет сказано, что людей и деньги вы вернете в обмен на свободу хозяина.

- Откуда информация? Кто это тебе сказал?

- Сам хозяин. Меня забирали сегодня....и я с ним виделся. Говорю лишь то, что он велел. А ваше дело верить мне или не верить. Исполнять или не исполнять. Но если, что ..., потом не отнекивайтесь, что я не сообщал. Имейте в виду, разговор я записал на диктофон и при встрече хозяину дам прослушать.

- Понял. Но учти, информацию я проверю.

Дядя Миша дал отбой. Информацию он проверит и выяснит, что гонец везет месячную выручку за наркоту. Деньги идут в область. Это у нас в городе П.М. нарко-барон, а для областников - всего лишь шестерка. Им очень не понравится, если деньги к ним не дойдут. И тут дилемма - будет ли рисковать П.М. своим местом или предпочтет отдать Зеленского? Ведь он совсем не борец со справедливостью, а всего лишь использует служебное положение в личных целях. Отжать бизнес у Зеленского - хорошая идея. Не знаю, сам он додумался или столичные враги Зеленского ему заказали, не суть важно. Важно, что я стравил пауков в банке. А разбираться буду с тем, кто останется.

Вторник.

Сегодня на работе попросил, чтобы Коля меня сфотографировал.

- Странно, шеф...Кадр испорченный. Тут засветка в углу какая-то вылезла, - говорит Николай, рассматривая кадр на камере, - давайте ещё щелкну?

- Давай, ещё - соглашаюсь я.

- Вж-ж. Динь-динь, - щёлкнула зеркалка.

- Надо, же...теперь в другом углу вылезло. Либо что-то с флешкой, либо накрылся ваш фотик.

- Да, нет, Коля всё нормально, - отвечаю я, а сам думаю, что знак скорой смерти всё ещё так и стоит....

Среда.

Уже вечер. Ребята ушли по домам, а я, сославшись на некую выдуманную работу, остался. На улице стемнело. Сижу и жду смерти. Лучше здесь, чем на улице, получить пулю в спину в подворотне, и умереть, уткнувшись лицом в грязь. Это ведь так противно, поднимать с земли окоченевшее тело все в крови и грязи и грузить на носилки. Не знаю, конечно, как санитары в морге к своей работе относятся, но мне было бы противно. Лучше в тепле, при свете. В крови, но не в грязи. И в лицо, а не в спину...Подобрали тепленького, уложили и в морг на вскрытие. Хотя не знаю, будут ли вскрывать в моём случае? Ведь причина смерти будет очевидна - огнестрел. В памяти всплывает какой-то старый фильм, виденный мной в детстве, из тех старых фильмов, что так любит моя мама. Там председатель колхоза во времена коллективизации сидел вот так в избе при свете свечи и ждал, когда его придет убивать банда. Пуля там влетела, через стекло и его убили. Или не его, а его предшественника. Сейчас не помню, но обстановка и настроение соответствующая. Хотя у меня светло. Все лампы включил. Сижу лицом к дверям.

-Ш-ш-ш, - тихо прошелестели колеса автомобиля за окном, сминая корочку выпавшего вчера мокрого снега. Ко мне? Нет. Проехала дальше. Впрочем, не думаю, что прям на машине и к входу. Следы от шин на снегу - какая-никакая улика. Скорее всего пешком придет. Не успеваю это додумать, как открывается дверь и на пороге возникает долгожданный гость. Пистолет с глушителем в правой руке держит открыто.

- Ничего не хочешь сказать напоследок? - говорит он, ставя руку с пистолетом локтем на прилавок. Хорошо устроился, как тире, думаю я.

- От своей пули умрешь.

- Думаешь, застрелюсь? Ошибаешься. Прощай программист...

- Прощай.

И в тот момент, когда он нажимал на курок, я успеваю выкрикнуть сильно и страшно, бросить слов навстречу пулям:

- АБАРА!

И следом:

- Пух! Пух! - негромко пукает пистолет, словно пробки из шампанского вылетели.

Брызги бетона справа от моей головы осколками бьют по уху и в затылок, и что-то сильно царапает щеку, и я чувствую, как со щеки побежала по шее, заливается за воротник моя кровь. И тут что-то с глухим стуком падает на пол, словно мешок картошки уронили. Поднимаю глаза. Никого нет. Всё ещё не веря в происходящее, подхожу к прилавку и заглядываю за него.

На полу, с удивленным выражением лица лежит дядя Миша, а из отверстия на его лбу тонкой струйкой вытекает кровь. Тут меня разбирает нервный истеричный смех.

- Это ты ошибаешься, - говорю я, наклоняясь к трупу, словно он может меня слышать, - рикошет ещё никто не отменял.

Тут же набираю номер знакомого следователя:

- Владимир Сергеевич, извините за неурочный звонок, но тут в меня стреляли...Я? Да вроде живой, а вот тот, кто стрелял не очень...Как не очень? Да, по-моему, помер он. Нет, не я постарался. Пульс не щупал. Скорую вызывать? Зачем? Ладно, хорошо. Вызову скорую. Так вы подъедите или в дежурную часть звонить? Хорошо. Ничего не трогаю. Жду.

Затем звоню жене:

- Рыжая, я сегодня тут заработался. Ты меня не жди. Ложись спать. Буду поздно. Целую.

Четверг.

В офисе с утра прибрался и помыл пол. Истеричный нервный смех прошёл ещё вчера, а вот счастливая идиотская улыбка висельника, у которого веревка порвалась с лица не сходит. О вчерашнем уже ничего не напоминает, кроме двух выбоин в стене. Одна на уровне головы, вторая на уровне сердца. Следователь, да и опергруппа честно офонарели от увиденного. И хотя как говорится - причина и следствие были на лицо, но они никак не могли поверить, что такое может быть. И сдается мне, не на шутку подозревали, что я это все подстроил. Так до конца и не поверили. Сами посудите: Ладно, пуля - летевшая мне в лицо и срикошетившая киллеру в лоб. Но как быть со второй пулей? Она пробило спинку офисного кресла точно на уровне сердца, и застряла в стене за креслом. Как она меня не задела? Сажусь в кресло и отверстие в нем точно под моей левой лопаткой. Вариант один, во время выстрела я инстинктивно дернулся, влево, вправо, и так и получилось. Честно, не помню, что дергался. Как сидел, положив руки на подлокотники, так и сидел. Только когда слово, подсказанное Галиной Ивановной, выкрикнул, невольно подался вперед. А больше ничего. Про слово, и разговоры с убийцей я само собой ничего им не сказал. А теперь вот и не знаю, вовремя сказанное слово меня спасло или все-таки то, что ситуацию эту я предвидел ещё в конце лета. Может, стоит наконец, поверить в свои силы и возможности и перестать сомневаться? Как там, у Дейла Карнеги книга называется? Как перестать беспокоиться и заиметь друзей? Или пора свою написать - 'Как обмануть киллера и остаться в живых'?

Сварил кофе, сижу, пишу за ноутом, улыбаюсь, и наслаждаюсь запахом кофе и терпким горячим вкусом. Жить хорошо. Как писал Жоржи Амаду, - кофе должен быть черным, как ночь, сладким, как любовь, и горячим, как огонь. Вот такое я и люблю и варю себе. Жена крепкий не может, водой разбавляет, но я её прощаю, и она мне многое прощает. Например, вчерашнюю царапину на щеке. Хорошо, глубокая получилась, а так бы точно могла женский ноготь заподозрить.

- И-у-и, - удивленно открывается входная дверь и в клубах морозного воздуха на пороге мои сотрудники.

- Шеф! Вы как? Живой?

- Говорят, в тебя вчера стреляли?

- Немножко стреляли, - улыбаюсь я.

- А чего веселый такой?

- Промахнулись, поэтому и веселый. Если бы не промахнулись, был бы грустный. Веселых покойников видеть не приходилось.

Ребята заходят, с подозрением рассматривая офис, в особенности дыры в стене производят на них впечатление.

- Ох! Ни хрена себе!

- Смотри! Вот вторая!

- Коля, у меня к тебе просьба..., - говорю я, дав ребятам хорошо осмотреться и вволю пощупать отверстия, - Сфотографируй меня сейчас.

- На памятник что ли? - подколол Артем.

- На загранпаспорт.

Николай щелкает, и я вижу на снимке свою довольную перекошенную от дурацкой улыбки рожу.

- Во! Сегодня нормально, без косяков аппарат сработал! - замечает Коля, рассматривая снимок.

- Так и должно быть, - довольно улыбаюсь я. Вестника смерти больше нет! Обманул костлявую.

Пятница.

Сегодня утром передали по местным новостям, что вчера вечером в следственном изоляторе от инсульта скончался известный предприниматель, генеральный директор завода имени Свердлова Зеленский Эммануил Викентьевич, задержанный по обвинению в крупных хищениях и финансовых махинациях. Мог бы к этому добавить, что произошло это в девятнадцать часов и пятнадцать минут по местному времени. Но интересует меня сейчас не его смерть, а один документ в толстой папке, который находится сейчас в надежных руках. Поэтому мысли после пережитого текут вяло, но в нужном направлении. Без этого документа, пароль, что я выучил, лишен всякого смысла. Успокаивает только то, что и без пароля документ, не документ, а Филькина грамота.

Апатия овладела мной безраздельно. Так, наверное, всегда бывает после выброса адреналина. Хочется одного - побыстрее домой и спать. Лечь в берлогу как медведь до весны. И на работе затишье полное. Компы, что ли ломаться перестали?

- Здравствуйте! - говорит кто-то, вошедший в офис.

- Здравствуйте! - отзывается Коля. Артема я сегодня отпустил. Всё равно заявок нет.

- Хозяин у себя?

- Да.

- Что вы хотели? - выхожу я из кухни к клиенту полному мужчине за сорок лет.

- Поговорить если у вас есть время.

- Да, пожалуйста..., проходите, поговорим.

Мужчина усаживается за стол напротив меня и, помешивая ложечкой предложенный чай в кружке, с интересом, словно на говорящую лошадь, смотрит на меня.

- Спрашивайте, что вы хотели.

- Да собственно сам не знаю, но мне хотелось бы узнать, почему мои дела идут, не так как надо. И вообще...

Судя по по всему вот это 'и вообще', интересует мужчину больше всего. А мне все равно делать нечего, почему бы не поболтать?

- Потрясите хорошенько вот это мешочек с камнями и высыпите их на стол.

Клиент исполняет. А я смотрю на камни и зеваю. Прикрываю рот кружкой чая, чтобы клиент мой зевок не воспринял как отношение к его проблемам и к нему в частности.

- Что я могу сказать....Человек вы не глупый, трудолюбивый, однако бесхитростный, поэтому ваша нынешняя должность начальник отдела - ваш потолок. Чтобы пойти выше вам не хватает хитрости, немножко лести, немножко прикинуться глупее начальства. Поверьте, оно (начальство) это любит. Относительно же вашего хобби, могу сказать следующее....Вы написали роман. Так я понимаю?

- Совершенно верно, - кивнул клиент.

- И хотите знать, почему его не издают? Так вы и сами все прекрасно понимаете. По ряду причин...Перечислить?

- Да, интересно было бы послушать.

- Хм...вы никогда не задавались вопросом, почему сейчас популярны песни, которые скажем не сильно хорошие, без особой смысловой нагрузки и музыкальности? Да, потому, что они рассчитаны на обывателя. Вот и книги и всё прочее пользуется спросом то, что понятно широким массам, скажем не сильно умным массам. Литература сейчас же просто имеет одно требование - должна развлекать и всё...Смысловая нагрузка и копание в душе, всякая Достоевщина только отпугнет читателей. Издателю в первую очередь заинтересованному в прибыли, такая литература на фиг не нужна....Вот, пожалуй, и все, что могу сказать..

- Спасибо. Было интересно послушать! А вы не читали случайно моё произведение? А то вот как-то и не верится, что сходу так можете рассказать про незнакомого человека.

- Нет, извините, не читал, и фамилии вашей не спрашиваю.

Мужчина понял меня правильно, и представляться не стал, просто положил вынутую из кармана тысячу на стол и, сказав ещё раз спасибо, ушел. А я посмотрел на деньги и подумал, что деньги - это как сигнатура для антивируса системы. Не знаю как, но глобальная программа экстрасенсов по деньгам и вычисляет, словно деньги как дорожка указующая. И брать их иной раз смерти подобно в буквальном смысле.

Эти деньги я возьму, собственно ничего такого я не сделал. Тем более, что мужику этому я кое-что не сказал. Есть у него шанс на издание, но ему знать об этом шансе не стоит. Поскольку он должен будет пережить по жизни сильное унижение, потерять работу, и впоследствии умереть почти в полной нищете. А когда умрет, его издадут...За что ему так? Задаю вопрос пришедшей информации и вижу, что издать его сейчас - значит поднять его гордыню выше смертельного уровня. Такая вот судьба.

А у меня значит, судьба быть бездетным? Не согласен я! Так не пойдет, надо положительно что-то с этим решать. А богатство покойного Эммы придет или не придет, не столь важно, не всё в этой жизни от денег зависит, не всё....