Прозрачные картины

О чём ещё нам говорить с тобою?

О чём молчать, прощаясь на бегу?

Ведь только небо бледно-голубое

да голуби на мартовском снегу

так безмятежны, так красноречивы,

что лишними становятся слова…

Но скоро, скоро ветви старой ивы

надумают — и сменят кружева.

Зашевелятся лиственные тени,

своей игрой скрывая некий клад,

и белым, влажным пламенем сирени

однажды днём зелёный вспыхнет сад.

И мы, томясь своим порывом странным,

друг к другу безбоязненно прильнём…

Как можно жечь таким благоуханным,

таким безгрешным неземным огнём?

Но тянется совсем другая повесть,

где сердца стук — как поступь каблуков…

И только солнце, как больная совесть,

выглядывает из-за облаков.