Разбежались линии руки

Иллюзия

Живу теперь на облаке как Божия роса

Над бегом и вращением давно чужих времён,

Над вихрем исчезающих событий и имён.

Имею светлость в облике. И верю в чудеса.

Сижу себе на облаке седьмую сотню лет,

На жизнь то снегом выпаду, а то дождём прольюсь…

Но даже так, я знаю, что обратно не вернусь

В своём невинном облике на грешный белый свет.

А, может, мне попробовать с небес росой сойти?

А, может, лучше ветром мне слететь на вас зимой?

Тогда вы все поверите, что дух холодный мой

Затронул весь оставшийся срок вашего пути.

Нет ангелов на облаке и бесов тоже нет.

Здесь только души грешные, которым несть числа,

Которых тьма кромешная навечно вознесла

На тот, живым неведомый, но тот чудесный свет.

Вместили всех покинувших земное небеса

За миллионы канувших и позабытых лет,

Куда пути обратного по чьей-то воле нет.

Ну, если не случатся вдруг чудные чудеса.

Но чудеса не ладятся. Всё так же нет моста

От жизни до бессмертия, а из него назад…

Придумал я про облако, конечно, невпопад.

Есть более приятные, волшебные места.

Сижу себе за столиком в дешевом кабаке

И пропиваю молодость, и жизнью заодно.

Сплывает с неба облако в кабацкое окно,

И я на этом облаке – от жизни вдалеке.

Я падаю как в обморок в видение мое.

Я пропадаю в вечности, я превращаюсь в сон.

И в пьяной бесконечности меня вращает он,

И знаю я, что выхода не будет из неё…

Такая вот бессмыслица цветёт в моём бреду.

Сижу себе, кончаюсь вместе с водкой, не спеша,

А где-то там, на облаке, живет моя душа,

А сам-то я, наверное, туда не попаду…

*****

Но обижаться нечего. Проходит праздник мой.

И уходить пора уже, хоть это нелегко.

Идти совсем недолго мне. Совсем недалеко.

Там ждет на кухне женщина всю жизнь меня домой.