Америка — такая же страна железных дорог, как и Англия, хотя ее территория огромна. Мы дважды пересаживались с одного поезда на другой, а потом еще два дня тряслись по проселочной дороге в карете, запряженной парой гнедых лошадей. Возница жевал табак и каждые несколько минут сплевывал на обочину, точно и быстро.
— Послушайте, добрый человек, — сказал Холмс, перекрикивая стук колес, — вы хорошо знаете миссис Хистер?
Он повернулся и секунду смотрел на нас, молча пережевывая табак.
— Здешние дровосеки уже рассказали о том, что произошло с ее дочерью, так ведь?
— Возможно.
— Миссис Хистер говорила, что малютка Зона была кем-то задушена, — сказал возница, — но доктор с шерифом решили, что это просто несчастный случай.
— А что вы думаете? — спросил Холмс.
Мужчина улыбнулся.
— Я думаю, что все это произошло слишком быстро.
— Быстро? О чем вы? — спросил я.
— И похороны, и расследование, и вообще все. Это было сделано так поспешно, будто пытались что-то скрыть.
— Вы считаете, что она не просто умерла? — спросил Холмс.
— Мисс Зона была деревенская девушка, понимаете, о чем я? Все здешние девушки, воспитанные как мисс Зона, с детства лазают по деревьям и гуляют по холмам, — он поморщился. — И не говорите мне, что деревенская девушка просто споткнулась, покатилась вниз и умерла.
— Вы не верите, что это был несчастный случай? — подсказал Холмс.
— Я родился ночью, сэр, но это было не прошлой ночью.
После этих слов он сплюнул в сторону, отвернулся и продолжал путь в молчании.