Симфония любви

7. Маша

— Ч-ч-черт! — шиплю себе под нос, потому что за окном дождь, который не прекращался со вчерашнего вечера. А такси, как обычно в непогоду, нереально вызвать. Уже десять минут надеюсь на чудо, но оно не происходит.

— Не злись, — раздается из-за спины, и я подпрыгиваю с чемодана, на котором сидела прямо перед входной дверью.

— Тьфу ты ж, Лева! Напугал…

— Прости. Что пыхтишь, как ежик?

— Такси не могу вызвать, — поднимаю глаза на парня — одет, словно куда-то собирается ехать. И это — мой шанс.

— Ну и ладно, давай я тебя подвезу. Ты на вокзал? — осматривает мой чемодан.

— Да…

Молча подхватывает чемодан и кивает мне двигаться вперед. Жду, пока подгонит машину, под навесом во дворе. Запрыгиваю в прохладный салон. Больше молчим, чем говорим. Из динамиков тихая музыка, за окнами непогода продолжает бушевать. Ветер подхватывает огромные ветви пальм, закручивает их во все стороны. На дорогах реки, сквозь которые мы пытаемся благополучно проехать. Лева довольно опытный водитель, как я успела понять. Ведет машину без рывков, плавно и уверенно. Наверно, для местных такая погода — норма. Я же даже пальцы сжимаю от напряжения. Едем, рассекая потоки воды, как на катере, и кажется, в любую секунду машина может заглохнуть. Но, наконец, виднеется огромное стеклянное здание вокзала, и меня отпускает.

Удивляюсь, когда Лева паркуется на площади перед вокзалом и выходит меня провожать. Доносит мой чемодан до пропускного пункта, кладет на ленту и идет за мной, вынимая из карманов всякие мелочи. В пластиковый лоток летит пачка сигарет, зажигалка, телефон, ключи, визитница, презерватив… два.

Отвожу глаза, почему-то смущаясь. Он ведь взрослый парень. Мужчина. Естественно, у него есть личная жизнь. Но настроение портится, и я, скупо попрощавшись с соседом, захожу в электричку.

Пока едем вдоль побережья, смотрю на свинцовое небо и волны, что так и норовят вырваться на берег. Высокие брызги разлетаются во все стороны и, гонимые ветром, орошают кустарники и редкие деревья. Сила природы поражает. И немножечко пугает. Я ни разу не видела шторм.

Чем ближе к дому, тем холоднее. Когда выхожу из электрички в южной столице, кутаюсь в пальто плотнее, потому что здесь морозно. Нос сразу начинает пощипывать, пальцы ног стынут в демисезонных ботинках. И я радуюсь, что домой еду всего на пару дней, а потом обратно, в тепло, где не нужен зимой пуховик и теплые сапоги. На ум приходит мысль, что надо бы прикупить дождевик и высокие резиновые сапожки. Сейчас есть много разных моделей, даже и не понять сразу, что обувь резиновая. Точно, этим и займусь, когда приеду обратно.

А пока меня ждет еще три часа монотонной дороги на автобусе…

Когда выхожу на остановке в своей станице, утопаю по щиколотку в снегу. Колесики чемодана оставляют на земле следы, и катить за собой чемодан становится труднее.

— Машка, ну, наконец-то! — Откуда ни возьмись мамин голос, и я выхватываю в темноте ее худой силуэт.

— Мам? А ты как здесь?

— Решила тебя встретить. Дмитрий Николаевич предложил нас подвезти, — мама неуверенно улыбается, переводит взгляд на соседа. Хороший он дядечка, не равнодушный к маме уже много лет. Это видели все, кроме мамы. И, похоже, она смогла, наконец, рассмотреть в нем… Кого? Мужчину своей жизни? Да это я, кажется, сама придумала — сама поверила. По тому, как мама садится со мной на заднее сиденье, понимаю, что нет. Ни черта она не рассмотрела. Дядя Дима чуть резче, чем надо трогается с места. Его старенькая, но ухоженная семерка, с пробуксовкой выезжает на асфальт.

— Гололед, — комментирует он, поглядывая на нас в зеркало заднего вида.

— Прям настоящая зима в этом году, — говорит мама. — А у вас там на югах все дождь и дождь. Такие страсти по телевизору показывают. Наводнение…

— Да, дождь шел два дня не переставая.

— Это все их шутки с природой. Как кто-то важный прилетает — облака разгоняют, чтобы дождя не было. А потом вот, природа берет свое, — дядя Дима качает головой.

Молча слушаю их болтовню, понимая, как же устала за столь долгий день в дороге.

Дома тепло и вкусно пахнет маминой стряпней. Дядя Дима оставляет чемодан в прихожей и уходит, сказав маме что-то напоследок. Мама начинает суетиться, накрывает на стол, доставая из холодильника салатницы и что-то в контейнерах. Ужин шикарный, все мои некогда любимые блюда на столе, вот только так много в меня не помещается.

— Спасибо, мамуль. Вкусно.

— Да что ты там съела… Так, поклевала, как воробышек. Вон, худая какая. Наверно, там у себя вообще ничего не ешь, — мама заводит старую песню.

— Я ем, — оправдываться не хочется, но и смолчать не получается.

— Эх, уехала черт знает куда, похудела вдвое. Щеки ввалились…

— Мам, не начинай. Нормально я питаюсь. Просто много хожу пешком, и на работе много двигаюсь. Поэтому и похудела.

Мама лишь качает головой. Помогаю убрать со стола и даже мою посуду. Потом принимаю быстрый душ и ложусь в кровать. В моей комнате ничего не поменялось. Светло-голубые обои с белыми облаками здесь еще с моих школьных времен. И шторы — радуга тоже. Мягкие игрушки сидят по полкам, старый угловой компьютерный стол, музыкальный центр на тумбочке и высокие подставки с дисками. Как же это давно было… Семнадцать лет прошло, а кажется, только вчера школу окончила.

Заснуть не получается, и я лезу в телефон. Запрещенная сеть транслирует новогодние вечеринки и отдых всех, на кого я подписана. А я даже ни разу и не снимала ничего. Мой предел — смена аватарки и какие-то фотки. Небо, горы, цветы… Иногда во всем этом великолепии проскакивают мои фотографии и котики. Куда же без котиков?

Скучная, наверно, у меня страничка. Но я ее использую больше не для того, чтобы похвастаться. Она как фотоальбом. Чтобы вот в такие моменты, как сейчас, можно было зайти и полистать фотографии. Засыпаю поздно, а утром меня будит мама.