— После того как фотограф Пчёлкин отправился в Африку, все сотрудники во главе с редактором сели на свои рабочие места, стали быстро придумывать разные рассказы и картинки. В редакции наступила тишина. Только тётя Клава шуршала тряпкой — протирала окна.
— Тётя Клава, — вдруг попросил редактор, — выручайте. Мне, кроме вас, послать некого. Съездите, пожалуйста, домой к известному детскому и взрослому поэту Пампушкину, привезите стихи, которые он придумал для нашего журнала.
— Некогда мне… — вздохнула тётя Клава. — Полы мыть надо. Смотрите, какие грязные. А Пампушкин ваш пусть сам стихи возит.
— Он не может! — сказал редактор. — С утра дома сидит без штанов. У него брюки украли.
Редактор рассказал тёте Клаве, как Пампушкин ещё утром звонил по телефону, жаловался на пропажу брюк и просил, чтобы за стихами кого-нибудь прислали, а то ему без штанов в редакцию идти стыдно.
— А вы ему посоветовали в милицию позвонить? — спросила тётя Клава.
— Конечно, посоветовал, — сказал редактор.
— Ладно уж, — вздохнула тётя Клава, — съезжу к Пампушкину за стихами, куда от вас денешься.
— Спасибо! — обрадовался редактор. — А живёт Пампушкин недалеко от своего памятника в тринадцатиэтажном доме на десятом этаже.
— Три минуты уже кончились? — спросили Саша и Паша.
— Кончились, — сказал директор.
— Значит; контролёр и заяц уже рядом с Бяшей?
— Рядом.
— Теперь будем меньше бояться! — успокоились Саша и Паша. — Продолжай про жуликов и Бяшу, — попросили они.