Собрание стихотворений 1889-1903

Уж третий день ни с кем не говорю…

А мысли — жадные и злые.

Болит спина; куда ни посмотрю -

Повсюду пятна голубые.

Церковный колокол гудел; умолк;

Я всё наедине с собою.

Скрипит и гнется жарко-алый шелк

Под неумелою иглою.

На всех явлениях лежит печать.

Одно с другим как будто слито.

Приняв одно — стараюсь угадать

За ним другое,— то, что скрыто.

И этот шелк мне кажется — Огнем.

И вот уж не огнем — а Кровью.

А кровь — лишь знак того, что мы зовем

На бедном языке — Любовью.

Любовь — лишь звук… Но в этот поздний час

Того, что дальше,— не открою.

Нет, не огонь, не кровь… а лишь атлас

Скрипит под робкою иглою.