Сон в Лазареву субботу

Смерти просты законы.

Взгляд у неё безгневный.

Смотрит на нас с иконы

Лазарь Четверодневный.

Сердце больное ноет:

нет ему в мире места…

Мама тарелки моет,

бабушка месит тесто.

Ставим на стол бутылки:

в сером пальто из драпа

в дом из бессрочной ссылки

нынче вернулся папа.

Руки и ноги целы,

снова он вместе с нами,

только повито тело

белыми пеленами.

Он головой качает,

спрашивает: не ждали?

Бабушка отвечает:

— Где же твои медали?

Видишь, как покосился,

высох и сполз к оврагу

дом твой, пока ты бился

за Сталинград и Прагу?

— Смерть — не моя забота,

Есть от неё спасенье —

Лазарева суббота,

Вербное воскресенье…