Стихи — это то, что от жизни осталось... Избранное

Живу, как скворец

в скворешне, —

под крышей дощатый ящик

щелястый. И с миром внешним

общаюсь через стоящий

поодаль высокий тополь:

подводу ль услышу, топот,

как тополь тотчас прошепчет —

кто едущий, кто прошедший.

Летает ко мне скворчиха —

ворчиха, родная птица.

Нам порознь никак не спится,

не пьется и не живется.

Она залетит напиться

водицы и остается

в прославленной сим навеки

без мрамора и колонн

скворешне. Смыкает веки

и спит под моим крылом.

Сопит под моим крылом.

Сидит над моим столом.

А у меня — ни стола, ни кола,

потому и зовут меня Ни-колай,

потому и скворечник — щеляст и тесен…

Но есть

на весь мир одна

скворчиха

и пара песен,

когда улетит она.