Стихи — это то, что от жизни осталось... Избранное

Я не болезнь, я боль твоя, Россия,

Не праздничная тряпка к ноябрю,

Но, словно придорожная осина,

Стыдом твоим горюю и горю.

Я — крик и кровь,

Рассеченная бровь,

Молитва, подымающая крыши,

И та слеза, что катится в тиши.

И ты меня, смотри, не заглуши!

Шагни в огонь — и ты меня услышишь

И в слове «ах!»,

И в вопле,

и в мольбе.

Я не с тобой,

Не рядом,

Я — в тебе:

Я не болезнь,

я боль твоя,

ты слышишь?

Иду, по язвам боязно ступая,

То острая, как нож

(Но я не нож!),

То нудная, подспудная, тупая —

Осины оклеветанная дрожь.

И ты меня, как лошадь, не стреножь,

Не жги, как придорожную осину,

Что плачется, как нищий, на миру.

Я — боль твоя.

И если я умру —

Тебе ж не поздоровится, Россия…