Стихи — это то, что от жизни осталось... Избранное

Довольно прозы!

Проза хороша,

когда в словах отсутствуют созвучья,

мои стихи — как ниточка паучья,

и я боюсь ее перекусить.

Я замираю с приоткрытым ртом,

и время на мгновенье замирает,

но ниточка во мне не умирает:

ее исток — неведом и глубок,

и слышу я, как прыгает клубок,

когда язык разматывает нитку.

Идут стихи.

И я куда б ни шел —

они за мной,

как ниточка паучья,

вот-вот и фейерверками созвучья

взорвутся и, как факелы, — за мной.

Они — за мной,

как детский пароход

на ниточке — сквозь бури и туманы,

как девочка — сквозь холод и обманы,

когда любить приходит ей черед,

как за бумажным бантиком котенок —

играя и не ведая судьбы.

Идут стихи —

как пламя из потемок,

как вишенка с надкусанной губы.