В громе, выкриках дня все бесшумное,
может почудиться
незначительным, малым, хоть то,
чему долгая жизнь суждена,
длится тихо, в глубоком молчанье —
как земля, или скалы, озера…
Крик дается тому, что цветет мимолетно,
словно шум — это способ, один среди прочих,
на миг
победить всемогущее Время.
Дай мне руку, любовь моя,
и попытаемся тихо
быть подобными
скалам, озерам, земле…