Ни тени, ни слова, ни шороха
Гора отсыревшего пороха,
Молитвой моей безголосою
Четыре стены сотрясаются…
Слепыми, нагими, тверезыми
Такие на свет появляются.
Земным претворением насилуя,
Наказанных жаждой — не милуют,
В пыли, в паутине и в копоти
К святым да не будут причислены…
Зачем я узнала, о Господи,
Что ад повторится прижизненный?
Январь — февраль 1995