В долгу у мажора

Глава 15

Взвизгиваю, но в ту же секунду широкая ладонь в кожаной перчатке зажимает мне рот. Беспомощно дёргаюсь в сильных руках, только это бесполезно, вырваться никак не получается.

Сердце гулко выбивает удары, из горла рвётся крик, но похититель не позволяет кричать, сдавливая сильнее. Получается лишь тихо скулить, расширившимися глазами наблюдая, как Свирид отбивается от нескольких мужчин в чёрной одежде.

Драка длится недолго. Первый натиск Дену удаётся отбить, он даже прорывает кольцо нападавших, отчаянно матерясь. Но уже через пару секунд на него набрасываются всем скопом, скручивают…

Что происходит дальше, узнать не удаётся. Мой похититель подхватывает меня и без видимых усилий волочёт в темноту.

Господи, кто это? Что им нужно? Тело трясётся, в висках стучит кровь, к горлу подкатывает тошнота, перед глазами скачут чёрные точки.

Задушено вскрикиваю, когда меня грубо вталкивают на заднее сиденье автомобиля. Сердце бешено колотится, похоже, пытаясь покинуть грудь, пробив заслон из рёбер. В голове мелькают обрывки мыслей, складываясь в одну пугающую картину: похищение. Но кому я могла понадобиться? Это связано с Егором и его вечными долгами? А может быть, похитителям нужна вовсе не я? Уверена, у Дена тоже врагов хватает.

Огромный мужчина в чёрном заталкивает меня дальше в салон, а сам устраивается рядом.

Машина срывается с места, но я всё равно пытаюсь добраться до двери. Нащупываю ручку, с силой давлю на неё, стараясь открыть автомобильную дверь. Выпрыгну и будь что будет, оставаться с похитителями гораздо страшнее.

— Куда? — раздаётся хриплый оклик.

Грубые руки хватают и вдавливают в сидение.

Силюсь рассмотреть хоть что-то в полумраке салона, но безуспешно. Вокруг лишь тёмные силуэты и давящая тишина, нарушаемая рычанием мотора. Страх растёт, увеличиваясь до невероятных размеров, парализует, лишая возможности сопротивляться.

— Что вам нужно? — выдавливаю охрипшим голосом.

Вот только отвечать мне никто не намерен. Внезапно чувствую острую боль в шее, в неё втыкается острая игла. В глазах начинает темнеть, мир вокруг расплывается. Пытаюсь закричать, но горло сдавливает спазмом. Сознание ускользает, погружая меня в пучину беспросветного мрака. Последнее, что я вижу, — спинку переднего сиденья автомобиля и мелькающие на ней пятна света от уличных фонарей.

Просыпаюсь от холода и онемения во всём теле. В висках пульсирует тупая боль. Открываю глаза и с огромным трудом фокусирую взгляд, который вновь и вновь расплывается.

Я лежу на сухой траве. Мне колко, жёстко и неудобно. Вокруг темно и тихо, лишь изредка доносятся какие-то приглушённые звуки, монотонные, прерывистые и удивительно знакомые. В голове плывёт, поэтому не сразу понимаю, что это пение ночных насекомых, сверчков или цикад, я не слишком хорошо в них разбираюсь.

Сглатываю, нервно облизываю пересохшие губы. Зажмуриваюсь и вновь распахиваю глаза, глубоко дышу, чтобы унять дурноту.

Пробую подняться, но тело плохо слушается, оно словно налито свинцом. С большим трудом удаётся принять вертикальное положение и осмотреться.

Зрение постепенно возвращается, позволяя рассмотреть детали. Я нахожусь в каком-то подобии сарая. Стены сложены из грубо обтёсанных брёвен, между которыми видны щели, пропускающие слабый свет луны. Вонь затхлости и пыли бьёт в нос, смешиваясь с приторным запахом сгнивших трав.

Единственное узкое окошко находится под самым потолком. Достаточно высоко, думаю, посмотреть в него не получится, даже если я встану на ноги.

В углу, свернувшись калачиком и прикрыв голову руками, лежит Денис. Сразу понимаю, что это он, по чёрной зипке, в которой Свиридов вышел покурить из клуба.

Сердце бешено колотится. Жив ли он? А вдруг его забили насмерть те уроды? Превозмогая слабость, встаю на ноги и делаю несколько шагов к нему. Опускаюсь на колени, касаюсь его плеча. Он не шевелится.

Ужас стискиваю горло ледяными пальцами. Неужели меня заперли в сарае с мертвецом? Боже, только не это!

— Ден, — шепчу я, тряся его за плечо. — Ден, очнись!

Свирид вдруг хрипло выдыхает и выпрямляется на жёстком полу, убирая руки от лица.

— Господи… — зажимаю трясущимися руками рот.

Даже в темноте лицо Дениса выглядит ужасно — оно в ссадинах и кровоподтёках.

Делаю глубокие вдохи, чтобы унять дурноту. Надо как-то помочь ему. Но как? По-хорошему Свиридову нужно в больницу.

Точно, в больницу! И в полицию нужно позвонить! Принимаюсь шарить по карманам, ища телефон. Его нет. Похитители забрали. В кармане курточки несколько смятых сторублёвок и мелочь — сдача от проезда на маршрутке. А больше я ничего с собой не брала, отправляясь в клуб.

— Ден, пожалуйста… Пусть с тобой будет всё нормально… — бормочу, сжимая его зипку дрожащими пальцами.

Он вновь протяжно вздыхает и открывает глаза. Несколько долгих секунд смотрит непонимающе. В его взгляде — та же растерянность и боль, что я ощущала мгновение назад. Затем его взгляд принимает осмысленное выражение.

— Кротова, и ты здесь? Где мы? — хрипит он, пытаясь сесть. Я помогаю ему, позволяя привалиться спиной к деревянной стене сарая.

— Я не знаю! Не знаю! Кто это был? Что ты натворил? — выкрикиваю, заламывая пальцы. Нервы ни к чёрту.

— Я? — выдыхает, морщась от боли. — Может, это за тобой? Крот многим должен.

— Да как ты… — задыхаюсь от возмущения.

Вот только здравый смысл подсказывает, что Свирид может быть прав. Мой брат успел основательно насолить многим людям, занимая крупные суммы и не возвращая. Но… Похищать из-за меня богатенького мальчика из влиятельной семьи, это уж слишком. Нужно быть совсем отмороженными. Хотя никто и не говорил, что преступники нормальные, скорее всего, они те ещё моральные уроды.

— В любом случае, чтобы похитить меня одну, не нужно посылать целый отряд. Мне и одного громилы за глаза хватило, — шмыгаю носом.

Подумав, Денис кивает.

— Ну так-то да… Вот только, ума не приложу, кому настолько жить надоело…