В наши трудные времена

Вот говорят: любовь — мечты и розы

И жизни цвет, и трели соловья.

Моя любовь была сугубой прозой,

Бедней, чем остальная жизнь моя.

Но не всегда… О, нет! Какого чёрта!

Я тоже был наивным, молодым.

Влюблялся в женщин, радостных и гордых,

И как себе не верил, — верил им.

Их выделяло смутное свеченье,

Сквозь все притворство виделось оно.

И мне они казались воплощеньем

Того, что в жизни не воплощено.

Но жизнь стесняет рамками своими,

Боится жить без рамок человек.

И уходили все они — с другими.

Чтоб не светясь дожить свой скромный век.

Они, наверно, не могли иначе.

Для многих жизнь не взлёт, а ремесло.

Я не виню их вовсе. И не плачу.

Мне не обидно. — Просто тяжело.

Я не сдавался. Начинал сначала.

Но каждый раз проигрывал свой бой.

И, наконец, любовь моя увяла,

И притворилась грубой и слепой.

Жила, как вcе, и требовала мало.

И не звала, а просто так брала.

И тех же, гордых, тоже побеждала

И только счастья в этом не нашла.

Затем, что не хватало в них свеченья,

Что хоть умри, не грезилось оно,

Что если жить — так бредить воплощеньем

Того, что в жизни не воплощено.

Все испытал я — ливни и морозы.

И жизнь прошла в страстях, в борьбе, в огне.

Одна любовь была обидной прозой —

Совсем другой любви хотелось мне.