Вечный попадос 2

Глава 1. Большая удача

— Блэ-эт! Выходи, подлый трус!

Противный голос ржавым саморезом ввинчивался в мозги, минуя уши. Ну а какой ещё он может быть у чувака, мечтающего тебя прикончить?! И, главное, никак не поймёшь, где прячется его владелец — в постепенно густеющем тумане звук будто растекается. В других локациях Симулякра такой проблемы в помине нет — направление по звуку уловить проще простого. А здесь будто что-то мешает. Слышимость почти как в наушниках, более-менее точно можно прикинуть лишь удалённость источника шума. Неужто это туман так влияет?

А враг, судя по всему, ошивается где-то поблизости. Что, в общем-то логично, хоть и не слишком радует.

Беру пистолеты наизготовку и… устало приваливаюсь к щерблённой стене каких-то тёмных развалин. Сейчас хочется только одного: чтобы этот бой поскорее закончился.

Вообще-то происходящее со мной в последнее время выглядит довольно подозрительно. Дебют Нейрофронта на отборочных явно не задался. Как будто мы к нему совсем не готовы. А противники — наоборот, будто мысли читают и предвидят каждый наш шаг.

Мы, конечно, тоже не лыком шиты, но соотношение сил всё равное не в нашу пользу. Строго говоря, положение критическое: я в гордом одиночестве, с половиной здоровья и тремя патронами. Против свеженького киборга, которого, кажется, Папка с Куджо даже поцарапать не успели. И боезапаса у него скорее всего осталось побольше, чем у меня.

А может, и нет. Он всё-таки бой с моими сокомандниками выдержал, а это вам не два пальца об асфальт. Уж я-то знаю — видел их в деле.

Вот только проверять его ресурсы что-то не очень хочется. Организм плохо свинец переносит — или от чего там у него пули отлиты.

Но часики-то тикают, силовое поле сползается к центру…

Хорошо, что спрятаться тут можно буквально везде. Причудливые кучи мусора, строительные блоки, торчащая отовсюду арматура… Об которую так легко споткнуться и снять у себя чуток драгоценного здоровья… Ну а что? Могу, умею, практикую.

Ещё и видимость никакущая. Туман этот, оптика ещё корявая… Вот пройду отборочные — обещаю: разорюсь, но сделаю себе нормальную! Та, которую я откопал у Изгака и наспех постановил перед турниром — откровенная дрянь. Ни тебе нормального обзора, ни зума, ни фокусировки. И почему я замечаю это только сейчас?

Однако ждать, пока соперник помрёт со скуки, я не намерен. На одно-два даже прямых попадания щитов должно хватить. А что потом — без понятия, что-нибудь соображу. Сейчас главное — выяснить местоположение противника. Должен же он как-то среагировать на приманку в виде целого меня!

Собираю оптику в кулак и осторожно выглядываю из-за угла. Никого. Выдвигаюсь чуть дальше. Нет реакции. Делаю ещё пару шагов вперёд. Тишина.

А что, если он сам спрятался? Забился в какую-нибудь нору и ждёт пришествия силового поля. Ну и угорает над глупым вражиной, в смысле, надо мной, куда ж без этого. Или просто не видит? Попёрся в другой конец карты, а я тут страдаю.

«Определение местоположения противника затруднено», — будто оправдывается Аки.

— Ничего, разберёмся. Главное — наблюдай дальше.

Отступаю в исходную точку и по-прежнему осторожно перемещаюсь к противоположному углу.

Почти добираюсь до края стены, когда рядом грохает взрыв. Потом ещё один, чуть дальше. Ничего себе! Кто бы мог подумать, что у того кибера припрятан гранатомёт! Против моих двух пистолетов с тремя патронами — шикарный расклад, ага.

«Сам виноват, — тут же прилетает недовольное. — Палишь почём зря. А где-то в Нью-Веге голодают дети!»

Сварливая реплика, слышная только мне, неожиданно радует. Даже оставшись без команды, я не один. А значит — ещё повоюем.

Взрывы всё звучат, иногда я вижу, как их поглощает силовое поле, медленно сжимающееся вокруг арены. Да сколько ж у этого Киша с собой боеприпаса?!

Если присмотреться, палит он не просто так, а по одному ему ведомому принципу. Но всё равно расход, должно быть зверский. Читерство? Но разве в Симулякре оно возможно? И ведь пока ничего другого в голову не приходит…

Додумать не успеваю — прямо под ноги шлёпается кислотно-зелёный цилиндр, быстро наливающийся светом. Взгляд цепляется за рисунок на корпусе — небрежно намалёванный кулак с выставленным средним пальцем.

«Хоть бы что-нибудь оригинальное придумали» — отрешённо думаю я, врубая щиты на полную и выжимая из имплантов максимум скорости.

Хоть до угла бы… Успею?

Не успел.

В спину впечатывается взрывная волна, толкая меня вперёд и вдавливая в кучу мусора. В реале такой удар переломал бы все кости. В Симулякре — лишь контузит на пару секунд.

За которые до меня добирается дым. Он совсем не жёлтый, а липкий, болезненно-зелёный, с непонятным гадким запахом. Буквально под кожу проникает, зараза!

На локтях выползаю из токсичного марева и валюсь на спину. Главное — пистолеты не выронил, и то хлеб. Физического дискомфорта нет, как и везде в Симулякре. Зато перед глазами всё плывёт и мерцает зелёным. Отравление. Без антидота пройдёт минуты за две, надо только спрятаться и подождать. От здоровья хоть что-то же должно остаться. Наверное…

И тут звук взрывов перекрывает равнодушный женский голос:

— Претендент Киш Миш активировал древнюю ловушку. Это большая удача. Поздравляем! Ядерный взрыв через 90 секунд.

— Твою мать!!!

Полторы минуты. Три патрона. Дебаф на здоровье. Зрение на нуле.

Победа у врага в кармане. Даже если он меня не вынесет — тупо пройдёт по очкам. И закончится турнир для нашей команды, даже не начавшись…

Ничего, будут и другие чемпионаты. Вряд ли в Симулякре соревнования только для новичков. И вряд ли зарабатывать тут могут только победители Большого турнира. Возможности всегда найдутся.

Слиться ближе к финалу ведь намного обиднее, чем сделать это прямо сейчас, правда?..

Нет.

Упрямо сжимаю рукояти пистолетов и насколько возможно быстро, не слишком скрываясь, двигаюсь туда, где, как мне кажется, прячется противник. Ласты склеить я всегда успею. А вот дать жару — можно только здесь и сейчас! Если только получится отыскать этого Миша в моём состоянии.

Вот оно!

Как заметил — сам не понял. Чудо, не иначе. Или виновата яркая, лилово-золотая расцветка пушки? В любом случае, это точно он, ствол винтовки. Торчит себе из-за угла, дожидается. Сейчас как пальнёт по-сомалийски! Но я успею прижучить его первым. Должен успеть!

— До ядерного взрыва 30 секунд, — времени на раздумья не остаётся.

Бросаюсь вперёд, выжимая из имплантов оставшиеся крохи энергии. Забегаю за угол, резко поворачиваюсь и с двух рук по-простому всаживаю все три пули чуть выше блестящей вражеской винтовки. Туда, где как раз должна располагаться противная вражеская морда.

Попал?.. Попал… Так попал!!! В мусор, на которой эта винтовка висит!

Противник оказался затейником, а я — слепым придурком. Проклятый токсин…

«Ну конечно. Сам косячишь, а виновата отрава».

— Что ты, Бо, конкретно ТЕБЯ я ни в чём не обвиняю.

Времени нет. Руки опускаются. Сейчас я реально сделал всё, что мог. Теперь точно конец. Осталось разве что дождаться, когда эта локация схлопнется.

И тут на меня что-то падает. По ощущениям — дорожный каток, не меньше. Или машина скорой помощи. Или — что на самом деле — тяжеленный киборг, который всё-таки решил красиво завершить бой и придушить меня ногами. Да вы, батенька, реально затейник! Фу таким быть.

Под огромным весом я почти падаю, но утыкаюсь в стену и с горем пополам выравниваюсь.

Вражине моя стойкость не нравится, он прилагает все усилия, чтобы и меня упокоить, и до взрыва успеть. Мало того, что душит, так ещё и голову норовит открутить!

А это — мгновенная смерть даже с полным здоровьем!

«Джеймс, а давай ему наваляем!» — В воображении сама собой возникает красочная картинка этого наваляния. Бо что ли передала?

Единственное сомнение — они реально так умеют? Но колебаться некогда. Либо доверяешь — либо нет.

Перестать сопротивляться. Перестать, я сказал! Пара мгновений без защиты — ничего страшного же.

Завести пистолеты за спину противника. Дальше! Ещё!

Только бы не выронить, только…

Держать равновесие… Сейчас!

«Давай!»

Два полупрозрачных клинка, голубой и лиловый, почти без усилий рассекают тело врага. Ярким сполохом прочерчивают туманный сумрак — и тут же исчезают. Я застываю, словно в поклоне, широко разведя руки с пистолетами. Рядом падает верхняя часть вражеского туловища. Потом с меня сваливается нижняя.

Выпрямляюсь и с любопытством разглядываю соперника, который уже начинает испаряться. Он реально странный киборг, с очень маленьким количеством модификаций. Не понимаю, почему бы ему в таком случает не остаться просто человеком.

Разве что из-за гранатомётов, вмонтированных в предплечья.

Сейчас, наверное, он уже получает люлей от своей команды и проклинает тот день, когда решился перейти мне дорогу. Поделом!

Печалит меня только одно. Такую фишку с пистолетами в первом же бою турнира слил!

Претендент Киш Миш из команды Файерман выбывает. Победитель — Джеймс Блэт, Нейрофронт

И мою тёмную фигуру с двумя пистолетами поглощает ослепительная вспышка ядерного взрыва. Красиво, наверное.

Даже жаль, что этого я не видел.

Потому что прямо сейчас промаргиваюсь и озираюсь по сторонам. Я тихо-мирно стою в той же комнате, из которой нас забросило на отборочные. Народу тут заметно поубавилось и в целом стало потише. Только где-то у входа неразборчиво переругиваются два сердитых голоса.

Членов моей команды что-то не видно. Я, конечно красной дорожки и хлеба-соли от них не ожидал, но чтобы вот так исчезнуть, когда боевой товарищ возвращается с нашей общей победой… Как по мне, это где-то за гранью добра и зла.

А может, что-то случилось? Да почти наверняка! Вот так пропадать — совсем не в характерах моих сокомандников.

Выхожу на шумную улицу Золта и почти сразу вижу этих двух обалдуев. Стоят себе у стеночки на противоположной стороне улицы, переговариваются о чём-то. И лица — серьёзные-серьёзные. Куджо так вообще чуть не плачет.

Да что такое у них произошло, а?!

Спешу к товарищам, обходя и расталкивая обывателей Золта. В спину несутся ругательства, но мне всё равно. Подумаешь, мгновенное неудобство! Тут у нас, может, вопросы жизни и смерти решаются!

— Вы чего это тут делаете? — спрашиваю как ни в чём не бывало. А они — смотрят, куда угодно, лишь бы не на меня. От этого моё беспокойство только растёт.

— Джеймс, — трагически вздыхает Куджо. — Нам нужно тебе кое-что сообщить.

Ну вот, приехали. Кладу руки им на плечи:

— Не волнуйтесь! Дело житейское, вырастим и воспитаем. Дал Админ робозайку, даст и киберлужайку!

Куджо хихикает, мгновенно переключаясь на другое настроение. Папка тоже ухмыляется. Вот теперь можно и поговорить.

— Смеётесь — уже хорошо. А теперь рассказывайте.

— Мы уходим из Нейрофронта, — припечатывает Папка и отворачивается.

Что?.. Нет. ЧЕГООО?! Такого поворота я точно не ожидал! С полминуты пытаюсь сформулировать достойный ответ, но удаётся выдавить только:

— Почему так?

Молчат. Смотрят кто куда: Куджо в землю, Папка — в сторону. Наконец Куджо выдаёт:

— Из-за нас мы сегодня чуть не проиграли. Ты всё один вытащил. А мы тебя только на дно тянем…

Останавливаю поток страданий движением руки.

— Ну и с чего вы это взяли?

— Посмотри трансляцию, — бурчит Папка. — Сам всё поймёшь.

Понимаю, что этот разбор полётов надолго.

— Пойдёмте что ли в бар какой засядем.

Искомый бар обнаруживается неподалёку. Он принадлежит городу, поэтому абсолютно пуст. Вот и хорошо, значит, никто нам не помешает.

Заказываю кофе. Куджо — зелёный чай. Папка — молочный коктейль. С клубничным вкусом.

Так, Блэт, не ржать! Мало ли у кого какие пристрастия.

Вместо непродуктивного смеха ищу запись трансляции сегодняшнего неэпического сражения на своём триафоне. Смотрю в экран, а Куджо с Папкой напряжённо глядят на меня.

Вот мы прибываем на место. Вот Куджо включает камуфляж. Однако вместо призрачного силуэт становится пятнистым. Вероятно, эти пятна и увидели противники, когда столкнулись с девушкой.

И действительно. Она успевает ранить Бака, но против двоих сразу она мало что может сделать. Куджо сбегает.

> Ахаха, беги, девка, беги!

> Не поможет.

Куджо сталкивается с Папкой. За ней буквально по пятам следует Бак, поигрывая своими кастетами. Вот Папка бросается на него. Куджо пытается выбрать удобное для выстрела место, не замечая, как сзади к ней подбирается Киш Миш.

Успевает выстрелить всего один раз. Бакстер падает. Папка оборачивается и бросается к Куджо, пытаясь её предупредить. Но девушка ничего не успевает сделать: пока она разворачивает длиннющий ствол снайперки в нужную сторону, Киш Миш делает несколько выстрелов.

Куджо выбывает. Папка смерчем набегает на Миша. Но вот беда: тот, хоть и близко, но для киборгских кулаков — чересчур далеко. Он расстреливает Папку на подходе, а тот даже не пытается уклониться. И всё равно добегает. Два, три раза бьёт противника в морду и только после этого падает замертво. Киш Миш душевно его пинает. Эту-то картину я тогда и застал.

> Хаха, лошары!

> Синий отмщён.

> Нафига, спрашивается, я сюда пришёл.

> Под дошик покатит.

> ОМГ, какие же задохлики. Думал, будет интересно.

Дальше смотрю вполглаза — все события и так помню. Больше за чатом наблюдаю. Который ожидаемо взрывается на моей последней атаке. А я-то надеялся, что никто не успел заметить, каким образом я вынес Киш Миша. Печалька.

> Нейрофронт — команда неудачников. Прямые руки только у одного.

> И тот придурок.

На этой оптимистической ноте запись заканчивается. Непонимающе смотрю на приунывших сокомандников:

— Ну? И о чём это должно мне говорить?

— Мы проиграли, — трагически сообщает Куджо.

— Сдохли по-тупому, — серьёзно кивает Папка.

— Может, конечно и по-тупому, — соглашаюсь я. — Но. Вообще-то. Мы. Выиграли.

Куджо прячет лицо в ладонях:

— Это ты, ты выиграл! А нас… просто слили! Отомстили за Синего…

Папка ничего не говорит, но, по всей видимости, с ней согласен. Вон даже про коктейль свой позабыл.

Откидываюсь назад. И хлопаю в ладоши. Громко, с чувством. Разве что «браво» не скандирую.

— Молодцы, — произношу наконец. — Хорошо выступили на стороне Файерманов.

— Мы никогда…

— Не там. Не во время отборочных. Вы выступаете за них прямо здесь и сейчас.

— Но…

— Ещё и меня из команды выбросили. Ну спасибо вам. Низкий поклон, как говорится.

— Джеймс, мы…

— Как вы там говорили? Я выиграл, а вы проиграли. И даже ничего полезного не сделали, вот незадача. Не отвлекли на себя двоих противников. Не разобрались с одним из них. Не наваляли второму так, что он побоялся сильнее лезть на рожон. Всё это я делал. Лично.

Шумно хлопаю ладонями по столешнице:

— Всё, ребят, я гений. Надо меня в клинику сдавать.

— Зачем?..

— Для опытов, конечно! Я ж человек, который умеет находиться в нескольких местах одновременно! Уникальная личность! Три в одном. Наш пострел везде поспел.

Сокомандники пристыжённо молчат. Отодвигаю кофейную чашку, облокачиваюсь на стол и спрашиваю проникровенно:

— Что, страшно стало?

Оба синхронно и преувеличенно громко начинают убеждать меня в обратном. Шумят, приводят аргументы в пользу своей великой смелости. Молчу, слушаю с интересом, жду, когда схлынет эмоциональная пена и наконец включатся мозги. Они у них есть, я знаю.

Наконец отмазки заканчиваются.

— Страшно, — Куджо снова отвечает за себя и за Папку. — Не справимся. Подведём.

Поднимаю вверх указательный палец:

— Воот, что и требовалось доказать. А теперь слушайте. Мы вместе — команда Нейрофронт. Проигрываем мы или побеждаем — не важно. Мы делаем это вместе. И будем делать до тех пор, пока не закончится турнир. А может, и дольше. Это понятно?

Кивают.

— Но. Это не значит, что проблем у нас нет. Ты, — указываю пальцем на девушку, — полностью беззащитна в ближнем бою.

— У меня есть пушка, — уязвлённо произносит она.

— Если ты её не используешь, значит, нет. И нам нужно подумать, что с этим делать. Согласна?

— Ага.

— Теперь ты, — смотрю на киборга, задумчиво почёсывая подбородок. — Твоя проблема — расстояние. Кулаки — это, конечно, хорошо. Но до врага ещё добежать надо.

— Не собираюсь я пушку таскать, — упрямо бурчит киборг.

— Значит, нужно подумать, как увеличить дальность твоих атак без лишнего вооружения. Как считаешь?

Папка наконец кивает, что-то прикидывая.

— Ладно. Тогда подумайте пока в эту сторону. Встретимся здесь же часа через три.

На этом стихийное собрание заканчивается. Ишь ты, из команды они уйти решили! От Джеймса Блэта ещё никто не уходил!

Отключаюсь от Симулякра. В последний момент меня словно вышибает из этого слоя реальности и я вижу перед собой алые глаза с вертикальными зрачками и блестящие чувственные губы. Остальное скрывает тьма.

— Поцелуй меня, — томным голосом произносит незнакомка. — Чтобы у меня был повод выпустить тебе кишки…

Вот это предложение, от которого невозможно отказаться! Хорошо, что всё это не по-настоящему, потому что уже в следующий момент я лежу на своей кровати с VR-очками на лице.

Только успеваю их снять — в комнату без стука врывается Маруся. На ней лица нет: белая, растрёпанная, испуганная.

— Олег Владимирович, вы проснулись! — преувеличенно радуется она. — К вам инспектор из ТаимКанСтоп пожаловали! Борис Петрович очень требуют.

— Тайм… Стоп… Чего?

— Тайная имперская канцелярия с тотальными полномочиями по отслеживанию непотребных цифровых операций, вот чего! — в дверях, сложив на груди руки и нахмурив седые брови, стоит Борис Петрович собственной персоной. — Признавайся, что ты успел натворить, раз по твою душу сам начальник пожаловал?