Виршалаим

Вечер. Дед присел на постель, гладит моё плечо.

Я – на боку, и обои глазам сказку свою рябят.

Нынче вещаю (нет новостей!) пусто и ни о чём:

Слушает дед про чьего-то пса и про каких-то ребят.

Он, по обыкновению, тих: молча сидит со мной,

Но спине от него тепло и плечу моему.

– Дед, не поверишь: тот странный тип – Катькин-то брат родной!..

Дед, я устала писать диплом! Как там?.. «Горе уму»!..

Он, как всегда, не спешит ничуть: ждёт, пока не усну —

От бесконечно мирского шоу не оторвусь, словно тромб.

Рябь темнеет; я бормочу:

– Как встречают весну

Там,

куда ты ушёл

в девяносто втором?..