Виски по-ирландски

ЭПИЛОГ. Фелиса в марте

Фел опаздывала. Она сотню раз вылетала этим рейсом, но именно сейчас заблудилась в аэропорту Кот-д'Азур, как сопливая девчонка, и была готова вот-вот разрыдаться. Чемодан оттягивал руку, из сумки грозил выпасть зонт, и очень болела чертова нога.

- Excusez-moi! Je ne peux pas... m'aider! - она вручила охраннику свою сумку, чемодан, зонт и выдохнула. С французским у Фел было совсем худо, но попросить об элементарной помощи она хорошо научилась благодаря дедушке Крису. А вот объяснить потом что-то, увы - нет. Продолжала на английском, в надежде, что охранник достаточно образованный человек. - А теперь идём на посадку! Скорее!

- Я….

- Что? Думаете я вас с собой увезу? Скорее же, ничего тут без вас не случится! - Фел надела очки и уверенно направилась в нужную, по её мнению, сторону.

- Не туда, мэм!

Фел остановилась, развернулась на каблуках и пошла в обратном направлении с совершенно невозмутимым видом.