Во власти Давида

Глава 12

Давид

– Езжайте домой, Давид Маратович. – крутится около меня медсестричка. – Вы всю ночь сидите, этим вы ей не поможете…

– Нахуй свалила отсюда! – грубо рычу на девушку.

Та пугается и выметается из коридора.

Я даже джинсы окровавленные кровью дочери врага не сменил. Так и сижу в них, точно маньяк расчленивший жертву. Сижу всю ночь и мрачно туплю в стену, пока длится эта долбанная операция.

Я в ахуе. Я в трансе. Меня не покидает тупое чувство, что я совершил ошибку. Не пойму, почему Бондарь все еще не здесь. Почему этот говнюк, ее браток Никита, все еще не тут?!

Почему вся ее гребанная семейка не оббивает порог этой сраной больницы и в ужасе не рвет на себе последние волосы?! Они поставили на ней крест? Списали ее?! Какого хуя вообще тут происходит?!

Серое утро сменяет ночь. Шесть утра. Шесть гребанных часов они оперируют ее.

Наконец, в коридоре показывается усталый, замученный дядька-хирург. Поднимаюсь, иду к нему. Больничка наша, прикормленная. Наших латает после перестрелок и прочих заварушек.

Глазами спрашиваю, потому что говорить не могу.

– Жива. – устало произносит. – Зашили.

Выдыхаю облегченно.

– Но крови потеряла море. Мы все запасы, все что было для переливания использовали. Восстанавливаться долго будет.

Я знаю, что много потеряла. Сам видел. Своими глазами.

– Счет вам выставлю. Не обессудьте.

Меньше всего меня сейчас заботят деньги.

– Полицию надо в известность поставить. Девку порезали, словно идейку на день Благодарения.

– Валяй! – разрешаю я таким тоном, будто не имею там связей.

– Вы ее порешили?

– Я похож на убийцу? – злюсь.

– На ней следы побоев. Ваша банда постаралась? – врач затягивается сигаретой прямо в коридоре, не обращая ни на кого внимания.

– Ее семейка Демида убила. Это Ванесса Бондарь. Я решил отомстить. – мрачно отвечаю.

– Нет. – хмыкает Врач. – Ваши что-то там попутали.

У меня внутри аж все обрывается.

– В смысле попутали?! – трясу я врача, который пытался Демида заштопать, но не вышло.

– Это не Бондарь.

«Я не Ванесса… не Ванесса я…» – беспомощно повторяет в моем подсознании девичий слабый голос.

– В смысле, не Бондарь?! – опешиваю я.

– В прямом. Девушка, что вы зарезали как курицу, точно не Бондарь.

– А кто, еб твою мать?! – рычу я, вцепившись в хирурга.

– А я откуда знаю? – пожимает плечами.

– С чего ты взял, что это не Бондарь? Ты знаешь Ванессу?

– Я ей аппендицит пару лет назад вырезал. Она потом там татуировку набила. Перышко, чтобы шрам скрыть, хотя я аккуратно ей все зашил.

М-м-м… напрягаю память на максимум.

«Я не Ванесса… не Ванесса я…» – разрывается мой мозг ее слабым голосом. Была у нее татуха на животе?! Ну конечно, блядь, нет!!!

– Она могла как-то эту татуировку свести?! – цепляюсь я за последнюю надежду.

– В принципе, могла бы. – пожимает плечами хирург. – Но та, которую я штопал всю сегодняшнюю ночь – точно не Ванесса. Похожа на нее, но не она.