Волк Спиркреста

Черная дыра

Яков

Я нарушаю обещание, данное Захаре Блэквуд, потому что я лжец. Я нарушаю его даже не потому, что никогда не собирался его выполнять. Я собирался.

Я нарушаю данное ей обещание, потому что мой мир рушится.

Мой телефон звонит с того места, где он лежал на углу бархатного дивана Захары. Вот уже неделю он медленно собирает сообщения. Случайные сообщения от Эвана и Сева, проверяющих, спрашивающих совета или присылающих фотографии в групповой чат. Несколько сообщений от Антона, спрашивающего, жив ли я еще и уладил ли ситуацию с журналистами. Шквал сообщений от Зака.

Я собирался ответить на все из них. Но когда в этот раз он зажужжал, через несколько часов после того, как я на коленях поклялся Захаре в верности и жизни и отправил ее в университет, я понял, что это не то сообщение, которое я проигнорирую. Я чувствую это еще до того, как беру телефон в руки.

Может быть, это темная извивающаяся тень в моей груди или призрачные пальцы. Может, это звериный инстинкт, который когда-то сделал меня Кровавым Волком Ялинки, тот самый, из-за которого отец называл меня "шавкой". Но я понимаю, что что-то не так, еще до того, как беру трубку, и мое сердце учащенно бьется, когда я вижу имя Луки на экране.

Щелчком большого пальца я открываю сообщение.

Лука: Приходи ко мне, Кав.

Я сразу же отвечаю ему.

Яков: Байк сломался. Пришли машину.

Лука: Уже прислал.

Лицо Луки — это чистый нож с незаточенным лезвием. На нем чистая белая рубашка и черные брюки, волосы зачесаны назад. Собаки следуют за ним, как тени, по дому, пока он ведет меня в свой жуткий подвал.

Там он протягивает мне напиток.

— Мы празднуем? — спрашиваю я, сжимая челюсти, потому что знаю, что это не так.

— Выпей, старина.

Я пью, и он пьет со мной. Мы смотрим друг на друга через всю комнату. Клинический белый свет заставляет меня чувствовать себя так, будто я вот-вот получу смертельный диагноз от врача с каменным лицом.

— Ты нашел Лену? — спрашиваю я наконец.

— Садись и слушай. — Лука говорит как врач, без эмоций и практично. Он не повышает голос, не выглядит обеспокоенным, злым, грустным или напряженным. — Я сделал то, о чем ты просил, и то, что я собираюсь тебе рассказать, лучше всего говорить с глазу на глаз. Возможно, часть тебя уже знает, что я собираюсь тебе сказать. Я просто должен предупредить тебя, что если ты поднимешь на меня руку, Цербер разорвет тебя на части, а я не хочу, чтобы кто-то из нас умер, поэтому прошу тебя сохранять спокойствие.

— Ты меня уже достал, затягивая это дерьмо, Флетч. — Я стараюсь говорить спокойно, потому что тьма внутри моей груди — это сгущающаяся масса, черная дыра, засасывающая мои органы, раскалывающая структуру моей грудной клетки. — Выкладывай.

Лука на мгновение замолкает. Я бы догадался, что ему это нравится, если бы его лицо не было таким бледным. Бледнее, чем обычно.

— Лена мертва, — говорю я.

Слова срываются с губ, как черная желчь, как черный камень, всю жизнь застрявший в горле, наконец выплескивается наружу.

— Да.

Лицо отца мелькает в моей памяти так четко, словно он стоит прямо передо мной. Его слова в последний раз, когда я его видел.

Думаешь, я не знаю, как заставить тебя слушаться без Лены?

Он предупреждал меня все эти годы, и все эти годы я успокаивался. Я думал, что он никогда не убьет Лену, потому что смерть Лены означала бы, что моя жизнь потеряна. Но мой отец не боится смерти от моих рук. Он — человек, который держит в руках и поводок, и ружье. Если собака сорвется с поводка, он может застрелить ее.

Только это хуже, чем быть застреленным. Хуже, чем получить пули во все конечности, агония, как от удара кастетом прямо в жизненно важные органы. От нее моя грудная клетка сворачивается сама собой. От этой боли я склоняюсь вперед.

— Твой отец — настоящий кусок дерьма, Кав, — говорит Лука в знак соболезнования. — Я не очень хороший парень, но даже я не опустился бы до убийства детей.

— Она была всего на два года младше меня — говорю я. Мой голос звучит тускло и густо. — Не ребенок. Женщина.

Странная мысль. Моя младшая сестра — женщина.

— Нет, Кав, ты меня неправильно понял.

Я поднимаю глаза на Луку. — Что?

— Она умерла в Ялинке — там, где ты вырос. За год до того, как ты поступил в Спиркрест. Ей было десять лет. Ему стоило больших усилий и, вероятно, огромных денег, чтобы подкупить милицию, подделать документы и скрыть эту новость. Он очень хорош в сокрытии смертей, твой отец. Но он позволил твоей маме похоронить ее как следует, и она до сих пор навещает могилу каждый год. Так я и нашел ее.

Внутри меня пустота. Тьма моего ожидания смерти, багровый цвет моего гнева — все это исчезло. Мой разум, моя грудь — они такие же пустые и бессодержательные, как бездушная серая бездна глаз Луки. Я смотрю на него и ничего не чувствую.

— Моя мать жива.

— Твоя мать жива. Может, у твоего отца есть хоть какое-то подобие совести, а может, он заинтересован в том, чтобы купить ее молчание — кто знает. Насколько я могу судить, она живет в достатке. — Его рот искривляется в сторону от горького веселья. — Если не считать ее мертвого и украденного ребенка, конечно. Теперь она замужем. Не знаю, интересно ли тебе это знать? И у тебя есть еще одна сестра, сводная, я полагаю. Сомневаюсь, что она что-то знает. Она кажется не более чем обычной девочкой, выросшей в Петербурге.

Я думаю о лицее № 237, о том, что Данил Степанович выкашлял, заставив меня столько трудиться все эти годы. О том, что я не нашёл там свою сестру, и о том, как я думал, что он меня обманул, придумал какую-то ерунду, чтобы я от него отстал.

Я думаю о маленькой девочке, сидящей на улице, и задаюсь вопросом, похожа ли она на Лену, потому что я забыл, как выглядит лицо Лены.

— Ее зовут Дарина, — добавляет Лука. — Не знаю, сколько еще ты хочешь знать, Кав. Твое лицо — страшная, блядь, штука. Если хочешь, я могу дать тебе адрес твоей матери, но я уверен, что твой отец внимательно следит за ней и ее семьей. Впрочем, я в этой игре не участвую. Если тебе нужен адрес, я дам его тебе.

— Нет.

Я встаю, и Лука напрягается — совсем чуть-чуть. Собаки сдвигаются. Одна из них делает шаг вперед. Две другие просто смотрят на меня. Их звериные глаза лишены эмоций. Мышцы, напрягающиеся под лаком их шерсти, напоминают мне об опасности, в которой я нахожусь.

— Дай мне лондонский адрес моего отца.

Лука делает это без единого ехидного замечания. Возможно, это потому, что ему жаль меня — настолько, насколько Лука вообще способен кого-либо жалеть. Скорее всего, это потому, что он видит, как рушится мой мир, и не хочет быть первым в очереди, когда я окончательно потеряю рассудок.

Однако нельзя потерять то, чего у тебя никогда не было.

— Одолжи мне одну из своих машин, — говорю я Луке, выходя из дома.

— Зачем, чтобы ты мог съехать на ней с моста?

Я поворачиваюсь, чтобы посмотреть на него. — Что ты сказал? Смерть — это не наказание, а подарок?

— Я сказал — награда.

— Ты все еще веришь в это, Флетч?

Он наклоняет голову и сужает глаза. — Убив себя, ты не вернешь свою сестру, Кав.

— Мне не нужен один из твоих дурацких "Aston Martin", чтобы совершить самоубийство, Флетч. Он мне нужен, чтобы доставить… как ты это назвал? Подарок.

— Как будто твой отец не собирается пустить тебе пулю в череп, как только ты ступишь в его личное пространство.

Я оборачиваюсь к нему, когда мы уже подходим к парадной двери его дома. Он не выглядит испуганным, но его глаза слегка расширяются, когда я запускаю руку в переднюю часть его модной белой рубашки и наполовину поднимаю его к себе.

— Как мило, что ты заботишься, Флетч.

— У тебя одна жизнь, Кав. Не трать ее впустую.

Я открываю рот, чтобы сказать ему, что я не собираюсь умирать — что мне не позволено умирать. Но что-то заставляет слова проскочить обратно в горло, и я захлопываю рот. В этот момент Захара кажется мне далекой, как быстро исчезающий сон.

Все это время — все, что я делал, — я делал, думая, что защищаю Лену.

Я оставил семью, друзей и дом, чтобы обезопасить Лену. Я провел свое отрочество между Спиркрестом и Россией, я подчинялся и выполнял приказы. Я ел каждый пунш и так испачкал руки, что слезы ангелов не могли их отмыть. Я стал безмолвным прихвостнем, безмозглой шавкой, которую использовал отец.

И все это ради того, чтобы обезопасить Лену.

Но я провалил миссию еще до того, как она началась. Я не уберег Лену. Из-за меня она погибла.

Я не смог уберечь ее, а ведь она была первым человеком, которого я поклялся защищать. Так почему же я думаю, что смогу уберечь Захару? Почему я позволил себе поверить, что могу быть кому-то полезен, что я не более чем бешеный, безмозглый зверь, не способный ни на что, кроме насилия и смерти?

Ведь насилие и смерть у меня в крови. Мое единственное наследство, мое поганое наследие.

— Одолжи мне машину, Флетч, — сказал я.

Я отпускаю рубашку Луки, и он поправляет ее ленивым движением руки. Он смотрит на своих собак, сидящих в идеальном треугольнике со мной в центре, и издает резкий, низкий свист, от которого они разбегаются. Затем он снова смотрит на меня и отрывисто кивает. — Тогда идем.

Поездка на машине — сплошное пятно, как будто я телепортировался в пункт назначения. Я даже не помню, где припарковался. В голове пусто, в груди словно стена, на которой когда-то висела картина. Ничего не осталось, кроме пустого квадрата, где когда-то было изображение.

Я пытаюсь представить себе Лену, но не могу.

Может быть, именно поэтому я никогда не мог представить ее в своей голове. Потому что мой разум пытался сказать мне, что Лены больше нет, а сердце отказывалось в это верить до сих пор.

Может, отсюда и пустота внутри меня? Не отсутствие Лены, а ее смерть.

В моем кармане лежит адрес моего отца, но время для встречи с ним еще не пришло.

Я нахожу Антона, курящего сигарету возле пятизвездочного ресторана в Вестминстере. Увидев меня, он чуть не роняет зажигалку от удивления. Прежде чем он успевает пробормотать приветствие, затягиваясь сигаретой, я уже хватаю его за лацканы пальто. Я тащу его в ближайший переулок. Он коренастый, крепкий, несмотря на возраст, но мне с ним не сравниться.

Я швыряю его в стену, а затем прижимаю предплечьем, как я это сделал с журналистом. Я надавливаю на его шею костлявым краем руки, сильно вдавливая. Его голос звучит придушенно, в выдохе дыма.

— Пацан, что…

— Ты знал? — спрашиваю я.

— Что знал? Что ты…

Я нажимаю сильнее, подавляя его голос в тишине.

— Елена Орлова. Моя младшая сестра. Та, которую я защищал все эти годы. — По мере того как я говорю, его лицо становится все более багровым, на висках пульсируют вены. Его глаза широко раскрываются. Я уточняю. — Ты знал, что она мертва?

Он издал задыхающийся звук. — Нет, нет, Елена не умерла. Она живет в Санкт-Петербурге с Дани, Павел сказал…

— Нет, это не она. Елена умерла. Похоронена в Ялинке. Елена умерла, Антон.

И теперь, когда я говорю это вслух, когда я прижимаю Антона к стене и кричу эти слова ему в лицо, это вдруг кажется чудовищно реальным.

Елена мертва.

Елена, черт возьми, умерла.

Умерла в десять лет. Умерла, не успев стать женщиной, даже подростком. У нее отняли жизнь, даже не начав ее.

Елена умерла, даже не успев купить новый набор акварели.

— Я не знал… Клянусь, клянусь Девой Марией, клянусь, мать твою, Яков-Яша, послушай меня… Я не знал.

Я хватаю его лицо в свои руки, сильно сжимаю его череп сквозь кожу. Я хочу почувствовать, как трещит кость в моих пальцах, хочу сомкнуть кулак на горсти раздробленных костей и раздробленной плоти.

— Она, черт возьми, мертва! — кричу я ему в лицо. Мой голос хриплый. — Она чертовски мертва, старик, и ты хочешь сказать, что не знал?

— Я. Не знал. Не знал, — выдавливает он из себя.

Я отпускаю его лицо, и он наполовину падает на землю, кашляя и задыхаясь. Я смотрю на него в чистом неверии, в гневе, в дезориентирующем, ослепляющем горе.

— Она чертовски мертва, — кричу я, словно пытаясь заставить его понять, но он не слышит меня.

— Я не знал, клянусь, клянусь, черт возьми, клянусь. — Антон вскакивает на ноги, хватает меня за загривок, упираясь пальцами в нижнюю часть моего черепа. — Клянусь жизнью своей жены и дочерей. Яша, я клянусь душой Натальи.

Наталья. Его младшая дочь, зеница ока. Наталье десять лет — столько же, сколько было Лене, когда она умерла.

Я смотрю в лицо Антона, и дыхание сдавливает грудь. Я не могу выдохнуть воздух через горло. Я смотрю на него, задыхаясь от шока, неверия, ярости, печали.

— Я не знал, — повторяет Антон, прижимая мой лоб к своему, сильно прижимаясь своим лбом к моему. Его глаза мрачны и темны. Его рот — искаженная гримаса печали. — Я не знал, — говорит он. — Мне жаль.

И это все, что он говорит в течение долгого мгновения.

— Мне жаль, мне так чертовски жаль, Яша. Мне так жаль.