ПЕРЕШАГНУВ ОДЕЖД ХОЛМЫ…

Юноша бледный со взором горящим…

В. Брюсов


Поэт-пророк подметил тонко

страданья юного лица.

Не оттенит его дубленка,

она ведь все-таки —

овца.

Разденься, шкаф перед тобою,

побудем пять минут людьми.

А ты — хотя бы сам собою:

как дома, «лунники» сними.

Сияет твой пиджак, о боже,

как обручальное кольцо.

Сказать: «Ни кожи и ни рожи…» —

нельзя,

ведь кожа налицо.

Ну, вот, разделся до рубашки.

Приостановимся пока…

Твои заморские подтяжки,

как лямки…

Но без рюкзака.

Слова на иностранной майке

(перевела с большим трудом

чужого трафарета знаки),

они гласят:

«Родильный дом».

Любой из нас ему обязан.

Я радуюсь, ведь дело в том,

что мог здесь быть вполне указан

совсем иной, хотя и дом.

Иди на свет к окну,

всего лишь

перешагнув одежд холмы.

Мы подсчитаем, сколько стоишь

ты в чистом виде,

без «фирмы».

Что сделали вот эти руки

за двадцать весен на Земле?

Ни чувства, ни раздумий муки

не отразилось на челе.

Вот голову и поломай-ка

(молчу про душу и про дух):

а вдруг роддомовская майка —

намек, что не готов продукт?

Глаза бессмысленные кротки…

Дошло хоть что-нибудь?

Едва ль.

А ну-ка, пеленайся в шмотки,

катись в роддом и дозревай!

…Визжали «молнии»-застежки,

а я вздыхала, потому

что встретила-то по одежке,

а провожу не по уму.

Исход подобного стриптиза

меня потряс, само собой.

И если здесь нужна реприза,

она, читатель, за тобой:


«Одел спецмайку из роддома.

Не все, как говорится…»

Загрузка...