Закрой глаза. Тебе понравится... (СИ)

Глава 21

Утром я растерянно собрала свой небольшой чемоданчик. Тоска сжала сердце. Вот и всё. Мне не хочется прощаться с Токио, но время возвращаться домой… Моро тоже необычно молчалив.

Лимузин отеля отвозит нас в аэропорт. После взлёта я сразу иду в специальные спальные кабины. Моро не возражает. Он на своей волне. Что-то его беспокоит, и я не лезу с вопросами. Знаю, контракт подписан. Он получил даже больше, чем хотел. Значит, здесь что-то другое. Не моё дело.

На этот раз полёт прошёл скучно и совсем неинтересно. Ни тебе наглых похотливых стюардесс, ни секса в туалете…. Скукота…

Париж встречает нас хмурым небом. С высоты срываются колючие мелкие капли. Машина Моро уже ждёт. Его сопровождение вызывает такси. Я плохо понимаю настроение Моро и это меня тревожит.

Водитель паркуется возле моего дома и открывает мне дверцу. Моро выходит с другой стороны.

— Пригласишь? — Спрашивает неожиданно.

Я непонимающе смотрю на него и качаю головой.

— Нет. Мой контракт выполнен. Я тебе больше ничего не должна.

Он медленно кивает.

— Подтверждаю. Гонорар тебе завтра Кристоф привезёт. Просто хочу выпить у тебя кофе. Ты же не откажешь?

Что он задумал? Я колеблюсь, но всё же соглашаюсь.

— Ладно, заходи.

Мне нравилась моя квартира, но её и близко нельзя сравнить с отелем, из которого я только что вернулась… Сейчас всё кажется каким-то дешёвым, тусклым… Сразу распахиваю окна, впуская свежий воздух, и иду в кухню-студию.

— Какой ты будешь? — Интересуюсь уже от кофе-машины.

— Хочу твой фирменный. — Моро по-хозяйски усаживается в кресло.

Ну, да… ему не нужен кофе из кофемашины. Тянусь за турочкой и смешиваю в ней два вида кофе — обычный и с ароматом вишни. Таня научила меня так заваривать. Он получается действительно божественно вкусным. Через пару минут по квартире поплыл густой аромат спелой вишни…

— Держи, — ставлю на столик рядом с Моро чашку и усаживаюсь в соседнее кресло. — О чём ты хотел поговорить?

Моро не торопится. Он медленно несёт чашку к губам, отхлёбывает обжигающий кофе, блаженно прикрывает глаза.

— М-мм, умеешь ты…

— Моро, я устала.

— Хорошо. — Он ставит чашку на стол. Щурит глаза. — Хочу, чтобы ты стала моей любовницей. Я обеспечу тебе всё. Хочу, чтобы ты была только моей.

Я кусаю губы, встаю и иду к окну. За ним живёт своей жизнью Париж… Я оборачиваюсь.

— Нет…

В глазах Моро непонимание и какая-то растерянность. Он явно ждал совсем другой реакции.

— Что? Почему? Ты будешь жить, как королева. Обещаю.

— Мне не нужно содержание. — Повторяю спокойно.

— А что тебе нужно? — Моро выпрыгивает из кресла, как чёрт из табакерки, быстро подходит ко мне, цепляет сильными пальцами подбородок, заставляет смотреть ему в глаза. — Что, нравится быть проституткой? Нравится разные члены примеривать? — Говорит жёстко, грубо, с нотками брезгливости в голосе. — Я думал, ты другая. — Усмехается, отпускает мой подбородок и идёт к двери. У самого порога останавливается и припечатывает. — Проститутка — состояние души. Ты из них, Агата.

Я смотрю, как автомобиль, в который он сел, покидает мою улицу… Сказка закончилась…

Я хандрю… Слова Моро ранили меня. Почему мне важно его мнение? Потому что я хочу быть с ним… Но я пытаюсь спрятать эту мысль даже от себя. Я снова потерянно брожу по квартире, как тогда… когда умер папа и я осталась одна. Состояние души… Да что он знает о моей душе?!

Я не звоню оператору. Не могу никого видеть. Не хочу никого чувствовать. Заканчивается тем, что Марк сам звонит мне на следующий день после обеда.

— Ну ты обнаглела, Лея! Сколько тебя дожидаться? Моро уже двух девочек заказал, а ты всё в тени отсиживаешься!

Что? Почему мне больно? Мне не должно быть больно. Мне должно быть всё равно… Моро — такой же клиент, как все остальные. Но в душе будто калёным железом в открытую рану ткнули… Мне больно физически. Моро уже заказал девочек…

— Марк, прости. — Лепечу растерянно. — Я плохо себя чувствую. Дай мне ещё пару дней, и я вернусь в строй. Обещаю. Адаптация, наверное… Можешь ставить мне клинов… если они, конечно, есть.

— Смеёшься?! Тебя, сучка ты такая, десять дней не было, а мне уже чего только не пообещали, чем только не грозили. Хоть самому задницу подставляй, но им твоя нужна. Моя слишком волосатая.

— Марк, хватит! Давай без подробностей. — Ему удалось развести меня на улыбку.

— Не делай так больше, куколка. — Хохочет в ответ Марк.

— Обещаю… Прости, дорогой.

— Ладно. — Милостиво соглашается оператор. — Слушай, клинов я твоих подвинул. Они ж у тебя почти все посты*, мать твою. А знаешь, как геморно постам объяснять, почему его любимая девочка принять его не может? Короче, день ещё даю. Потом Патрик. Старик чуть не рыдал, когда я ему сказал, что ты на долгом выезде. Ты же знаешь, он уже год только тебя вызывает.

— Серьёзно?

— Не придуривайся. — Хмыкнул в трубку Марк. — Послезавтра к одиннадцати он тебя ждёт, детка. Будь умницей… Не обижай дедулю. Он, как всегда, оплатил восемь часов. Таких надо в. опу целовать, даже если она волосатая.

— Фу, Марк! Хватит про волосатые части тела. Уже уговорил. Схожу.

Марк ржёт, а я отбиваю звонок и иду в кровать. В голове испорченной шарманкой крутятся слова Марка: «Моро уже двух девочек заказал…» Козёл! Господи, какой же мудак! И это он мне какие-то обвинения выкатывает?

Я сворачиваюсь калачиком, обхватываю живот руками и даю волю слезам. Я позволила себе им увлечься. Это, чёрт побери, трудно — прожить десять дней бок о бок с таким мужчиной, как Моро, и не позволить себе мечтать о большем… Я ведь знала, что так будет. Я не дура, всё понимаю… Даже предложение о содержании он счёл великой честью…

Звонок мобильного прерывает мои внутренние терзания. Мадлен…

— Привет, подруга! — Голос у неё звонкий и весёлый. От него на душе становится чуточку теплее.

— Привет, милая!

— Как съездила?

Я сажусь в кровати и растираю слёзы по щекам.

— Отлично…

— Что-то мне не нравится твоё настроение. По кофейку? — Мадлен тут же включается в моё спасение из сетей хандры.

— Мадлен, не хочу никуда выходить… — Вяло пытаюсь отбиться.

— Не-не, подруга, ты это брось. Жду через полчаса в нашей кофейне… — И она отбила звонок.

Как с нею спорить?

--

* пост — постоянный клиент