Залечишь мои раны?

Часть первая. Залечишь мои раны? Глава 1

Снег сошел… Снежана, по привычке, спрятала нос в шарф, ускоряя шаг.

— Ну что, привет, весна? — слышать ее не мог никто. Даже для тех, кому на работу к восьми — рань несусветная. Снежа тяжело вздохнула, на секунду прикрыв уставшие глаза. Наверное, стоило вчера лечь немного раньше, сегодня было бы легче.

Машина отозвалась жалобным писком, стоило хозяйке нажать разблокировать сигнализацию.

— Знаю, родная. Прости, завтра выспимся, — в салоне было так же холодно, и, кажется, сыро, как на улице, но это не помешало Снежане глянуть на заднее сиденье с затаенной надеждой в глазах. А если… бросить все, свернуться прямо тут клубком и заснуть? Часа на три… И телефон выключить, чтоб не трезвонил заказчик, когда поймет — ее сегодня не дождаться. Или позвонить и все отменить? — Соберись, тряпка, — бросив глупые мысли слабачки, девушка завела мотор.

Возможно, будь у нее любимый муж, способный обеспечить праздную жизнь, ребенок, который является бы самой тяжелой, но от этого не менее желанной работой, перспективы спокойной жизни в мире с собой, согласии с окружающими и гармонии в своей любви — она бы сделала именно так. Плюнула на заказчика, плюнула на все, вернулась бы в квартиру, поцеловала спящего еще мужа, потом наклонилась над колыбелью, вздыхая от умиления, вглядываясь в личико дочери, а потом отправилась бы готовить им завтрак.

Проблема лишь в одном — это все было. Но не у нее…

Машина дернулась с места немного резко, Снежана слишком сильно нажала на газ. Так было всегда, стоило вспомнить то, как круто изменилась ее жизнь три долгих года тому.

Когда‑то, она была счастливой почти что невестой известного бизнесмена, завидного жениха, мужчины, к чьим ногам женщины готовы падать штабелями, лишь бы он просто посмотрел в их сторону, а он… А он смотрел на нее. Долго, больше шести лет. Смотрел, вроде бы любил, был первым, единственным, незаменимым. Был нужным. Нужным настолько, что она день ото дня искала оправдания тому, что ее предпочитают работе, изнывала от ревности, понимая, что эта ревность глупа, но не могла поделать с собой ровным счетом ничего. Ждала… Все шесть лет ждала, что он предложит ей то, о чем она мечтала тогда и слишком часто думала теперь — жить вместе, создать семью, завести детей, из подруги со стажем в шесть лет, стать женой, а он…

Самарский Ярослав поступил благородно, по крайней мере, ему казалось, что благородно. Он решил не мучить ее, продолжая их отношения. Он встретил другую, ни как, ни где, ни когда это случилось, девушка толком не узнала. Снежа о ней‑то узнала чисто случайно, от брата. Даже не от Ярослава…

Он встретил ту, с которой не видел смысла растягивать отношения до шести лет, прежде чем повести в ЗАГС, а потом… Саша родила почти сразу же после свадьбы.

Тогда Снежана прочитала множество «желтых» статей о том, что Самарского смогли охомутать «по залету», что их брак — всего лишь удачная сделка между двумя крупными корпорациями в отрасли строительства. Она читала о том, что эти отношения не продлятся и года, что стоит Ярославу получить управление над компанией покойного отца Саши, и в богатой наследнице империи Титовых, вместе с общей дочерью, он нуждаться не будет. Таблоиды пестрили фотографиями их редких выходов, каждый раз делая ударение именно на том, что они слишком редки, а значит… Подозрения насчет фиктивности брака не так уж беспочвенны. Верхом же изощрений журналистов стало предположение о том, что отцом ребенка, которого воспитывает Самарский, стал не он, а начальник его охраны. Слишком часто когда‑то Титову, а теперь Самарскую видят в его компании.

Это действительно было абсурдно. Все. Не только то, что касалось Артема. Все. Снежа это понимала, но все равно пыталась найти в подобном зерно истины.

Говорят, на чужом несчастье счастья не построишь. Глупости! У Саши это получилось. И даже ненавидеть ее за это Снежана не могла. Не могла ненавидеть за то, что именно она просыпается с Ярославом, что именно она ждет его вечерами, укачивает их ребенка, планирует второго… Нет.

Снежана ненавидела только себя. До одури ненавидела в себе то, что так и не смогла выбросить эти мысли из головы. Прошло долгих три года. Ярослав стал мужем, отцом, получил множество наград, сменил квартиру, несколько машин, номер телефона, а она… А она по — прежнему холила мысль, что когда‑то проснется и все пережитое окажется дурным сном. Это не был бы кошмар, нет. Скорей просто глупость. Чушь. Чушь, в которую невозможно поверить, в которую не хочется верить.

Ведь как можно поверить в то, что твой брат причастен к покушению на человека? Никак. А Дима был причастен.

Парадокс… Саша перешла дорогу ей, разрушила ее жизнь, пусть и неумышленно, но разрушила. А мстила ей не Снежана — Дима. Когда‑то правая рука Самарского. Когда‑то его лучший друг. Когда‑то заботливый старший брат Снежи, который первым бежал мирить их после ссоры. Раньше — важный элемент их мира — ее и Самарского, а теперь Снежане остались лишь воспоминания об этом человеке и постоянный страх, что Ярослав его найдет.

Иногда она просыпалась в холодном поту с одной мыслью — что будет? Что будет, когда Дима устанет прятаться? Когда Самарский поймает его след? Когда она сама заманит брата в ловушку, пусть случайно, но такое ведь возможно? Что будет, если Ярослав спросит у нее — где Дима…

И стоило сердцу чуть успокоиться, стоило убедить себя, что подобные мысли — глупости, ведь не нашел же за три года, как душа снова наполнялась ненавистью к себе. Это ведь она сдала брата Ярославу. Позвонила, как только Дима положил трубку. Позвонила и сказала, что Саша в опасности, что ее брат что‑то задумал. Сама во всем виновата. Дура. И пусть Дима никогда ее не винил, она‑то знала. Но знала и другое — не смогла бы поступить иначе. Не смогла бы позволить сделать хоть что‑то с той, другой, принесшей слишком много боли ей, но… ставшей счастьем Ярослава.

Эти три года изменили мир, людей, ее, все. Не смогли искоренить только идиотскую тягу к человеку, которому Снежана была совершенно не нужна.

— Ну, наконец‑то… — высокая девушка с невообразимым ужасом на голове и не менее боевым раскрасом лица окинула Снежану долгим взглядом. Судя по всему, пыталась продемонстрировать одновременно презрение и равнодушие, но на подобные взгляды у Снежи давно и надолго стоял какой‑то внутренний щит. Все шесть лет отношений с Самарским на нее смотрели если не так, то с завистью, тут — либо носи булавочку на оборотах кофт, либо учись от подобного абстрагироваться. Снежана научилась.

— Чего так долго? — в ангаре, в котором предстояло снимать, собралась уже вся группа, успели расставить свет, подготовить декорации, визажисты и стилисты тоже уже поработали, дело за малым — снять все это. К Снежане подлетела ассистентка, забрала куртку, варежки, всучила в руки термокружку с горячим кофе. Тут было холодно даже ей — в теплом свитере и джинсах, на моделей Снежана пыталась вообще не смотреть, слишком они казались раздетыми.

— Меня остановили на выезде, — деловито кивнув, Аня (ассистентка, а еще немного подруга) помчала обратно в противоположный угол ангара, раздавать какие‑то указания.

Остановили. Видимо, не стоило всю дорогу жалеть себя и ненавидеть мир, слишком это отвлекает от наблюдения за дорогой, красный цвет светофора воспринимается не как знак «стоп», а как красная тряпка, провоцируя мчать быстрей, подальше от своих глупых мыслей.

— Я готова, — осушив в несколько глотком чашку, Снежана собрала волосы в высокий хвост, беря в руки фотоаппарат. — Быстрее закончим…

— Меньше заплатят… — один из осветителей, отвлекшись на секунду от своей работы, обернулся, подмигнул девушке.

В ответ стоило бы улыбнуться, рассмеяться, хлопнуть пару раз ресницами, поощряя подобное, а после съемок обменяться телефонами, чтоб следующую чашку кофе пить уже в его или ее квартире, вместе. Но слишком это было бы нормально, чтоб Снежана могла так поступить — лишь растерянный взгляд в ответ на лукавую усмешку мужчины, и, схватив фотоаппарат, будто самое родное, девушка помчала в сторону площадки.

Любила ли Снежана то, чем занималась? Да. Этот вопрос никогда не вызывал в ней сомнений. Сомневалась она в другом — может ли она рано или поздно сделать то, о чем мечтает, посредством своей деятельности? Может ли она сделать хотя бы один снимок, достойный того, чтобы стать частичкой истории? Если не произведением искусства, то хотя бы попыткой приблизиться к нему? Вопрос не в том, войдет ли когда‑то ее фотография в топ-100 лучших снимков года по версии одного из известных ежемесячников, а в том, заставит ли ее фотография человека остановить на ней взгляд, задуматься, осознать, в каком красивом и одновременно ужасном мире мы живем, как прекрасны бывают человеческие эмоции, как человечны бывают животные, как неповторима природа в своей асимметрии. Сможет ли она когда‑то сделать больше чем просто фотографию? В этом Снежана сомневалась. Сомневалась иногда настолько, что клялась никогда больше не брать в руки фотоаппарат, удаляла сделанные уже снимки, не жалея о них ни секунды, всерьез вбивала в Гугле «ищу работу», намереваясь покончить с этими детскими шалостями, когда‑то одобренными Самарским.

Это он вселил в нее веру, что рано или поздно у нее получится все. Получится фотография, о которой она мечтает. И она ему верила, бесконечно, долго, отчаянно, вот только даже на первую выставку он не пришел… Был тогда слишком занят делами в Париже, а второй уже не было. Не было его, не было желания, да и возможности, в общем‑то, не было.

Брать деньги у Ярослава она не захотела. Он предлагал. Конечно, не открыто, ведь никогда не был дураком, знал, что не возьмет. Но она отказалась и от более завуалированных предложений. Не приняла его «будущую выгодную инвестицию». После того, как он ушел, некому было вселять в Снежану веру в то, что инвестиция будет выгодной.

Родители бы никогда не отказали. Стоило лишь написать, и они перевели бы на счет столько денег, сколько нужно, интересуясь о том, куда они пойдут лишь для проформы. Они доверяли дочери, верили в ее рассудительность, а еще были готовы любым способом помочь выбраться из депрессии, в которую, несомненно, она должна была впасть после расставания с Ярославом. Но брать их деньги Снежана также не захотела. Она впервые стояла на пороге действительно самостоятельной жизни. Возможно, слишком самостоятельной, после детства под крылом родителей и юности с Ярославом. Стоило сделать шаг назад, и никто бы не осудил. Стоило переехать к родителям, в Днепр, и никто бы слова не сказал, никто бы не назвал слабачкой, жалкой, инфантильной. Только она бы себя презирала. Потому и отказалась от денег Ярослава, родителей, Димы. Решила, что научится жить сама, обеспечивать себя, планировать и реализовывать планы. И пусть сначала шло туго, пусть она понимала — Самарский свою роль сыграл, не финансированием, так подпольным поиском клиентов, у нее получилось.

Она не занималась больше выставками, фотографировала для журналов, делала портфолио, зато обеспечивала себя, чем пыталась гордиться. Должно же быть в жизни хоть что‑то, чем можешь гордиться? Если это не семья, с которой не сложилось, то пусть хоть в работе все будет удачней…

— Перерыв пятнадцать минут, — пролистывая фотографии и отмечая, что синий цвет губ моделей не слишком удачно выглядит на фоне выставленных декораций, Снежана отправила их отогреваться, а сама направилась обратно к столику, на котором оставила сумку для фотоаппарата.

— Снеж… — Аня подлетела сзади, обвивая талию подруги, засунула руки в карманы жилетки Снежи, отогревая окоченевшие пальцы.

— А? — Снежана не обернулась, продолжая заниматься аккумулятором. Кажется, придется покупать новый фотоаппарат, этот в последнее время слишком часто барахлит.

— У нас же завтра тоже съемка, да?

— Да.

Дальше Аня могла уже не продолжать. Даже оглядываться Снежане было не нужно, чтобы понять — подруга собирается отпроситься. Зачем? Кажется, сегодня не один осветитель собирается неплохо провести время.

— А ты сможешь…

— Сама? — Снежана закрыла отдел для батареек, поворачиваясь лицом к собеседнице. Она не злилась, даже пыталась порадоваться за подругу — если у нее в личной жизни полный штиль, это ведь не значит, что так должно быть у всех. Конечно, самой снимать вечером не хотелось, но это не причина отказывать.

— Угу, — Аня кивнула, а лицо девушки светилось ярче солнышка.

— Хорошо.

— Обожаю тебя! — девушка не бросилась на шею начальнице, только стиснула немного руку, а потом отпустила, возвращаясь к работе. Устраивать сцены щенячьей радости посреди съемок желания не было ни у одной, ни у второй.

— А кого мы снимаем? — Снежана окликнула свою помощницу, когда та успела уже отойти на несколько шагов.

— Да какого‑то бизнесмена, для журнала… Ну, ты его точно знаешь… — Аня развернулась, закрыла на секунду глаза, будто вспоминая, щелкнула несколько раз пальцами, — Са… Са… Господи, как же его… Сам…

Сердце Снежи упало в пятки. Упало так глубоко, как не бывало уже давно.

— Сам… Ну, боже ты мой… Самойлов! Вот!

Упало и осталось лежать. Дура.

— Я поняла, спасибо, — Снежана отвернулась, скрывая горечь, отобразившуюся на лице. Как есть дура. Дура, что хотела услышать другую фамилию, дура, что успела уже представить, как она заходит в студию, как фотографирует, он молчит, а потом признается, что скучал… Три года… Неужели трех лет было мало, чтобы искоренить подобные мысли?

Видимо, и пяти будет мало, и десяти, и двадцати.

Дальше съемка шла быстро. Желания создавать чудо здесь и сейчас, оживлять картинки у Снежаны не было, потому в апрельском номере журнала на обложке предстояло увидеть застывших с каменным выражением на лицах моделей с посиневшими губами. Стильно, модно, вкусно, жаль, взгляд на этом надолго не задержится.

Уже дома, в кармашке для батареек, Снежана нашла скомканную записку, оставленную, видимо, все тем же осветителем. Всего несколько слов:

«А ты часом не снежная королева, Снежана? Ты забыла осколок льдинки в сердце одного Кая, жду звонка…»

Это было мило. Мило настолько, что Снежана даже улыбнулась. Но не более. Записка полетела в корзину для мусора, не отозвавшись в мыслях даже досадой.

— Марк Леонидович, приехали, — несколько тихих покашливаний не принести желаемого результата, шеф не открыл глаза. Именно поэтому, борясь со своей природной чрезмерной учтивостью, Борис потратил на раздумья долгих десять минут, прежде чем разбудить шефа настойчивой тряской.

Он не боялся, что боссу такое поведение не понравится. Нет, возможно, любому другому начальнику, но не Марку. Просто было искренне жаль будить его, явно проведшего очередную бессонную ночь, по причине никак не позволяющей ему позавидовать.

— Угу, — он не спал, просто закрыл глаза. Думал, что на несколько секунд, а на самом деле — не успел заметить, как они проехали через весь город, оказавшись возле студии, на которой предстояло снимать. — Спасибо, — закрыв лицо руками, Марк отдал себе немой приказ взбодриться, собраться и закончить этот день так, как положено, а не перенося съемку до лучших времен. Лучших в его жизни не предвидится.

Улица встретила мужчину бодрящим холодком, освежившим лицо и мысли. Всего лишь час для съемки, а потом домой, спать… Нет, сначала позвонить, убедиться, что все хорошо, а потом спать.

Холл одного из офисных зданий, в котором находилась нужная ему студия, встретил Марка пустотой, приглушенным светом и подозрительным взглядом охранника.

— В четыреста двенадцатый, — мужчина даже не обратил внимания на молчаливый кивок, служивший доказательством того, что он может проходить.

Преодолев четыре этажа, Марк понял, что сонливость будто рукой сняло, а значит, час‑то он точно продержится. Лишь бы фотограф был настолько хорошим, как о нем отзывался один из партнеров, по чьей протекции Самойлов и решил к нему обратиться.

Стук, еле слышное «войдите», и Марк распахнул дверь, щурясь от слишком контрастно яркого света студии.

Первых несколько секунд ему казалось, что комната пуста, а свет остался исключительности по чьей‑то забывчивости, но впечатление было обманчивым.

— Добрый день, Марк Леонидович? — у стола, держа в руках фотоаппарат, стояла девушка. Лет двадцати двух, не больше.

— Да.

— Отлично, проходите, вешалка там, — она указала в противоположный угол, — подождите, пожалуйста, несколько минут, я сейчас закончу с подготовкой, и приступим.

На несколько секунд Марк элементарно завис. Причем произошло это сразу по нескольким причинам: он ожидал увидеть кого‑то посолидней. Не был дураком, понимал, что уровень фотографа мало зависит от пола и возраста, но все же… А девушка… Ей бы еще в куклы играться, или что делают девочки старшего школьного возраста? А не стоить из себя серьезного профессионала. Но что убило Марка наповал, она была неуловимо похожа на одного человека, которому еще действительно положено было играть с куклами.

Всего несколько секунд фотограф смотрела в его сторону, но черты ее лица запечатлелись в памяти — светлая кожа, острый нос, заправленные за уши светлые волосы, спускающиеся по плечи, сжатые в линию губы. Почему‑то у Марка не возникло сомнений — когда она улыбается, на щеках появляются ямочки. Вот только не похоже, что она часто улыбается.

— Что‑то не так? — оглянувшись, Снежа поймала внимательный взгляд своей будущей «модели». Слишком внимательный, на секунду девушка даже пожалела, что отпустила все‑таки Аню раньше.

— Нет, — мужчина отмер, моргнул несколько раз, направляясь к вешалке. «Просто нужно нормально высыпаться, тогда не будет мерещиться одно и то же лицо в каждом встречном — поперечном». Объяснив самому себе происходящее именно так, Марк сделал, как ему велели.

И это вызвало невольную улыбку — когда он в последний раз получал от кого‑то приказы? Когда последний раз беспрекословно их исполнял? Наверное, еще в детстве или юности. Серьезная фотограф может гордиться, если это имеет для нее хоть какое‑то значение, конечно.

Весь вечер Снежана провела в студии. Хоть предвиделась единственная съемка, назначенная на семь вечера — раньше, господин Самойлов никак не мог, она приехала в четыре, проверила аппаратуру, а потом… Села на стул, чтобы просидеть так долгих три часа. Просто сидеть и смотреть в одну точку. Кто‑то назвал бы это медитацией, кто‑то желанием подумать, все взвесить, переоценить, а Снежа не тратила времени на то, чтобы как‑то свое состояние назвать. Она просто не знала, что делать с этим всем. С собой, со своей жизнью, с преследующим ее прошлым и беспросветным будущим.

Утром звонил Дима. Он на Кубе. Теперь на Кубе, а до этого были Испания, Португалия, вроде бы Бразилия. Он выбирал странные маршруты, по логике, непонятной Снеже. Зачем он это делал — у девушки были некоторые предположение: раз предвидеть его действия было сложно ей, не менее сложно будет и Самарскому.

На первом часу молчаливого сидения, сдерживать тяжелые вздохи Снежана даже не пыталась. Брату она побоялась задать этот вопрос, но себя им мучила постоянно — и что дальше? Он вечно будет прятаться по закоулкам мира? Вечно будет звонить не больше чем на минуту, чтобы звонок не засекли? Каждый раз с нового номера, из нового уголка мира. За три долгих года он ни разу не вернулся в Киев. Да что там Киев? Не показался у родителей. Им тоже звонил — еще реже, чем Снеже, ведь им не объяснишь ничего. По официальной версии он разорвал отношения с Самарским после того, как последний бросил сестру. Звучало правдоподобно — родители верили, а отсутствие звонков и приездов Дима объяснял огромным загрузом на новой работе. Родители опять верили, а Снежана… И о новой работе она тоже боялась спрашивать. Дима никогда не заикался о том, что нуждается в деньгах. Запасы, с которыми он убегал должны были давным — давно закончиться, а значит — теперь он жил не на них. Причем не просто «жил», каждый раз он начинал разговор с вопроса — нужны ли деньги Снеже. Ей деньги были не нужны. Ей нужен был брат, не тот обезумевший ревнивец, в которого он превратился когда‑то, не этот вечно суетной незнакомец, разговоры с которым длились ровно пятьдесят девять секунд, а прежний Дима.

Пусть он никогда не был идеальным. Пусть и хорошим‑то он был только для тех, кого считал своим, но Снежане сложно было без него. Не просто без него — одной на всем белом свете.

На этот раз он шутил, спрашивал, как ее успехи, будто невзначай пытался узнать, что там Самарский… Снежа понятия не имела, что с ним. Живет, радуется, любит. Не ее. Приблизительно это и ответила Диме. Не про любит, про живет. А потом… Уже в самом конце, когда времени задавать вопросы у нее уже не осталось, Дима вдруг сказал, что, возможно, ему скоро придется вернуться.

Можно ли одновременно бояться и радоваться? Это очень легко, теперь Снежана знала это точно. Вернуться — значит добровольно отдаться в руки Самарскому. Самарскому, который слишком хорошо помнит предательство Димы. Самарскому, который подобного не прощает. В девушке даже надежды на то, что они просто поговорят и все будет забыто, не теплилась. Если бы Дима подставил Ярослава, слил информацию о фирме, продался конкурентам в бизнесе, было бы именно так. Нет, вернуться бы Самарский когда‑то другу не предложил, просто сделал бы вид, что Димы для него больше не существует. Но покушение на Титову… Самарскую… Покушение на Самарскую он не простит.

И в те последние секунды, что обычно занимали у них привычное «давай, пока», Снежа хотела сказать именно это — хотела отговорить, хотела взять с брата слово, что он не сделает этой глупости — не покажется в Киеве, но не успела.

И целых три часа она провела в подобных мыслях. А вдруг это еще не планы? Вдруг Дима поспешил, вдруг не решился на приезд, а просто подумал, что было бы неплохо попытаться? Вдруг еще не получится? Не веря до конца самой себе, Снежана искренне надеялась, что так и будет. Что ничего не получится, лучше Диме оставаться на Кубе, в Испании, Португалии, хоть в Гондурасе или Бангладеше, где плотность населения настолько велика, что вероятность найти нужного человека — ничтожна. Снежана даже надеялась на то, что и Димы никакого давно не существует. Что ее брат теперь Мигель или Антуан, и явно не Ермолов, пусть лучше какой‑то Сальварос или на худой конец Иванов, чтобы искать было еще сложней.

Опомнилась девушка только тогда, когда из открытого на проветривание окна донесся звук орущей сигнализации. На одну из машин упала подтаявшая изморозь с крыши. Бросив взгляд на часы, Снежана ругнулась — заказчик должен был появиться через десять минут, а ее подготовка так и осталась лишь моральной.

Самым ужасным во всей этой ситуации казалось именно то, что сделать что‑либо было не в ее силах. Она никак не могла помочь брату, никак не могла повлиять на Ярослава, никак не могла вернуться в то время и помешать произойти тому, что произошло. Ей жизнь предоставляла лишь корить себя в равной степени за то, что сделала и не сделала, а еще переживать ото дня в день, что когда‑то два важнейших мужчины в ее жизни встретятся. В такие моменты нестерпимо хотелось, чтобы кто‑то забрал этот груз с ее плеч. Вот только некому…

Снежана вздрогнула, заслышав стук в дверь, но быстро взяла себя в руки — нельзя становиться параноиком.

Дверь открылась бесшумно. На пороге показался мужчина, скривившийся от слишком яркого освещения в комнате.

Не Самарский, и слава богу.

— Добрый день, Марк Леонидович? — повернувшись к вошедшему, Снежана окинула мужчину профессиональным взглядом.

— Да.

— Отлично, проходите, вешалка там, — она указала в противоположный угол, — подождите, пожалуйста, несколько минут, я сейчас закончу с подготовкой, и приступим.

Да, лучше отвлечься. От мыслей о Диме, о его проблемах, о ее проблемах. О проблемах в принципе. В ближайший час ей предстоит занимать делом, которое она любит, а еще — за которое очень неплохо платят. И сплоховать из‑за собственной рассеянности Снежана не хотела.

Отвернувшись к столу, Снежа не видела направленного на нее взгляда, долгого, недоверчивого, оценивающего. Не видела до той поры, пока не поняла — звука шагов в направлении к вешалке она так и не слышала, и вот в этот самый момент девушка развернулась.

— Что‑то не так? — оглянувшись, она поймала внимательный взгляд своей будущей «модели». Стало неуютно. Ей всегда было неуютно под взглядом мужчин. Многие женщины, девушки получают удовольствие, зная, что их разглядывают, она к числу подобных не относилась. В таких случаях возникало непреодолимое желание сжаться, а то и оказаться от этого самого мужчины подальше, просто потому, что разглядываниями может не ограничиться. И это не значит, что очередной кобель попытается «залезть под юбку», просто в очередной раз придется деликатно отказывать в номере телефона, свидании, общих детях и зятьях для мам.

— Нет, — мужчина отмер, моргнул несколько раз, направляясь наконец‑то к вешалке. Снежа подавила вздох облегчения. Так‑то лучше. В заинтересованном в ней бизнесмене она точно сейчас не нуждалась. Слишком они успешны, красивы и уверенны в себе. Подобные выводы Снежана сделала на примере одного конкретного человека, с которым Марка объединяли три первые буквы фамилии.

— Смотрите в камеру, пожалуйста, — съемка затягивалась. Вряд ли виной тому стал мужчина. Он вел себя куда лучше, чем изначально Снежана думала о нем. Деловито кивал, получив очередное указание к действиям: голову выше, улыбнитесь, посмотрите на меня, в сторону, на потолок. Причина была в другом — Снежа увлеклась. Увлеклась потому, что наконец‑то отвлеклась. От мыслей о Диме, о его возможном возвращении, о том, что делать с этим возвращением ей. Глядя на лицо мужчины напротив в объектив, девушка забывала на какое‑то время об этом.

Был он, матовый фон за его спиной, была она, камера в ее руках, был тихий рокот работающего кондиционера, звук щелчков фотоаппарата, изредка тишину разрывали ее тихие указания, а вот «модель» молчал. Всю съемку. Будто знал, что это — лучшее, что он может сейчас сделать.

Давным — давно Снежана сделала уже достаточно фотографии не то, что для рекламной продукции, для полноценного портфолио, но она продолжала методично нажимать на кнопку фотоаппарата, играя с фокусом, цветом, режимами, с молчуном напротив и со своими мыслями в догонялки.

— Еще долго? — он не выдержал на втором часу экзекуций. Почему‑то Марк думал, что процесс займет меньше времени, а девушка все снимала и снимала, не собираясь прекращать.

— Что? — она выглянула из‑за фотоаппарата, будто растерявшись. Даже не так, не просто растерявшись, будто он только что попытался отобрать у нее единственное важное и нужное, лишить ребенка игрушки.

— Ничего, — Марк невольно улыбнулся своим мыслям. В конце концов, это действительно не так‑то важно. Если его «мучения» доставляют удовольствие фотографу, почему бы не помучиться немного дольше?

— Нет, не долго, еще несколько минут, и вы можете быть свободны, — до Снежи наконец‑то дошел смысл его вопроса, и она снова спряталась за фотоаппаратом, на этот раз скрывая проступивший почему‑то румянец.

— Вы давно занимаетесь этим? — но, кажется, молчать модели, к сожалению, надоело.

— Снимаю? — девушка собиралась сказать, что ему лучше не разговаривать, чтоб не портить кадры, но в последний момент передумала. У нее уже достаточно материалов, а снять его в динамике, в процессе разговора, почему‑то тоже хотелось.

Странно, но он заинтересовал ее. Как фотографа, конечно же. Снежана даже попыталась объяснить себе причину такого интереса — слишком часто в последнее время она занималась съемками прилизанных, идеально причесанных и накрашенных моделей. Как девушек, так и мужчин. Нет, конечно, ей всегда было, что редактировать в фотографии, чтобы довести ее до идеального состояния, но тут… Сегодня было не так. По ту сторону объектива стоял не худощавый или сексуально подкаченный «ходячий трах» с ванильным лицом или наоборот — брутальной щетиной, гордо зовущейся «борода», которую сегодня считали эталоном этой самой сексуальности.

Перед ней стоял мужчина. Не идеальный. И именно в этом — до зуда в руках интересный. Сколько ему лет? Скорей всего за тридцать. Какой он? Достаточно высокий, выше ее на голову. Костюм идет этому человеку, но, скорей всего, джинсы с джемпером будут идти не меньше. А лицо… За полтора часа работы Снежана увидела через объектив множество мелких недостатков, обнаруживая каждый из которых радовалась, будто ребенок — слегка отросшие темно — русые волосы пора бы постричь, они начинали уже завиваться на концах, белки карих глаз покрылись мелкой красной сеточкой, которую придется убирать на фотографиях, но которая позволяет узнать о человеке хотя бы то, что со сном у него не сложилось. Нос с горбинкой, кажется, его ломали. Когда она просила его улыбнуться, в уголках глаз образовывались морщинки, а сама улыбка получалась немного усталой. Еще мужчине то и дело не давали покоя руки… Он невольно сжимал пальцы в кулак, а когда Снежа просила их разжать, смотрел на собственные ладони, как на инородный объект.

В каждой черте можно было найти какой‑то изъян. Изъян, подтверждающий человечность мужчины.

— Да, — улыбка Марка чуть дрогнула, а взгляд устремился в объектив, будто он пытался увидеть через него глаза собеседницы.

— Около десяти лет, — Снежана уже и не вспомнила бы, когда впервые взяла в руки фотоаппарат, но озвучив длительность своей «карьеры» практически в десять лет, сама удивилась тому, как летит время.

— Десять лет? — мужчина, стоявший до того вполоборота, повернулся к камере, сложив руки на груди.

— Немного меньше.

— Вы начали снимать в…

— Сейчас мне двадцать пять. Считайте, — сомнения мужчины были Снежане понятны. Никто и никогда не давал ей столько. Последние три года сказались на ней странно — сколько бы переживаний, мучений и терзаний она не испытала, внешне не изменилась ни на грамм. Она попыталась законсервировать свою душу, а высшие силы сделали то же с ее телом.

— Это достойно уважения, — считать вслух Марк не стал, оставив свое удивление при себе.

— Спасибо.

— Вам спасибо, — Марк чуть склонил голову, давая Снежане возможность сделать еще один кадр. Возможно, лучший за все время съемок.

Внимательный взгляд в объектив, все еще играющая на губах улыбка, еле заметные тени под глазами, вновь сжатые в кулаки ладони. Фотография вряд ли сойдет для бигбордов.

— Я закончила, — за то, что мужчина чинно стерпел практически два часа «мучений», Снежане захотелось его отблагодарить, именно так родилась первая в ее жизни улыбка, адресованная ему. Немного несмелая, неловкая, еле различимая. Кажется, она даже улыбаться разучилась. — Считайте, что мучения позади, — бросив еще один взгляд напоследок, Снежана отправилась к столу. Нужно было скинуть фотографии на ноутбук, чтобы избежать даже возможность эксцессов.

— Не могу сказать, что мучения были такими уж… — на полпути Снежа развернулась. Не ожидала, что он снова ответит. Ей почему‑то казалось, что на этом все и закончится — так же молчаливо, как появился, этот мужчина накинет пальто, попрощается, услышит от нее, что фотографии будут готовы на протяжении двух дней, скажет, что на этот счет связаться лучше с его секретарем, а потом выйдет в ночь, туда, где кроются причины красной сеточки на глазах, морщинок на лбу, сжатых кулаков. Марк ее удивил. — Мы ведь так толком и не познакомились, Снежана.

Удивил сразу несколько раз.

— Ну, вы знаете, как зовут меня, я знаю вас, кажется, это называется знакомством, — губы девушки дрогнули в полуулыбке, а потом Снежа снова развернулась к мужчине спиной, продолжая свой вояж до стола.

— Я знаю не только, как вас зовут, я знаю о вашей карьере, длинной в десять лет, — а вот Марк двигаться не спешил. Он остался стоять под осветителями, провожая девушку взглядом.

Объяснить, зачем тянет, почему не благодарит, не уходит — толком не мог или не хотел. Да, скорее не хотел. Не хотел возвращаться из уюта студии, в которой существовал только мир этой комнаты, а время отмерялось щелчками фотоаппарата, в реальность. Туда, где есть причины для сжатых кулаков, проблем и сумбурных мыслей.

— Похвально, — вот только она не способствовала тому, чтобы Марку удалось задержаться. Своими короткими, деловитыми ответами будто подталкивала к двери. — Снимки будут готовы в…

— Что вы делаете сегодня вечером? — вопрос сорвался с губ сам собой. В тот же миг, как в голове мелькнула мысль — а вдруг дело не в комнате? Вдруг дело в ней? Вдруг ее присутствие поможет хотя бы на вечер забыть о мире проблем? Если это так — было бы прекрасно. Ему не нужна любовь до гроба, уж наелся, не нужны отношения, которые придется строить, по крайней мере, так Марку казалось, ему хотелось иметь хотя бы один вечер без проблем и ненужных мыслей. И он был не против провести этот вечер с незнакомкой, со следами ямочек на щеках.

— Занимаюсь вашими снимками, — она не оглянулась, только спина на секунду застыла, а обычно плавные движения Снежаны стали куда более резкими.

Такого она не ожидала. Точней, могла, конечно, ожидать. Не зря же он так смотрел, когда только вошел, но за два часа тишины и практически полнейшего безразличия к ней и фотоаппарату, девушка успела забыть, с чего все началось. Зря.

— И это нельзя перенести? — Марк шагнул в сторону стола, в ее сторону. И к собственному удивлению отметил, как девушка непроизвольно шарахнулась.

Никогда мужчина не считал, что его стоит бояться. Никогда его и не боялись. Уважали, относились с пиететом, иногда сторонились, но не боялись.

— Простите, я что‑то… — если изначально он сделал шаг в ее сторону для того, чтобы его предложение звучало более реалистично (со спиной, все же, разговаривать не так приятно), то теперь было искренне интересно, в чем причина такой странной реакции на него.

— Нет, ничего, — Снежа быстро взяла себя в руки, развернулась, справляясь с нервами, схватила со стола карандаш, попыталась с его помощью закрепить волосы на затылке. — Просто это лишнее. Ваше предложение, — она пояснила, будто сам он это понять был не в силах. — Когда я закончу со снимками, свяжусь с вашим помощником, с которым договаривалась о встрече.

Подтверждая свою уверенность и непоколебимость, Снежана бросила прямой взгляд на мужчину. Выдержала ответный, сначала непонимающий, брови Марка практически сошлись на переносице, вновь на лбу образовалась морщинка, а потом он будто понял… Или расслабился — на губах опять заиграла улыбка. Мужчина кивнул.

— Жаль, — и это была правда. Он не был бы против вечера в компании девушки. Впервые за долгие месяца у него вообще возникла такая мысль. И было искренне жаль, что мысли суждено остаться не реализованной.

Теперь кивнула Снежана. А за кивком скрыла вздох облегчения. Нет, продолжай он настаивать, ничего бы изменилось, сделал бы только хуже — такой у нее характер. Чем больше давят на нее, тем сильней сопротивление. Чем ниже гнуть веточку к земле, чем больней она врежет, когда вырвется из цепких пальцев. Снежана почувствовала облегчение от того, что ей не придется резко разговаривать с этим человеком. С незнакомцем, с которым они и не увидятся, наверное, уже никогда.

Просто девушке не хотелось разочаровываться в нем. Пусть он останется в памяти как тот, кто смог отвлечь от сумбурных мыслей хотя бы на два часа. Согласись она, возможно, у него получилось бы продлить эффект забытья, но она не согласится.

— Тогда…

— Тогда, вы рады будете, если я наконец‑то оставлю вас наедине со снимками, а сам скроюсь с глаз долой, — под откровенно смеющимся взглядом мужчины, Снежана немного стушевалась, опуская взгляд. Благо, он сам смотрел недолго, еще несколько секунд и Марк резко развернулся, направляясь‑таки к вешалке. Поднять взгляд девушка почему‑то не решалась, только слышала, как скрипнули половицы под ногами Самойлова. — С вами приятно было работать, Снежана, — будто между ними только что не произошла не совсем приятная сцена, будто не было его предложения и ее отказа, Марк снова подошел, протянул руку для рукопожатия.

— Спасибо, — она вложила свою руку в ладонь мужчины, почувствовала легкий натиск. — Надеюсь, снимки вас устроят.

— Я тоже.

Пройдясь напоследок взглядом по лицу напротив, Марк направился к двери. Жаль. Хотя, ведь уже через несколько минут он о ней и не вспомнит. Снова возвращаться в реальность, в жизнь с проблемами, мчать домой, надеясь, что… Что все хорошо. Ждать, когда «хорошо» закончится. В этом круговороте определенно нет места интрижке с фотографом.

— До свидания, — Марк погружался в гущу своих мыслей моментально и слишком глубоко, чтобы услышать прощание. Оно повисло в воздухе, так и не достигнув широкой спины в темном пальто. Он вышел на лестничную клетку, проигнорировав лифт, направился вниз по лестнице, по ходу набирая нужный ему номер.

— Ты звонила, Саша? — она взяла трубку сразу же, как делала всегда. Кто‑кто, а она ждала его звонков днем и ночью.

Снежана проводила мужчину взглядом, а потом так и застыла, разглядывая белую дверь.

Что с ней не так? Сколько будет длиться это «не так»? Оно излечимо?

Если бы это был первый раз, когда она вот так, не дав себе времени подумать, просто отказывается от ужина, обеда, завтрака, от простого звонка или сообщения. Нельзя сказать, что подобные предложения сыплются со всех сторон, как из рога изобилия. Но они есть. Есть всегда, и всегда заканчиваются приблизительно одинаково — она просто не дает им шанса. Не дает шанса себе. Почему? Потому, что надоевшей занозой в сердце сидит память о том, кто никогда и не спрашивал.

Ярослав никогда не спрашивал, а даже спроси — Снежана бы не отказала, потому, что это он. Он, а не Марк, осветитель, модель, писатель, политик, кто угодно.

— Снежана, какая же ты дура! — резко развернувшись, девушка опустилась на высокий табурет, спрятав лицо в руках. Как есть дура. Раз динамит других лишь потому, что сохнет по бывшему, с которым давно покончено, который никогда не вернется и даже думать о ней забыл.

У девушки вдруг возникло странное желание — помчаться следом, догнать Самойлова, сказать, что погорячилась, согласиться на предложение, и пусть он посчитает неуравновешенной, это будет куда лучше, чем грызть себя весь вечер мыслями о Диме, о своей ничтожности и несправедливости мира. Но этому порыву суждено было угаснуть, так и оставшись лишь в планах. Мотнув головой, Снежана включила ноутбук. Нет, ее удел — именно то, что она так ненавидит — вечер наедине со своими мыслями. Сама отказалась — сама мучайся.

И все было бы именно так, не подвинь она ноутбук ближе к краю стола, не задень тот стоявшую на краю чашку, а она… На пол полетели часы. Часы, оставленные Самойловым. Она сама попросила мужчину снять их, чтобы не пускали блики, не засвечивали фотографии, он снял, а надеть забыл.

Не давая себе времени на раздумья, Снежана схватила их с полу, на ходу набрасывая на плечи куртку, хлопнула дверью, вылетая на лестничную клетку. Она неслась по лестнице с такой скоростью, что казалось — не успей отдать часы владельцу, потеряет свой единственный в жизни шанс. Улица встретила ее мартовским морозом. Изо рта вырвался клуб пара, за ним еще один и еще. Девушка крутила головой, пытаясь понять, где может стоять машина Марка. Он не мог успеть уехать. Прошло не так‑то много времени, разве что и он мчал вниз, как угорелый. Но окинув стоянку взглядом трижды, никакой подсказки она не обнаружила. Ударила ладонью по карману куртки, надеясь найти там телефон, набрать помощника, узнать у него номер босса, а потом позвонить уже ему, но тот, как назло, остался в студии.

— Черт, — она редко ругалась. Запрещала себе. Пыталась воспитывать силу воли в малом, чтоб легче было в большом, но сейчас сдержаться не смогла.

И дело ведь не в часах. Она сможет вернуть их завтра, послезавтра, через неделю или месяц. Может не возвращать вообще, оставить себе как памятный сувенир. Может отдать лично или передать человеку, с которым свяжется насчет фотографий по электронке. Дело не в этом. Дело в том, что картинка, которая почему‑то мелькнула в голове, стоило увидеть лежащие на полу часы, не оживет.

Она не вылетит на улицу, не столкнется в дверях с Марком, который, вспомнив о часах, решит вернуться. Она не улыбнется застенчиво, протягивая находку, а он не поблагодарит. Не будет неловкой паузы в несколько секунд, а потом они не заговорят в унисон, он не усмехнется, давая право слова ей, и Снежана не скажет, что в кафе неподалеку варят неплохой кофе.

Ее новая история не начнется сегодня. Новый этап ее жизни, новый цикл не начнется сегодня. Ни сегодня, ни завтра, ни послезавтра.

Сжав часы в кулаке, девушка побрела обратно к зданию. Такой жалкой она не чувствовала себя еще никогда. И даже боль от того, что металл часов впился в мягкую кожу ладони, сейчас радовала, хоть немного отвлекая от собственных безнадежных мыслей.