Залечишь мои раны?

Глава 3

— Cuidado! — велосипедист, мчащийся в неизвестном направлении вопреки всем правилам движения и с угрожающей скоростью, толкнул пешехода.

* осторожно! (исп.)

Толкнул прилично, мужчина даже отступил, оттоптав ноги еще одному пешеходу, оказавшемуся некстати слишком близко.

— Придурок! — ругательство полетело в спину борзому велосипедисту. Только жаль, взглядом он не испепелялся, а угнаться за ним было нереально, а то бы… Дима себя знал — если был бы уверен, что догонит — помчал бы следом, стянул с велосипеда, а потом объяснил, как положено вести себя с важными господами.

Хотя… Пусть считает, что сегодня ему чертовски повезло — Дима был в отличном настроении.

В десятый раз за утро, мужчина провел рукой по волосам, наслаждаясь новыми ощущениями — когда он стригся в последний раз? Так коротко — еще в университетские времена. Это бабы чуть что — сразу в цирюльню, стричь, красить, вить или прямить. Он был постоянен — любил свою чуть старомодную прическу как доказательство статуса — только люди с высоким статусом могут позволить себе забить на общественное мнение и выглядеть так, как душе угодно. Он мог. А потом… А потом было уже как‑то не до причесок.

Раньше, пальцы бы прошлись по глади прилизанных блондинистых волос, нащупали бы материю резинки, спустились по коротенькому хвостику, а теперь подушечки пощекотал короткий ежик. Он не баба, жизнь менять, обкорнавшись, не собирался, просто нельзя уж совсем без конспирации.

Сегодня в Гаване было жарко, впрочем, в Гаване было жарко слишком часто. Такое впечатление, что весь сброд вылез на улицу, «насладиться» зноем, мужчины светили вываленными пузами, женщины обмахивались подручными предметами, вместо веера часто им служили совсем уж несуразные вещи, зато дети были счастливы — им все равно, зной или холод — лишь бы ржать и пакостить.

Кто‑то толкнул Диму плечом, а потом рассыпался в извинениях, кто‑то просто толкнул, кого‑то толкнул сам Дима. Удивительно, но здесь, в одном из опаснейших районов города, а может и мира, он чувствовал себя прекрасно. Хотя, что удивительного? Он ведь сам… опасен.

Усмехнувшись своим мыслям, Ермолов полез в карман хлопковых штанов, собираясь щедро одарить уличного музыканта, просто потому, что сегодня у Димы было удивительно хорошее настроение.

Правда кошелька он не нашел — не зря толкали.

Надо бы расстроиться, узнать, что за велосипедный десант карманников объявился в районе по своим каналам, но и это сейчас казалось глупостью.

— Hijo de puta, — ругнувшись для проформы, Дима пошел вперед медленней, теперь совсем уж расслаблено — утрата кошелька — мелочь по сравнению с теми мыслями, которые роились в голове. Он возвращается.

* Hijo de puta — ругательство (исп.)

В жизни Снежи прошло три года. В жизни Самарского с его золотой девочкой прошло три года. Прошло три года после смерти Титова и Шутова.

А в его жизни прошло далеко не три года. Три десятилетия, столетия, тысячелетия. Чертовски много времени прошло с того момента, как его самолет взмыл в небо над Борисполем. Бежал он, подгоняемый страхом и нетерпением, с чувством, что сделал то, что хотел — отомстил, но остаться не рискнул — жить хотел больше, чем увидеться с Самарским «напоследок».

Он не готовил себе пути отступления, ведь решение помочь‑таки похитителям тогда еще Александры Титовой пришло спонтанно, и летел Дима тогда в неизвестность. Даже неважно было куда — главное, подальше из Киева.

А потом начались долгие дни и недели неизвестности, опасений, откровенных страхов, иногда перерастающих в маниакальные. Месяц он провел в номере гостиницы в пригороде Мадрида, боясь даже нос высунуть. Диме казалось, что в каждую секунду на пороге может возникнуть Самарский. Не просто возникнуть — он явится, чтоб отомстить. Целый месяц Дима просыпался по ночам в холодном поту, прислушиваясь к шорохам за дверью, так и не зная, чем все закончилось там, в Киеве.

В те долгие дни его мучила совесть. Странно, но именно тогда он наконец‑то понял, что такое совесть. Нет, Титову было не жалко. Ее вина во всем случившемся тоже была. Корил Дима себя за то, что оставил дома Снежу.

Долго страх за себя и стыд перед ней боролись в Диме, не давая переступить порог безопасной комнаты гостиницы, но вечно сидеть там он не мог.

Первый выход в мир, после месячного затворничества, стал пиком его трусости. Ноги подкашивались, стоило услышать любой оклик, в каждом лице виделся Яр, Артем, его прихвостни, Титова, Снежа, все… Не давая себе времени передумать, он купил тогда сим — карту, какой‑то телефон, положил на счет вдоволь денег, чтобы совершить один единственный звонок — сестре.

— Алло, — даже эти четыре буквы вымолвить оказалось сложно.

— Дима? — а вот ответ Снежаны прозвучал так, будто она одновременно верит и не верит, счастлива его слышать и ненавидит.

— Да, у меня мало времени, — достаточно быстро взяв себя в руки, он начал их разговор. Не рассказывал ничего о себе, только спрашивал.

Оказывается, его план не сработал. Титову спасли, Шутова пристрелили при задержании, историю замяли, Снежану даже не вызывали к следователю, значит, по делу он не проходит… Странно…

Опять идиотское благородство Самарского? Или теперь Титовой? И по отношению к кому? К нему или Снеже? Эти вопросы сестре он не задавал — не было ни времени, ни желания. Главное он узнал — ей ничего не угрожает, а вот ему…

Первый месяц он боялся возмездия особенно, но это не значит, что по прошествии тридцати дней прошел и страх. Нет, страх остался, просто ко всему ведь привыкаешь, и к этому можно привыкнуть.

Денег у него было много — достаточно, чтобы провести так, по меньшей мере, полгода. Так — это вылезая из подполья только чтобы поесть и позвонить. Но времени, проведенного наедине с собой, хватило на то, чтоб Дима понял многое, в том числе и то, что прятаться ему предстоит не полгода. Самарский не забудет. Ни его, ни его предательства. Будет искать, рыть землю, перевернет вверх дном весь Мадрид, если это понадобится, а когда найдет… Вот тут Дима не был уверен, что будет после их встречи. Он пошел по отношению к другу на крайность — готов был отобрать самое дорогое, но готов ли Самарский сделать то же? У Димы не было чего‑то, дороже собственной жизни. Готов Самарский его убить? Ермолов предпочитал об этом не думать. Куда важней было решить — как отсрочить момент их встречи.

Нельзя сказать, что он искал, скорей нашли его. Нет, он не размещал CV на сайтах поиска работы, Димы Ермолова ведь больше не должно было существовать. Вряд ли он сошел бы за Мигеля, да и Хуан из него такой себе, а вот эмигрант из Беларуси — Михаил — другое дело. Со своим новым именем Ермолов себя не ассоциировал, это было не нужно. В тех кругах, в которых он оказался — конспирацию чтили все, а обращались друг к другу вовсе не по именам.

Чем может заниматься когда‑то бизнесмен, а потом практически совершивший побег преступник? Явно не строить дома. Работу Дима нашел в той же «отрасли», что помогла ему когда‑то превратиться в Михаила.

Как проворачиваются дела с поддельными документами, Ермолов знал достаточно поверхностно. Когда‑то и сам прибегал к подобным услугам, еще в Киеве, но то было мелочью, скорей баловством. А тут, как оказалось, это бизнес. Неплохой бизнес, в котором нашлось место и для него. Не самое хлебное, не самое безопасное, зато дающее возможность обзавестись связями и уверенностью — если когда‑то его начнут разыскивать — он тут же узнает, сарафанное радио среди подобных ему работает отменно, с возможностью получать информацию, как из полиции, так и из других подобных «бизнесов» — бродяжничество, наркоторговля, карманничество, поддельные документы — ведь это все налаженные механизмы, структурированные пирамиды, находясь в которых чувствуешь себя их частью.

Год Дима провел в Мадриде, налаживая контакты, прощупывая почву, копя знакомства и стоя планы. Хотя план был прост — двигаться дальше, оседать глубже, становиться на ноги более устойчиво. Судьба в этом способствовала — из практически шестерки, мальчика на побегушках, на которого полетят все шишки, в случае чего, Дима превознесся в ряды середняков, поднявшись на несколько ступеней пирамиды, а потом…

Ему поступило неожиданное, но очень заманчивое предложение. Если когда‑то он бы еще думал, взвешивал, сомневался, стоит ли рисковать, то теперь решение пришло само — он согласился сменить профиль. Новая «работа» требовала переезда, что Диму нисколько не смутило — сматывать было давно пора, до него наконец дошли слухи, что кто‑то ненастойчиво, но ищет блондина — Диму.

Так он оказался в Португалии, а потом и по ту сторону океана. В таких местах, в которых не рады были туристам, где лучше не светить своим телефоном, а за пазухой желательно всегда носить нож. Но и на этот счет страха у Димы не было. А что самое странное — в какой‑то момент он понял, что не боится больше и того, что его найдут. Ну найдут, и что? Разборки с ним — это больше не месть бывшему другу, это встревание в бизнес, грязный бизнес, который Самарскому не по зубам. Тот любит честность. Даже от похищения долго отказывался. Придурок.

Честный придурок. С каждым днем Дима все яснее понимал, насколько они разные. Насколько Самарский далек от того, чем занимается Дима и насколько его прежняя жизнь напоминает детский сад по сравнению с тем, во что она превратилась сейчас. Но он не жалел. Иногда скучал, по Снеже, конечно, по беззаботности, которую иногда себе позволял, по родному языку и знакомым лицам, но не жалел.

Если бы начал жалеть — сошел бы с ума. Так он оказался на Кубе, а теперь, кажется, пришло время совершить вояж на родину.

Мобильный телефон Дима с собой не носил — дурное дело. Все равно вытащат, а менять их как перчатки уже порядком надоело. Если он кому‑то нужен, его найдут и без телефона — подошлют какого‑то пацаненка, передадут записку.

Тем более, сегодня — у него выходной.

Проснувшись в отличном расположении духа, Дима отправился стричься. А теперь…

Ему нравилось водить рукой по волосам. Это символично — возвращаться нужно, оставив груз здесь. Пусть возвращается он не навсегда, пусть и триумфальным это возвращение вряд ли будет, но стрижка стала символичной.

Мужчина завернул за угол, чувствуя облегчение от холодка и сырости, в которую был укутан переулок. Отойдя на пару шагов от шумной улицы, не слышны были уже визги детворы, крики женщин и мужчин, клаксоны немногочисленных автомобилей.

Без стука, Дима толкнул такую же темную, сырую, прохладную дверь, каким было все в этом закоулке. Кухня местного бара встретила его запахом прогорклого масла и каких‑то специй.

— Usted vino!* — со стуком опустив поднос с пустыми стаканами на не слишком чистый стол, у Димы на шее повисла девушка.

* Ты пришел! (исп.)

Не просто повисла — не особо смущаясь насмешливых взглядом кухонным рабочих, она практически выбила из вошедшего воздух, впечатав спиной в дверь. Новую прическу девушка тоже оценила, проводя тонкой ладошкой «против шерсти».

— Quiero llamar,* — Дима бережно отцепил от себя руки мулатки, кивая на висящий на стене телефон. От ее обиды мужчину спасло то, что в этот самый момент на кухню пожаловал владелец забегаловки.

* Мне нужно позвонить, (исп.)

— Trabajar, Ilse! O salario tambiИn recibirА un amante!* — вряд ли Хуан лишил бы собственную дочь зарплаты, но прикрикнуть на нее он любил.

* Работать, Ильза! Или зарплату тоже будешь получать у любовника! (исп.)

Надув губы уже на отца, Ильза вновь подхватила поднос, направляясь в зал. Уже у выхода, она наградила Диму очередным влюбленным взглядом.

Ильза не была любовью всей его жизни. В отличие от идиота Самарского, подобным Дима никогда не маялся. Просто хорошая непотасканная еще любовница, обладающая определенными талантами в постельных делах, ночи с ней неплохи, да и лучше с ней, чем бояться получить «подарок» в виде сифилиса от очередной проститутки.

Хуан был не против, считая Диму уважаемым человеком, возможно, конечно, надеялся, что когда‑то этот богатый иностранец поведет ее под венец, но вслух свои предположения не высказывал.

— Llamada,* — получив разрешение уже от «свекра», Дима проследовал к телефону.

* Звони, (исп)

Отсюда Снеже он звонил не часто — чередуя с еще сотней разных мест. Просто сегодня был близко, решил зайти.

Не так давно он уже говорил, что возможно, приедет. Теперь, возможность стала немного более определенной, чем он непременно хотел поделиться с сестрой.

— Алло, — взглянув на часы, Дима ругнулся про себя — он почему‑то постоянно забывал о разнице во времени, то и дело будя сестру посреди ночи. Вот и теперь голос звучал тихо, хрипло.

— Hola, hermanita!* — у него же каждое слово будто сочилось энтузиазмом.

* Привет, сестренка! (исп.)

— Что?

— Говорю, привет! — мужчина окинул взглядом кухню, убеждаясь, что никому нет дела до его разговора. Хотя, даже будь им дело — все равно ни черта бы не поняли. Вот только от привычки сложно отказаться — а он привык подозревать, осторожничать и прятаться.

— Привет, — она всегда отвечала немногословно и как‑то испуганно. Будто над душой постоянно стоял Яр, слушая каждое их слово.

Не стоял, они выяснили это практически сразу. Через нее выйти на Диму Ярослав не пытался никогда. Честный, придурок. Не стал бы использовать ее в деле, касающемся только их. Эта честность бесила Диму иногда до спазмов в желудке. Бесило то, что Самарский — чистенький, а он — ходячее доказательство греховности человечества, хоть Дима искренне считал — во всем виноват не только он, но и Яр.

— Помнишь, я говорил, что возможно приеду? — на той стороне промолчали. — Ну, так вот, скоро — это совсем скоро, Снежок.

На что он рассчитывал? Вряд ли на визг от радости, прыганья на кровати, но никак не на:

— Может, не стоит?

Снежу действительно разбудил звонок.

И если первых несколько секунд она просто не могла понять, почему будильник вдруг решил сработать среди ночи, то стоило только предположить, кто может звонить в такую рань, сердце замерло.

Так было всегда — каждый раз, видя на экране мобильного незнакомый номер, душа девушки падала в пятки. Она боялась, что однажды ей позвонит не Дима. Позвонит незнакомый человек, чтобы сообщить, что… все плохо. Все уже непоправимо.

— Алло, — а в те несколько секунд, что разделяют ее обращение и ответ с другого континента, Снежана обычно успевает живо представить себе эту картину во всех красках.

— Hola, hermanita! — незнакомые слова на чужом языке подействовали лучше любого бодрящего — Снежа резко села в кровати, прижав свободную руку в груди.

— Что? — Нет. Пусть это будет он. Пожалуйста, пусть будет он.

— Говорю, привет! — ее облегченно вздоха на той стороне слышно не было, слишком там шумели.

— Привет, — выставив руку перед собой, Снежа следила за тем, как конечность бьет мелкой дрожью.

— Помнишь, я говорил, что возможно приеду? — дрожать рука перестала, видимо, это следствие того, что ее не совсем счастливая обладательница впала в ступор. — Ну, так вот, скоро — это совсем скоро, Снежок.

Если бы он не ошарашил ее так звонком, потом обращением, а теперь этой новостью, Снежана среагировала бы по — другому, но сейчас на языке крутились единственные слова, кажущиеся верными:

— Может, не стоит?

— В смысле? — брат явно опешил.

— Не надо, Дим. Ты ведь там устроился, правда? Ты сам говорил, что у тебя достаточно денег, новая жизнь, новые люди вокруг. Сам говорил, что там тебе комфортней, чем было здесь. Не надо.

— Ты не хочешь меня видеть? — если кто‑то другой посчитал бы его тон просто холодным, Снежа услышала обиду. Горькую обиду, которую нанести может только близкий человек. И ее нанесла она — сестра, но по — другому, было бы куда хуже.

— Я хочу, но я… Я боюсь. Что будет, если ты вернешься? И зачем? Главное, зачем, Дима? Чтобы прятаться?

— Думаешь, я буду от него прятаться?

— Думаю, ты не дурак, а значит — будешь.

— С чего вдруг? — Снежана слышала, что с каждым ее словом, брат раздражается еще больше. Но если это поможет его отговорить, она готова была даже перетерпеть эту ссору. Уже далеко не первую. — Больше трех лет прошло. Кроме того, никто же не пострадал! Если он захочет дать мне в морду — то, пожалуйста, мне тоже есть за что его поколотить.

— Ты бредишь! — сон давно уже как рукой сняло, а теперь, Снежа даже не пыталась сдерживаться от того, чтоб не повысить голос. — Что значит никто не пострадал? Ты человека похитил, Дима! Саша лежала в больнице неделю! Она чуть ребенка не потеряла! О чем ты?! — в такие моменты Снежане казалось, что Дима даже до конца не осознает, что сделал.

— Три года прошло…

— Да хоть десять, Дима! Пройдет десять и двадцать лет, а он по — прежнему будет тебя искать! — впервые Снежана облачила в слова то, что постоянно держала в мыслях.

— Ну, так я сам приду. Но не так, как хочет он.

— Дима…

— Все, закрыли тему, — слушать ее он не хотел. Блокирую любое зерно благоразумия на корню. — В субботу…

— Да, — смиряясь, Снежана устало закрыла глаза. Вот за что? За что все это на ее голову?

— Он устраивает праздник?

— Да.

— И ты…

— Да, Дима. Я иду. Потому, что… — самой себе Снежа не могла ответить: почему? Почему согласилась на личное приглашение Самарского. Почему не придумала отговорку. Почему, зная, что он пригласит, не купила себе на это же время билеты в Днепр или любой другой город, страну, планету. Почему не ложится спать под открытым окном с мокрой головой, надеясь заболеть и получить официальную причину не прийти. Не знала. А еще не понимала, зачем он ее туда звал. Зачем изредка звонил? Зачем иногда заезжал в студию, когда позволяла работа? Неужели не понимал, что так только хуже? Так она до сих пор верит, что у них есть шанс. Один единственный, маленький, но шанс.

— Ты до сих пор сохнешь по нему? — теперь голос брата казался таким же глухим, как ее собственный, сразу после того, как девушка подняла трубку.

А ответить ей было нечего. Сохнет. По нему, без него — не так важно. Важно, что сохнет.

— Снежа, неужели за столько лет, ты не встретила никого, способного помочь забыть Самарского?

И снова ответом Диме стала тишина. Вполне возможно, что она встречала таких множество. Вполне возможно, что на ее пути были люди, куда лучше, чем Ярослав. Но она почему‑то зациклилась на нем.

— Не нужно приезжать, Дима. Пожалуйста. Я боюсь за тебя. Я волнуюсь за тебя, когда ты там, а если ты вернешься… Не нужно.

Несмотря на шум, где‑то на другом континенте, в том, что Дима хмыкнул — Снежа не сомневалась.

— Ладно, мне пора. Я скоро позвоню, если ты не против, конечно… — обиделся. Конечно, обиделся. Что бы она ни вкладывала в свои слова, он способен был услышать только пренебрежение к себе и нежелание видеть рядом с собой. А доказать, что это всего лишь волнение о нем, дураке, Снежана бы не смогла.

— Я буду ждать, балбес.

— Целую.

Ответить времени Снежане уже не дали. Их снова разделяли десятки тысяч километров и прерывистые сигналы гудков.

Дима снова появился в ее жизни на минуту, а потом пропал, забрав с собой спокойствие, надежды, что все обойдется и сон.

Спустив ноги с кровати, Снежана поплелась на кухню. Что там пьют для сна? Молоко с медом? Вряд ли они сами помогут успокоиться, а если растворить в них несколько таблеток, может и сработать.

Она стояла у окна, вглядываясь в городской пейзаж очень долго. Думаю обо все на свете и одновременно ни о чем. Даже решение найти Снежана не пыталась, просто ждала, пока подействует снотворное, пока глаза станут закрываться сами собой, пока все мысли не оставят квадратную голову, чтобы вернуться уже завтра. Таблетки не действовали долго, но, в конце концов, победили именно они.

Положив тяжелую голову на подушку, Снежана разблокировала телефон — заставка, которая появилась у нее совсем недавно, тоже почему‑то успокаивала. В ней не было ничего особенного. Что может быть особенного в лице, которое полнится недостатками? И вообще, зачем она поставила на заставку фотографию практически незнакомого мужчины? Сумасшедшая. Нормальные женщины ставят фото любимых, мужей, детей, ручных собачек, в конце концов. А у нее — неизвестно кто, с пронзительным взглядом.

Завтра нужно будет поменять, а то еще кто‑то заметит, подумает, что свихнулась… Мысли на грани сна путались, заплетались, причудливо извивались.

А, между прочим, эту фотографию Самойлову она не отправила, Ане объяснила тем, что не концептуальна, а себе признаться могла только сейчас, чтоб даже самой завтра не вспомнить — хотела оставить что‑то себе, кроме часов, конечно. Они тоже остались. Лежали в тумбочке, у кровати.

Маньячка. Честное слово, маньячка. Осталось только выяснить, где у него офис, а потом караулить ночами. Хотя зачем караулить? Ей достаточно и фотографии. Фотографии незнакомца, который смотрит немного устало, задумчиво, скрестив руки на груди, оборачивается в ее сторону… Точно сумасшедшая маньячка, Снежана все глубже провалилась в сон, осознавая, что завтра заставку она так и не поменяет.

— EstАs triste?* — Ельма подошла незаметно, хотя скорей всего, это Дима так сосредоточился на собственных мыслях, что не заметил бы ничего и никого.

*Тебе грустно? (исп)

— Нет, — и к разговорам был совершенно не расположен. Не расположен настолько, что даже внимания не обратил, что ответил никак не на испанском.

Чего нельзя было отнять у кубинки, так это сообразительности. Она знала, когда к нему стоит подойти, а когда лучше повременить. Сейчас, был именно второй момент.

Самарскому в субботу тридцать три. Тридцать чертовы три года тому родился на свет его лучший друг и худший страх. А ведь они ровесники, и это значит, что Диме тоже в этом году стукнет дважды по три.

Самое время загнуть пальцы в зависимости от количества свершений, у Самарского — семья, дочь, бизнес. Он счастлив. Давным — давно заработал свой первый миллион, потом второй, третий. Заслужил уважение среди таких людей, о которых и говорить‑то — уже вроде как честь. У него есть все для счастья, а главное — есть само счастье, а что есть у него?

Дима Ермолов — живет по поддельным документам, в жопе мира, это если деликатно, в окружении проституток и наркоманов, пьет водку из сомнительной чистоты стаканов и трахается с теми, на кого бы и не посмотрел в своей прошлой жизни.

Самарский придурок? Придурок, потому, что повернулся на одной бабе, сдувает с нее пылинки, заводит с ней детей, строит планы?

Нет, придурок не Самарский. Придурок он, потому, что сам лишил себя даже призрачной возможности погрязнуть в подобном. И дело даже не в бабе. Дело во всей жизни. Снежа не одна такая — все будут брезговать им, стоит Ермолову вновь появиться в Киеве. От него за версту будет нести его «подвигами» последних лет.

Он больше не чистый, с выглаженный рубашкой и рубиновыми запонками. Он больше не ездит на спортивной BMW, не пользуется имиджевым телефоном, не клеит дочек богатеньких политиков. У него даже хвоста уже не осталось. В сотый раз проведя по всклокоченному ежику, Дима опрокинул стакан, допивая водку залпом. Днем ведь он раньше тоже не пил. Да вообще практически не пил. А теперь докатился.

— NoQuИ haces esta noche? *

* Что ты делаешь вечером? (исп.)

— No es nada.*

* Ничего (исп.)

— Muy Buena, — а у него есть неплохая шлюха на ночь, редкие звонки родной сестре, которая откровенно его стесняется, грязные дела и непреодолимое желание выбраться из этого болота. То есть… у него нет ничего.

* Хорошо. (исп.)