Замість крові

9. Gimme Shelter!

Все. Досить про це. Світ(ло) в кінці тунелю існує абсолютно для всіх: МОРЕ! Врешті-решт, море виникає в кінці будь-якого найсірішого найхитромудрішого тунелю, бо тунель - це мушля, а мушлі живуть у морі. От і я, побачивши якось зненацька на календарі, від якого я протягом року механічно здирав аркушики, слово ТРАВЕНЬ (МІР - ТРУД - МАЙ?!) з двома цифрами поруч, відірвав дупу від обжитої мандавошками канапи й поволік свою захаращену наїдками нейродислептиків мушлю до МОРЯ. Мушля - це дупа. Дупа - це мушля. Тунелі, в яких живе слиз, лайно, тління, смерть і Смердюча Вічність.

Я вирішив найнятися до бригади збирачів винограду, чи персиків (овоч збирає овочі? фрукт збирає фрукти?)… та вийшовши за Теремками на Одеську трасу, одразу забив на всі види суспільно корисного фруктового хоботіння. Сонце просвічувало мене наскрізно, немов рентґен і перший же TIR підкинув моє відзвичаєне від невпинного руху тіло аж до Умані (чорний опійний дим, біле куряче пір’я, циганка торгує піхвою й Чорним прямо з-під брудної спідниці, тіні місцевих стирчків з мертвими поглядами - відсутні зіниці…). Драйвер видався з тих, кому сумно буває годинами тупо перти наміченим маршрутом, медитуючи на роздовбану ще за радянських часів трасу. Я мав розраховуватися різними шнягами. І чимдалі я пригадував заяложені гіпові анекдоти, байки та тєлєги про моїх друзів та й себе самого, тим потужнішим ставало відчуття, що моя шкаралупа розтріскується, немов зварене в круту яйце.

Отже:

…стоїть герла на трасі, стопить, дотримуючись закону Мерфі про трасу № 2, який твердить: Ніколи не сходи з траси, навіть якщо машин нема три години поспіль - саме в цю мить проїде твій драйвер… Стоїть години три, спостерігає дію в природі закону Мерфі про трасу № 1, який твердить: на протилежному боці машин завжди більше. Нарешті зупиняється величезний такий гарнюсінький TIR. Герла просить мужика допомогти їй затягти до кабіни шмотнік, драйвер, панятно, виходить з кабіни: дєвушка дуже симпатична, вся у фінічках, божий одуванчик… Й тут з-за кущів вилітає п’ятеро брудних волохатих жахливих злісних гіпі, хапають нещасного дядька, знімають з траси й прив’язують до старого й мудрого узбічного дуба. "Дрочи!" - кажуть. - "Та ви шо, пацани!" - "Дрочи!" Ну, драйвер, нема де дітися, дрочить, кінчає, вони - знову: "Дрочи!" "Та ви шо, хлопці, побійтеся Бога!" - "Дрочи!" Ну, мужик ще раз дрочить, тако-сяко кінчає нарешті, а вони - апять: "Дрочи!" Кароче, мужик дрочив разів сім - ледь не вмер. "Пустіть, хлопці, не можу більше! За что?!" - благає, майже непритомний. Чуваки його відв’язують, доводять до кабіни, дають підкурену сиґарету й гукають: "Сєстрьонка, іди сідай - цей мужик тебе до Пітера підвезе!"

…їде Ксюха з Лєшим по трасі з Сімеїза додому. Поки там постояли-повтикали, сям позависали-постопили (адже час то, ви й самі знаєте, драйвер за шклом кабіни піднімає над кермом вказівний палець, показуючи, що може взяти лише когось одного), Лєший надірбанив зеленющих грушок-яблучок вздовж траси, та й напхався тими дарами природи. Десь під Уманню йому, панятно, живіт скрутило. Побіг Лєший в кущики, а Ксюха сидить на узбочині з обома наплечниками та Борхеса почитує. І така маза поперла: один драйвер їде, сигналить, мовляв, ходи сюди, я тебе підбираю, - Ксюха йому показує, мовляв, та нє, нє нада, ми тут пілім- красім-курім-на-балконє; наступний - те саме; ще один!!! - ну а що Ксюші робити? Хитає головою, мовляв, я тут просто так сидю - на машинці вишиваю. Півгодини спливає - Лєшого нема! Черговий драйвер зупиняється біля Ксюхи, не реаґуючи на її відмашки. Ксюха змушена відкласти свого Борхеса та підійти до кабіни: "Я не одна, нас двійко їде! - Ну нічого, сідайте двоє! - Ми не можемо… там… розумієте, чувак, він там, у кущиках… - Нічого, я почекаю!" Ксюха офіґіває канєшно від такого, але - що зробиш - повертається до Борхеса й до наплечників. Сидить на згорнутому спальнику, курить, читає. Драйвер сидить в кабіні, курить. Коли через… ПІВГОДИНИ! з кущів виповзає виснажений Лєший і бачить, цю утопічну картинку, він… розвертається та біжить назад до кущів! Нерви не витримали.

А то якось від Одеси (ми ще забули на трасі воду й стопник, в сенсі, мапу автошляхів України, бо тоді ще практикувалися картонні таблички з назвою місця, куди треба доїхати, аби люди на шару не гальмували, якщо їм не по дорозі - вони теж називалися стопниками) нас підібрав аж до Херсона Москвич, у якого не було заднього сидіння - лише розпечена тремка залізяка, з якої стирчали величезні іржаві болти. Джанніс всю дорогу запихалася єдиною вологою, що у нас лишилася - немитими огірками, й методично заточила їх цілий кілограм, одразу ж його й виблювавши по виході з авта. Ми промордувалися на трасі до ночі, обламалися, та й пішли влаштовуватися ночувати біля кукурудзяного поля. Але, на біду, там саме якісь місцеві на мотоциклі пиздили кукурудзу. Вони звалили, нас помітивши, але буквально за мить… гоп-стоп! ми падашлі із за угла: "ну что, дєвочкі…" - сказали, вигулькнувши з-за спини, на що я хрипко закричав, повернувшись до них й вказуючи на свою тижневу неголеність: "Подивись! Щетина! У тьотки таке росте?!" Вони чомусь знітилися й зникли - розчинилися у темряві. А, може, то були якісь інші, не ті, що пиздили кукурудзу… Принаймні ми все одно перестрімалися, й вирішили кудись звалити подалі від цього місця. Саме йшли дні Гекати, Місяця на небі не було, і тому, геть осліплені глупою ніччю, ми пересувалися навпомацки й залізли до якоїсь густої гноївки, звідки ледь видерлися (на ранок з’ясувалося, що це були рівненькі рясно зрошені ланки садових яблунь, й те багно тяглося нескінченно, скільки бачили очі, кудись на захід). Нарешті знайшли більш-менш сухий притулок під величезним дубом і вклалися спати в одному спальнику. На ранок моє тіло, зачувши шурхіт, блискавично схопилося на ноги, з ножем напоготові: крізь сон мені здалося, що повернулися ті місцеві. Уявіть лише: яким чином можна за мить видертися з вузького спальника, де, мов оселедці у бляшанці, щільно зліплені й переплетені, сплять двоє втомлених людей, та ще встигнути схопити ножа?! Виявилося, шурхотіли їжачки, а поруч з ними з дивним гупанням ліниво пострибував величезний тлустий заєць. Мої ще сонні думки вмить взяли інший - праґматичний - напрямок, а саме: варто вполювати того зайця, бо, по перше, він, сука, мене налякав й розбудив, а по друге, нам нема чого їсти. Зрозуміло, зайця я не наздогнав - тільки розбудив Джанніс. Нам пощастило на трасі одразу, але в районі Каховського водосховища ми знову зависли. Скупатися нам, зрозуміло, не вдалося (у нестерпних нутросмородах синьо-зеленої, метри у три завглибшки, рідоти могли, напевно, купатися тільки призвичаєні каховські тубільці!), але й води набрати ми також не змогли! Єдине, чим марили ми впродовж кількох годин - крижаною джерельною водою з труби в Сімеїзі. На межі психічного зриву, поринаючи у млосну розпечену прострацію, я з якимсь наполегливим мазохізмом згадував, як з іржавої труби над Смачним цебенить потужний струмінь, під яким ми завжди, повертаючись з моря, довго, до болі у спині, стояли в одежі, а потім набирали в пластмасові, зв’язані по двоє мотузками, балони води, і чвалали повільно на гору, в затінок стійбища… а плечі й руки різав прозорий холодний водяний скарб…

Мені примарився Рубінчик але на жаль це була усього лише його ксерокопія хоча колись повсюди блимала містом оригінальна світлина де він тепер дівся неясно перетворився на інтернетівський JPEG-формат який при збільшенні виявляється суцільними піксельними кубиками наче незмінна мозаїка нашого ілюзорного буття зблизька буферне покоління інтимний сморід лайна з жіночих вбиралень доки ми поруч збираємо у фонтані монетки сморід у суспільних умовах уніфікує плоть але наші дівчата приходять до нас зі споду без спіднього бо ніколи не мали ліхчиків трусіків під торочками забрудненої джинси та муліне а ми спокутуємо перші полюції та брутальні сни на стінах шкільних вбиралень висмоктуванням слимачків з їхніх мушель солона французька їжа з перспективами Сент-Женев’єв Де Буа уві сні галюциногенні марення міжчасових блазнів Великої Буферної Доби старий гармошечник-ентузіаст біля Дюка колекціонер блюзових гармошок та блюзових прийомів добровільний коваль малолітніх безпритульних одеських блюзменів тоді ще блюзи на ґітарі грали у концептуальний спосіб: грифом ковзав палець одягнений у відбите від винної пляшки скляне горлечко! на перехресті "Перехрестя" Doooown the Mississippiiii down the Mey sey s sep pey’yeah… ми загубилися тоді із Джанніс ще у Києві, й вона поїхала до Одеси з Олексою, а я - з Фловером. Джанніс з Олексою зустріли під Кривим Озером Ані з Евою, їх вивезли звідтам сіновоз та худобовоз, а ми не знайшли нічого кращого, як вписатися до поста ДАЇ й заябувати даїшників, що прагнули першоквітневих жартів, своєю присутністю та самогоном у пляшці з-під "Блека Деніелза", допоки вони не застопили нам якусь мильницю. Серед нічної, ще березневої хурделиці ми відчували пекучий сором перед водієм за свій протиправний та підступний, як удар нижче пояса, жест. Надто після того, як почули у темному салоні його Жигулів In The Court Of The Crimson King та штин доброго хешу. Він запропонував нам косяк і я досі згадую це, наче пубертатний сон неформала… Слимак без мушлі - раб піску та вітру О, дивний світ! Яскравий та пекучий мов лезо - від дощу самотня та лискуча - нас відвезе до моря траса Титри Титри Титри В кінці немає напису THE END Кіно лиш починається, а ROCK n ROLL вже мертвий У вухах вклякла музика Не жертва! Я - не жертва! Увесь цей світ - my Crazy Rainy Land! Я танцюватиму в калюжах й харкатиму кров’ю - ті плями продадуть з аукціону. Не буде в мене ані мушлі ані дому - лиш нерви, мов дроти, оголені любов’ю!

… драйвер дивиться попереду себе, ніби вдивляється у свою Смерть, чиє зображення колись стрімко наблизиться до лобового шкла: хтось на протилежному узбіччі з відстовбурченим великим пальцем та з губною гармошкою в іншій руці, на плечі - порожній наплечник… і драйвер стрімко загальмує та розверне свій TIR посеред траси, щоб підібрати хічхайкера… скляний барометр з рибою в розтині, час - це хамелеон… Коли замовкаю та курю, змушений слухати Маріну Журавльову, в пам’яті Місто моє розгортається з вершини Пішохідного мосту - моста самогубців. Місточок поцілунків теж називають мостом самогубців, по-моєму, в Києві взагалі нема жодного мосту, з якого б жертви польотів уві сні не кидалися вниз головою назустріч воді чи асфальту, пароплавам або машинам - чи не легше влаштувати собі приватний ритуал смертельної вмазки замість розґвезьґувати мізки та кишки бетонованою свідомістю пожирачів бульварного читва й кримінальних хронік? З вершин Пішохідного моста можна побачити майже всі чорні крапки стирчкових вписок: задовольняю ваш урбаністичний вуаєризм, шановні екскурсіо монстроїдас - я сьогодні ваш Ґід, ваш Гад, ваш Ґод! Річковий вокзал, Фурункульор, який піднесе вас до врат попсової величі Андріївської церкви повз забльований нічними панками Боричів Тік; станція метро Поштова площа - там, де поруч з жовто-червоними гусінями колійного електричного транспорту бігає музейний іграшковий трамвайчик початку щойноминулого століття - на ньому можна доїхати просто до скляних дверей колишнього чайного кафе "Еланда": вигнана зі "Світлиці" на Узвозі піонерська толока зі своїми ґітарами, ручними пацючками, немитими хайрами та герлами, вікторацоями та єґорлєтовими, обтріпаними зошитами зі старанно переписаними віршами Моррісона, самвидавівськими книжечками та нехитрими шнягами, гріється взимку одним горнятком "Каркаде" на всіх… гріється - в моїй пам’яті, а в "Еланді" - тепер можна курити і цмулити дуже дорогий коньяк, де ви, Match, Byblos, Bursa, Truva, Портянки Хо Ші Міна, Золотий Пляж та блядський стодвадцятиміліметровий More (St. Morris Pall Mall Fine)?! ви були смачнішими за теперішній Camel, не кажучи вже про силітрово-кізяковий Marllboro! Нова катастрофа - Lucky сотка також зникли - тютюнові ознаки плину часу… метро: ви знаєте, що таке трах на ескалаторі в метро?! хто першим зупиниться: чоловік чи машина? дякую вам, сірі мої забембані недотрахані кияни за те, що намагалися робити вигляд, ніби нічого не відбувається, за те, що не викликали ментів, за те, що юрмилися щільно й не розпадалися на окремі отруйні людські молекули злого слова, дякую вам, як своїм батькам! Майк не хоче штрикати малолєток, Джон не хоче штрикати малолєток… окуляристий піанєрчік благає й уламує їх кілька діб - з Майком ґвинтова гістерика, Джон лякає хлоп’ят СНІДом - глухо, як у танку, єдине, що хвилює другого піанєрчика: треба зателефонувати додому… сидять, скиглять, нидять обоє… повз голову хлопчика летить телефонний апарат, Майкові очі нагадують кульові блискавки: "На!!! Дзвони своїй мамі!!! Подзвони і скажи їй, що її син - наркоман!!!"; жертви побутового наркодебілізму, вава на тімені, забита марлею з ацетоном, перпетуум токсікомобілє, перпетуум мудило… там, за Ярмом (не дивіться ліворуч! Там - ай! - там Зєльонка! Зелений театр. Арена для початкуючих сатаністів - не дивіться туди! Ай!), вниз повз Філармонію, нагору від Комсомольської (тепер Европійської) площі - незабутня вписка Олєжки… вся Труба туди стікалася… Труба, Майдан - він там, вгадується у кужеленні параноїдальних випарів толоки - юніорська збірна неформалів, ірландське рагу, майданчик молодняка, як у зоопарку: всі дорослі звірі сидять по своїх окремих клітках, а на майданчику молодняка всі тусуються й граються разом, і ведмедики, і курчатка, й вовченятка, й кошенятка, і зайчики, і каченятка… так і тут: трешори тусують на Ботаніці, сатаністи й панки - на Зеленці, гіпі - на БЖ, а в Трубі - всі піанєри… неначе акваріумні рибки - строго під скляною стіною входу до метро… по суті, совковий андеґраунд уніфікував субкультурні дефініції: найщільніше, як на мене, злиплися до молюскової купи у своєму духовному гетто панки, гіпі та заморочені на магії…J Труба за часів свого перенайменування в дечому дійсно була місцем, де свою незалежність доводили юні неформали й горласті політично інфіковані пенсіонери, досить демократичний вигляд мала площа. Тепер вона також є наявним символом нашої "незалежності": паноптикум Бетмена Архістратеґа, Баби На Фалосі, шкляних теплиць та інших незбагненних конструкцій небувалого несмаку - звалище психіатричних тестів для невиліковних шизоїдів… підземні кола споживацького пекла поза неосяжним шклом, куди можна спуститися ескалатором до Мекки пластмасового їдла, фальшивої кави й різноманітного фуфла, що коштує шалені бабки - інфернальне царство муляжів, фантом незалежності людського існування…ми були наділені дивом молодості, що скрешувалася по тусівках, зокрема й "Молодості", чарами юності, що не скрешувалися довго, доки наркотики безболісно не повитягали з наших щелеп живі зуби - на згадку, під власним наркозом особистої засекреченої формули з якимось педерастичним чи принаймні транссексуальним ефектом… перші мої зуби пішли на офіру Datura Latura, коли мені було сімнадцять, останні - на відправи Ґвинту, коли мені було під тридцять, але я не шкодую про свій щелепний вівтар, бо стоматологія сягнула зараз небачених вершин декоративної мімікрії. Зрозуміло, що маючи хоч найменшу здатність до хитрування й лизання спонсорських дуп, можна скористатися усім розмаїттям фотополімерних див і відловити хімічний кайф науковця в процесі збереження основних рис власної зовнішності - так ми назавжди втратили величний та похмурий, наче Дім Ешера, ґотичний Зуб Річарда на Узвозі… валимо Трубою назовні - тим відгалуженням прямої кишки, де цілість ґітари може поставити під питання гопотня в спортивних костюмах й зелених слаксах… раптом зустрічаємо нашого хирлявого казкаря алхімічної статі - Андерсена:

"Прі-ів-вє-єт!" - блакитні інтонації й небачено добра, світла щербата усмішка - з п’ятьма блакитними, що валять назустріч, а поки вітаємося, призупинивши рух, підвалює ще Моррісон, а потім ще якась панкота довбана… раптом підбігає перештукатурена німфеточка в міні-спідничці й з пацифіком - як із золотою медаллю про закінчення школи - на шиї: "А что, тєпєрь здєсь тусуюцца, да?" - ну що тут скажеш!… відправляємо дєвачку на "Вхвіль" - нехай у яслях потусує, коліс поїсть, пісеньок поспіває, навчиться кінчати - спочатку від виступів "Салюту Абсурда", а потім і від якого-небудь трубадура! Поквапся, сонечко, доки не накрилися жіночим статевим органом системи нападу Червоні Рвоти, львівські Вивихи та Альтернативи, одеський Мертвий Театр та фестиваль Пам’яті Владіміра Нессі! Дєвачка, давай! Растафарай! Я люблю твої сльози, ми так чекали весни, а потрапили у січень… КОТ… Я люблю толстих женщін - я нє люблю манєкєнщіц: у ніх бальшиє запроси, а я курю папіроси… КАЗКИ… Пиздуй на трасу, тобі відсиплють жменьку бісеру в кінці тунелю, за адресою вул. Червоних Краваток, 4, якщо ти, мажорне дитя, туди колись дістанешся. Ти марно прагнеш дефлорації мозкової й статевої! Що з тебе буде, коли тебе розгерметизують?! Однією парафіянкою більше.

Ми об’їдалися на кришнаїтських святах дивовижними східними смаколиками й солодким рисом, ми харчувалися в шаровій кришнаїтській їдальні на Подолі; розводили на аск, що, як відомо, є шляхетною справою, різних сновид (наприклад, Мотрю Пошиваник із Шікаґо - на флеті Тимофія- мажора, який відрощував хаєр на продаж: "нє, Мотре, ми не підемо ввечері на сейшн - там панки битимуться з гіпі, буде море крові, купа вовни, торба кісток!"); ми зависали, відігрівалися на рєпах, по репетиційних базах різних підзем- них навіки "нерозкручених" живих команд (а Паша зі "Сказок" вже років сім як у Парижі - листівку з Сеною якось прислав) панків, металюгерів, що, на відміну від перкусійно-ґітарно-дудкових гіпових квартирників, валили свій каструльний саунд по підвалах і тодішніх "нічних клюбах", себто в зачинених на ніч ДК, загублених у нетрях, скажімо, Стрийського парку у Львові; ми здавали пляшки й нишпорили секондами в пошуках шузів на платформах та кльошів, які ми здебільшого крали між велетенських стелажів складу універмагу "Україна" - ховаючись за брудними фіранками, поквапливо напинали по дві пари поцуплених вельветів на джинси, маєчки армії спасіння - під сорочки й традишнки; ми розшукували по смітниках та горищах старі речі - уламки посуду, іграшок, годинників, клапті журналів, книжок, старих ґазет - по мажорських кварталах БЖ, Софіївської, Липок, Печерська випадало знайти у сміттєвому контейнері якісь класні лахи, принаймні джинси або кросівки - порпатися по смітниках і підбирати пляшки тоді ще вважалося ганебним за інерцією совіцької моралі, отже, конкурентів у нас не було; іще не всі атавізми автоматів з газованою водою ліквідували… ми виловлювали у численних київських фонтанах дрібні гроші… на інші потреби - похлиналися бульбашками й телефонували ми на халяву, ґвалтуючи добрі й милі допотопні автомати; ми продавали на Узвозі трикутний поіржавілий дорожній знак, де негр могилу риє ("ведуться дорожні роботи"), запевняючи перехожих, що це є витвір мистецтва, й ті велися, давали бабки (хоч знака не брали), одні навіть подарували дві платівки Альбано й Роміни Пауер, а якийсь гопнік напоїв отрутою під назвою "Бренді Слничев Бряг", з неабияким пієтетом просуваючи нас "по жизні" на штиб: "Ну ти ж мужик, а ходиш патлатий, як бба! Ти ж маєш бабки заробляти, а ти якоюсь хуйньою страждаєш, і гадаєш, що так і треба - дорожній знак людям впарювати!"; якось я змусив Ґрінпіс на всю стипендію придбати юзаний програвач "Акорд", лише тому, що вирішив подарувати їй увесь свій вініл, а ще - на згадку про очко червоної лямпочки такого ж програвача в нічній темряві з мого дитинства… Бременські музиканти… Ми полюбляли ходити на пафосні сейшени в КаПеях - заходи неформального зародження "шоубизу". Наприклад, на "Першому Українському Ґреммі" всім кодлом задумали підбити дебіла Крюґера на таку акцію: коли Іра Білик - вона тоді ще була зелененьким жалюгідненьким закосиком під найдешевший зразок ранньої Мадонни й видавалася нам (о, наївні!!!) найпотворнішим втіленням попси, - отже, коли вона наблизиться до краю сцени й до краю своїх загравань з публікою, схопити її за штанчики й стягти зі сцени, або, якщо не вдасться її, то принаймні штанчики, й тут таки трофей обдрочити. Та Крюґерові в останню мить пристало на "в падляк", й він з’їхав з тєми: мабуть, зачув "якусь" лажу. Отже, невдоволені собою, ми попленталися до фойє перекурити (в потилиці не попускає відчуття, ніби щось женеться за тобою, навіть коли стоїш на місці, а якщо досі не наздогнало - то радій дарованому незбагненно відтермінуванню!) й зауважили величезну діжу зі слоновим запилюженим фікусом. Вона була в біса важка, та курча діжа, але ми таки її поцупили з фойє й виперли на сцену під час виступу пана Тищенка, старого щура з обгризеним хвостиком. Це виглядало так: двоє (один з них я), карбуючи крок, урочисто несли фікус з непроникними фейсами, за ними строгим каре по двоє, тримаючи над чолами граби в піонерському салюті, крокували ще чотири волохаті персони. Ми поставили фікус біля центрального мікрофона й під всезагальне спрутеніння також вишикувані в каре звалили зі сцени. Це було навіть краще, аніж бичачий прикол з Біличкою! Але апофіґеєм став наш другий вихід: по тому, як той Тхорик відволав своє про Неньку, серпанки, вишиванки (й дівочі ранки…), ми в такий же спосіб, як і виносили, забрали зі сцени діжу й на тлі загуслої в залі мовчанки винесли фікуса геть й поставили на його законне місце у фойє! Серед натовпу у вечірніх сукнях блядського вигляду, ми тусували гордо в шинелях та тєльніках, драних джинсах і радянських спорттоварівських кедах - обурливо п’янючі перед світлі очі тьолок у лосінах та лискучих кохточках й гопів у слаксах та китайських кросівках, з "платформами" на незаймано круглих черепах… Ми проривалися на пишні фуршети повз іще не вимуштруваних "шоубизом" охоронців. Ми віджахували ту забичену бичувальну бичарню: вони називали нас анархістами, сатаністами, психами й наркоманами, що ніби й не далеко від істини, хоч насправді ми вважали себе усього лише мирними гіпі, пацифістами, пофіґістами… На одному з таких фуршетів я випадково перетворився на голандця. Я вже перебував під тим ґрадусом на широті закарпатського плодово-ягідного чорнила "ГрушКи-яблучка", під яким спілкування стає можливим лише фривольною американо-англійською мовою, схожою у моєму виконанні на давньоодеський жарґон, але без модного нині ніґґерства… Піпл прохавав тему - я тричі падав на хвіст піанєрам-мажорам: на пиво, на водку та на траву. Сам дурів від власних тєлєг. Миша була тіпа моєю перекладачкою (та сама Миша, яку зґвинтили колись у Молдавії з п’ятьма стаканами трави, запханої до ліфчика, більшого за її маленькі груди на три розміри). Миша запевнила мене, коли ми пішли пісяти обоє до чоловічого туалету, що в мене класно виходить ідіотська посмішка іноземця. "Стовідсотковий голандець, який з’їбався з другого курсу філософського факультету Гаазького універа й тепер тусує автостопом по Європі!" - констатувала вона, розшукуючи в своїх розстібнутих вельветових кльошах член (імовірно, мій приклад подіяв на її підсвідомість, поки вона говорила). Миша ошелешено подивилася на свої руки, на свій живіт й пішла до кабінки - пісяти, як уміла. Шняга з голандцем так припала мені до душі, що у Дніпропетровську, де я опинився разом із Джанніс (не питай мене як, моя доле!), скористався нею вповні - натхненно розгорнувся на всю котушку, як Остап Бендер. Квітень. Джанніс у літньому одязі, я - теж (футболочка, джинси, три картаті фланелеві сорочки, одна на другу, пожмакані, немов з дупи витягли). Вільні від якорів - ані грошей по кишенях, ані речей, навіть порожнього щоденного наплечника… Ранок на вокзалі. Їздець! Що ми тут робимо, як ми тут опинилися?

- Пішли на Карабах. Тут здебільшого трешова тусівка, але, можливо, надибаємо Доцю, - вирішив я, доки Джанніс не закортіло ламонутися на трасу, не вдаючись у топографічні принади Дніпропетровська за межами вокзалу.

- Тут же молочний піпл… може, вдасться Русалку знайти? - з сумнівом відповіла Джанніс.

- Русалка в Пітері, я точно знаю. А для трави навіть тут зараз мертвий сезон. Навряд чи вони молоко з осені консервують. Всі на кумарах зараз. Маніакально-депресивний авітаміноз. Пішли на Карабах.

Мене досі гребло, мов товарняк на тязі. На лавочках Карабаха я ще здалека помітив Доцю. Навіть серед купи патлатих юнаків у чорних майках "Metallica", "Nirvana" та "ГО", у брудних шкарах воєнного зразка, косухах і подертих джинсах або шкіряних мотоциклетках, Доцю неможливо було не помітити. Скіфська кам’яна баба зі сплутаними хайрами, що зазнали незчисленну кількість перефарбовувань різноманітними отрутами в панківські кольори, та низками англійських булавок у вухах, Доця бовваніла серед будь-якого натовпу, неначе монумент Родіна-Мать. Я був би щасливий бачити Доцю на кожному київському сейшні - тільки не тут, о, великий Хітцилопотлі, тільки не тут і не зараз! Доця в простоті душевній могла спалити всю мою ґрандіозну розводку зі "стовідсотковим голандцем, який з’їбався з другого курсу філософського факультету Гаазького універа й тепер тусує автостопом по Європі" - накрити жіночим статевим органом системи нападу "Мідний таз" одним-єдиним вигуком: "О! Дред! Привіт! Що ти забув у нашому сраному Дніпрі?!", чи щось на штиб того. Інстинктивно я пішов у обхід, так, щоб зайти до "противника" зі спини, а Джанніс відсторонено пленталася поруч й випускала у небо айстри байдужого сиґаретного диму. Я підкрався до Доці й зашепотів їй на вухо, відчуваючи губами всі її булавки: "Доцю, привіт, це я, Дред, я тут туй во, карочє, роби вигляд, що всьо нішняк, ти пива хочеш? тільки не обертайся й не кричи!". На щастя Доця сиділа трохи осторонь від піплів, що увгранчаковували поміж собою якийсь трабл (як ведеться, з баблом, напевно). "Хочу" - басом відповіла Доця, в її масно підведених чорним олівцем очах не промайнуло навіть здивування. Доки вона не вкурила ситьюейшн, я зашепотів далі поквапливо: "Тоді: ти мене - не знаєш. Взагалі-взагалі не знаєш. І по-руськи зі мною не розмовляй, я сьогодні - голандець". "Пиздець" - тлустим контральто мовила Доця й затяглася папіросою. Я зашепотів до Джанніс: "Слухай, врубай ту тєлєгу з голандцем, що ми утнули з Мишею в Капеях, я тобі розповідав, скажи їм, що ти - моя перекладачка, наверзи їм якоїсь прутні, ти ж умієш!" Піпл виявися веселим і відкритим світові, мов новонароджене собача: всі ці хлопці саме сьогодні отримали в своєму ПТУ чи то стипендію, чи то зарплатню за якісь роботи під час виробничої практики, дідько їх розбере. Вони повелися на голандця-неформала й набрали на всі бабки розливного пива - вісім трилітрових слоїків. Це нагадало мені наші київські рейди по розливне пиво до пивзаводу "Оболонь": вогкими сутінками перлися ми з повними наплечниками порожніх трилітрівок, в яких колись зберігалися неодмінні домашні консервації, до крапки благословенного крана, де, помітна здалеку, бовваніла черга пролетаріїв, розмита жовтувато-сірою жовтневою мжичкою; половину пива ми, обливаючись піною, випивали на місці просто зі слоїків, а з іншою поволі доповзали до Труби… мені так закортіло розповісти про це дніпровцям, що я навіть пошкодував, що я зараз голандець. Їхній гуртожиток без-вікон-без-дверей стояв на міській набережній - довжелезній "вигулці для гопніків з тьолками", більше схожій на звичайний річковий берег з вербником, сміттям і синіми від одеколону та аерозолів рибалками. До кімнати, захаращеної якимись кістками, плакатами й пентаґрамами, нас напхалося з десяток. Ми виставили слоїки на стіл і пили пиво через ґумовий шланґ, передаючи його по колу, немов кальян. Я розбалакався, мене понесло, Джанніс швидко обламалася перекладати все моє гониво й почала верзти власну… аби-щицю, а згодом і зовсім замовкла, бо народ почав в’їжджати у мої спічі на телепатичному рівні інтернаціонального братерства. "А яка твоя рідна мова? (Доця) - Вот із йо’ мазер танґ? (Джанніс) - Голанд, Дойч (Я) - А ну хай скаже щось по своєму (Доця) - Айне кляйне і’хл (Я. Зі зростаючим внутрішнім бажанням Доцю придушити) - От курва, а шо це він прогнав? (хтось із піплів, поганяла якого я не запам’ятав) - "Мій маленький їжачок" (Джанніс) - Дред! Дред! А як там львівський Сталкер? (Доця) - О, шайзе! (Я. З ідіотською доброзичливою посмішкою) - Він не розуміє по-нашому (Джанніс) - Хмм… ти ба, справді не панімає! Переклади йому (Доця) - Ші інтерестед хау із львовскі Сталкер лайф нау? (Джанніс. Одразу видно, що пасує свої міжнародні пари англійської!) - Хев ноу айдіа! (Я) - Хуй його знає (Джанніс) - Панятно (Доця) - А чого це він без шкарпеток? (той, що назвався Фаустом) - А вони у Голандії всі так ходять (Джанніс, якій, по моєму, все це вже добряче остопизділо) - А прикид чого такий голимий? (той, що назвався Роттеном) - А йому його у Львові подарували… точніше, він помінявся зі Сталкером, на згадку (Джанніс. Ну й курва!) - Вот мьюзик ду ю лайк? (Роттен. Видимо, довго формулював, просто таки виношував цю заповітну фразу) - Ай лайк ені кайнд оф факін’ мьюзік (Я) - Ду ю лайк… ето… трава? (той, що назвався Слешем) - Хеш. Марі’уанна, хеш. (Джанніс) - О! Є! Ай ем е хеш смоукер! Ай лайк іт! Хев самсинг? (Я) - Він прутеніє від трави, просто волочиться з неї. Голандець, ібийогомать! Вони там усі з материнської утроби скурені! (Джанніс) - А! Клас! Хеш - голяк, але по пиву зачепить! (порпаючись у тумбочці, проголошує Слеш і розгортає газетне простирадло з якоюсь підозрілою купкою чогось, скорше схожого на сушену петрушку посередині)…"… розбитий калейдоскоп: Доця дуже класно співає під ґітару, голос має відповідний до статури, потужний, монументальний, їй би співати йодлем якесь кантрі серед прерій та диких мустанґів, поруч із видлубаним з генетично добірного моноліту людської плоті ковбоєм; не люблю я Арєф’єву, Дягілєву та Лєтова… теж мені, трешори! нам демонструють музей графіті - майже порожню кімнату, де мешкає Роттен, і де розмальовано навіть стелю; Джанніс отримує в подарунок кеди сорок восьмого розміру та ключа від цієї кімнати - на випадок повторного візиту… чим вона чіпляє людей? не збагну досі… але я напевне знаю, неодноразово мав нагоду переконатися, що всі безтямно й зненацька даровані Джанніс фінічки приносять, як це не дивно, щастя тим, хто їх носить… вся тусня вивалюється проводжати нас до вокзалу; дорогою Роттен намагається відібрати в якогось дідка пляшку горілки; я матюкаюся; це нікого не дивує: всі знають, що іноземці швидко навчаються нашої лайки ("Rідна мати моя ти ноч’ей н’е доспал’а… бат’ко куrить, а я - ні, на ху’я воно мені"), це - по-перше; по-друге, всі - п’яні; по-третє, нас, по моєму, вже давно розкусили. Про те, що нас тоді так і не розкололи, я дізнався лише згодом, услухаючись по різних містах Неньки байкою про якогось крезонутого голандця, що приїздив якось до Дніпропетровська автостопом і без шкарпеток, "з самого городу Паріжу", та упоїв трешорів пивом. Я страшенно обурився й закричав: "Це не я їх поїв пивом!!! Це вони мене поїли!!!" - й так сам себе спалив… Роттен блює й не тримається на ногах. На вокзалі всі, хто дорогою не загубився, допивають з гарла водку. Доця все ще намагається з’ясувати для себе питання зі львівським Сталкером, і щоразу дивується щиро: "От, блядь! Нє панімає!", коли я автоматично, ну геть на повному автопілоті, прадалжаю нєпанімать. Прощавайте, прекрасні люди, дякую вам за пиво! Дякую вам і за байку про вашого кумпля Сатану, який спиздив з міського моргу людську голову, аби зробити собі з черепа свічник (чи попільничку, вже не пам’ятаю), й поставив її у великому баняку для виварювання білизни на плиту варитися (щоб легше було очищувати від м’яких тканин), а тут прийшов на обід батько… ну і так далі… так чи інакше, всі ці тєлєги кульмінують однаково: "…а тут приходять батьки, і…" Дякую! Дякую. Дякую…

Таким самим фалосом, що й у Дніпропетровську, ми із Джанніс протягом тижня опинялися й у Харкові, й у Запоріжжі. Щоправда, мій "летючий голандець" морально себе вичерпав під час прощання з оббльованим Роттеном, який шматував на собі фінічки, бо хотів подарувати на прощання (ми твердо відмовилися брати його з собою), а зняти не зміг. Лише у совку можна було зустріти трешора чи панка в бісерних фіньках… Після того прощання я надовго забув англійську. Напевно, якийсь лінґвістичний синапс у моєму мозкові розпаявся. Натомість я дуже добре пам’ятаю як ми вночі зависли на трасі під Полтавою. Полтава - це взагалі якась мертва зона, як у Стругацьких у "Сніданку на узбіччі": з цієї дупи, Полтавської окружної, ніколи нікуди не можна виїхати - це зачароване коло. А вночі тут просто нереально щось застопити, особливо, маючи поруч Джанніс у трьох моїх пожмаканих сорочках та кедах сорок восьмого розміру, взутих на обмотані спиздженими в потязі фірмовими фіранками ноги. У спалахах ближнього світла ми, напевно, скидалися на якихось біженців - стовідсоткові мудвіни на дорозі!

Коли Джанніс почала моститися спати в кюветі, я зрозумів, що треба кудись валити з цього шлоїбенського безмазів’я. На протилежному боці дороги химерно відбивала місячне сяйво каламутна плівка теплиць. Я поволочив Джанніс туди. Ми перелізли через паркан, Джанніс поранила собі ногу об залізну сітку. Одна теплиця, як ми й сподівалися, виявилася незачиненою. Отак, мабуть, і виглядають повітряні замки. Все шмаття, яким ми розжилися під час безглуздих наших мандрів, я постелив між двома грядками на вогкій землі. Щойно ми відкрили бацилу - подарунок дбайливих запорізьких растаманів, як почулися попід нашою теплицею кроки нічного сторожа й собаче гавкання: "Бов! Бов - бов - бов…" Я рефлекторно відкинув ножа в найдальший кут теплиці, аби, у разі чого, мені не припаяли "зберігання холодної зброї", й ми зачаїлися. "Тіше, тіше - ето миши…" - сказав сторож собаці, а собака, напевно, подумала: "Миші то й миші, хуй з тобою, золота рибко", - і замовкла. І вони пішли. А ми доїли бацилу й лягли спати. Я огортав собою, стерплим, Джанніс, а по стінах теплиці то млосно пливли, то поквапливо пробігали скаламучені зовнішнім вітром полиски місяця, далеких ліхтарів та спалахи фар; ковзали й мінилися привиди, тіні зовнішнього нічного світу, гойдалися примари дерев, дозуючи розмазане світло. Плівка безперестанно підступно шурхотіла, й цей шурхіт нагадував чиїсь кроки, здавалося, хтось вдирається до нашого божевільного вогкого затишку: мусора, сторож, місцева гопота, та мало ще які покидьки, яка наволоч… Параноїдальна всенощна маячня. Я весь час тіпався від нервів та розчулення такою щемною романтичною близькістю двох покинених на планеті людських дітей квітів; від того, що сіпалася уві сні Джанніс; від бажання її трахнути, і просто від того, що хапав дрижаки.

Джанніс стогнала уві сні через свою поранену ногу, і я кілька разів марно намагався її розштурхати: мене глюкануло, що у Джанніс правець, і її терміново треба тягти кудись робити щеплення, штрикати якусь вакцину, чи що… Всю ніч мені марилося, що ось-ось увімкнеться поливальна система, а у надсвітанні наснилося, що нас загребли до мусарні, де зі стелі привітно світить яскрава жовта лямпочка.

На ранок ми ледве склали себе до купи: все шмаття було вогким, і плоть також - до кісток. Але поливальної системи ніхто не вмикав, і ніхто нас не чіпав. Я знайшов ніж, і ми вийшли на трасу. Й одразу ж нас підібрав Джип, який лише висаджуючи нас під Києвом, запізно в’їхав у нашу фінансову неспроможність, але тільки й встиг, що матюкнутися навздогін. Ми заплатили йому повними пригорщами дрібних азовських мушель, що невідомо яким чином потрапили до наших кишень у тому ж таки Запоріжжі. Ми заплатили тому Джипові! Сонце вже стояло високо. А в Києві дикий квітневий вітер чіплявся нігтями за брук й здирав із непокритих голів скальпи. А в гуртожитку журналістів на Мельникова не було гарячої води.

Ще пам’ятаю, на Одеській трасі нас колись водій білої Волги пригощав зацьминовим чаєм з термоса. На щойно згадуваній їбучій полтавській трасі нас годинами не підбирали навіть влітку: ми були схожі на арабських терористів у білих бурнусах (захист від пилу), й нас на всю волочило випите напередодні молоко з портвейном… Ми тоді прохуярили двадцять п’ять кілометрів якимось селищем міського типу, дослухаючись дискотечного бикування, що валило з місцевого клюбу; зависли на ніч в якомусь кюветі, де рятувалися до ранку від злісних комарів димом ватри і стратегічним косяком трави, що лишився з учорашньої оргії; і було нам видіння в серці багаття: глузлива мармиза Джа, схожого на Хоттабича… Вранці ми зрозуміли, що, швидше за все, нам доведеться пішкувати до самого Краснограда, бо траса в цьому місці скидалася на американські гірки - жодна фура при таких розкладах не зупиниться, аби підібрати якихось обдлубаних піплів у сірих від пилу бурнусах. Джанніс на відходняках вляглася просто біля дороги, підклавши наплечника під голову, а я здуру стопанув якусь іномарку. З цивільної іномарки, мов джин із портсиґара, з’явився мусор! Розбудив Джанніс, як то кажуть "з ноги", копнувши носаком черевика. Довго роздивлявся наші студентські, спитав, чого це ми тут валяємось при дорозі, ми відповіли, що подорожуємо в такий спосіб, бо ми є студенти й на залізничні квитки нам не вистачає бабок, а до Криму хочеться… "Д-да-а… странностям чєловєчєскім нєт прєдєла!" - сказав глибокодумно той мусор, повертаючи нам документи, й невдовзі його тачка розчинилася у гарячому мареві траси за черговим підйомом "американських гірок"…

Ялтинський автовокзал опівночі. З кримських автоматів ще можна подзвонити на шару: Кроха бере слухавку, просить почекати хвильку, доки вона вимкне чайник. Й ми чекаємо півгодини - на ізмєні що ось-ось роз’єднають наш шаровий контакт. "О, боже! Ви ще там?! А я забула… проходжу - дивлюся: слухавка лежить… приїжджайте!" Він аж на горі, неймовірний, у старому будинку, на останньому поверсі, без номера на дверях, перед якими стоїть старовинний фотель та якась рослина у діжці, флет Крохи й Олега, де всі обкурені, нема води, а всю стелю обплутано магнітоплівкою, з якої звисають різні фінічки й навіть вінілові платівки… Щось подібне до цієї "інсталяції" я, Джанніс, Бухгалтер, Енді та ще якісь піпли - ясна річ, налляті вином, - вчворили якось у вагоні метро: не вийшли на кінцевій зупинці й за той час, поки поїзд об’їжджав коло, понатягували та попереплутували між ручниками плівку з цілої касети, й понавішували на те павутиння все, що при собі мали: фінічки, штрикалки, фотки якісь, навіть презерватив у когось знайшовся… коли потяг виїхав на кінцеву з іншого боку й до вагону почали заходити люди, ми порозсідалися на лавках й насолоджувалися реакцією, надто - пенсіонерів… "Небо стає ближчим" - перша фраза, яку вимовив маленький крохоолєжин син: ми завтра побачимо море!

Взимку на Одеській окружній ми тримали стоп, вигукували в крижаний простір якісь милі бздури, трахалися просто посеред завірюхи, й так водночас грілися й стопили, Бременські Менестрелі, "троянди й виноград - красиве і корисне"… [15] Ми стопонули драйвера з колони, що взагалі рідко буває. Чувака з хвостового TIRa звали Афоня, і наш драйвер весь час базікав з ним по рації. Ми проїхали повз Андерсена та Олексу, з якими тусували в Одесі, а наш драйвер так і не вмовив пофіґіста Афоню їх підібрати: "На хєра мнє єво рюкзак, он же в кабіну нє влєзєт!" - сказав Афоня, й поролоновий клоунський носик, начеплений Андерсеном ще на Дерибасівській, зник у хуртовині, неначе останнє червоне яблучко-дичка на самотньому дереві. "Єсть там кто впєрєді?" - запитує Афоня, - "Нєту", - відповідає наш, й Афоня виривається з колони, валить стрічною смугою кілометрів із десять. Джанніс драйвера конкретно розкурила, бо сиґарети в нас скінчилися ще на автовокзалі. Він нагодував нас чебуреками на якійсь заправці… Я задрімав, а коли прокинувся, виявилось, що хєрячимо просто через центр Києва, й нас врешті переможно висаджують… прямо на Майдані Незалежності - під ноги ошизілим піплам! Сон… Гопніки купують нам вино, а Джанніс пригощають Marllboro. У Трубі ми несподівано чіпляємо спочатку чувака, що сидить біля акваріума навпочіпки, у ґанґстерському шкіряному пальті та елегантному капелюсі "Якось в Америці" (чувака звуть Стоун, він басист сайкобілів "Робін бонс"), а потім герличку з Москви, яка називається Пуґовка, і яку ми одразу починаємо називати Ґудзиком. Джанніс із Ґудзиком віддають нам свої шкари й йдуть аскати на портвейн босі - хідниками, де сміття перемішане зі снігом й рідкою багнюкою, розґвецьканою сотнями тепло взутих ніг. Даїшника не хвилюють босі гіпушки, це не його парафія, дякувати Богові: "Дєвочкі, ну что ви, такіє малєнькіє і курітє…" Довільно утворені зграйки людей - як приплив та відплив… "Дядя, ми щойно з траси, нам на хліб не вистачає!" "Маладой чілавєк, ми с Пітєра прієхалі, нам к тьотє нада доєхать, у нєйо наші дєньґі, єда, ми у нєйо жить будєм… а нам вот на жетончік нє хватаєт…" Результат - два ящики портвейну, й ми валимо з ними, з Ґудзиком, зі Стоуном до Олєжки.

Вписка Олєжки - остання, як мамонт, відкрита, як світ, нев’їбенна шестикімнатна комуналка навпроти спорткомплексу "Динамо". Всі кімнати майже порожні, якщо не рахувати благеньких меблів та інсталяцій із плакатів, баянів, старого вінілу, засушених квітів по стінах. Олєжчин предок - художник, тому одна кімната (з роялем та виходом на довжелезний балкон) завалена недописаними, або дописаними, але не проданими полотнами. Хату покімнатно скупив у мешканців комуналки (здебільшого київської єврейської інтеліґенції похилого віку) якийсь жужик, та доки не розпочався глобальний евроремонт, дозволив Олєжці тут жити. Олєжка схожий на ельфа, перехнябленого нерозділеним (нерозподіленим, не раз поділеним) коханням. Йому пофіґ, хто, в якій кількості й скільки часу живе тут, бухає, тусує, приходить з портвейном, а відходить з трипером (нерідко - назавжди, буває - у Всесвіт, частіше - просто у світ). Він - Кентервільський Привид. Але дєвочка, що мала зняти з нього закляття, закохалась у гаманець якогось гопніка, та й звалила з ним до Німеччини. Плями фарби ніхто не стирає з підлоги… Телефон відключений через несплату рахунків за міжнародні переговори з Олєжчиною мамою, яка тусує в Америці, розлучена з Олєжчиним татом (художник - не чоловік, а кубло проблем!). На кухні - газу вічний вогонь: невпинно запарюється чай для невпинних прибульців… що траблилося з вами, піпл?! Переважну більшість з вас я більше ніколи не бачив, не штрикав, не фачив… вештаються вулицями весінні гіпі серця розквітають на голках кров розпускається в доброякісних розчинах смерті маленької тривіальної смерті що дорівнює будь-якому з незбагненних законів Всесвіту зелені легені зелений саунд прозорі форми відливки леґіонерів маленького повсякдення всюди довкола смерть будинки немов собаки гризуть за литки хапають за джинси пащами темних під’їздів де легко загубити кульчик каблучку фінічку трусики але ніколи - залізну сестричку з краплею метафізичного болю що наче на війці сльоза ще існують флети де нас нагодують де є унітаз канапа й навіть ванна кімната з обтрісканою мушлею для купання удвох для миття після траси блювання та сну в алкогольній відключці для різання вен мастурбацій самотніх є навіть гаряча вода на трасах існують ще Драйвери-дальнобої які охоче розділять з тобою хавчик приготований у дорогу дружиною пригостять сиґаретою ввімкнуть твою касету з твоєю музикою довезуть до Крапки за межами антропоморфічного раю там є мусори що не пиздять ногами там гологруді німфетки з вимитими хайрами розкривають тобі назустріч немов квіти очі ротики вульви сіднички долоні й повертаються за тобою неначе рослини за сонцем й обертаються довкола тебе як супутники довкола планети там на тій терра інкоґніта є абсолютно все окрім санітарів я саме туди з вашою допомогою зараз їду - втопитися в утопії бо мені все одно де жити… наркомани - вони як діти… Best before: end.

Не дрочи марно вену тінь обгризених листопадом виноградних лоз на стелі схожа на люстро що трісло від кулі або пожбуреного у нього гранчака ми пірнаємо з неба у світ закохані залишаються на кіноплівках як милостиня в снігу чи у кавалках розбитого люстра калюжі… Джанніс пила воду з калюж, розбитих нічною зливою, холодною, мов крига й загостреною шквалами голчастого вітру, мов леза. Вода з калюжі нічим не відрізняється від зливи, річкової води, води з-під крана, води з дощової діжки. Чорна земля, чорна ніч, чорний асфальт, чорні калюжі, - чорний Всесвіт мерехтів метеликовими трупами збитого з дерев цитриново- жовтого листя: килим з котячих очей та мертвих райських птахів. Прірва чорних котів з жовтими очима вкрила Землю. Геловін. Верхня губа порізана з боків "розочкою" останньої пляшки пива, кров - саме на тих місцях, де у вампірів ікла. Не кидати ж було останню повну пляшку пива лише через те, що у неї відбилося горлечко! Джанніс занурюється в страшну нічну стихію - навіть авта поховалися по своїх бронзових ґаражах, мов ті вампіри по трунах. Одежа Джанніс летить довкола неї, наче тьмяний німб, як подерті вітрила… Джанніс раптом стає цапки - вклякає на листі, коліна її чавлять очі котячі, пера загиблих Жар-птиць, - п’є з калюжі воду. Джанніс підхоплюється і мчить, несамовито матюкаючись у бурю, в осінь, вперед парком, якого я не впізнаю. Зрештою, вона часто бувала такою знагла навіженою - раз у раз я хотів допекти її: "ти поводишся так, наче в тебе менстра-місячне-місячка-місячні-менструації, чи що?… чи як…", але не випадало, - тупий, бичачий пришпил, я це розумів, не бійтеся! Джанніс обертається до мене, ущерть мокрого, заскоцюрблого, захеканого, білого, мов небіжчик, - її очі схожі на дві оскаженілі зірки, що прорвалися раптом крізь щільні осінні хмари. "Чого ти доїбався до мене, га?!" - кричить раптом вона, немов навіжена, так люто, що останні крихти людського тепла вмить згасають у мені, немов недопалок у калюжі. Охоплений жахом, я стовпію, наче той недойобаний прутень, а Джанніс зникає. Розчиняється у вітрі, дощі й котячих очах, провалюється в калюжу під землю, як Дівчинка Що Наступила На Хліб. Негода - Ніч - Осінь, три Мойри поглинають коханку мою, йобнуту на всю голову… Привид неконстатованої смерті у моїй засклілій особі бовваніє посеред чорного шаленства природи. Зруйновані крижаним ураганом легені запалюють у моїх знесилених мізках температурні марення тепла й затишку Олєжкіного флета: аквамаринова квітка газу під пахвою знеструмленої кухні, де байкер може кататися на байку, така вона велика; стоси вінілових платівок та екзотичної, самвидавівської переважно, літератури, цілі гори "Іностранки" у прочавленому до підлоги засмальцьованому фотелі: ми знайшли ці журнали на смітнику біля Чикаґо й приперли до Олєжки, бо куди ж іще; горня з чаєм без цукру в долонях - як осяяне коханням личко юної, теплої, незнайомої, але близької герли з каламутними від трави, але нескаламученими жебрацькою злістю очима; геловінівський гарбуз - беззубу й почварливу його посмішку ніжно підсвічено зсередини згарком ароматизованої свічки; з іншої кімнати валить якась блекуха (я не дуже знаюся на атмосферній важкій чорній музиці, для мене чорна музика - це джаз і реп), баяни на підлозі, а в туалеті Паша крає свої багатостраждальні вени, намагаючись перепиляти їх залізною басовою струною… Всім добре, у всіх Геловін - поганське свято чистих духом. Стеля наближається до мене, і я бачу в ній коридори Жовтого корпусу Універа так, як бачив крізь непробивне каламутне шкло акваріумів і тераріумів риб та варанів у самотньому осінньому Зоопарку. Денсон працював у пташнику нічним сторожем, і нас лякали вночі раптові крики павича чи курячої гуски, яким, можливо, щось примарилося в химерній темряві їхніх незбагненних пташиних снів посеред пальм та кахляних озерець; або птахи відчували нашу присутність, коли ми завалювали до Денсона бухати на всю ніч, і це їх дратувало. Але я бачу Універ з його незабутньою занехаяною їдальнею та кав’ярнею на другому поверсі, де попри лекції тусували гіпі-журналісти й трешори-філологи. Де всі стіни щоразу вкривалися неймовірними за своєю художньою цінністю графіті, немов хижка Вінсента Ван Ґоґа, поновлювалися, скільки б їх не шкрябали ретельно наждачкою і не зафарбовували на свіжо; а підлога - шаром недопалків, скільки б рясно її не посипали хлоркою - хоч по коліно. Божевільний поет - автореінкарнація Джиммі Гендрикса - волав зі стручка свого дисидентського пальтечка дивні рулади незрозумілою, але натхненною мовою; Білий у блекушному прикиді віджахував цивільних дєвачок-відмінниць своєю брутальною мармизою протухлого вампіра; Джанніс відлякувала їх же своїм сатанинським реготом і лесбійськими пантомімами на клавіатурі чорного піаніна (там навіть піаніно було!) разом із Місіс Стінґер - екстремальною мисткинею, чиїми божевільними експромтами рясніли всі наші конспекти та записнички… Злісна прибиральниця Рамона довго не могла нічого вдіяти з тими шабашами крезонутих неформалів, кожний з яких мав студентський квиток, де красувалася його сіра похмільна мармиза в стилі dark erotic… Порножурнал некрофіла "абнаружен труп - памаґітє апазнать"! Єдиними лекціями, які ми не пасували, були лекції Юрка Позаяка!… "свято Друмба на острові Драмба"… ресторан "Колода" за ґаражами, там досі сниться "Біла гвардія" і з каналізаційного люка тягне мороком нетутешнім… з вином та перцівкою, хоч і без смаженої качки, окраси, як відомо, святкового столу,[16] але з віршами - if you need a shelter… маленькі скалярії в поцупленому з актової залі скляному круглому плафоні - замість акваріуму - сутінки по університетських коридорах, присмеркові фрамуги, брутальні написи на стінах… Ми з Джанніс часто шукали вільної аудиторії, щоб зайнятися сексом (Oh Gimme Shelter!) - ми трахалися будь-де: у черевах старезних, немов перґамент, розвалених будинків Подолу під те саме блюзове деренчання трамваю; на пагорбах простонеба махав її: перекидалася і напувала портвейном траву й священну київську землю ногою зачеплена пляшка; доводили себе до сказу на плитах Дніпровської набережної: під Вантовим мостом (спускалися крученими залізними східцями, отвір Джанніс був просто над моїм лицем, і…), на причалі № 5, на підніжжі монумента загиблим під час штурму Дніпра матросам, що є визначним для мене через присутність велетенського чорного якора та найзворушливішого в світі писала "Тєхнік Фляґін", до якого я ще долучив би "Тральщик Непідкупний"; одного разу - несподівано й стрімко - на причалі № 13; бавилися по гуртожитках: найрокенрольнішим (окрім театрального) був гуртожиток іноземної філології на Московській площі - старовинна будівля, повна блощиць, музики та романтичних мачо, які з повними торбами вина лізли на балкони другого й третього поверхів до своїх друзів та коханок, аби не здибатися з вартою на вході; навіжено їблися в кімнаті цього рок-н-рольного гуртожитка, яку було перегороджено великою шафою, вщерть обклеєною всіма уможливленими наліпками з пивних пляшок, починаючи ледь не з п’ятдесятих років - небачена ніколи, ані до тоді, ані опісля ґрандіозна колекція, схожа на мультяшне мітьківське сновидіння з серії про Максима та Фйодора; злягалися на гойдалках, у скверах та дитсадках; грав я Джанніс по майстернях друзів художників - підвальних, двоповерхових, приплюснутих дахами в черевах горищ, у позадзеркаллі наскрізних під’їз дів… майстерня львівського Хані - царство зужитого паперу: сральник - просто дірка в підлозі, вкритій археологічними шарами паперу, й добиратися туди треба зі смолоскипом… й по всіх цих пуделках затишку - каміни, газові печі, тапчани, картини, кальяни, ґроґ та ґлінтвейн із керамічного посуду, старовинні джезви, архаїчні чавунні праски, схожі на доісторичні транспортні засоби, хитромудрі попільнички та свічники, а іноді - церковні дзвони над головою й небо під ногами - у хмарах і ластівках, й повсюди - неймовірний срач створення світу; я дер Джанніс ззаду солодко до памороків і судомно в дворику Чикаґо під українським Біґ-Беном; вона висмоктувала з мене мізки в антикварному, двері якого відчинялися вручну: в ліфті одного з будинків Чикаґо - цю багатоголосу, схожу на церковний орган, машину можна було утримувати на останньому поверсі, під небом, скільки завгодно: на дерев’яних стінах - писало кривавою фарбою "НЕ БРЕШИ!", чорні "коми" від "п’яток", загашених спільним для всіх планокурів способом, через всю стелю навскіс - сліди мотоциклетних шин - притулок клаустрофобії - гострий густий запах свіжої сперми та - застарілими нашаруваннями - перестиглий у шпаринах стін, ледве вловимий запах коноплі, на підлозі - два недопалки, один баян, уривок шкіряної шворки, гірчичники "від випущених в небо косяків", гільзи - гарний був хеш, судячи з маслянистості слідів - хоч зішкрябуй та кури!; Джанніс сідала, розсувала ноги без слів, безсловесні ноги, я брав її на широких запилюжених підвіконнях хрещатицьких сталінок із панорамами прекрасного Міста - спотворене лице Міста - неначе образ коханого, коханої після десятиліть розлуки й десятків пластичних операцій - відпускає поцілунковим рухом на волю скаліченого птаха посмішки, самотня спорожніла долоня тремтить останнім кленовим листом, вулиці болять, як серце, а серце - розкришена цеглина, уламками якої можна малювати на асфальті миттєві портрети духів Міста, його привидів, його закоханих, закоханих у нього коханців; поквапливо кінчали на сейшнах у натовпі, одного разу я навіть взув Джанніс в Оперному театрі; любилися серед білого дня у Ботсаду, на Високому Замку в осінньому вогкому нічному Львові; у Комсомольському парку - тіпаючись від осінньої вогкості на вершині чортового колеса, влітку - у човнах чи катамаранах посеред каламутної калюжі з обскубаними лебедями того ж таки парку; моторошно здригалися від гуркоту дверей у тамбурах потягів, незручно кінчали на другій полиці загального вагона (а спали іноді й на третій боковій - багажній, сягаючи карколомних вершин портативності!) - доки внизу п’яний рагуль років тридцяти розповідає не менш п’яним попутникам про свої подвиги періоду двох світових і однієї громадянської воєн - просто живий підручник з De Ja Vue; трахалися по кюветах на трасі, попід стінами будинків у танцівному непевному мереживі кленово-липових тіней і далеких автомобільних фар, у парадняках, на сходових клітках і темних, засіяних недопалками прольотах, по горищах, просто ховаючись за стовбурами столітніх дерев, задерши лице до місячної повні; мали брутальний секс у туалетах вутлих річкових прогулянкових пароплавчиків… Цього разу, щойно ми зачинилися зсередини, як у двері почали ломитися завчені одуди, спраглі чергового дозняку філологічної премудрості. Поміж повільними, зухвало-неквапними рухами туди й назад, всередину та назовні (чорт би забрав цей клятий мотлох, який весь час зсувається на видобутий з такими зусиллями кавалок оголеного живота й заважає притертися так щільно, щоб аж злиплося й чмокнуло при розліпленні вологе тілесне тісто, солона опара, що ось уже підходить й зараз вилізе із діжі!), ми досить довго й зловтішно услухалися їхніми репліками, сповненими розгубленості й обурення, - доти, доки не прийшов пан викладач. Тут ми в два прийоми скінчили, кинувши недопалки на підлогу, вилізли через вікно на дах (пощастило нам з аудиторією!) Слизькою похилою бляхою ми перебралися через все праве крило та надбудову понад цариною журналістів аж на плаский та безпечний, вкритий звичайним руберойдом, дах їдальні. Вид на Місто відкривається звідси незабутній: містерія дахів та колодязів - несамовита поезія польоту втечі в стилі Артюра Рембо. На один із дахів, здається, о-о-он той, керуючись тодішньою милою доступністю під’їздів, сходів, горищ і дахів, ми витягли унітаз - ясна річ, знайдений на смітнику; десь у моєму кишеньковому пеклі, портативному (у порівнянні з об’єктивним) хаосі, мала б зберегтися сіра світлинка: навіть на ч/б видно й відчутно сутінкову емульсію західного травневого сонця, що пронизує панораму київських дахів, а понад тим - замріяний профіль панкушки Ілліч; й сама вона курить, сидячи на кіблі так, ніби під її сідницями - віденський стілець чи уламок італійської мармурової статуї. Вмостившись біля труби, ми закурили, й звідтам нам добре було видно й чути, як студенти на чолі з викладачем гордо й переможно вдерлися до своєї законної, сплюндрованої нашою хіттю (кілька густих краплин на підлозі біля кафедри) аудиторії. Джанніс приводила до ладу шмаття, остаточно ховаючи від мене всі, так до решти й не розгадані таємниці свого пересічно прекрасного тіла. Джанніс тоді спеціально заради мене носила довгі гіпові спідниці й сукні, які, взагалі-то, ненавиділа, бо в джинсах почувалася зручніше, але я все одно шаленів від сезонного унеможливлення миттєвої доступності її дірки, яка розквітає всіма своїми шансами лише влітку! Я змотався пожежною драбиною за пиріжками до їдальні, притяг за собою ще піплів, і ми пили пиво, курили й дмухали в губну гармошку доти, доки остаточно не змерзли від поки що слабких, непевних порухів північного вітру. Коли ми дійшли із Джанніс до парку, почалася справжня злоїбуча осіння прутня, але що ми стільки часу робили перед тим - не пам’ятаю. Ймовірно, як завжди, терлися Ботанікою й БЖ, намагаючись переступити десь конвульсивну межу виснажливого петтінґу, й час спливав поза нами… Пам’ятаю, що ми пили вино під сталактитами в льосі на БЖ серед вдарених радянською владою старих алконавтів-ветеранів, і в мене поцупили (а, може, скорше за все, я просто забув його) шкіряний портфель зразка шістдесятих, у якому лежав єдиний екземпляр чужого рукопису. Це був роман, якого ніхто ніколи вже не прочитає. Можливо, саме тепер моя дірява карма повертає мене саме на це вбоге і щасливе перехрестя з метою відшкодування чужої літературної праці, яку я так недбало й підло проїбав, навіть не прочитавши. Можливо, саме через це я змушений тепер звітуватися письмово, пригадуючи всі найменші фіґні свого й чужого життя - саме тоді, коли мені більше за все хочеться зупинитися й оніміти назавжди. О, Брудна Мамо Амнезіє, налий мені ще! Gimme Shelter, Grateful Dead Julia!

Непогамовані дивимося по тєліку без звуку якесь кіно із Джеймсом Бондом. На всю гучність лунає The Doors з китайської мильниці. В ту мить, коли Бонд вбиває чувака, дуже схожого на Моррісона, Моррісон у мильниці співає спроквола і щемно, ніби конаючи: "This is the-e-e-e-n-d…" Як багато ми мали тоді таких "містичних збігів", як щиро шукали в них Знаку, сприймаючи як належне диво! Світ крізь бутелькове шкло… світло в баяні… рожевий віслючок у моєму гранчаку… маленькі панки з чорними бонгами топчуть на базарі гвоздики і з кожного пня та корча виганяють дух Кобаля - апокаліптичного Червака, що має дві голови й жодної дупи, тому є резервуаром вселенського гівна… ритуал… ми не мали своїх і не виконували чужих, але поважали будь-які, бо, хоч і глузуючи та блюзнуючи, але розуміли, відчували, що іншим без ритуалу не вижити. Боротьба ритуалу й антиритуалу (що теж є ритуалом) для нас закінчилася на сторінках Берна (хіба ми не люди, якими граються їхні власні ігри?), Гейзінґи (байдужість до істини через вербіцид, істина - химера, ніхто зараз не переймається питаннями реальності існування якоїсь істини, що таке істина? наліпка…) й Кастанеди (не забувай про точку зборки… магія - це рух…), але, будучи жорстокими юними максималістами, ми з куди більшими, аніж тепер, розумінням та поблажливістю ставилися до навколишніх. Якщо перемотати плівку назад, то на зміну нищівному сарказмові явиться гумор. "І гіпі той, який аскав мене на каву - тепер маґнат, бандит і бакалавр…", перефразовуючи "и хиппи тот, что у меня аскал на кофе - тепер весьма почтенный брокер" Ніка Танцеватого. Він же Коля Лєус, Микола Лютий, Кромєшний, Нікалай Глумільов, а також, Ніколай Чудотворець, ученик Таріка Ліпольца й Жені Казанови. Це його Джанніс якось прошморгнула, будучи з тяжкого бодуна: "Оскільки ти у нас Танцеватий, а твій коханий Казанова взяв собі псевдо Лоботомов, пропоную тобі називатися Лобковатим", на що у відповідь незлостивий Чудотворець Глумільов присвятив їй славнозвісне "Мундштук касался губ тваіх, мундштук касался губ маіх, а, значіт, - ми с табою целавалісь!", але при нагоді в одній із кімнат журналістського гуртожитку так і не зміг прочитати, бо, наллятий горілкою, на слові "твоїх" впав, де стояв. Єдині слова, на які спромігся: "От, блядь! Забув!"

Війну закінчено - всім спасибі! Лишилися всі, хто хотів лишитися, пішли всі, хто хотів піти: хто - у землю, хто - у шоубизнес… Я - в центрі порожнього партеру, перед порожньою сценою, на якій після мюзиклу "Хаєр" залишилися: чиясь перука й кілька вибитих з муляжного трупа зубів.

Перед театром - миготять сніжинки й фари - зимові молекули нічного Міста. Я йду до "Морозка", де колись також тусувала вся братія, а Обломіст, угледівши на грудях Кріса значечок із Джимом Моррісоном, поцілував його просто в серце, й у цю мить був схожий на закривавлені окуляри Леннона, а ця мить була Днем народження мертвого Джима, а Джим ніколи не помре, й так далі, і далі, й далі…

Подайте що-небудь Жертві Концепції на спорожнілому хіднику, який з моменту смерті "Морозка", Моррісона та БЖ не куштував босих ніг і не чув бубонців… Навіть неодекадентське кишло "Ребека", де - у центрі Міста, зауважте! - на тлі занепадницького дизайну, поруч із карколомними цінами для мажорів у меню, та позолоченою молоддю, що за дерев’яними столами смокче Мартіні й зрозуміло змікшовані коктейлі, штрикає п’ять крапок для понту й на тих же столах згодом танцює, терлися пригіповані київські пушери, а також - тут-таки, не сходячи з місця, втерті ґвинтом чи гєричем неформали й муляжі неформалів на шкіряному дивані біля піаніно, - навіть "Ребеку" накрили та цивілізували. У класичний спосіб: підозрілих завсідників (відсотків дев’яносто дев’ять від загалу відвідувачів) мусори почали ледь не щодня пачками виводити й ставити до стіни в найближчому парадняку - на предмет обшуку. Якось загребли і Майка з Пухом. По дорозі один з волохатих штимпів, рятуючи власну дупу (поспіль підставляючи Майка), скинув Майкові пакет. Але діагноз красномовно прочитувався і на Майковій, і на Пуховій мармизах. У кишенях обоє мали офіційні довідки з підтвердженням діагнозу. Їх не обшукували - відпустили на всі чотири боки разом із "призовим" пакетом паскудного малолітнього боягуза. Мені здається, що саме такі покидьки за сприятливих умов пере-творюються на сексотів. Але як наразі він лише втратив свою шмаль. Хочеться вірити, що не тільки попав у бабки, а й потрапив до "мавпника" (щонайменше)! Першою ж у лавах ганделиків-смертників полягла десять років тому від меча комерціалізації "Світлиця" на Узвозі: ніхто не стане терпіти зграю немитих волохатих піплів з ґітарами й ручними пацючками, яка порожняком коптить приміщення протягом світлового дня, не в змозі замовити бодай каву! Але на першому етапі саме це строкате кодло вільних мешканців планети приваблює до кав’ярні екстравагантних клієнтів, які охоче башляють за екзотику. За це, я гадаю, всім нам власники тих серпентаріїв мали б виплачувати пенсію (…подайте що-небудь Жертві Концепції!). Пролетарі всіх країн пролітають! Найближчими до нас були й залишаються старезні, списані з історичного реєстру країни, алкоголіки. Один такий штимп колись у черзі за чорнилом подарував нам вірша, якого я досі пам’ятаю, хоч ніколи не мав аж такої здатності до запам’ятовування. Мужик зненацька наблизився до нас впритул, попередивши, що йому не потрібні від нас ані гроші, ані ковток портвейну в якості класичного "третього" (у своїх не аскають!), та, напираючи на наші сонячні сплетіння важкими похмільними очима, повільно продекламував:

"Ну вы понимаете… Женщина." - відкраяв ремарку, скоса глянувши на Джанніс й галантно хитнувшись у її бік з ударною хвилею перегару, продовжив:

Я переконаний: жоден театр не мав честі бачити на своїй сцені такого трагіка. Він розчинився у повітрі, цей алкаш. А ми ще довго цмулили свій портвейн мовчки в "гадючнику простонеба" - дерев’яній альтанці за лаштунками Хрещатицького провулка.[17] Це була Елегія вічної непохитної байдужості мурашника до однієї довільно обраної мурахи.

Джанніс першою помітила тихарика-наводчика, миршавенького тхорика в цивільному, що прослизнув повз нас кудись угору, а невдовзі розхнябаною ходою прошпацирував вниз. Ми швидко знялися з місця - саме щоби помітити, визираючи з підворіття на іншому боці провулка, ментівський бобик та цілий натовп мусорів, серед яких терся і наш стукач. "Рибний день"… день, коли ці вишкребки ґвинтять усіх поспіль без розбору, бо їм треба виконати план по затриманнях. Нам щастило у відділках: то кімната у Трубі переповнена, а тут іще в дупу п’яних аґресивних рогулів у білих закривавлених сорочках підганяють, ті активно "чинять опір органам правопорядку", й у наших жалюгідних особах нема вже потреби - навпаки, ми лише заважаємо, забираємо життєвий простір у справжніх злочинців; то мусора журналістського посвідчення злякаються; то просто виявляться занадто лінивими, як тоді, у Чикаґо. Була зима, був портвейн, був глухий пізній вечір, й ми саме націлилися посцяти у глибокій брамі на вулиці Костьольна. Тут "стрьомний поліс поґвинтив за щось усіх нас"! Благо, відділок - поруч, через дорогу. Джанніс та Грінпіс відпустили, яко "дєвушек", і не пустили досередини, де було приємно й тепло. "Пиши! - сказав мусор Бухгалтерові. - Що писати? - наївно запитав Бухгалтер. - Ти що робив? - Сцяв. - Ти, курва, розумієш, де ти сцяв?! Це ж центр столиці, серце України! Пиши, свиня!" Бухгалтер старанно пише пояснювальну записку: "Я, такий-то - такий-то, такого-то числа, сцяв у серці України…" З мусором - істерика, а тут іще дві наші "снігові королеви" вчетверте вламуються до відділка, вигукуючи в якості гасел свої вимоги: "Ми дуже змерзли! Або відпустіть наших хлопчиків, або забирайте нас разом з ними!"; а у Бухгалтера - баян на шиї висить на штиб медальйона, тіпа фінічка… Карочє, нас таки відпустили. От, все-таки в Києві ніколи не бувало такого, як у Москві - там мусора взагалі звірі, озброєні проти ненависних "хахлов" дією паспортного режиму! Ми якось працювали у Москві торговими аґентами - тягалися зі здоровенними торбами канцтоварів по усіх можливих фірмах та фірмочках - ними тоді всю Москву було засіяно, особливо - різноманітні провулочки, тупички й підворітні. Собача робота, але, за Київськими мірками, бабки непогані (особливо, в перерахунку на "лимони"). Наприкінці дня ми мали перти з непроданим крамом аж за Ізмайлово - здавати на базі товар та бабки й отримувати свій відсоток. Нас працювало чоловік сорок - й усі, як один, махрові гіпі. Й усі ми офіційно зустрічалися двічі на день на точці, в черзі до хазяїна. Інтернаціональна зупа, вино з кульбабок, ось ми що… Джанніс з розчахненими очима й хижо роздутими ніздрями слухала оповідь Бухгалтера про те, як шизонута московська кокнарниця Антигона трахнула його прямо на Лобному місці, вночі… Масна Дюша з тлустим хайром та ошорним фейсом сварилася з піплами, як торговка… Нарешті ми виходили зі своїм баблом, щасливо уникнувши нестачі при підрахунку, і чвалали до вуличного гадючника біля метро. Там за високими столами ми, навстоячки, як бойові коні, поглинали отруйні god-доґи й запивали їх пивом. І ось до нас підходить хлопчик років дев’яти з кримінальною зовнішністю безпритульної дитини: "Дайтє дєнєг!" - навіть не благає, просто- таки ультимативно виголошує. "У нас нєт дєнєг, мальчік! - Ну тогда купітє кока-коли. - Іді на хуй, мальчік! - Я от дяді Жені! - Молодєц! Іді на хуй вмєстє с дядєй Женєй! - Харашо…" Рівно через півтори хвилини до нас, попри п’яних бомжів, циган, бандитів та кишенькових злодіїв, вуличних повій, пушерів й сутенерів, попри всю цю смердючу потолоч, цілеспрямовано мете здоровенний озброєний до зубів мусор, імовірно, це і є дядя Женя. Пацак з планети Кін Дза- Дза: crimson trousers - три рази: "Ку!" Поруч дріботить наш хлопчик - наша дірява немита карма! "Ваши докумєнти! Ви аткуда? - Ми із Кієва. - Покажитє врємєнную пропіску. Ми только что прієхалі. - Покажитє білєти. - Ми іх вибросілі на вокзалє. - Ілі пятнадцать суток, ілі - двадцать баксов". П’ятнадцять діб… Я добре пам’ятаю, як вміють пиздити дубцями московські мусора, дякую. Отже, "або двадцять баксів". Рівно десять баксів складав наш сьогоднішній денний заробіток. Шляк би тебе трафив, дядя Женя! Ти потрапив у Вічність разом із нами, дядя Женя…

Якщо ти читаєш тільки те, що пишуть наркомани про наркоманів, богемці про богемців, маги про магію, це означає, що тобі не більше двадцяти й ти активно тусуєш, толочишся, товчешся, клубуєшся… нестерпно юний, яскравий та гучний… коли таким був я, ґітарний усілок мав лише Сквозняк на Узвозі… Київ був набагато меншим та затишнішим - було чути звичайні чернігівські акустичні ґітари в підземних переходах… тепер їх без комбіка на вулиці не почуєш, як і голосу без мікрофона… не почуєш як піпєточного андеґраунду: Цой, БҐ, Крематорій, Лєтов, так і комерційного поп-року: Земфіра, Сплін… але попри технічний прогрес, на вікендовому Хрещатику пісні лунають із тим же ніжним запалом й за ті ж копійки та пиво, що і десять років тому… тепер від гопніка, чий спортивний костюм еволюціонував до костюма ділового й навіть пристойних джинсів замість "Мурку (Розенбаума, афганські пісні, Гоп- стоп etc) магьош?!" чується: "Давай Крематорій (БҐ, Чайф, ДДТ)!"… нові, молоді, яскраві… однакові… попри "Да нє спєши ти нас хараніть, да у нас єщьо здєсь ДЄЛА - у нас дома дєтєй мал-мала, да і проста хатєлась пажить!", лунає під ті самі дрова, виготовлені в місті Чернігові, невмируще "Всьо ідьот па плану!", щоправда, текст уже сприймається як справжня екзотика, навіть тими, кому за тридцять… о, нові, юні, вибухово однакові!… ви формувалися з попелу червоних краваток вже тоді: ось на Майдані Вінтер на лаві - козел, що вічно муляє око своїм ятковим фейсом "фатального мущини" і вопше мінєстреля - до нього просто таки липнуть піпєтки з іграшковими бузьками, в іграшковому одязі, з почепленими до іграшкових наплечничків іграшками (їжачками, ведмедиками, зайчиками, ляльковими торбинками-гаманцями, якимись волохатими потворками ядучого забарвлення, павучками), та з іграшковими намірами. Вінтер із сумовитою гідністю Барда обирає щонайіграшковішу серед найіграшковіших цяцечку й спочатку гіпнотизує її своєю вогонівською[18] за силою впливу на психіку поезією; по тому, якщо випадає нагода, веде поцілувати долівку, з якої ще енергетично вихмарюється поконцертний крок Великого Ґрєбєнщікова, й уже після того всього - грає, як хоче заґіпнотизоване (не без допомоги "Дєсяті стрєл на дєсяті вєтрах" й запахущих паличок) іграшкове крольча. Гнилість гіпової субкультури… гнилість заразна, адже таких виразок, як той Вінтер, чи, скажімо, Професор, чи… та будь- хто! а я?! отже, таких була більшість - гугнява, маніакально-депресивна, зациклена на власному "Я" - вона хімічно реаґувала і в’язалась у неймовірні, неоковирні, неіснуючі в царині глузду сполуки, від яких з’їхав би з розуму старий Мєндєлєєв, утворювала якусь баланду із зародками синтетиків… й ось тепер маємо результат мутації: неуникний телеролик "У мене ДОСИТЬ ПРИСТОЙНА тачка… У мене ДОСИТЬ НОРМАЛЬНИЙ прикид… У мене ДОСИТЬ ГІПОВА дівчина… У мене ДОСИТЬ ВІДІРВАНІ друзі…" і то всьо закінчується, як завжди, на найцікавішому місці, пивом (у кращому разі), або чіпсами, або пральним порошком (у гіршому)… Де кантори наших мрій?!

ОБМІН ВАЛЮТ:

$

DM

ГРН

KOk - (кокаїн)

CАN - (cannabis)

DAT - (Datura Latura)

MES - (Lophophora Williamsi)

LSD

Str

Ra

Ag. Ми були вбогі забембані приречені на святенництво матерів й незугарні жести лібідо ми виросли разом зі своєю ненавистю урбаністичний джемклей асфальт - глевкий чорний хліб намащений каштановим цвітом який розтерто на джем підборами та підошвами калюжі напахують соковитим травнем варто лише вчепитися за нитку щоб пересвідчитися в існуванні зливи задуха асфальтових прерій забудь де у тебе серце піт великого Міста стерся разом із джинсами на попіл кров гній та крейду згадай де у тебе серце вогні великого Міста кличуть нових ненажерців торішній ґудзик лежить у яскравій траві ним повільно мураха повзе це я зі своїми уявленнями про світ політ над бетонним трупом міста… Вавілон блядський, "шоковий шалман" планета - не хата, я знаю це, й ніколи не розвішую білизну на електричних дротах, відканали часи й годинники відканали, час сцяти Херші… А ти колись трахався з мужиками? - по п’яні трахався з трансом, який народився чоловіком, а потім невдало зробив операцію корекції статі, й з усіх статевих органів у нього залишився лише анальний отвір. - Ну і як? - Опісля було бридко (пробач мене, Алі- Аліс-с-са, беззуба антрацитова істото, пробач! я - лайно, чуваки всі - лайно, баби - всі суки, включно з твоєю чорною нареченою з Лисої гори - пересічною зрадницею ритуалів збоченого кохання, всі люди - лайно, пробач, Алі-Алісо!), огидно, як і будь-якій пересічній людині на моєму місці, подія не монтується з реаліями соціальної адаптації - я ж такий тіпа, як ви! Я обрав життя, пральну машину, футбол у вихідні,[19] кахлі в сортирі, комп’ютерні ігри та Енріке Іґлєсіаса!